Un año más cumplo la orden maternal de sacar aquí en el Intennel imágenes y sentidas loas de la Cruz de Mayo de Cañero, en la que colabora mi progenitora como miembra activa que es de la Asociación de Vecinos, la más antigua de España, como me recuerda alguien en la barra mientras degusto un magnífico potaje de garbanzos, espinacas, chorizo y morcilla que ha guisado una vecina. De nuevo me encuentro rostros de vecinos a los que conocí en el colegio, algunos incluso que no he visto desde entonces.
La puesta general de la Cruz sigue la tónica de otros años de reproducir símbolos inmortales de la ciudad. Este año le ha tocado a la fuente de la Plaza del Potro acompañada de una perspectiva de la Posada. Y el coqueto e inevitable, por su vinculación al lugar, detalle simbólico referente a Julio Romero: el cuadro Viva el pelo en su caballete, naranjas y limones en una silla con mantón y el brasero de la Chiquita Piconera. Que no le farta de ná. Y por supuesto un delirio de geranios y gitanillas cubriendo la pared de la iglesia. Hasta el tiempo nos ofreció una rara tregua para que pudiera disfrutar del rato del momento.
Le recrimino a mi madre por ese 2ª Premio que ha conseguido la Cruz este año. No podemos ganar siempre el 1ª, me dice. No sea que piensen en otros barrios que tenéis enchufe..., le bromeo. Ya la he chafado. Con la Cruz y la sana competición no se juega. A punto estuvo de quitarme el plato de potaje. Por bocazas.
Precioso
ResponderEliminarConseguí sobrevivir sin demasiado daño cerebral, Lansky. A mí más de tres macetas de claveles o gitanillas juntas me produce cólico neuronal de andalucismo. Pero ya digo que se trata de un imperativo paramaternal.
ResponderEliminarEn efecto, es la estética que podríamos llamar "El primor de las madres"
ResponderEliminarPrimoroso
Oye, tu madre es una artista. Qué Cruz más currada, muy chula. Y el 2º premio, vaya tela, eso motiva.
ResponderEliminarUna pena que este año nos haya llovido tantisimo en nuestras cruces :(
ResponderEliminarNo te cachondees de mí, Anarchy, que bastante tengo con lo que tengo...
ResponderEliminarNo era cachondeo, era un piropo para tu madre y compañeras de Cruz. Otra cosa es que tú hayas sido una cruz de peso para ella jejeje, esto sí era broma.
ResponderEliminarSiempre me he preguntado quién estaba detrás de esa cruz de mayo (o cipote florido, según se vea) del barrio de Cañero, que con tanto mimo provoca las exclamaciones de todo aquel que la visita, por su dedicación y detalles.
ResponderEliminarLo que no me esperaba es que fuera precisamente de la ascendencia del amigo Manuel. No porque no se le reconozca habilidad estética, ni mucho menos, sino por el significado y significante de la parafernalia en sí, a los que reconozco muy poco cercanos a los pensamientos y gustos de Manuel (rectifícame si me equivoco, pf)
En cualquier caso, transmítele a tu Matter Máxima mi enhorabuena porque no hay año en el que no nos admiremos de los logros de esta cruz, así como a los albañiles que lo hacen realidad.
Y olvídate de todo lo demás...
Todo es muy campero, pero en la foto segunda... no hay algo... duchampiano?
ResponderEliminar(perdón: tercera, en la foto tercera, que hay otra másparriba)
ResponderEliminarLo de campero me temo que está fuera de lugar, Mr. Taun. Todo lo que aparece en esas imágenes corresponde a un fenómeno estrictamente urbanita radicalmente alejado de la "naturalidad" y en el que ab-so-lu-ta-men-te todo lo que verse puede pertenece al ámbito de la más pura artificiosidad. No entiendo muy bien qué de duchampiano ve en la foto de marras, pero dado que ya es demasiado tarde, prometo trasladar su pregunta a mi santa madre mañana por la mañana cuando, de vuelta de misa de 8 y harta de jeringos, la encuentre lo suficientemente iluminada como para contestarle/me.
ResponderEliminarNo es, amigo José Manuel, esta de la cruz de mayo una de las tradiciones pseudoseculares que más grima le producen a mi insorrible sensibilidad de esaborío senequista contumaz. Pero a pesar de todo ya he dejado dicho en cada sesión de mis anuales crónicas que esta manifestación cómico -folklórico -filantrópica roza el límite de mi capacidad de soportamiento de la visión de más de tres o cuatro macetas de gitanillas juntas.
ResponderEliminarPero imperativo de comando paramaternal manda. Y cada año ese comando me obliga a reincidir en la crónica hipócrititona. Pero sigo tu consejo cada año. No te quepa duda: me relajo y la disfruto. Sobre todo sabiendo que con ello hago feliz a mi santa madre que se desvivió por sacar adelante a este desagradecido el resto del año fruto de sus entrañas.
Pero ya le digo: ésta de Cañero es de las pocas que no responden a la ávidez de las cofradías de
Que sí, Mr. Taun. Que dice mi madre que los que hicieron la cruz estaban duchaos.
ResponderEliminarEste año no he ido yo fíjate.
ResponderEliminarUn abrazo.
la simetría, la disposición, el trampantojo, la perspectiva dibujada, el fake de lo natural (lo campero: lo du champ)…
ResponderEliminary ahí en medio, al final del falso pasillo, donde el truco de la perspectiva , escondida ante tanta falsa naturaleza, verdor de macetas y cantos rodados de arroyuelos; ahí, escondida ante toda la escenografía primorosamente dispuesta (olé por los artistas!)… debiera estar la mirilla (la del sr. Del Campo).
Así , siendo dados 1) Una cascada -el éxito popular, la afluencia continuada de público, el que corra la bebida y viva la fiesta…- 2) La luz de gas -el decorado que engaña, la estética como venda, el concurso como imposición de jerarquías…-
Pues… yo me acuerdo de Duchamp y le mando un saludo, ya no desde la querida Calleja de las Flores, sino desde esta Plazuela de las Supersticiones
Pero ¿quién riega todas esas macetas? y ¿cómo? Y ¿durante cuánto tiempo tienen todo ese derroche de color ahí montado? Definitivamente tu madre es una santa y encima prepara esos potajes que seguro que son tan exuberantes como la obra floral. Un abrazo para ella y para vosotros.
ResponderEliminarPerdonad, amigos y amigas, mi tardanza en contestar. He estado unos días "outline" por motivos que algunos ya sabéis.
ResponderEliminarBlanca: esas macetas se riegan con ayuda del Espíritu Santo, con una caña-bote larga y mucha pasiensia.
Mr Taun, imperdonable mi impericia pillando juegos conceptuales. Andaré con usted más atento la próxima vez, que espero que no sea lejana.
Paco: no sé si te lo perdonaré algún día...
Vaya, descubro con horror que mis contestaciones a vuestros comentarios han desaparecido. Cnsulto con amigos y me conforman que Blogger ha debido sufrir una especie de cibertsunami en los últimos días y han desaparecido comentarios y post a mansalva.
ResponderEliminarA ver si mañana tengo ganas...