No todo son estatuas, palacios y Murallas en China

Llueve en Xian. Mucho. Y los guerreros bien, gracias. O como decia un socarron gallego que conocimos junto a ellos, los munyecos de barro. Pero hoy no tengo ganas de hablar de ellos. Estoy en un cibercafe cercano al hotel y son las 7 de la manyana. Una repugnante musica occidentalizada pero cantada en chino retumba por todo el local con el solo proposito de quemarme la sangre.La locura consumista que se vive en este pais esta directamente inducida y fomentada por el propios gobierno chino, con los argumentos patrioticos de siempre. La forma en que este participa en las empresas privadas o que beneficios les reclama a nivel institucional o a nivel corrupto-mafioso es algo que naturalmente se me escapa del todo. Lo unico que puedo constatar es que aqui se vive en un continuo estado de Navidad consumista. las grandes cadenas de SHOPING y MALL se han aduenyado del pais monstruizando las principales vias de las ciudades y destruyendo todo el patrimonio historico artistico que pueden y la Unesco les deja. Una especie de furor uterino consumista, una cosntante orgia derrochadora que parece ser solo el principio de algo mucho peor.Hace apenas 30 anyos los ciudadanos chinos hacian colas en sordidos establecimientos para conseguir alguna prenda que casi siempre les sentaba como un tiro hoy abarrotan esa especie de enormes cuevas de Ali Baba que son los Shoping Center o las miles de tiendas menores que han recubierto de encadenados escaparates todos los bajos de las calles. Ropa, zapatos, complementos, joyas, vinos caros y productos de belleza sobre todo. Imitaciones de marcas extranjeras con o sin el descaro de la copia del logotipo. Imitaciones que ellos parecen haber aprendido a distinguir de las autenticas porque tambien proliferan las tiendas de marcas autenticas a precios desorbitantes y que tambien gozan de excelente salud clientelar.El suenyo de un cambio gradual del brutal regimen comunista que ha sufrido el pais a otro de tipo capitalista pero que, aprovechando los cauces socializantes existentes, permitiera un mayor reparto de la proxima riqueza entre todos los ciudadanos se ha quedado solo en eso, en un suenyo, para regocijo de los tiburones teoricos de las virtudes del neoliberalismo salvaje. Esto es lo que parece desear el amigo Vargas Llosa y tutti cuanti para todos los paises pobres. La forma mas eficaz de trasvasar las riquezas que todos producen a las manos de unos pocos.El centro urbano de Xian (7 millones de habitantes) esta marcado desde hace 600 anyos por la coqueta, aunque enorme, Torre de La Campana, un precioso edificio de estilo Qing, que hoy se encoge empequenyecida, apabullada por los edificios que la rodean, principalmente por el faraonico Shoping Center Kaiyuan Mall y la desproporcionada fachada neosovietizante del Bell Tower Hotel. 1 Km. al oeste los descomunales almacenes Parkson se alzan sobre doce insensatas columnas rojas directamente sobre la propia calle, la que da entrada al barrio musulman, aduenyandose descaradamente del aire y del cielo publicos. Otra de sus partes se construyo sobre un antiguo mercado popular que recomendaba visitar incluso la ultima edicion de la Guia de viajes Lonely Planet.En Beijing ya pude comprobar la magnitud del fenomeno con solo recorrer la Wang Fu Jing Dajie a 500 mts escasos de Tiananmen. Pero en Xian alcanza cotas aun mayores. No quiero pensar como sera en Shanghai.La publicidad llena todos los espacios. De noche las agresivas fluorescencias luminicas animadas, de bizarros colores, cubren kilometros cuadrados de fachadas mientras irritantes megafonias escupen monosilabos agudos, en una unidad estetica de inquietantes aires futuristas que conducen directamente a los imaginados por Ridley Scott para su ya lejano Blade Runner (1982).El ticket de entrada a la Ciudad Prohibida de Beijing muestra en su enves una foto del propio palacio y en su reves una foto de unas docenas de relamidos ninyos chinos de disenyo (solo les falta ser rubios) brindando al aire con distintos productos NESTLE. Solo a una mente perversamente retorcida y demagogica como la mia se le puede ocurrir la idea de que tal vez les hagan brindar por el buen negocio que supone para el gobierno chino la venta de las ninyas campesinas que se pudren en sus orfelinatos a maduras parejas europeas esteriles, conmovidas o caprichosas.Manyana salimos para Shanghai para pasar inmediatamente a la minuscula isla de Putuoshan, en pleno Mar de la China Oriental, donde quiero pasar mi cumpleanyos.Zai jien, wo pangyou

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Osti, este viaje lo hizo un servidor hace unos años, y me quedé encantado :)Compraste el catálogo de los guerrero en Xian? Te lo firmó el campesino que -dicen- los descubrió? suvenir suvenir...Listos los chinos. Y hermoso país, aunque la cultura china esté un tanto ajada y deslucida por el tiempo y la modernidad. Un viaje importante.
Joaquim — 14-10-2005 18:31:45

Desde Xian

Bueno, esto progresa.. El noble pueblo chino comienza a ser mas razonable, a abandonar sus prejuicios y a identificar significados concretos en mi estornudeante pronunciacion. De hecho ha conseguido sacarnos de algun apuro en el centro de alguna ciudad y perdidos como Hansel y Gretel en un bosque de ojos oblicuos.El descubrimiento de Pingyao (http://www.pydjy.com/), un precioso pueblo a sur de Beijing, (una especie de Xaouen para los conocedores de Marruecos) ha compensado por ahora las fatigas del viaje. Ayer, aqui en Xian, donde en breve visitaremos los celeberrimos y, segun me cuentan, atestadisimos gerreros de terracota, he conseguido que un cal¡grafo me copie el poema de Wang Wei. Fue una Hermosa Experiencia. Una especie de cumplimiento del ser del viaje. En un oscuro zaquizami de los alrededores de la gran mezquita, en el corazon del barrio musulman, el deseo se hizo letra a base de tinta negra y fino pincel de pelo. Presentare documentacion fotografica a mi vuelta. Xian por lo demas es una ciudad muy agradable a pesar de su enorme tamanyo y la comida sigue siendo deliciosa. Otro descubrimiento hecho a lo largo de este viaje es que la decoracion de los restaurantes es exactamente identica a la de los restaurantes chinos espanyoles, a pesar de no tener que demostrar con la abrumadora profusion de farolillos rojos, dorada dragontea y recamados paisajes brumosos, su evidente condicion de restaurantes chinos.



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diveltidisimo, nos aleglamos mucho de que lo esteis pasando bomba,
tu hermana — 13-10-2005 00:59:27

Bueno, hermanita, me alegro de que al final te animaras a leerme, aunque me temo que es solo por saber del viaje. Nos acordamos mucho de ti: esto es como un todo a 100 pero a lo bestia!!!! Dile a mama que estamos bien. UN beso a todos
harazem — 13-10-2005 03:16:55

Que se me olvidaba: lei en la pagina del Cordoba que habian caido 86 litros de agua el otro dia. Se ha inundado mi casa?????????? Bueno, mejor no me lo digas!!!!!
harazem — 13-10-2005 03:20:43

Desde un hutong del viejo Beijing

Bueno, fantasmagoricos lectores, despues de casi una semana en Beijing ya me apetecia imaginarme de nuevo vuestras desdibujadas caras iluminadas por la pantalla del ordenador tratando de encontrarle gracia a lo que cuento. Bien, he aqui algunos de los descubrimientos que he hecho en el corazon de la pujante China:En primer lugar he descubierto que efectivamente no nos habian enganyado las alarmantes cifras de poblacion que tanto nos asombran a los occidentales. No solo son muchisimos sino que ademas antesdeayer estaban todos subidos a la Gran Muralla. Hay un poema de Tsang Bei que describe desde las almenas de la Muralla el canto de los pajaros y el susurro del viento amando a las hojas de los arboles. Bueno, por mucho que intente emularlo, el trompeteante megafono del policia de trafico que intentaba poner orden a la marea humana que por ella caminaba me lo impidio. El cielo si que consegui verlo mirando hacia arriba y constato que era de un azul purisimo, pero desde luego fui incapaz de descubrir si el suelo de la muralla esta ensolado, adoquinado o empedrado.Otro descubrimiento importante es el del alto precio que alcanzan, en Beiijing al menos, las traducciones de ingles. En los restaurantes tienen dos cartas de menu. Una en ingles y otra en caracteres chinos. Pues bien, los platos de la traducida al ingles cuestan exactamente el doble de los impresos en chino. Como quiera que los menus de chino traen fotografias de los platos y los en ingles no, siempre se puede pedir la carta china para ahorrarte el precio de la traduccion, pero entonces corres el riesgo de elegir algun plato infernalmente picante o confeccionado con productos de imprevisible naturaleza.El tercero y mas doloroso de los descubrimientos ha sido la escasa capacidad del pueblo chino para comprender su propio idioma cuando lo habla alguien que carece notoriamente de ojos oblicuos como es el caso de vuestro amigo que esto escribe. Tal vez se deba a que la asociacion de ambas circunstancias forme una unidad de comprension imprescindible. Pero no os preocupeis: continuare torturandolos con mi estornudante silabario chino hasta el final del viaje. Por ultimo constatar la inmensa alegria de haber encontrado muy cerca del hotel un SUPERMERCADO DIA, identico a los que nos alegran la vida en Espanya a los amantes de los ambientes cutresovieticos. De todas formas supone una bocanada de autenticidad comunista su sordido ambiente contrastado con el de centro comercial de lujo que se esta aduenyando del pa'is. To be continued

HUTONGS DE BEIJING


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Para partirse de risa (o echarse a llorar, dependiendo del punto de vista). Tanto esfuerzo y horas dedicadas al aprendizaje del chino y ahora resulta que con solo verte la cara ya saben que no te van a entender así que ni te escuchan. Bueno, tal vez a base de intentarlo una y otra vez, y de observarlos a ellos, tal vez, solo tal vez, al final consigas las dos cervezas. Suerte. (¡Perdón por desternillarme!)
P — 06-10-2005 15:54:07

Me voy a la China

Hasta la vuelta, improbables lectores, que será dentro de un mes. Hasta entonces os dejo con el proverbio del sabio Ping Tchao que será mi lema de este viaje:

Wo shian lian pijiu (póngame dos cervezas, amable camarero).

Zai jien.

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No te desanime el que no hagamos comentarios a tus testos, no es que no tengas lectores, es que estar a la altura de tu verbo es difícil por lo tanto preferimos limitarnos a leerte. Buena suerte en el viaje y pon en práctica tus nociones de chino, ya nos contarás a todos el resultado
P — 27-09-2005 00:24:06

No te preocupes por Manuel, P. Si sabe pedir "dos" cervezas, no tendrá ningún problema.
Buen viaje.
Portnoy — 27-09-2005 18:45:36

¡Wo shian lian pijiu tu (a mi otras dos)!
Cato Zulú — 27-09-2005 19:11:15

Textos, textos, textos. Evidentemente quería decir textos.

En realidad no me preocupo, Portnoy. Alguien que en un mes aprende chino de supervivencia tiene recursos suficientes para resolver situaciones inesperadas y con dos cervezas seguro que encuentra el camino de vuelta.
P — 27-09-2005 19:32:09

¿De qué coño se ríen?

La profunda idiocia socialista

Franco y las Hijas de la Caridad



Puedo imaginarme las caras de muchas de las mujeres mayores de 80 años que sobrevivieron a las cárceles franquistas cuando leyeran la noticia de la concesión del Premio Príncipe de Asturias de la Concordia a la orden religiosa de las Hijas de la Caridad (EL PAÍS, 15-9-2005). El cronista informaba de la "excepcional labor social y humanitaria en apoyo de los desfavorecidos" en España desde fines del siglo XVIII.

Tal vez pocos sepan que dicha orden gobernó con mano de hierro las galeras o antiguas cárceles de mujeres durante el siglo XIX y comienzos del XX, hasta su expulsión por Victoria Kent en 1931, la primera mujer directora general de Prisiones de nuestro país, que las sustituyó por un cuerpo de funcionarias especializadas. Y que, acabada la guerra, el dictador Franco volvió a recurrir a ellas como carceleras en establecimientos de infausta memoria como la prisión barcelonesa de Les Corts, Palma, Málaga, Valencia y otras muchas, tal y como ha sido reseñado en diversas obras historiográficas por autores como Ricard Vinyes, Mirta Núñez, David Ginard y yo mismo.

No fue, por otro lado, la única orden religiosa femenina que se puso al servicio de Franco. Sus compañeras, las Hijas del Buen Pastor, llegaron a administrar la cárcel madrileña de Ventas, la más poblada de la historia de España, de la que salieron las famosas Trece Rosas para ser fusiladas en agosto de 1939.

¿Puede alguien explicarme qué tiene que ver la favorable actitud del actual Gobierno socialista hacia el proceso de recuperación de memoria histórica de las víctimas del franquismo con la concesión de este premio.




CARTAS AL DIRECTOR
Fernando Hernández Holgado (Historiador) - Barcelona
EL PAÍS - 17-09-2005

Un poema de Wang Wei

A mi amigo Cato Zulú, atinadísimo

traductor de poesía árabe andalusí.

Otra cosa que quiero hacer a lo largo de mi viaje a China es contratar los servicios de un buen calígrafo. Quiero que me copie en algún tipo de papel especial de buen tamaño un poema de Wang Wei al que tengo especial devoción. Wang Wei es un poeta chino de la prolífica dinastía Tang, que vivió en el siglo VIII y fue coetáneo de Li Po y de Du Fu. Sus poemas se caracterizan por una extraordinaria calma y una especie de desapego que refleja la irrealidad del mundo exterior, captando sólo un instante de belleza congelada en cuatro nítidos versos.

En 1993 apareció en la extinta revista El Paseante, en un número especial dedicado a China, un interesantísimo artículo de Eliot Weinberger (más conocido por sus virulentas denuncias del régimen de Bush) en el que analizaba la dificultad de traducir la poesía china a cualquiera de las lenguas occidentales mediante un precioso ejemplo. El Parque del Ciervo es un poema de Wang Wei en el que el poeta capta un instante de un atardecer entre las montañas que rodean el río Wang.

Weinberger comienza presentando el poema en chino y luego pasa a traducir cada uno de los pictogramas y su representación en pinyin, la transcripción fonética normalizada y oficial de los mismos caracteres pictográficos.

Luego analiza varias versiones históricas y actuales del mismo que corresponden a traducciones de reputados traductores o poetas.

Estuve pensando hace tiempo, casi al principio de confeccionar esta bitácora, ofreceros escaneado el texto completo del artículo. De hecho ya había comenzado escaneando el poema en chino para consumo propio. Ahora, con el acicate del viaje y el firme propósito de conseguir una versión caligrafiada profesionalmente en la propia China he rescatado el antiguo proyecto. Cuando me disponía a trabajarme todo el escaneo del articulo se me ocurrió buscarlo en San Google, por si acaso ya a alguien se le había ocurrido la misma idea. Y, claro, por supuesto que alguien había tenido la misma idea. Lo encontré en una interesante página, cuyo autor no sólo ofrecía la primera parte del texto, sino que promovía un juego consistente en proponer a los visitantes el envío de su propia traducción del poema para hacerse merecedores de recibir la segunda parte del artículo por vía de correo electrónico. Así que a la propia página remito al curioso que quiera conseguirlo, para evitar andar fusilando páginas ajenas. Al final cuelga también la segunda parte, aunque no un añadido de Octavio Paz muy interesante, donde el escritor mexicano daba una nueva versión del poema y analizaba minuciosamente cada uno de los versos del mismo. Tal vez lo cuelgue yo aquí pronto. La aguda, hiriente lucidez de Paz siempre es impactante.

A LA PÁGINA DE DANIEL TUBAU

Yo por mi parte me limitaré a apuntar un par de cosas. La transcripción al pinyin y la traducción de cada uno de los pictogramas y unas notas sobre el tema.

LÙ ZHÁI

Kóng shan bù jiàn rén

Dàn wén rén yü xiang

Fan jing (ying) ru shén lin

Fu zhao qing tai shang

Un solo carácter puede ser nombre, verbo y adjetivo. Puede, incluso, tener lecturas contradictorias: el carácter 2 de la línea 3 significa, al mismo tiempo, jing («esplendor») y ying («sombra»). Una vez más, el contexto lo es todo. Una de las grandes dificultades que se le plantean al traductor occidental es la ausencia de tiempos en los verbos chinos; en el poema, lo que está sucediendo ahora, ya ha sucedido y sucederá. De la misma forma, los nombres no tienen número: rosa es una rosa y todas las rosas. Contrariamente a lo que se evidencia de la mayor parte de las traducciones, la primera persona del singular raras veces se utiliza en poesía china. Al eliminar la mente individual y controladora del poeta, la experiencia se torna, simultáneamente, universal e inmediata al lector.

(Eliot Weinberger; El Paseante, 1993; (20-22) Número triple)

Para entender aún mejor el intríngulis del asunto copio un trozo del Manual de traducción Chino-Español que ando leyendo estos días como complemento de mis angustiosos estudios de chino.

El contexto, en chino, adquiere una importancia decisiva en la interpretación del mensaje. La tensión contextual es más marcada que en las lenguas indoeuropeas: los elementos contextuales forman parte intrínseca del mismo idioma, y su falta impide, no ya centrar o matizar el mensaje, sino comprenderlo. La causa de que los factores lingüísticos y extralingüísticos formen en chino un conjunto indisociable es atribuible a la propia naturaleza no aglutinante ni flexiva de idioma (la morfología de las lenguas flexivas y aglutinantes ofrece numerosas “pistas” o marcas continuas (concordancia, género, número...) interpretativas ausentes en chino), y, sobre todo, a su marcada polisemia, que imposibilita la resolución de la ambigüedad cuando no existe un referente textual o contextual claro.

(Laureano Ramírez Bellerín: Manual de traducción Chino-Castellano. Ed. Gedisa, 2004).

Las traducciones de Octavio Paz son éstas:


EN LA ERMITA DEL PARQUE DE LOS VENADOS

No se ve gente en este monte.
Sólo se oyen, lejos, voces.
Por los ramajes la luz rompe.
Tendida entre la yerba brilla verde. (1974)


No se ve gente en este monte.
Sólo se oyen, lejos, voces.
Bosque profundo. Luz poniente:
alumbra el musgo y, verde, asciende. (1984)

En definitiva, el contexto lo es todo en el chino, y en los poemas pictóricos antiguos aún más, porque las palabras funcionan como las gotas de esencias variadas que conforman un perfume y que el artista - mezclador - poeta va añadiendo minuciosamente en la redoma, una a una, según su inspiración y su conocimiento, hasta conseguir un maravilloso aroma unitario que nos embriague todos los sentidos y nos transporte de lo terreno a lo sublime universal.

Paisaje de Tang Yin (1470-1523)

El Templo de Shao Lin

Sé suave pero no dócil. Firme pero no duro

Una de la cosas que tengo pensado hacer en China es visitar el templo de Shao-lin. Sí, el célebre templo de Shao-lin, en el que creció el Pequeño Saltamontes mientras recibía de aquel maestro viejo, calvo, con barba de chivo y unos ojos como dos bolas de helado, los consejos sobre cómo repartir hostias con criterios estrictamente filosóficos . Aquella legendaria serie televisiva, Kung Fu, emitida en mi adolescencia consiguió engancharme como ninguna otra serie ha conseguido nunca hacerlo. Aquella mezcla de violencia buena y mesurada administrada en el contexto de una filosofía exótica hecha de proverbios y refranillos fascinantes en el ambiente brutal y pintoresco del bravío oeste me encantaba. Los chulescos sheriffes, pistoleros y matones de rancho eran puestos en su sitio con un par de patadas en los morros con una elegancia y precisión (diseccionadas por el ojo de la cámara lenta) desacostumbradas en la imaginería de la violencia cinematográfica al uso. Y sólo cuando era estrictamente necesario, que por fortuna era siempre. Todavía recuerdo muchas de sus frases y sobre todo la parsimonia con la que corregía a los indeseables que le llamaban con voz de asco maldito chino. Me llamo Caine, preludio inevitable de la administración de la mejor medicina china para la chulería gringa. Yo creo que una de las causas de que llegara a gustarme tanto fue que me permitió poder seguir degustando películas del oeste sorteando la mala conciencia ética y estética que empezaba por aquel tiempo a acometerme. Era una peli del oeste, sí, pero impregnada de filosofía. Filosofía barata de manual de autoayuda, pero filosofía. Una argumento consolador bastante estúpido, pero que en aquellos años de postadolescencia y primeras tomas de concienciación política las cosas funcionaban así. Desde luego esa pasión por la serie no tiene absolutamente nada que ver con las artes marciales. Por aquel entonces eran disciplinas absolutamente desconocidas en este país y más adelante, cuando se extendieron sus diversas formas, siempre me produjeron una irrefrenable descomposición de vientre.

Así que desde que supe que China iba a ser mi próximo destino comencé a calibrar la posibilidad de poder visitar el santuario del Pequeño Saltamontes. Y en mi perturbada mente se forjó también el deseo de someterme a un afeitado de cabeza en un ritual similar al visto alguna vez en las ensoñaciones recordatorias del zaparrastroso vagabundo chino de la serie. Ya me imaginaba sentado en una escalinata del famoso templo envuelto en una túnica color azafrán, contemplando esas azules montañas de formas inverosímiles erizadas de esas ramas de los árboles de las pinturas chinas que parecen recortadas a tijera, mientras un monje experto y sonriente me pasa una afilada navaja una y otra vez por mi ya monda cabeza.

Claro que pronto aparecieron las apostillas de orden práctico. ¿Estaría situado el tal monasterio en un lugar absolutamente alejado de las rutas más habituales del enorme continente chino? ¿Usarían navajas desechables los monjes budistas para afeitar la cabeza de los catecúmenos? ¿cuál de las más crueles formas de la decepción será la que me ponga en mi sitio?

No hizo falta mucho: La propia guía Lonely Planet se encargó de arrasarme la ilusión. Una vez que la sitúa en una ruta bastante accesible afirma contundentemente: El templo de Shao Lin es una trampa para turistas. Resulta que el templo de Shao Lin es una de las estrellas turísticas de China y su conversión en un pequeño parque temático para occidentales aburridos, adoradores de la serie, y compulsivos consumidores de plastificadas filosofías prêt à porter una realidad incuestionable. Bueno, no es algo que me mortifique especialmente. Todo lo contrario. Mi desilusión queda suficientemente compensada con la verificación de la venalidad de la espiritualidad más acrisolada. Me encanta ver cómo se corrompen todas esas formas de religiosidad ante el empuje del consumo masivo, la waltdisneyana estupidización de los presupuestos más sagrados, la banalización de todas las trascendencias. Sí, ya sé que es una forma bastante infantil de berrinche, pero bueno, quien no da para más, no da para más... ¿no? De todas formas iré y me compraré una camiseta. Tal vez incluso me coma una hamburguesa Little Grasshoper.

Y os lo cuente en directo desde el cibercafé Sh@olin.

ADDENDUM DE 31 AGOSTO 2007:

El templo de Shaolin exige una disculpa pública por una afrenta ninja

Comentarios
“No desprecies a la serpiente por no tener cuernos. Quizás algún día pueda reencarnarse en dragón”. Del territorio de Liang Sang Po en la Frontera Azul.Que envidia me das
almorávide — 16-09-2005 17:25:43
La serpiente esa también podría reencarnarse en caracol. Y tendría la ventaja de nacer ya con casa. Aunque no sé si quedaría bien en un proverbio chino sobre la fuerza. Tal vez podrían explotar su condición inmobiliaria. Dragón, caracol e inmobiliarios unidos por su condición de cornudos. Seguro que al proverbiero mayor de Lian Shang Po se le ocurre algo...
harazem — 19-09-2005 00:33:31
"El amor hace pasar el tiempo, y el tiempo hace pasar el amor". Es un proverbio chino de más allá del Liang Shang Po de terrible contundencia. Tan duro como una patada de Kung Fu.
C.Z. — 20-09-2005 18:43:20
David Carradine es un actor con un esplendor natural de escena.Es mi favorito sin mas ni menos.
samir jose arismendi gaona — 30-04-2006 01:41:09

Aprendiendo chino (wo shé putonghua)

Por si aún no lo sabéis me voy a la China. Un mes. A recorrer fundamentalmente el norte-centro del país y un poco el sur de Shanghai. En principio pensé apañarme con el pedestre inglés de viajar que poseo (yo soy de francés, como todos los antiguos), pero como no podía ser menos decidí aprender algunas palabras, fundamentalmente de cortesía, para no hacer solamente el oso en aquel gran país. Después de sumergirme en la abismal guía Lonely Planet, que contiene un pequeño manualito de primeros auxilios lingüísticos, me decidí a comprar una guía de conversación más completita. Nada más ver ésta me dije ¡es la mía!, dada la maravillosa promesa incluida en su título. Mientras volvía a casa con ella bien apretadita bajo el brazo, la lechera que habita en cada iluso me iba susurrando: calculando que te quedan 20 días para irte, te sobrarán aún 5 días para los últimos ajustes léxico-gramaticales. Con eso y la primera semana de práctica con los nativos (fundamentalmente camareros y vendedores de playeras) yo calculo que a mediados de mes estarás en condiciones de discutir fluidamente con los estudiantes sentados en la escalinata de la Universidad de Hangzhou acerca de la fuerza escénica contenida en las metáforas pictográficas de los poetas de la dinastía Tang, Wang Wei y Li Po, fundamentalmente, en perfecto mandarín. Como todo el mundo sabe, esa es una de mis más soñadas metas en esta vida. El problema, claro, era la pronunciación. En la guía vienen utilísimas frases tipo: ¿podría arreglarme el piñón del cigüeñal de mi automóvil en el menor tiempo posible? (Duo shang chí jian néng xiu hao qu zhou zhou chéng shao chi lung?) en caracteres pictográficos y en pinyin, la transcripción oficial a los caracteres occidentales de los mismos. Aunque también trae una tabla comparativa de pronunciación, es indispensable servirse del oído para poder imitar exactamente los sonidos. Sobre todo en los idiomas tonales. Porque eso es lo jodido. El chino es un idioma tonal. Quiere decir (y disculpa si presupongo tu supina ignorancia) que dependiendo del tono que se le imprima a las vocales de una palabra, significa una cosa u otra. Por eso son todo monosílabos. Hay cuatro tonos y las grafías de las palabras en pinyin se repiten, siendo el tono el que proporciona el significado. El tono viene marcado por el tipo de tildes que lleva, tildes que no poseo en este teclado y no puedo reproducir. Baste saber que una misma sílaba con distinta entonación puede significar cosas tan similares semánticamente como diana, arrancar, ocho y papá. Pa mearse y no echar gota. Pero ya estoy picado. Con las lenguas me pasa como a mi amigo Juan Sepelio con las mujeres: cuantas más calabazas le dan más se arrastra ante ellas suplicando comprensión. Es nuestro error común: la comprensión, evidentemente, la tenemos que poner nosotros.

Cuando se cuenta esto de las lenguas tonales todos los hablantes de lenguas sonoras se horrorizan, pero yo siempre he dicho que para lengua tonal el inglés, que también funciona fundamentalmente con monosílabos y con sílabas largas, cortas, abiertas, cerradas, boquita de piñón, boquita fofa, etc. ¿Alguien conoce un idioma en el que haga falta tanto deletrear? Con todo, la descripción más hilarante del funcionamiento de las lenguas tonales la hace Nigel Barley en su desmitificador, descacharrante e imprescindible El antropólogo inocente. Después de pasarse algunos meses con los primitivos dowayos del norte de Camerún y tratar de aprender su lengua tonal para ganarse su confianza se decide a usarla vigilado por su joven intérprete francoparlante. Así, intenta despedirse del jefe de la tribu diciéndole: bueno, me voy a cocinar a mi choza y ante la cara de estupefacción del mismo el horrorizado niño le explica que en realidad lo que le ha dicho es: me voy a fornicar con el herrero. Ante la posibilidad de incurrir en un desliz semejante en el país del yin y el yan me dan ganas de abandonar mi pretensión didáctica y aprovechar el tiempo leyendo de una vez La Montaña Mágica como acaba de hacer Savater, ahí, con dos pares. Y seguir sus pasos de bilingüe franco-hispano estricto, poco amigo de dispersiones idiomáticas. Pero yo tengo menos voluntad que el filósofo hipodromómano y el veneno de Fu Man Chú ya corre por mis venas. Así que, aconsejado por mi amigo Juan Sepelio y sobre todo inspirado por David Bravo me he bajado de la red un supercurso de chino consistente en 100 horas de archivos sonoros en el que de una manera eficacísima te van enseñando a pronunciar y a combinar las endiabladas sílabas mandarinas.

Miradas que hablan

Supersticiones cordobesas

La estupidez tiene razones que la razón no entiende. Y se mueve por vericuetos intrincados a salvo de la rectitud de la vigilancia de la sensatez. Pero hay campos en los que pasta completamente a salvo, en los que ha levantado altos muros con ladrillos hechos de fe y de superstición que todo el mundo parece aceptar sin ningún problema.

El obispo de Córdoba, Juan José Asenjo, exhortó el otro día a su grey a que rezara a Dios solicitándole que depusiera su actitud insolidaria y pusiera fin a la pertinaz sequía que venimos sufriendo este año. Debieron pillar a Manitú en un día Especialmente Magnánimo porque los escuchó: a los dos días se pasó toda una madrugada y una mañana mandando agua sin parar: 20 litros en total. Una cantidad insignificante a la vista de las necesidades reales del país, pero todo un detalle del Sumo, tal vez para que vayamos abriendo boca.

Bueno, en realidad no tuvo demasiado mérito porque al Sumo hubo que ablandarlo a base de misas a la Madre de su Avatar Terrícola, en uno de sus apariciones más ligadas a esta ciudad: la de la Fuensanta, en las propias fiestas en su honor celebradas. Al fin y al cabo la Copatrona de Córdoba (nombrada oficial y recientemente como tal por un Ayuntamiento gobernado por Izquierda Unida) tiene una connotación acuosa ya en su propio nombre y además desde hace años el propio Ayuntamiento de Izquierda Unida (esa resucitadora de caspas olvidadas, patrocinadora de Cofradías y abanderada de la Cultura Perolera) le rescató una pequeña feria que yacía olvidada desde las postrimerías del franquismo (esa lima de superfluas tradiciones).

Bueno, los de Izquierda Unida es que no se enteran. No saben que la bestia de la irracionalidad no tiene hartazgo. Que nunca se sacia. Que cuanto más se la alimenta, más engorda y más carnaza necesita. Los representantes del PP en el Ayuntamiento, esa nidada de meapilas de pelo aceitado (ellos) y mecha y oro (ellas), lógicamente no iban a dejar de vociferar en vista del éxito del yuyu del obispo y su eucarística danza de la lluvia. Así, nada más escampar, se han dejado caer con un agrio reproche a los representantes gubernamentales municipales (todos de Izquierda Unida) por su no asistencia al citado yuyu. Según ellos los representantes municipales a pesar de ser ateos o agnósticos tienen la obligación de ir a misa, si ésta se celebra en unas fiestas oficiales. Constata además la contumaz hueste nacionalcatólica la pertinacia del agravio ya que tampoco asistieron al mismo el año pasado. Después sí que recuerdan malévolamente y con evidente afán de sembrar cizaña entre los santos locales, que sí asistieron a la de San Rafael Arcángel, el Custodio de la Ciudad.

Lo más gracioso de todo es que los representantes acusados de tal irresponsabilidad, en lugar de mandar directamente a la mierda, como sería lo procedente, a los aguerridos meapilas peperos se han colocado a su misma altura defendiéndose de la acusación con argumentos infantiles, de niños pillados en falta: yo no lo sabía... no me avisaron... El Obispado no los invitó. No sé si el criterio será el correcto: no invitar a los no creyentes a ir a misa tal como los no creyentes no deben invitar a los creyentes a que se abstengan de ir. Aunque con elementos como este obispo, indiferenciable del astuto Ciervo Mareado, el mejor brujo hacedor de lluvia de la historia de la Nación Cheyenne , nunca se sabe.

Mientras tanto El Arcángel Rafael permanece altivo y mudo en sus altísimos pedestales. Bueno, pronto le tocará mover el... pescado y dar la cara en el asunto de los peroles del día de su santo. ¿Que no lo sabes? Que van a prohibir los peroles por el riesgo de incendio incluso en Los Villares. Fuerte ¿que no? Pero eso lo dejo para otra anotación posterior y de paso les explico a los forasteros qué cosa éh un peróh.

Os dejo con la impagable columna de Felipe Benítez Reyes publicada el viernes pasado en El País Andalucía sobre el tema:

AGUA BENDITA.doc

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Comentarios

Joer, cómo está el patio cordobés. Yo pensaba que los sucesores del Califa no perdían el tiempo en estas tonterías...Pero se vé que el populismo sigue dando votos, así que nada, todos a la procesión, para que nos vean desfilar con la banda puesta, al ladito de la Legión, la Guardia Civil y las Damas del Sagrado Corazón.Hay que joderse....
joaquim — 12-09-2005 08:47:32

Sí, amigo Joaquim. Rosa Aguilar ha procesionado más de una vez. Ha sido fotografiada llevando las andas de un santo en una romería. La Asociación de Hermandades y Cofradías pierde el culo con su alcaldesa por las concesiones y subvenciones que logra arrancarle. La Federación de Peñas (la caspa elevada a rango de arte) es la reina del arca presupuestaria municipal. Ella misma es la autora de la impagable frase: “Lagartijo tenía inquietudes sociales” en la inauguración del busto de un casi olvidado matarife fino del XIX pagado por el municipio. El concejal de festejos resulta ya indistinguible (¡Zelig!) de los fachas festeros a los que agasaja continuamente.¿Crees que hay tantos rojos en esta ciudad? Los votos de Izquierda Unida en esta ciudad provienen de toda esa gente que sabe que ni al PP le sacarían tanto.Por eso resulta el colmo del vaselinaje que aguanten que los gilipollas del PP les exijan que vayan a misa, sin mandarlos directamente a tomar por el culo.
harazem — 12-09-2005 13:54:25

Blogs y estadísticas

No todos los días puede uno asistir al nacimiento de un nuevo poder, digamos el sexto, y está cantado que esta nueva marinería respondona, corsaria, grafómana y pantallera (esos screen-agers menores de 30) acabará imponiendo sus libertarios abordajes a la sociedad de la información; empezando por el abordaje al poder los opinionistas y columnistas de cabecera, aquí y en Pekín. El problema de los blogs de este país, al margen de su escasaimplantación, es el siguiente. Llevo observándolas de cerca varias semanas convencido de que son el futuro de esto y llego a la conclusión desmoralizante de que la mayor parte de nuestras bitácoras, con excepciones que apenas superan la media docena, son redundantes. Son una reproducción literal por otros medios del mismo bipartidismo político, mental, mediático, cultural y religioso que arrasa en la opinión pública española. Son cruceros de la doxa, casi nunca singladuras de la paradoja. Pocas veces doblan airosamente el cabo de Hornos de nuestro pelmazo maniqueísmo oficial y politiquero. (Juan Cueto, EPS, 26-12-2004)

Últimamente me sorprendo extrañándome de no encontrar quejas por el bajo rendimiento de esta bitácora. Un exceso de vanidad indudablemente. Otras bitácoras a la nada que sufren de dos días de vacío reciben una avalancha de quejas, en algunos casos de una exagerada vehemencia, como si esos seguidores plañideros sintieran que se les ha escamoteado su indispensable dosis de blogina. Todavía puede leerse la tremenda conmoción que entre sus fans causó la brutal decisión del amigo Cancionere de hacer BORRÓN y CUENTA NUEVA en su bitácora. Bueno, yo logro entenderlo porque me ocurre igual con algunas columnas periodísticas, diarias o semanales, a las que soy adicto. No tanto mi propia prestancia vanidosa. En realidad, salvo algunos esforzados amiguetes y los naturales enlaces compromisarios de los colegas blogueros, tampoco estoy en disposición de esperar un volumen de visitas interesadas realmente importante. Soy consciente de que, como fundadamente acusa Juan Cueto, el medio blogger hispano adolece de los mismos vicios que aquejan a los demás medios del país: el bipartidismo. Y yo me considero un ejemplo de manual de lo que el lúcido comunicador denuncia. Estoy en uno de los dos bandos y desde él hago la guerra.

Desde luego que el medio en que se desarrolla el fenómeno bloguero tiene sus propias reglas que han de ser respetadas o al menos conjugadas para alcanzar un mínimo éxito. Es decir, para convertir un blog en un lugar visitado asiduamente por quien una vez entra en él. No basta desde luego el talento literario, ni la brillantez de las ideas, ni la claridad expositiva de las mismas. Internet tiene sus propias reglas que se imponen naturalmente con una despiadada justicia. Y la selección natural actúa mucho más radicalmente que en los medios sostenidos por el poder político o económico (ya empezamos...). Tal vez podría esforzarme más en adaptarme al medio, pero por ahora no puedo dar más de mí. Así que hago lo que hago porque me sale así y porque me ayuda a aclarar mis propios pensamientos y porque me satisface ver mis cositas tan bonitamente colocadas en una pantalla pública al alcance casual de los infinitos navegantes de esta red-marenostrum cuyas velas son henchidas por los vientos del albur y sus rutas dirigidas por las imprevistas corrientes de las serendipias. Y desde luego no me veo colocando tubos de neón multicolores en la esquina de mi casa para atraer clientela.

Una de las cosas que más me divierten es tratar de conocer en la medida de lo posible las sustancias concretas de esos azares anudados. Para ello cuento con una maravillosa herramienta que el infinito hipermercado de productos gratuitos de Internet me ha procurado. Cuento desde el principio con un enlace y una suscripción a una página de estadísticas que me procura información sobre mis visitas. Es el cuadradito azul con la pequeña línea estadística en rojo que lo cruza. Nedstat. Al principio sólo lo usé para desesperarme por la escasez de degustadores de mi grato verbo, para espiar cada noche como de pasada la altura del gráfico de bloques cotidiano, cayendo estúpidamente en la trampa de las audiencias, como si de un programa comercial de la tele se tratara. Luego fui explorando las demás finezas estadísticas que la página me regalaba y descubrí gráficos de visualización de página por hora, lo que me llegó a descubrir que los dos picos de prime time de la red en este país son los de las 10’00-11’00 horas y los de las 23’00-00’00 horas. He descubierto que mucha gente notifica falsamente actualización en la página principal de Bitácoras.com justo a esas horas. Los muy tramposos... Pero lo que más me ha divertido ha sido el listado de vínculos por los que se accede a mi página. Accediendo a Nedstat, en la pestaña de Estadísticas picando en CÓMO. Naturalmente la inmensa mayoría llegan a través de los buscadores, esos generadores de serendipias absolutamente maravillosos. Y por supuesto casi todos a través de ese monstruo que es Google. No puedo imaginarme qué lleva a mucha gente a picar al enlace de mi página colocada en un enorme listado de resultados en una búsqueda de Google, la mayoría de las veces en la página 10 u 11 de los resultados. A algunos paciencia y moral no les falta... En unos casos sí: la mayoría de ellos lo hacen a través de la palabra SUPERSTICIONES y, claro, la decepción debe ser morrocotuda, cuando se encuentran que de supersticiones strictu sensu, nada. Pero otros acaban entrando a través de búsquedas extrañísimas. La pura curiosidad debe ser, digo yo. A mí me pasa, que conste. Porque esta red de palabras en que nos hallamos no tiene límites. Y las palabras son como las sirenas de Ulises. Y no vas a estar atándote al jodido mástil todo el día...

Copio algunas de las palabras usadas en Búsqueda por las que navegantes desconocidos y poco avisados naufragaron en las rocas de mi página atraídos por los cantos de sirena de alguna frase o alguna intuición impresas en el resultado. Coloco un par de ejemplo del enlace exacto y listo debajo sólo las meras palabras:

www.google.es/search?hl=es&q=estatuas ecuestres a dos patas&meta=

www.google.es/search?hl=es&q=tiro y arrastre puro&btnG=B%C3%BAsqueda en Google&meta=

espadas malditas fotos

futbol cordobes seneca

supersticiones de embarazos

musica salas de espera

supersticiones gallina

penes del reino animal

etica en la falsificación de obras de arte

racionalistas infierno

serendipia autoayuda

que es la internacionalizacion de productos

relatos de violaciones

alcaldes de barbate de franco

la santa inquisición torturas de santos

donde pillar hachis

significado del nombre de balduino de belgica

como brilla el panico en tus pupilas

compradores de cristal de
cuarzoautobuses de cracovia

las mayores mierdas de perros

significado de las estatuas de la plaza de armas de trujillo

En fin, menudo batiburro. Hace tiempo el amigo Trapo contaba en su página (El fabuloso mundo de la Estadística) como en una ritual espiada al Nedstat se había sorprendido con una inusitada subida del pilote estadístico del día anterior. De 300 visitas de media diarias había pasado a más de 21.000. Indagando la causa descubrió que una anotación suya sobre la absenta había sido enlazada desde Yonquis.com. Sólo de imaginar la pinta de los visitantes..... jajajajajaja.

Las 10 mentiras más famosas sobre la piratería

Mi amiga Hencarna me envía un regalito delicioso: un enlace a la famosa conferencia de David Bravo titulada: Las 10 mentiras más famosas sobre la piratería (BAJAR COMPLETO) (ESCUCHAR CON WMP), con la insistencia de que haga por escucharla. Lo hago obedientemente y me sorprendo con la hora más divertida que he podido disfrutar en los últimos tiempos. David Bravo, de quien yo ya había bajado, gratis por supuesto, y leído su libro Copia este libro es un abogado sevillano que está dedicando parte de su vida a denunciar la hipocresía, las mentiras y la insaciable voracidad de las asociaciones de defensores de los derechos de autor, de las discográficas, de las editoriales y de todos aquellos que tratan de penalizar el libre acceso a los bienes culturales de toda la humanidad. En la conferencia, salpicada de un humor finísimo no solo desmantela los argumentos de todos esos defensores de la propiedad intelectual, sino que les recomienda que vayan pensando en otras formas de forrarse porque tienen la guerra perdida. Como la tuvieron los dueños de los cafés cantantes cuando salieron a la venta los gramófonos, los dueños de los cines cuando apareció la televisión o los vendedores de hielo en viga cuando aparecieron los frigoríficos, como el propio Bravo apunta en uno de sus hilarantes pellizcos.

NO TE LA PIERDAS!!!

Houellebecq, el futuro y REGALO DE ESTE MES

Leo en El País del 30 de agosto un artículo en el que se comenta la última novela (La posibilidad de una isla, Alfaguara, que saldrá en noviembre) de Michel Houellebecq, el corrosivo novelista que mejor retrata la entraña perversa del mundo actual de una manera tan natural que ha acabado enfureciendo a todo el espectro ideológico de este periodo bisagra secular que nos ha tocado vivir. A la manera de Maquiavelo, al que los siglos no han sido capaz de fijar su posición ante su época, si cínico o si moralista, Houellebecq presenta unos cuadros humanos en sus novelas absolutamente descarnados, diseccionados con el escalpelo del sarcasmo y sin asomo de piedad. Sin concesiones a la esperanza. Pero lo que no se le perdona es que, al igual que el autor de El Príncipe, no tome partido. Que no moralice y que no pueda descubrirse fácilmente si su matizado humorismo es meramente cínico o también regenerativo. Su última novela trata sobre la clonación de seres humanos. Aún no la he leído, pero me ha dado la idea de regalar este mes un par de capítulos de un libro clásico ya entre los de divulgación científica sobre los avances de la biología en el campo de la genética humana, que podrían suponer un buen aperitivo antes de hincarle el diente al francés. Se trata de Vuelta al Edén, de Lee M. Silver, cuyos prólogo y epílogo están confeccionados en forma de ficciones futuristas ubicadas en 2010, 2050, 2350 y 2997. Entre ellos al autor introduce un pequeño estudio sobre la literatura profética analizando Un mundo feliz de Huxley a la luz de los avances y de su futuro en materia reprogenética:

Aunque las conjeturas de Huxley acerca del dominio que llegaríamos a alcanzar sobre el proceso de reproducción eran acertadas, pienso que se equivocó totalmente al predecir quién utilizaría el poder y con qué propósitos. Lo que Huxley no llegó a entender, o se negó a aceptar, era la fuerza impulsora que hay tras la procreación de niños. Son los individuos y las parejas quienes quieren reproducirse a su propia imagen. Son los individuos y las parejas quienes quieren que sus hijos sean felices y tengan éxito. Y son los individuos y las parejas -como Barbara y Dan, Cheryl y Madelaine, Melissa y Curtís, y Jennifer-, no los gobiernos, quienes tendrán el control de estas nuevas tecnologías. Utilizarán algunas para alcanzar objetivos reproductivos inalcanzables de otra forma, y otras para ayudar a sus hijos a alcanzar salud, felicidad y éxito. Y es en la búsqueda de este último objetivo donde las acciones combinadas de muchos individuos, actuando durante muchas generaciones, podrían dar lugar a una humanidad polarizada más terrorífica que el mundo feliz imaginado por Huxley.

Recojo también las inquietantes declaraciones del propio Houellebecq en El País:

Todo lo que la ciencia permite será realizado, incluso si modifica profundamente aquello que hoy estimamos humano y deseable. Me ha costado admitirlo, pero la filosofía tiene que ver con la literatura, y no es la literatura la que dice la verdad. Sólo la ciencia dice la verdad. Y la verdad se impone.

Y termino con otra cita del texto que regalo. Esta vez con afán de enganchar a los aficionados a las preguntas sublimes:

Un punto especial se ha alcanzado ahora en el futuro lejano. Y en esta era existe un grupo especial de seres mentales. Aunque estos seres pueden rastrear su ascendencia directamente hasta el Homo sapiens, ellos son tan diferentes de los seres humanos como los seres humanos lo son de los gusanos primitivos con minúsculos cerebros que se arrastraban inicialmente por la superficie de la Tierra. Se necesitaron 600 millones de años para que estos gusanos evolucionasen basta los seres humanos. Se ha necesitado un tiempo mucho menor para que los seres humanos autoevolucionen hasta los seres mentales que ahora existen.Es difícil encontrar palabras para describir los atributos enriquecidos de estas personas especiales. Inteligencia no hace justicia a sus capacidades cognitivas. Conocimiento no explica la profundidad de su comprensión tanto del universo como de su propia conciencia. Poder no es suficientemente fuerte para describir el control que tienen sobre las tecnologías que pueden utilizar para conformar el universo en el que viven.Estos seres han dedicado sus largas vidas a buscar la respuesta a tres preguntas engañosamente simples que se han planteado a todas las generaciones autoconscientes del pasado:

¿De dónde salió el Universo?

¿Por qué hay algo en lugar de nada?

¿Cuál es el significado de la existencia consciente?

Ahora, cuando disponen de las respuestas, se encuentran cara a cara con su creador. ¿Qué es lo que ven? ¿Es algo que los seres humanos del siglo XX no podían siquiera imaginar en sus fantasías desbocadas? ¿O es simplemente su propia imagen en el espejo, donde aparecen reflejados hasta el comienzo del tiempo...?

vuelta al eden 1.d...

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Esculturas de bulto (redondo)

Mi amigo Cato Zulu suele tocarme a menudo las gónadas en los comentarios de esta bitácora, pero a veces se deja caer con imprevistos regalitos. Ambas vertientes del mismo cariño, yo se las agradezco de igual forma.En un viaje reciente al sur de la Francia recolectó una imagen de uno de esos horrores escultóricos urbanos que tan viciosamente me espeluznan. Se trata de una de esas despedestaladas estatuas que tan de moda se han puesto en la ciudades de todo el mundo. La que me envía mi amigo C.Z. ha sido erigida ante el Anfiteatro Romano de Nimes, reconvertido en coso taurino, a mayor gloria del insigne y aciago Nimeño II, el ultimo gladiador galo, aunque éste a diferencia de sus agrestes antecesores en lugar de enfrentarse a energúmenos germanos vestidos de pieles y armados con agudísimos tridentes, desarrolló sus destrezas vestido de bailarina y evolucionando como tal delante de una fiera negra corniveleta a la que una vez agotada y mareada con tanta evolución espiral ensartaba finamente con una especie de sable de esgrima tal como una fina señorita sevillana ensarta con un mondadientes una oronda morcilla rondeña. Está representado el tal gladiador con la falda tras la que engañaba una y otra vez al noble morlaco previamente a convertirlo en la susodicha morcilla y tocado con esa especie de extraño objeto a medio camino entre una maceta y un teléfono especialmente diseñado para extender perfectamente la mezcla de caspa y brillantina por todo el cráneo del héroe contemporáneo. Aunque tal disfraz o uniforme sea propio de otras latitudes más sureñas y supuestamente más agrestes, lo curioso del caso es que ha arraigado provisionalmente en ciertas zonas del ilustrado país como ilustración, y valga la redundancia, o rebuznancia o repugnancia, de que en todas partes cuecen habas, sobre todo si hay olfatos suficientes listos para disfrutar de semejante tufo y avispados empresarios que puedan forrarse con ello.

Lo más llamativo de la escultura es el tremendo bulto con que le han representado el lugar exacto donde los toreros suelen acomodar sus virilidades. O las pilas del traje de luces, como decía el viejo y casposo chiste aquél. ¿Habrán exagerado? En realidad sí que suelen llevar esos bultazos los valientes matarifes finos aunque normal y naturalmentemente no siempre todo el contenido es todo “suyo”. Creo que fue al profesor Castilla del Pino a quien disfruté en una conferencia hace años rebatir la excusa que había escuchado de que había que reforzar esa parte con algodones para preservarla de las astas de los bichos, aclarando que una cornada en esas partes no la mitiga ni el braguero salvavirgos de la esposa de un cruzado. La causa que él consideraba más plausible era la del refuerzo visual de la propia virilidad de los toreros, para acentuar aún más el desafío constante al que someten al público que no tiene los “suficientes” para hacer lo que ellos hacen. No hay más que ver los chulescos desplantes rituales que componen tras cada muestra de valor ejecutada.

Con todo, más sobresaliente aún que propio bulto es el hecho de que éste presente evidentes muestras de haber sido más manoseado que el columno del Pórtico da Gloria. Tal vez alguien podría explicarme (explicarnos, extendiéndolo a los fieles lectores de esta bitácora) la razón de tal proceder. ¿Tal vez el manoseo lo efectúan mujeres estériles que pretenden conjurar la fuerza eugenésica contenida en los hipertrofiados atributos del torero? ¿Tal vez mocitas casaderas que convocan con ello a la suerte para que proporcione unos iguales al que haya de ser su semental? ¿Tal vez son hombres que reclaman para sí todo lo que también les reclaman sus mujeres? ¿Culto gay?

En todo caso parece que el matador francés amenaza con convertirse en un serio competidor de su vecina y colega (en el sentido de que ambas son imágenes de bulto) la Virgen de Lourdes en cuanto al poder milagroso que ambas efigies sean capaces de ofrecer a las masas hambrientas de soluciones espectaculares para sus problemas en este comienzo del siglo XXI. Al fin y al cabo aún no ha nacido quien pueda determinar exactamente qué elementos anatómicos deben ser o no objetos de veneración por parte de aquellas personas imbuídas de ardorosa fe. El afán por catar el objeto venerado se basa en ambos casos en el mismo principio, aunque no la parte de la anatomía de los ídolos que han de tocar con untosa devoción las manos de los fieles para saciar su fe: los menudos pies en el caso de la Virgen y los dimensionados cojones en el del arrojado torero. Y desde luego, los franceses han sido siempre mucho más avispados que nosotros para vender ellos mismos nuestros productos. Recordad, insomnes lectores, cómo el mayor ranquin de ventas de las entrañables rumbas nacionales (si exceptuamos la inenarrable globalización de la Macarena de Los del Río, esos monstruos de la sutileza) lo detentó y detenta hasta la fecha un conjunto francés, para más inri con nombre inglés: los Gipsy King. Así, no les ha sido difícil utilizar para beneficio propio una de las escasos productos genuinamente españoles que nos quedaban como hecho diferencial para vender en la Europa uniforme que nos amenaza: el valor de la virilidad torera. Un valor que reside, cómo no, en los cojones. Y qué hacemos cuando esculpimos las figuras de esos temerarios héroes contemporáneos. Pues rebajarles ostensiblemente el tamaño de los mismos. ¿Por pudor? ¿Por ahorro de bronce? ¿Para no excitar peligrosamente la imaginación de las niñas? Llegan los franceses, cogen al único torero que tienen, lo esculpen en inmortal bronce y, a mano de todo el mundo, le ponen unos cojones campanudos que se convierten en tres días en un formidable objeto de peregrinación eugenésica y libidinosa y en la primera atracción turístico-religiosa de todo el Midi. Máxime cuando ya cuentan en París con otro santuario de lo mismo, este sí genuinamente francés, sito en el cementerio del Père Lachaise donde se halla la tumba del romántico francés Victor Noir, como nos recordó no hace mucho el amigo Trapo, representado con su miembro en plena gloria que acuden a acariciar las mujeres estériles de todo el país.

Escribo a mi amigo Cato Zulu para darle las gracias por el regalito y le comento que en Valencia existe, junto a la plaza de toros, una escultura torera: la del malhadado banderillero Manolo Montoliú. A los dos días me envía imagen de la misma haciendo de paso referencia a la brutal diferencia:

Como verás, he cumplido contigo. Ni corto niperezoso me he ido a retratar la estatua de Manolo Montoliu para que te de más juego en tu artículo. Te envío dos fotos: una con el banderillero y otra con el susodicho más una guiri que por allí pasaba (y que por cierto está muy buena, la cabrona) y que no ha resistido el impulso de retratarse con un símbolo de la virilidad patria: el torero. Es muy probable que Manolo Montoliu no se comiese muchos torraos en su vida; por la estatua parece que debió de ser más bien algo canijo. Sin embargo, paradojas de la vida, su imagen inmortalizada en bronce es
y seguirá siendo objeto de atracción de turistas, extranjeras más bien, que ven en ella ciertas referencias no exentas de simbolismo sexual. ¡Quién mejor que un torero puede representar al "macho hispánico", esa especie ya protegida y de la que quedan menos ejemplares que la del lin ce ibérico!

Por cierto, en su estatua no aparece el "bulto marcado", ¿por qué?.

¡Pues por eso, so pasmao, por eso! Porque no nos enteramos....

Comentarios
Querido Harazem, se me ocurre que quizás el susodicho banderillero utilizase el famaso anillado “Príncipe Alberto” para evitar “marcar paquete”. Esta especie de piercing que el Príncipe Alberto (esposo de la reina Victoria) utilizaba consiste en colocar un anillo que penetra en la uretra y sale por el frenillo. Parece que algunos aristócratas ingleses, como el Príncipe Alberto, lo llevaban.Pasaban por el anillo una cinta cosida en el interior de suspantalones para así mantener el miembro a un lado discretamente, sin"marcarse", pues parece que el “marcar paquete” quedaba poco aristocrático. También consideraban que eso facilitaba la higiene. Yomás bien me inclino a pensar que el tema del anillado del peneprincipesco debió de ser más bien de índole sexual, pues dicho anillodebía de incrementar un montón el placer, y no el del príncipe sinomás bien el de la Reina Victoria al ser penetrada. Y creo que deboestar muy cerca de la verdad de tan extraña práctica; los filipinospractican algo parecido, se hacen una incisión superficial en la pieldel pene, en la parte superior (en el lomo, por así llamarlo, delmiembro) y se insertan varias piedras semipreciosas (tipo turquesas).Tras unos puntos de sutura y la posterior cicatrización ya estándispuestos para satisfacer a su pareja. Dichas piedras producen unroce en el clítoris que incrementa en gran medida el placer de laafortunada. En fin, no podemos saber con seguridad si Manolo Montoliú utilizaba el anillado “Príncipe Alberto” o si es que simplemente la tenía más bien pequeña.C.Z.
Cato Zulú — 05-09-2005 00:21:45
pues solo t comento q... conoci en vida a el de la estatua en Francia... Cristian o Nimeño II, para mi fue una persona muy important... ahora para responder a tu intriga en cuestion a lo del "pakete" pues solo t digo q si analizas varias fotos de varios toreros a algunos se les nota mas q a otro el "pakete" todo esto, como ya sabras tu o sabemos, depende del tamaño del miembro viril pues... de la estatua t puedo decir q muchas veces no las hacen 100% proporcional a como era o es la persona real, en este caso la verdad no recuerdo la anatomia de Cristian para decirt si, las proporciones son correctas, pero t invito a q indagues un poco en internet a ver q consigues... o si no estoy a la orden para ayudart en la buskeda... con respecto a el pakete tan marcado, el tema del algodon, etc etc, no es cierto.. ellos en el traje usan unas medias q son bastant altas tanto como unas pantymedias d mujer q es de varias kpas, y luego se colocan los pantaloncillos... si buscas fotos de cornadas veras q los q han recibido cornadas en esta zona, kedan con el "pakete" al aire y no sale ningun algodoncito... jejeje bueno ya termino por aka.. hablamos..
Saba — 10-07-2006 04:50:29

Los viejos rótulos del callejero

Terminó ferragosto y con él la desertificación humana del interior del país. Ya en casa desde hace un mes, con todo renovado, pero agotado por los remates y el ordenamiento de todo un hogar desmontado. Estreno foto. Una de esas pequeños y deliciosos detalles que el observador curioso puede descubrir en esta ciudad. El antiguo rótulo de una calle cuyo nombre fue sustituido hace un siglo por otro de mármol con el de uno de esos espesos próceres-erudos locales: Ramírez de las Casas Deza. Como casi todas las del casco antiguo.

La resistencia popular ha sido numantina. En muchas de ellas sigue prevaleciendo verbalmente el antiguo nombre. Rodríguez Marín sigue siendo Esparterías para todo el mundo, Pedro López, la calle Carreteras, Gutiérrez de los Ríos, Almonas, San Fernando, la de La Feria...

Me viene a la cabeza una anécdota de mis años de estudiante a finales de los años 70. El Ayuntamiento de la ciudad decidió homenajear a un historiador inglés de farragoso nombre y de fama universal, Arnold Toynbee (1889-1975), cuya relación con la ciudad he olvidado: debió visitarla por algún motivo oficial o bien se desplazó para admirar la Mezquita o atraído por la fama de los boquerones del bar Mezquita, el salmorejo de El Pisto o el rabo de toro de El Caballo Rojo. El caso es que para inmortalizar esa tangente relación los cráneos privilegiados de esta ciudad (el espíritu sigue siendo el mismo, cuando no los mismos personajes) pensaron dedicarle una calle o plaza. Y no se les ocurrió otro lugar que la coqueta plaza de la Concha, a dos pasos de la Mezquita, junto a una de las más típicas, visitadas y fotografiadas callejuelas de la Judería: la calleja del Pañuelo. Así que bajo el azulejo del XIX con el antiguo nombre en preciosa caligrafía azul mandaron colocar horrenda lápida de mármol con la nueva rotulación: Plaza del Profesor Arnold Toynbee. Hoy los historiadores (profesionales, aficionados y frustrados) reciclados que otrora lo denigraran están prácticamente autorehabilitados y su condición de estudiantes de orientación marxista durante la Santa Transición, olvidada. Pero entonces Toynbee era para ellos el máximo representante de la historiografía “burguesa”, en las antípodas de los análisis marxistas de los historiadores de moda en aquellas heroicas facultades de Historia. Así que los que éramos estudiantes y no pocos PNN de la época nos sentimos agraviados por aquella afrenta por partida doble: por la de la estética de la ciudad y por la de la ética de nuestras convicciones. Un comando formado por los más aguerridos de mis compañeros de la facultad de Filosofía y Letras (aquel nido de rojos) decidieron pasar a la acción directa y durante varias semanas atacaron muy de madrugada (premeditación, alevosía y nocturnidad) la ominosa lápida con bolas de bronce lanzadas con la fuerza que les proporcionaba su fe en la perfectibilidad de la historia. La lápida acabó lógicamente destrozada y no recuerdo si llegó a ser restaurada una, dos o muchas veces. El caso es que al cabo de los años los responsables nomenclatoristas del Ayuntamiento decidieron muy razonablemente regresar la placita a su antiguo nombre y dedicar al viejo profesor una de las recientes avenidas que atraviesan los adocenados nuevos barrios de la ciudad.

Famosos y publicidad

Una inmoralidad no procesada

Rafael Sánchez Ferlosio, en su sabrosísimo tratado de análisis económico de la modernidad Non olet (1) considera como la causa principal del portentoso triunfo del capitalismo actual la perversión de fondo que supuso la inversión de la índole de la relación entre los dos polos fundamentales de la actividad económica: el consumo y la producción. Siendo el consumo la función que demanda la satisfacción de las reales necesidades o carencias de cada ser humano y la producción el órgano que ha de proveer los medios para satisfacerlas, en un momento determinado de la Historia Económica que el propio Ferlosio data puntualmente a mediados de los años 20, tal relación fue meditadamente invertida de manera que la producción pasara de ser la servidora de las necesidades a ser la dueña del tiro de arrastre, a ser ella misma la que arrastrara al polo del consumo a crecer desenfrenadamente para alimentar sus propias necesidades de crecimiento y beneficio. La publicidad se inventó consecuentemente como un medio de obtención de la materia prima con la que nutrir la nueva correlación de las fuerzas productivas: los consumidores. Así, junto a las industrias creadoras de productos hubo que crear otras industrias productoras de consumidores de esos productos que alimentaran la insaciable maquinaria de obtención de beneficios del capitalismo avanzado y que con el tiempo han llegado a adquirir una importancia capital, casi superior a la de las propias industrias de productos a las que alimentan. Puede decirse que la publicidad nace de una perversión del sistema racional de interrelación social y económica entre los humanos. Se basa en la creación de una mentira, en la falsificación de necesidades o en la sustitución de unas por otras con el fin de crear una insatisfacción generalizada que induzca al consumo con el único fin de generar beneficios a unos seres humanos a costa de otros.

En el sistema de valores comúnmente aceptado por las sociedades capitalistas avanzadas este hecho no deja de ser sistemáticamente obviado, cuando no directamente presentado cínicamente como un factor de progreso y de beneficio social. La publicidad forma parte de nuestras vidas de una manera ya totalmente natural y su carácter de perversión se diluye permanentemente en todas y cada unas de las facetas que componen nuestra existencia de seres sociales e individuales. El hecho de que se nos traten de vender unos productos que pierden en el propio hecho de ser vendidos de esa manera su estricto carácter utilitario y pasen a convertirse en puros productos de consumo, cargados simbólicamente de otros valores ajenos a esa utilidad del producto en sí, forma parte ya de la civilización contemporánea. El hecho de que unos trabajadores sean remunerados por prestar sus cuerpos, sus palabras y sus dotes de actuación para convencernos de las excelencias de unos productos en los que ellos no tienen por qué creer es algo perfectamente aceptado por una mayoría absoluta y aplastante de los humanos que viven en sociedad. Al fin y al cabo sólo venden su fuerza de trabajo como empleados de la industria de fabricación de consumidores que tan imprescindible ha llegado a ser para el buen funcionamiento de la nueva economía. Producen consumidores como otros producen tornillos o aceite de oliva.

Pero hubo una línea de conducta en ese status quo de la actividad publicitaria que se mantuvo durante muchos años perfectamente nítida e intraspasada, respetada por un consenso ético y estético de una perfecta transparencia racional. Me refiero a la venta como reclamo publicitario del prestigio personal de los individuos que por diversos factores de sus biografías o merecimientos están en situación de hacerlo. El hecho de que personajes que han adquirido un prestigio, una respetabilidad o una popularidad, conscientes del poder de fascinación que en las masas provocan sus figuras, sean capaces de vender esos valores para promocionar la compra de productos de consumo, y convertirlos así en productos prestigiados simplemente por su recomendación gratuita o el falso testimonio de su bondad, colma los límites de toda decencia al romper las normas básicas racionales que sustentan la imprescindible fiabilidad de los contenidos comunicativos entre los seres humanos. No es ya sólo comunicación convencionalmente engañosa como la publicidad normal, sino convertida ya en puramente dolosa, una estafa que sólo puede justificarse, como frecuentemente se hace, mediante viscosas maniobras argumentales. Durante muchos años, desde la irrupción de la sociedad del espectáculo en la que vivimos y el capitalismo basado en la imparable producción de consumidores, los artistas y famosos habían mantenido unánimemente el tipo frente a las seductoras tentaciones de la industria publicitaria. Ningún actor o actriz del Hollywood clásico o deportista de élite habría jamás descendido a la ignominia de recomendar a sus admiradores el uso de cualquier jabón o perfume y no digamos ya alguna crema antihemorroides. El respeto al público y a sí mismos prevalecía sobre cualquier otra consideración más o menos económica.

Pero desde hace unos años la arribada, como maloliente marea negra, de una ética posmoderna y relativista, los potentísimos cantos de sirena de la industria publicitaria acompañados por las melodiosas notas del tintineo del oro, los poderosos arietes de los disparatados precios que han alcanzado los ofrecimientos por la pérdida de sus vergüenzas han acabado derribando todos los portones éticos y estéticos que mantenía a resguardo la virtud de los que pueden ofrecer prestigio vicario a cualquier producto de consumo por prosaico o inmerecido que sea. Y no se salva casi nadie. Puede que en otros lugares comenzaran antes, pero la imagen del Insigne Premio Nobel de Literatura Español, también conocido como El Soplón (y no precisamente por su inmoderación etílica), vendiendo hace unos años guías de carreteras por la televisión parece que fue el aterrador disparo de salida para este país de la carrera hacia la desvergüenza y el todovale por parte de la inmensa mayoría de nuestros famosos, sea cual sea la actividad a la que se dediquen. Y hay casos realmente delirantes, como el de ese artista de la cocina deconstruida, ese maestro supremo de la vanguardia gastronómica vendiendo en efigie unas adocenadas patatas fritas de bolsa desde los mostradores de todos los bares y tabernas del país. A todos aquellos que nunca podrán probar sus inefables creaciones. Con toda la cara.

(1) (Ed. Destino, 2003) El título del libro hace referencia, como el propio autor explica en la página 177, a la conocida anécdota, o tal vez leyenda, del emperador Vespasiano, que habiendo mandado instalar letrinas públicas de pago por toda la ciudad y como algún cortesano de confianza le preguntase si no juzgaba impropio para el decoro del Imperio recabar tributos de tan pudenda necesidad, cogió una moneda y, acercándosela a la nariz y olfateándola, dijo: Non olet. (VOLVER)

Nagasaki, 9 de agosto de 1945: la matanza vicaria

Los dueños de la palabra son los dueños del mundo. Quienes pueden imponer el nombre de las cosas pueden cambiar su esencia.

Es sumamente indicativo de esas aseveraciones el hecho de que al nombrar las dos atrocidades más terribles del siglo pasado y probablemente de la historia de la humanidad los dueños del mundo lo hagan de diferente manera. Con ello desactivan la percepción de la responsabilidad inexcusable que les corresponde y la entraña criminal que los movió.

Tanto el Holocausto del pueblo hebreo perpetrado por el Estado Nazi alemán como el bombardeo atómico de las ciudades de Hiroshima y Nagasaki, por el Estado Norteamericano Triunfante de la Guerra, participan del mismo grado de familiaridad en su condición de crímenes contra la humanidad, dada la índole cainita y masiva de ambas atrocidades. Ello, que debería ser una verdad incontrovertible, ha llegado a disolverse en el caso del crimen americano en el ácido de una obscena, metódica, exclusiva propaganda autodisculpatoria y delegada cínicamente en la responsabilidad de las propias víctimas. De manera que la índole del Bombardeo Atómico ha llegado a diferenciarse cualitativamente de su hermano el Holocausto en la conciencia de todo occidente, para oprobio de la razón y la ética humanas. A pesar de todo el espanto que cualquier persona civilizada puede sentir ante aquel horror, la poderosa maquinaria de creación de opinión que los Estados Unidos pueden hacer llegar hasta los últimos rincones del planeta ha conseguido sembrar en las mentes de sus súbditos una consideración aguada y diluída de la índole de la masacre y presentarla no como el crimen a la humanidad que indudablemente es sino como fruto de una estrategia técnica estrictamente militar que evitó muchísimas más hipotéticas muertes que las reales que causó al precipitar la rendición del enemigo.

Muchas son las pruebas que demuestran la falsedad de tal defensa. Si de lo que se trataba era de provocar el pánico en el Estado Mayor japonés podrían haber bombardeado sólo una en lugar de dos ciudades, podrían haberlo hecho en zonas despobladas, y el efecto de aviso hubiera sido el mismo. Podrían haber sólo amenazado con hacerlo. Y finalmente podrían no haberlo hecho por puro sentido de humanidad. Destruir la cantidad ingente de vidas que destruyeron ambas bombas sólo tenía la finalidad que consiguió: esencialmente destruir todas esas vidas. Un ejercicio de crueldad suprema como aviso para el resto de la Humanidad y sobre todo como aviso a la verdadera potencia enemiga: la URSS. En realidad se trató de un bombardeo atómico simbólico de la propia URSS. Una matanza vicaria. Es el mismo gesto del criminal que mata a un niño delante de unos adultos para demostrar que su crueldad no tiene límites, que no será tolerada ninguna resistencia a su propia voluntad. De hecho nunca se arredraron a partir de entonces: destrucción de democracias díscolas seguidas de salvajes represiones perpetradas por sus sicarios locales por todo el orbe, invasiones de otros países, con o sin la anuencia de la ONU, bajo las más peregrinas excusas, mantenimiento indefinido de guerras civiles o interestatales para beneficio propio, mantenimiento de zonas de de extrema pobreza por las agresivas políticas económicas que sólo benefician a sus empresas nacionales... El aviso no fue en vano.

La prueba del poder de convicción de los Estados Unidos y su imposición de un consenso a nivel mundial sobre la visión pertinente del Bombardeo Atómico de Hiroshima y Nagasaki lo tenemos en el servil editorial de el diario El País del sábado 6 de agosto, aniversario de la terrible primera masacre. En ningún momento se plantea el editorialista el carácter criminal del propio hecho, ni la responsabilidad directa, única e intransferible del gobierno de los Estados Unidos de la época, encabezado por su presidente Truman y su Estado Mayor del Ejército, de la mayor matanza simultánea de seres humanos de la Historia de la Humanidad, ni su equiparación esencial con el Holocausto nazi. Sólo se atreve a refutar tímidamente la excusa del acortamiento de la guerra con el argumento de que Japón se habría rendido de todas manera pronto y a hacer un llamamiento a la concordia entre los seres humanos para que el horror no se repita.

La alegría con que se vivió en los Estados Unidos la noticia de ambos bombardeos, fomentada por el propio gobierno que los provocó, el hecho de que el avión que lanzó las bombas sea objeto de culto y se enseñe orgullosamente a los niños sólo habla del carácter intrinsecamente perverso de ese gobierno, de su hipocresía, su crueldad y su indecencia.

Eduardo Subirats, en un artículo de opinión del mismo diario y del mismo día recoge un dato que hermana aún más la índole de los dos mayores actos de barbarie del siglo XX:

Masuji Ibuse y Shohei Imamura han puesto de manifiesto una percepción elemental en la experiencia de Ground Zero Hiroshima: la de ser y sentirse cobayas de experimentación en manos de laboratorios desconocidos y poderes inaccesibles. Esta conciencia se acrecentó en Hiroshima y Nagasaki ante la evidencia de que los autores intelectuales de las bombas de uranio no sabían cuáles iban a ser sus efectos, y que los equipos médicos del ejército de ocupación examinaban a las víctimas no para aliviar su agonía, sino para clasificarla. El genocidio como medical mater y la deshumanización de la ciencia en la era industrial se ponía tan drásticamente de manifiesto en los campos de muerte de las ciudades japonesas cuanto en los campos de exterminio europeos.

Los doctores Mengele norteamericanos acudiendo, como grajos a la carroña, al festín de las secuelas de las miles de víctimas atormentadas que sobrevivieron.

NOTA PATRIÓTICA:
Los españoles hemos inventado pocas cosas, es verdad, pero de entre esas pocas, algunas han sido esenciales para la humanidad. España tiene el imborrable honor de haber alumbrado germinalmente las dos mayores formas de horror contemporáneo: el campo de concentración y el uso armas químicas contra la población civil, cuyas logros más excelsos y eficaces fueron el Holocausto y el Bombardeo Atómico por países que contaban con mayor potencial y medios que los nuestros. Pero la gloria de la invención es indudablemente española.

El primer campo de concentración conceptualmente moderno lo mandó construir a finales del siglo XIX en Cuba el general español Weyler con la intención de encerrar a toda la población criolla, sospechosa de colaborar con los insurgentes independentistas, que cupiera en él.

El bombardeo químico de civiles desde el aire lo inauguró el heróico ejército español en el Rif en 1923, cuando roció desde sus aviones con gases tóxicos los aduares de los rifeños, envenenando a miles de hombres, mujeres y niños, incapaces de apreciar el honor de ser conquistados de buena gana por un ejército de esa categoría.

COMENTARIOS
Manuel: He intentado más de una vez dejarte un comentario que aporte algo a lo que decís acá. No creo que sea posible. Me parece más honesto seguir como he quedado después de la lectura: con la furia en la boca. Verbalizar las cosas, lo sabés bien, sirve para que éstas renueven su certeza. Negarlas es esconderlas como polvo bajo la alfombra. Pero, en este caso, hay que sacar la basura, y somos muchos los que no hemos caído en la cuenta de que hay muchas cosas hieden en la trágica historia del siglo XX. Una historia que, se ve, reclama una reescritura.
Fernando G. Toledo — 15-08-2005 21:14:20
Bueno, no creo que los campos de concentración nazis se inspirasen en los "campos de concentración" de la guerra de Cuba, y mucho menos que los bombardeos atómicos lo hiciesen en los del Rif. Estoy de acuerdo con tu comentario, pero creo que sobra la nota final. es como decir que Aníbal inventó el carro de combate porque utilizó elefantes en la batalla.
A. Rodríguez — 18-08-2005 10:06:03
Amígo A. Rodríguez:Deberías saber que es un defecto muy feo poner en plumas ajenas palabras que nunca escribieron con el único propósito de engordar los argumentos propios. Fuiste tú el que usó la palabra "inspiración". Yo sólo hablé de hechos, sin conectarlos causalmente, consecutivos en el tiempo y en la intención criminal de los mismos. Los bárbaros que diseñan horrores para sus semejantes suelen tener una imaginación portentosa, independientemente de que beban o no en fuentes anteriores.En cuanto al ejemplo de contradición que has usado me asombra tu capacidad para dar en el clavo: efectivamente todo el mundo coincide en considerar a los elefantes de Aníbal como los primeros carros de combate de que se tiene noticia.
harazem — 19-08-2005 00:15:26
Hay precedente más antiguo de los campos de concentración. Durante la llamada Guerra del Francés contra la República Francesa que acababa de ejecutar a Luis XVI, en Catalunya se crearon varios campos de concentración en donde se encerró a miles de "gavatxos", que era como se llamaba a los catalanes descendientes de franceses. Sólo en Igualada hubo tres mil prisioneros inernados, la mayoría de los cuales murieron víctimas de hambre, enfermedades y malos tratos.Estoy hablando de internamiento de civiles, no de militares presos.
joaquim — 29-08-2005 10:22:02
Gracias, amigo Joaquim. No tenía noticia de esos ominosos hechos. Tomo nota y prometo investigar para engrosar mi colección de horrores humanos.Un saludomanuel
harazem — 31-08-2005 11:03:28
Isla de Cabrera. Guerra de la Independencia. El mar como muro. Jesús Fernández Santos.
Cayo Anneo Paco. — 12-01-2006 18:51:11
Lamentablemente, siempre hay antecedentes, y antecedentes de los antecedentes. Y antecedentes de los antecedentes de lo que antecedió. La mala leche es la misma.
Cayo Anneo Paco — 12-01-2006 18:53:44

Hiroshima (6 de agosto de 1945)

Antonio Núñez El Chocolate

Salgo de mi refugio, porque refugiado aún me hallo en casa de gente que me acoge con una generosidad diamantina, mientras espero el ya cercano momento de volver a casa ya reformada y pintadita, para rendir mi humilde homenaje a uno de los artistas con más poder de emocionarme de los muchos que he disfrutado en mi vida y que nos dejó hace unos días: el cantaor de flamenco Antonio Núñez El Chocolate. Aunque murió en la madrugada del 17 al 18 de julio he elegido el día de hoy, 25, para hacerlo coincidir con la más desgarradora de sus letras, aquella del remate por siguiriyas fraguado por el maestro absoluto que fue Manuel Torre.

Eran los días señalaítos

de Santiago y Santa Ana...

Desde mi adolescencia y hasta mi primera madurez fui un aficionado bastante entregado al flamenco. Llegué incluso a ejercer de improvisado flamencólogo, con mediana fortuna, en algunas olvidadas ocasiones. Luego, a fuerza de no encontrar un adecuado grado de condensación emocional en los relevos a los grandes clásicos que tuvimos la oportunidad de conocer vivos hasta no hace mucho (Mairena, Caracol, Terremoto, Chocolate, Menese, Fosforito), y decepcionado por los derroteros que han ido tomando sus necesarias alternativas evolutivas, me fui alejando suavemente de su degustación para volver a él como fuente emotiva sólo en contadas ocasiones, fruto más de la nostalgia que de una necesidad de ser todavía arrebatado por el duende.

Pero el volumen y calidad de la emotividad pura y feliz que me proporcionó durante años el flamenco es algo que está grabado indeleblemente en mi biografía y en el cómputo de mis momentos más felices.

Y El Chocolate brilla con luz propia en el panteón de mis figuras. Desde las primeras veces que lo escuché en la radio o en los vinilos su voz forjada en los viejos metales del dolor y el oprobio tocó directamente la fibra más sensible de mi alma musical. La primera vez que lo escuché en directo fue en un festival de los varios que se organizaban en todos los pueblos y ciudades andaluzas en los años 70, en Córdoba, en un verano que no soy capaz de fijar pero que debe rondar el 74 ó 75. Una siguiriya que cantó aquella noche me desgarró literalmente las costuras del alma y me transportó a un estado de beatitud emocional que muy pocas veces más me fue dado alcanzar. El duende, el tarab de los árabes. Ese es su nombre técnico.

Esa noche, al volver casi de día a casa, con la inspiración preñada de vino y de esa siguiriya desgarradora, me puse a tratar de expresar lo vivido en unos versos. Milagrosamente fueron surgiendo desgranados, uno tras otro, los periodos y las rimas de un soneto. De un tirón. Casi sin tener que pensar. Dejando fluir libremente el caudal de mi emoción. Sólo recuerdo que al recuperar la normalidad tras largas y reparadoras horas de sueño no me atreví a tocar ni una coma del mismo. Sólo por respeto a ese pequeño milagro. Desde entonces rueda entre mis papeles, los únicos versos que he conservado sin pudor de aquellos tiempos.

Hoy los ofrezco humildemente como muestra de cariño y respeto al artista que los hizo posibles.

SIGUIRIYA

He visto tus pupilas aherrojadas,

mordidas por el óxido del llanto.

He oído la campana de tu canto

doblar entre las sombras desdentadas.

He visto cómo hienden las espadas

los surcos de tu rostro y al quebranto

tejer en la negrura de tu manto

el grito de unas manos descarnadas.

Y me ha herido tu espasmo dividido

la sangre en la cabeza y un momento

sólo desolación y muerte he sido.

Después ya nada valgo, nada siento:

todo el dolor se va con tu sentido,

toda la pena la ocupa tu lamento.

Comentarios
Paso por debajo de la escalera, me le cruzo a los gatos negros, pongo mis zapatos sobre la mesa y brindo por tus supersticiones. Gracias por pasara por mi blog y dejar tamaña data.Yo sé que es complicado, pero has escuchado el tema "Supercherías" del argetino y genial Luis Alberto Spinetta (en el disco Artaud).
Hernán — 31-07-2005 22:59:22