El sueño del humorista involuntario Francisco José Jurado: José Antonio Nieto rematador definitivo de la misión de Cruzada del Caudillo: finiquitador del último rescoldo del comunismo en el Hemisferio Norte.
Ya el título lo dice todo: CON EL SOVIET EN LA PUERTA. Javierito Tafur se llama el nota. Artillero de puente del Acorazado ABC y ejemplar sobresaliente de la cabaña anarkokofrade, es decir, una criaturita del Señor dotado de un selebro orodentado, empedrado de neuronas atascadas por kilos de seborrea, tizne y mugre acumulada por sus muchos años de tragacirios empedernido en quinarios, novenas, pregones y procesiones propiamente dichas. Ya sé, papa, que te prometí moderar mi natural tendencia a cargar las tintas acribiosas en la descripción de ciertos personajes que contaminan con su mala baba el aire que todos respiramos. Y se muera mama que lo estoy cumpliendo. Ahora bien, si un tipo de la cuerda fachiruli me viene, desde un medio oficial, provocando y cargando las mismas tintas que me eran propias para describirme acribiosamente a mí mismo-mismo mismamente yo ya no respondo: me descargo de mi promesa y le endiño zurriagazo sin contemplaciones.
Es lo que me acaba de ocurrir cuando me he encontrado con que ese sujeto me disparaba una andanada texticular directamente desde el inefable monárquico matutino llamándome, como a todos los demás indignados que fuimos a mostrar nuestra indignación a la ceremonia municipal de reparto del cotarro, desarrapado, subvertor del orden establecido y miembro de una mini turba de alternativos subvencionados. Vayamos por partes.
Desarrapado, a mí que sólo he usado corbata dos veces en mi vida y las dos de gomilla: la caqui que me obligaban a llevar en la mili y la de la Primera (y Última) Comunión, me importa una higa que me lo llame algún tío vaina de pescuezo anudao, porque es una descripción desde la simple comparación del estilo vestimentario. Subvertor del orden establecido, aunque emitido con clara voluntad infamante, lo tomo como un piropo dadas las circunstancias. Lo mismo me ocurre con lo de miembro de una turba (mejor una turba que una masturba, que es lo que son los rouquistas domingueros que se corren de pensamiento, palabra, obra y omisión manifestados contra las bodas gays). Y con alternativo... pues que me lo quedo también: alternativo a gente de su ralea.
Pero lo que no le voy a consentir al cacho penco ese, porque lo considero un insulto del género de las injurias, de la especie de las calumnias y de la familia de los navajazos traperos, es lo de subvencionado. Porque lo que ese tío sandio de pescuezo amueblao, al servicio (el sí) de un poder mediático con intereses estrictamente empresariales está tratando de decir es que a mí me pagan por ir a manifestarme contra el secuestro de las libertades por parte del poder económico vía interspuesta de los políticos a su servicio y contra una ley electoral desigualitaria y que contempla la participación en el juego de corruptos. Que soy un subvencionado, que recibo dinero de alguien para hacer lo que hago. Y desde aquí se lo digo al jicho ese: yo no cobro ni por eso ni por cagarme en su nasión desde estas líneas. Cosa que él no puede decir, como texticulero de plantilla a sueldo del diario que es. Hasta ayer no supe que era precisamente él el excretor de la cagandurria esa. No venía su nombrecito ni su fotito con su lindo caretito encabezándola en el digital del charco-diario cristofacha en el que se revuelca. Aunque todo lo demás del tema a su alrededor venía firmado por el dire, el Poyato. No es su estilo, me dije, más bien el de algunos ejemplares de la cabaña karnerokofrade o de algún novelista con menos futuro que el librero de Sandokán, pero nunca se sabe: quienes refocilan en el mismo colchón acaban usando la misma expresión. Y no me equivoqué.
Allí estuve, con 500 desarrapados más. Con mi barra de pan en la mano. Y con el ánimo de otros desarrapados como el profesor Sampedro, un ciudadano a millones de años luz éticos de los que tomaban posesión de sus cargos y de los que defienden el ultraliberalismo desde sus tribunas pagadas. Coreando las consignas. La de mucha corbata y mu poca vergüenza. Yo hubiera añadido para no ser sexista a la corbata la mecha y oro. La de que no, que no, que no nos representan, que no. Porque a quienes representan es al poder económico y a los intereses de la gran banca y los ciudadanos no tienen control sobre los asuntos que les concierne de verdad. La de hay poco pan para tanto chorizo. Porque en ese ayuntamiento se sentaba uno mu gordo con una presunción delictiva kilométrica y dos de los tres condenados en firme por el Banco de España por contiibuir a la ruina de esta ciudad. El tercero, el exalcalde, que demostró su cobardía no apareciendo. La de que a todos los chorizos les ponen un cordón, por el férreo policial que los ¿protegía? Y cuando llegó el orondo representante de la Iglesia Católica lo de ¿quién ha votao a ese de morao? E incluso lo de ¡¡¡vivan los novios!!! cuando Monse Deme apareció del bracete de un curazo. Un obispo que ha mostrado su cacareada equidistancia sintiendo una enorme satisfacción por el resultado, hablando del comienzo de una nueva era. Se supone que en la que van a seguir trincando más pasta del erario público. A Sadokán se le cantó: traemos un libro para Sandokán. Y ante la cara de susto que puso, alguien se apiadó y le aclaró: ¡tranquilo: del Barco de Vapor! Temía por una virulenta reacción alérgica.Una verdadera fiesta cívica. En la que participaron gente muy joven, desde luego de la que no va de domingo a la catequesis, gente mediana, gente mayor. Médicos, arquitectos, profesores, albañiles, limpiadoras, estudiantes, parados. El soviet supremo, vamos. O perroflautas.
Pero la verdadera dimensión del niputaidealismo que practica este mastuerzo plumilla del Acorazado está en su frase final para definirnos: la muchachada que Izquierda Unida mantiene o mantenía a beneficio de inventario para intentar suplantar por la vía de los hechos, descaradamente antidemocráticos, los votos de los que va careciendo en las urnas. Ya te digo… Tenía que haber visto la pitada que se llevó Marcelino Ferrero (Ggoché) cuando salía del ayuntamiento y no tuvo más ocurrencia, en lugar de largarse con el rabo entre las patas, que levantar el puño. Y las imprecaciones de los indignados que tuvo que soportar el provocador, ya sin caracolillos pescueceros engominados y afeitado el bigote de concejal franquista. El muy peripatético. El el 15-M somos nosotros de Cayo Lara también le ha sido contundentemente contestado. Es la partitocracia al completo la que está en juego, so tío vaina.
La caverna cristofacha está desatada, sin empacho en usar los palabros más rancios de sus infumables imaginarios jurásicos para definir una situación que no es que no entiendan, es que les suena a marciana: soviets, checas, turba… Monse Deme, el del Báculo Enhiesto, hablaba el otro día del advenimiento de una nueva época. El nobelista Francisco José Jurado se refería al flamante alcalde PiPiolo como el consecutor del ¡¡¡hito histórico de finiquitar el último rescoldo del comunismo en el Hemisferio Norte!!! Y el otro día se destapaba en el feisbu como un descerebrado adolescente lleno de rencor y de rabia contra alguien de la antigua Calleja de las Flores, donde se llevó siempre y merecidamente más palos que una estera. Tan mayor y perdiendo los papeles de esa forma... Aunque no se sabe si iba harto de moriles de las Bcampos o es que tiene la cabeza ya definitivamente ida.
Y estos son los que van a gestionar la cultura en esta hundida ciudad. Para sustituir a la panda mantas que han sido desalojados. Además de preocupación , la verdad es que dan miedo. Tienen un algo, un ansia de revancha, una mirada psicótica perdía...
