Siguen las aventuras de EL HOMBRE RÍO

En la reciente visita que mis amigos Blanca y Juan hicieron a Córdoba de la que ya di cumplida cuenta, y como quiera que hacía tiempo que no bajaban por aquí los llevé a que conocieran las novedades más sobresalientes de la ciudad empezando por la remodelación de las orillas del río, el puente de Miraflores y las obras del romano. Aunque me lo esperaba conociéndolos, me congratuló especialmente el entusiasmo que mostraron por la que ha sido hasta anteayer la escultura urbana que más celebro: El Hombre Río. Digo anteayer porque como todos los cordobeses sabemos, las torrenciales lluvias que sorpresivamente se abatieron a lo largo de todo el último martes sobre la ciudad produjeron una subida espectacular de las aguas del Guadalquivir que, como es su obligación y su costumbre, arrastraron con todo lo que encontraron a su paso. Entre otras cosas con la simpática escultura que ha estado en paradero desconocido hasta que ayer los bomberos la encontraron y rescataron un par de kilómetros río abajo, junto al Molino de Casillas, donde había quedado varada tras una peligrosa travesía pasando por debajo de tres puentes. Su turbulenta historia, pues, continúa.

Leo en algún sitio que la restauración y reubicación de la obra costaría 30.000 €, lo que me hace dudar, aunque sí esperar, que ello no suponga un obstáculo insalvable para su reinstalación. Andaba pensando en qué escribir aquí sobre el tema cuando se me ocurrió mandarle un email a mis amigos navarros con el enlace de prensa que da cuenta del infeliz acontecimiento.

En cinco minutos he recibido su respuesta. No pienso comerme mucho más el coco. Mi amigo Juan nos lo ha dicho de una manera redonda:

Siento lo del simpático bañista de Córdoba y confío en que la autoridad lo recoloque en su sitio; contemplando el puente para velar por el tráfico de coches y peatones de un lado a otro. Su mirada de hedonista plácido resulta mucho más estimulante que la de cien Sanrafaeles en pie de guerra y pertrechados en su plumífera estructura.

DELHI (I)

Para mucha gente Delhi es sólo la puerta de la India. Un lugar de paso obligado para comenzar un viaje por las verdaderas maravillas del país. En los foros de viajes no dejo leer sistemáticamente la recomendación (normalmente hecha por gente que sólo ha estado una vez en la India para hacer el periplo clásico) de que no merece detenerse demasiado en Delhi. Incluso he leído comentarios de conocedores de la ciudad que consideran que su inhospitalidad ensombrece poderosamente los posibles encantos que pudiera encontrar el viajero sensible. Para mí sin embargo, tanto la Vieja como la Nueva conforman uno de los espacios urbanos más fascinantes de todos los que mis muchos años viajeros me han permitido conocer. Y aunque evidentemente no deja de ser una opinión personal he de decir que no proviene de ninguna experiencia sublime ni ningún valor añadido fruto de alguna querencia especial. Me gustó desde la primer vez y cada vez que vuelvo aprovecho para conocer alguna de las facetas que su inabarcable entramado poligonal engarza.

También he de decir que no soy un adorador babeante del universo indio y que mi cada vez más acusada tendencia a ser más crítico con determinadas formas culturales de otros pueblos que chocan con mi universo humanista me coloca últimamente muchas veces en el borde del ataque de hígado. Puede que muchos consideren la infinita capacidad de los indios de joderse a sí mismos la vida como algo encantador, fruto de una visión histórico-religiosa de la existencia mucho más laxa que la de los occidentales tecnológicamente más desarrollados, pero yo no consigo considerarla más allá de lo que consigo ver: el desarrollo de un proyecto social desastroso, cruel, insolidario e irresponsable que no se explica sólo por herencias envenenadas del colonialismo o por el sistema global económico actual de explotación de unas sociedades por otras.

La Vieja Delhi, la que se inscribe dentro de la cicatriz de las antiguas murallas, ya desaparecidas, que puede detectarse a simple vista en cualquier mapa (aquí lo tenéis en Google Earth) es un enorme entramado urbano caótico que responde al modelo de ciudad islámica medieval, a pesar de que su origen es bastante tardío, pues su estructura actual fue concebida en el siglo XVII, cuando se construyó el Fuerte Rojo y el emperador Shah Jahan diseñó la última de las 7 ciudades que existieron en Delhi, le dio el nombre de Shahjahanabad y la constituyó en capital del Imperio Mogol.

Como islamólogo aficionado y muy modesto que me considero, soy un degustador de la arquitectura musulmana y, así como carece de una arquitectura hinduísta remarcable, Delhi cuenta con algunas de las mezquitas y monumentos islámicos más interesantes del mundo. Sobre todo mezquitas de estilo afgano, construidas en los primeros tiempos de la islamización del subcontinente y cuya evolución daría lugar a las impresionantes construcciones mogolas. Al ser anteriores de la refundación de Delhi de Shah Jahan, se encuentran alejadas del centro, en lugares donde existieron centros de poder del Sultanato de Delhi antes de la irrupción mogola. Son mezquitas abiertas en las que la sala hipóstila ocupa una mínima parte del total del edificio, sirviendo el patio como propia sala de oración. Presentan así una importante fachada interior que da al patio, paralela al muro de la qibla que marca la entrada a la sala hipóstila. Las primeras, las de estilo afgano, ocupan esa fachada con intrincados lienzos de escritura coránica labrada en la arenisca roja en que están construidos. . En algunas se usa sólo la arenisca, en otras aparecen incrustaciones de mármol blanco y piedra negra, creando combinaciones de gran belleza. El resultado es, de cualquier forma magnífico como podéis comprobar en las fotos que cuelgo para ilustrarlo.

De todos los lugares históricos de Delhi mi favorito es el complejo Qutub Minar. En él se encuentran los restos de una de las mezquitas más curiosas del mundo, la Quwwat-ul-Islam, comenzada a construir en 1190, el mismo año en que las tropas musulmanas al mando de Qutb-ud-din conquistaron la ciudad al último rey hindú de Delhi. El frontal del oratorio está construido formando un sólido lienzo de arenisca roja de puro estilo afgano, del que se conservan sólo el gran arco central y tres laterales, profusamente labrado con citas coránicas, mientras las columnatas del patio proceden del expolio que el nuevo sultán realizó en los templos jainistas de los alrededores. A pesar de la violencia que supuso tal fusión de elementos, hoy en día, ya ruinoso y por tanto fuera de culto, lo que supone el alivio de que ninguna regla religiosa vigilada por barbados de boinilla de croché blanca hay que cumplir para visitarlo, es un lugar lleno de misterio, con la belleza triste de lo ruinoso, vigilado por el impresionante alminar, Qutub Minar, cilíndrico ahusado que se ha convertido en uno de los símbolos de la ciudad. Siempre que vuelvo a Delhi lo convierto en mi primer lugar de peregrinación. Temprano, antes de que lleguen las hordas de turistas y me impidan disfrutarlo en soledad.

Ruinas de la fachada interior de la primera mezquita que se construyó en India, la Quwwat-ul-Islam, comenzada en 1190. eL pilar de hierro que véis en el centro es el Pilar de Ashok, uno de los muchos que el emperador budista colocó a lo largo y ancho de su imperio en el siglo III ad.C. La principal perticularidad del pilar es que está forjado con una aleación que no permite la oxidación. Los especialistas no han conseguido determinar su composición exacta. Las columnas del patio pertenecen a un templo jainista que existía previamente en el lugar, como podéis ver en la foto de abajo.

Vista en escorzo del impresionante Kutub Minar, de 72 mts. de alto, construido como alminar exento a pocos metros de la mezquita.

Ventana de la madrasa del complejo del Qutub Minar. Mármol y arenisca.

El último edificio de estilo afgano de Delhi es la preciosa mezquita Qila-i-kuhna, de mediados del siglo XVI, situada en el corazón del Purana Qila, el Fuerte Viejo, del que sólo quedan milagrosamente un par de edificios en pie. Abajo podéis ver un detalle de uno de los frisos de sus muros exteriores.

Carta a Don Javier, Arzobispo de Granada

Mi respetado Arzobispo:

Permíta su Ilustrísima que se dirija a su Ilustrísima este humilde escribidor de blogs, hijo descarriado y escasamente pródigo y, por diversas circunstancias de la vida, devenido enemigo acérrimo de la Institución que su Ilustrísima representa, en estos momentos en que parecen estar amargando su boca las hieles de un linchamiento moral que parte de muchas personas e instituciones que no entienden ni un grano de mostaza de qué están tratando. Más que nada para solidarizarme con su Ilustrísima.

Tengo que decirle en primer lugar que siento mucho respeto por su Ilustrísima por considerarlo uno de los pocos contrincantes de verdadera rectitud moral que he encontrado en esta guerra en la que nos encontramos enfrentados, su Ilustrísima y este contumaz descreído, en bandos opuestos por la primacía de la razón o de la fe en el mundo contemporáneo. Y eso porque ambos, su Ilustrisima y este humilde servidor, participamos de una condición común: somos unos radicales. A despecho de lo que entiende el común de los mortales sobre ese particular, su Ilustrísima y yo sabemos que lejos de poder considerarse una condición claramente negativa, la radicalidad representa la máxima virtud de toda actitud moral realmente seria, toda vez que, como apunta su propia etimología, tiene como fin conducirnos directamente a la raíz de cualquier asunto que se trate.

Es por eso que asisto con creciente estupor al lamentable espectáculo que están proporcionando al mundo civilizado tanto parte de la Institución que su Ilustrísima representa como el representante de la justicia secular que, desgraciadamente le ha tocado en suerte. Puede decirse que ninguno de ellos, al contrario que Su Ilustrísima y que yo, son radicales. Porque si lo fueran, si atendieran exactamente a la raíz íntima del asunto, si entendieran mínimamente de qué están tratando, los primeros lucharían a brazo partido para defenderle y defender su autonomía, tan arduamente peleada con los poderes democráticos en los últimos tiempos, y el otro hubiera desestimado la querella, por manifiestamente improcedente, que el lloriqueante sacerdote supuestamente vejado por su Ilustrísima le ha interpuesto.

Convendrá conmigo en que la Iglesia Católica es ante todo hoy día (aunque desde muy recientemente) un club privado/empresa/institución en el que sus afiliados y profesionales lo son por libre elección y que tanto ellos mismos como, más inadecuadamente, los estados democráticos en los que desarrolla su labor aceptan un buen número de características no democráticas, excepciones a los propios mandatos constitucionales, en aras a preservar su idiosincrasia irracional, fideística y fundada en lo sobrenatural. Sin ir más lejos tanto internamente como externamente todo el mundo parece aceptar como normal el que se discrimine a la mitad de la población mundial, concretamente a la mitad femenina, impidiéndole estatutariamente el acceso a los puestos profesionales situados más allá de cierto límite, escasamente sobresaliente. Así mismo se le concede el estatuto de normalidad al hecho de que el establecimiento de su jerarquía se haga mediante el insuflamiento encadenado de un hálito sobrenatural que, provinente del Espíritu Santo (uno de los tres avatares del Dios Único y Todopoderoso, Presidente Vitalicio y Eterno de la Empresa, en el que creen ustedes los católicos), atraviesa límpidamente, como un rayo de luz atraviesa un cristal (esa cara imagen católica), las mentes de los cardenales del cónclave que eligen al Papa (Director General) y de éste a los cardenales y obispos (Consejeros Delegados locales) por él, a su vez, directamente elegidos y que, por tanto, las relaciones jerárquicas se establezcan sobre la base de la obediencia y la humildad más absolutas de los subalternos respecto a los superiores. De la misma manera se aceptan con generosidad una serie infinita de prohibiciones y mandamientos de origen sobrenatural que regulan la vida de sus afiliados y profesionales hasta extremos inauditos, sin menoscabo de la repugnancia que los radicales de la racionalidad podamos sentir por los mismos, y de su contrariedad a las mínimas normas de civilidad de las sociedades democráticas contemporáneas. Desde la férrea prohibición de formar familias a todas sus castas profesionales, pasando por la imposición a las profesionales femeninas de adustas vestimentas de la familia de los burkas y chadores, hasta los ejemplos extremos de la prohibición de autoprocurarse placer genital manubrial o artefactalmente, vulgo hacerse pajas (y perdone la franqueza del lenguaje popular) a todos sus fieles, contrapuesta a la consideración de acto meritorio al autoinfligirse graves heridas, llagas y desolladuras por el uso de cilicios, látigos y otras lancinantes disciplinas.

Es por eso que considero que su Ilustrísima siempre ha obrado de acuerdo con la más prístina doctrina de la Santa Madre Iglesia:

En su anterior sede episcopal, la cordobesa, tratando de encinturar al conocido como Orondo Cura Banquero y sus secuaces que se habían convertido en perversos corruptores de voluntades mediante el tremendo poder económico que acumulaba la Banca Eclesiástica que dirigían y que les había conducido, probablemente por mediación del Maligno, a un abismo de codicia y de soberbia. Su Ilustrísima perdió aquella batalla por conseguir regresarlos al camino de la obediencia, la humildad y la pobreza porque en realidad luchaba contra el Imperio del Euro y sobre todo por las oscuras maniobras del principal poseído en las covachuelas vaticanas, pero su gesto quedará para siempre en esta ciudad como el de un san Jorge enfrentado al dragón de la Oronda Codicia.

La prohibición a los seminaristas granadinos de acceder al terrible piélago de tentación y pecado que es INTERNET. Inmaduras mentes de futuros pastores a punto de hundirse en el inmundo lodazal de la Red, rescatados a última hora por el brazo férreo de su Ilustrísima, nuevo campeón de la lucha contra el Mundo y la Carne, tras la perdida contra el Demonio.

El despido de catequistas que no sienten suficientemente la llamada de Cristo. Su Ilustrísima está en su perfecto derecho y los catequistas que lo denuncian ante el brazo secular caen en la hipocresía más audaz por consentir ser elegidos digitalmente por Dios, vía interpuesta episcopal, pero no despedidos por el mismo método. Y los jueces que admiten las querellas unos chichirivainas. Ya lo denuncié en este mismo sitio hace tiempo.

Como precisamente el que ha admitido la querella del moqueante sacerdote que ha acabado inexplicablemente sentando a su Ilustrísima en el banquillo. Una atrocidad legal y moral por cuanto el citado sacerdote sabía perfectamente cuando eligió esa profesión que las reglas del juego (humildad y obediencia absolutas ante las decisiones episcopales) eran precisamente esas y por cuanto el señor juez debería saber también que el problema de fondo está fundado sobre un trato profesional entre personas adultas responsables en el que las condiciones contractuales contemplan la posibilidad de todas y cada una de las supuestas vejaciones infligidas por una de las partes a la otra sin posibilidad de reclamación. El insolente, traidor y desquiciado proceder del sacerdote querellante no sólo lo pone a él mismo en evidencia de hipocresía, sino que coloca también al juez en el punto de mira de una actuación falta de las más elementales luces. Su Ilustrísima mismo, según ese mismo falaz argumento del acoso moral, podría haber denunciado también al brazo secular al Estado Vaticano por haberle dado la patada (eso sí, hacia arriba, y perdone la chabacana aunque justa imagen) cuando el asunto de Cajasur. Y yo sé, porque conozco el talante de Su Ilustrísima, que ni se le pasó por la cabeza, porque su Ilustrísima sabe perfectamente quién es y a qué juega.

Yo le recomendaría que solicitase, si su Ilustrísima no quiere ver abrirse una peligrosa brecha en el casco de la formidable nave que la Santa Iglesia Católica lleva dirigiendo por los mares de las legislaciones seculares por dos milenios, la expulsión inmediata del santo seno eclesial del sacerdote acusica, acusado él mismo de herejía manifiesta, por poner en duda un dogma básico de la Institución a la que pertenece, la infalibilidad de la línea Dios – Papa – Obispo, cuando de cuestiones pastorales se trata.

Le deseo toda la suerte que su Dios quiera enviarle y que las oraciones de sus fieles parroquianos, como mi admirado Alejandro V. García en su habitual columna del GRANADA HOY ha contado magistralmente esta mañana, le ayuden a confundir los argumentos del fiscal, a aguzar los de su defensor y a iluminar las entendederas del juez que, desgraciadamente, le ha tocado en suerte. Y sobre todo que disfrute de la nueva patada hacia arriba que le van a propinar en su dignísimo trasero próximamente las autoridades vaticanas (otras que tal bailan), y que usted sobrellevará con la dignidad y aplomo que le caracteriza.

Los tebeos y yo

Mi relación con los dibujos animados y con los tebeos nunca fueron buenas. Ni siquiera de niño. Como podéis imaginaros esta condición de repelente, pedante e insonrible que me caracteriza no es algo que me sobreviniera de pronto en un momento dado. No. Siempre fui así. Recuerdo que desde mi más tierna infancia los dibujos animados de la tele me aburrían soberanamente y siempre preferí las ficciones construidas con personajes de carne y hueso. Y lo mismo me ocurrió con los tebeos, con algunas excepciones, como es lógico, debidas a la inigualable plumilla del gran Ibáñez. Ni siquiera, y esto sonará a herejía, disfruté nunca con Tintín. Cuando con mocos todavía comencé a leer las maravillosas novelas aquellas de HISTORIAS SELECCIÓN recuerdo haber sentido como una falta de respeto al texto la inclusión de páginas de tebeíllo que narraban paralelamente la historia. Aquellos dibujitos me parecían una inaudita concesión a la suposición de falta de concentración de los jóvenes lectores, una especie de papilla grumosa que tenía como fin engatusar a los lectores poco disciplinados.

A finales de los 70 se extendió entre la progresía intelectual el gusto por los comics de calidad, representados por muchas publicaciones entre las que destacó TOTEM y, en plan más gamberro, EL VÍBORA. He de reconocer que me acerqué a ellas con espíritu abierto impresionado por el impacto que causó entre mis amistades y las alabanzas desmedidas que de sus bocas y de publicaciones culturales de altura recibían los dibujos. La cumbre de mi interés coincidió con mi encuentro con Juan Zapater (1979), un apasionado, gran conocedor y dotado de una intuición portentosa, de los comics y del cine, que puso un desmedido esfuerzo en hacerme partícipe de su propio disfrute en la apreciación del comic. Tras cientos de horas de obligada convivencia (penábamos por un año ambos en un campo de concentración rotulado en su puerta como Cuartel de Infantería), llegamos ya por fin a convenir en que yo debía padecer una especie de carencia vitamínica o la ausencia de alguna enzima responsable del gusto por ciertas formas artísticas determinadas. Por más que me explicó la virtudes del arte de la plumilla, la variedad de cosas que podían expresar, contar y llevar a la emoción los artistas del dibujo narrativo y la profundidad estética a que podían alcanzar algunos de ellos, yo nunca fui capaz de considerarlos más allá de una estética infantiloide y escasamente conmovedora. Pero siempre consideré que se trataba de una tara propia y nunca caí en la desconsideración del menosprecio.

Aunque a veces en los últimos tiempos Juan ha vuelto a la carga haciéndome partícipe de los descubrimientos que iba haciendo del cine de ANIME japonés, del que ha acabado siendo un imprescindible experto a escala nacional, yo he seguido absolutamente insensible a sus llamadas a la curación.

Por eso cuando el otro día en el transcurso de la conferencia que nos propinó en la Filmoteca sobre la película GHOST IN THE SHELL, lo oí desvelar pormenorizadamente todos sus secretos, las connotaciones culturales (filosóficas, religiosas, pictóricas) y las finezas argumentales que el director le insufló sentí que había perdido miserablemente el tiempo durante años no habiendo atendido suficientemente las recomendaciones/enseñanzas de mi amigo.

Ya para mí solo me dediqué concienzudamente a exprimirlo mientras paseábamos por la ciudad y a exigirle recomendaciones de otras obras que colmaran mi nueva sed de animación nipona. Fue así como me enteré de que la última edición en DVD que se hizo de GHOST IN THE SHELL, una edición especial para coleccionistas, coincidiendo con el 10º aniversario de su estreno, cuenta en su interior con dos maravillosas sorpresas. Una, un audiocomentario del propio Juan Zapater en el que explica los entresijos de la película y otra una entrevista con el director realizada por Juan en la que Mamoru Oshii nos habla de su vida y de su obra. La he pedido por correo. La estoy esperando.

ANIMACOR 07 (las alegrías de la amistad)

Yo sé que algunos de vosotros esperáis con variable impaciencia y regulares dosis de masoquismo el relato de mis peripecias por las tierras indogangéticas. Pero estos días he sido secuestrado por los deberes, y sobre todo por los placeres, de la amistad. Mis amigos Blanca Oría y Juan Zapater han bajado desde las gélidas tierras de la semiártica Navarra hasta Córdoba para hablarnos de lo que más saben: de cine. Ha sido en el marco de ANIMACOR 07, el festival de animación que se celebra anualmente en Córdoba y que, en su III edición, se está convirtiendo en el más importante de su género del estado español.

Juan y Blanca son amigos míos desde hace más de 25 años. La distancia y las vicisitudes de nuestras respectivas vidas no han conseguido diluir ni un ápice el afecto que nos profesamos. Y en mi caso, la necesidad. Porque yo necesito estar con ellos de vez en cuando. Se trata de una necesidad sentimental, pero también intelectual. Una serie de charlas frente a unos cafés o unas cervezas con ellos por unos días me suponen un chute de actividad neuronal en forma de nuevos puntos de vista enriquecedores que me activan poderosamente la inteligencia para una temporada.

Tuvieron la amabilidad de acogerme como colaborador ocasional en la magnífica revista de arte ARTYCO que editaron durante algunos años y que tuvieron que abandonar por cuestiones ajenas a su voluntad. A ellos exclusivamente cabe el mérito de conseguir disciplinar mi proverbial irresponsabilidad creadora con la obligación de entregarles trimestralmente un artículo.

Pero es en el ámbito del cine donde consiguen hacerme ver cualquier película desde puntos de vista insospechados, mirar la textura fílmica con nuevos filtros estéticos y morales, considerar los entresijos argumentales con más apoyos contextuales. Eso no tiene demasiado mérito para ellos toda vez que Juan es, profesionalmente, uno de los críticos de cine más agudos de este país al que, según me ha confesado, comienza a dar vértigo la cantidad de gente que está pendiente de sus críticas vertidas en un BLOG que le confecciona Diario de Noticias de Navarra.

Pero su gran pasión, que han convertido en profesión, en los últimos años ha sido el cine japonés (especialmente el de KITANO) y más concretamente el de ANIME. Pese a su dilatado curriculum (colaboradores necesarios de los ENCUENTROS CON EL ANIME del IVAM (Institut Valencià d´Art Modern), del SITGES Festival Internacional de Cinema de Catalunya y organizadores y directores de festivales de Anime (el de Pamplona va por la V edición) en diferentes ciudades españolas), Córdoba, una ciudad que yo sé que ellos quieren y no sólo con un cariño vicario por mi persona, ha tardado en llamarlos. Pero este año ha corregido el olvido y ANIMACOR 07 ha contado con ellos y con su amigo Ángel Salas, director del festival de Sitges, para organizar y sostener el apartado de animación japonesa del festival.

Ángel Salas habló el lunes 5 de noviembre sobre Satoshi Kon: sueños e imágenes; y el martes 6 de noviembre Juan Zapater, sobre Guía para no perderse en Ghost in the Shell.

Copio directamente del programa:

De Mamoru Oshii se proyectó su impresionante díptico formado por Ghost in the Shell, obra ya legendaria, e Innocence, una segunda parte en la se ofrece una reflexión sobre la realidad y la memoria. De Satoshi Kon su último filme, Paprika, una obra densa y poliédrica sobre la manipulación de la mente humana y la posibilidad de controlar los sueños y por último y como colofón Highlander, la última obra de Yoshiaki Kawajiri inspirada en Los inmortales, totalmente inédita en España.

Yo sólo pude asistir, por incompatibilidad horaria, a la conferencia de Juan. Mañana hablaré de ella y de mi relación con el Anime. Por lo demás fue un placer sublime pasear en este delicioso otoño por Córdoba con ellos, Juan, Blanca, Ángel y Caroline, tapear en la Corredera y en Plateros de San Francisco (la taberna favorita de Blanca) y mostrarles algunas de las cosas que me gusta mostrar de esta ciudad y también de las que aborrezco.

Fedeguico, la COPE, El Mundo y el PP pierden el juicio (del 11M)

LA MOCHILA DE LEGANÉS EL BÓRICO DE LA MONDRAGÓN LA KANGÚ DEL POZO EL DINITGOTOLUENO QUÉ ESTALLÓ EN LAVAPIÉS LOS SUICIDAS DE MINA CONCHITA LA GOMA 2 ECO DE ZOUHIER LA CINTA DEL CHINO QUÉ ENCONTRARON EN LOS TRENES EL ÁCIDO DE SÁNCHEZ MANZANO LA MOCHILA DE ETA EL TITADINE DEL POZO EL PINCHAZO DEL SKODA FABIA DE ATOCHA LAS ALMORRANAS EXPLOSIVAS DE ALCARAZ LA FURGONETA DE MORATA DE TAJUÑA LA CAMISA LIMPIA DE LOS TEDAX LOS PELILLOS DEL COMANDO DIXAN MOHAMMED TRASHORRAS LA MONDRAGÓN DE MINA CONCHITA ANTONIO ZOUGAM LA FISCAL DE LAVAPIÉS EL PISO DE AVILÉS EL CUÑADO DEL JUEZ DEL OLMO EL ANÁLISIS DE LOS PELOS DE PEDGO JOTA LA FISCAL DEL PISO DE MINA CONCHITA LOS FOCOS DEL POZO DE LA KANGÚ HA SIDO ETA Y HA SIDO EL DINITGOTOLUENO DE SANTANO EL SUMARIO QUE ES RESTARIO DE ÁCIDO BÓRICO DE FREDY EL QUÍMICO LA MOCHILA DE LA FISCAL VALE YA LA ALCARAZ DE LA CINTA DE LAVAPIES QUE EL CHINO DE RUBALCABA COMA 2 ECO LOS GEOS DE MORATA DE TAJUÑA...

DOÑA ROSA Y SUS MONJITAS

Recién llegado y ya recibo las primeras patadas al hígado de los mismos que deberían acariciármelo.

No voy a hablar del bocafloja de Moratinos asentando su redondo culo en los bancos vaticanos colaborando activamente con su sola presencia en la macabra justificación del fascismo que en el fondo significa la beatificación de las víctimas pertenecientes al bando agresor y vencedor de la guerra civil. Ya lo conocemos de sobra. Ya conocemos de sobra la irreparable idiocia socialista.

Pero lo que no me esperaba era encontrar en el collar de disparates que expele a veces, colecciona luego y atesora y luce con garbo y tronío nuestra meliflua alcaldiosa, doña Rosa Aguilar Rivero, una nueva y reluciente perla.

A la entronización de Lagartijo como progresista avant la lettre que perpetró en el homenaje tributado al apolillado matarife decimonónico, se sumó primero la consideración del cacique falangista Antonio Cruz Conde, de afilado colmillo fascista, como alcalde modelo y más tarde el rescate del atroz obispo Fray Albino, teórico del nazional-catolicismo y alentador de fusilamientos de demócratas, como probo benefactor social. La última tiene que ver con el extraño cariño sobrevenido que le ha tomado últimamente a las faldas monjiles.

En la última entrega de las Medallas de Oro de la Ciudad, ese enjuague de miserias locales, ha tenido a bien considerar a una Congregación Religiosa Femenina, una marca de señoras monjas que regentan un negocio de enseñanza en el que mezclan alegremente la superstición con las reglas del álgebra, como realizadoras de un meritorio esfuerzo en el camino por recorrer para la igualdad plena del hombre y la mujer.

Teniendo en cuenta que las tales monjas pertenecen a una empresa de productos de consumo religioso en cuyos estatutos se recogen expresamente prácticas de discriminación laboral activa de la mujer como son:

• Imposición de una adusta vestimenta de la familia de los chadores, burkas y hiyabes, cuya misión es evitar el incendio concupiscente de la mirada del varón y la autonegación simbólica del propio cuerpo.
• Relegación obligatoria a los puestos inferiores del escalafón laboral y de servidumbre en la propia Casa Vaticana.
• Prohibición expresa de su acceso a la propia carrera profesional, la sacerdotal, con la consiguiente negación a la promoción a los puestos de mayor responsabilidad de la empresa.

el disparate de nuestra regidora se nos presenta como insensatamente delirante a la luz de la racionalidad democrática que ella misma dice practicar.

Y es que... Doña Rosa nunca defrauda.

ME VOY A LA INDIA

Me voy a la India. Un mes. Espero volver. Y no porque tema quedarme colgado de espiritualidad allá. Es mi cuarta vez y desde luego estoy completamente inmunizado contra cualquier veleidad de considerar el alma india más espiritual que la de cualquier otro pueblo, incluida la de la convertida al consumismo alma occidental. Esta vez erraremos por ciudades poco trilladas por el turismo de masas. Ciudades tipo el equivalente indio de Albacete o Ciudad Real. Sólo por llenar las retinas de otredad. Y por ponernos ciegos de curry, rebañándolo con los dedos, en lugares donde nunca supieron qué es un tenedor.

Mientras tanto os dejo todo un mes con la estampa de mi dios favorito (y el de casi todos los indios): GANESHA, esta vez en su avatar con Papi Shiva y Mami Parvati, formando una especie de Portal de Belén supermegakitsch, de arrebatadora melosidad. Y me he propuesto una meta, una búsqueda espiritual, una tariqa gnoseológico-estética, un viaje alucinante al centro de la hermenéutica del arte. Intentaré por todos los medios y en todas las lenguas que he llegado a chapurrear desentrañar el intrincado enigma de si entre los indios existe algún concepto que, aún remotamente, pudiera asimilarse al concepto carpetovetónico de HORTERA. Teniendo en cuenta que la imagen de Ganesh, Papi y Mami que os muestro podría considerarse para la generalidad de los habitantes del subcontinente de un gusto moderadamente sobrio, parco, frugal, ¿hay algo que los indios consideren hortera? Aquí me gustaría a mí ver a Bourdieu. Una meta difícil, ya lo sé, pero con grandes afanes y desvelos se empedraron las calles de la sabiduría humana. Y en algo tiene que entretenerse uno en la India si renuncia al Taj Mahal o a los templos cochinos esos de Khajuraho. Para vuestra tranquilidad os comunico que ya sé decir sin pestañear en perfecto hindi mi mantra favorito:

DOS CERVEZAS HELADAS, POR FAVOR: Krpaiá: do bier bahut thandá.

NAMASTÉ

Hubo una vez en Líbano...

No se trata de una simple canción, sino de un arma secreta diseñada por una pérfida mente moruna para minar las bases mismas de la civilización anglosajona... Y ya de paso las de la arábigo-oriental también. Si es que...

LA SANTA TRINIDAD ANDALUZA: SEÑORITOS, GUARDIA CIVIL Y JUECES

Dos de los tópicos más acrisolados que Andalucía arrastra desde el siglo XIX siguen perfectamente vivos. Uno es el caspofolklorismo de faralaes y coplas hiposas y otra el caciquismo imperante en nuestros campos. Y hay ocasiones en que la verdadera faz de esa Andalucía auténtica, no la de Merimée ni la de María del Monte, sino la que sufre día a día el cambiemos todo para que todo siga igual del lampedusiano príncipe Salina, aflora crudamente bajo la piel de modernidad con que pretenden habernos cubierto.

Y para denunciarlo sólo nos queda la demagogia, la santa demagogia. Los señoritos andaluces siguen poseyendo toda la tierra. La Guardia Civil sigue protegiéndolos de los pobres que reclaman su derecho a usarla y los jueces siguen condenando a quien osa poner en duda la legalidad de las usurpaciones. Y lo que es peor los socialistas que nos gobiernan no tienen interés real en cambiar las cosas para que todo cambie.

En un pueblo de la provincia de Córdoba, Posadas, varias familias de señoritos, vienen usurpando ilegalmente desde hace años los caminos públicos, las vías de servicio y las vías pecuarias, cerrándolas con cancelas y candados. La gente del pueblo y asociaciones ecologistas después de clamar años en el desierto de los despachos oficiales (mayoritariamente ocupados por socialistas) han decidido pasar a la acción, concentrarse en las verjas y traspasarlas como les permiten cientos de leyes promulgadas desde la Edad Media y sólo conculcadas en épocas ominosas de dictadura.

El alcalde socialista del pueblo no ha levantado ni un sólo folio para exigir la restitución del bien público robado y dicen las malas lenguas del pueblo, que a pesar de su malignidad suelen tener razón, que ello de debe a que es frecuentemente invitado a fiestas y monterías que organizan los señoritos. La Junta de Andalucía, gobernada por socialistas no ha hecho absolutamente nada tampoco, aunque no sabemos si también son invitados a pegar tiros a los ciervos, y a la subdelegación del gobierno (socialista) en la provincia sólo se le ocurre mandar a la Guardia Civil armada hasta los dientes para reprimir a los demandantes de que la ley se cumpla y se restituya la legalidad conculcada.

La Guardia Civil, enviada por la autoridad competente, cumpió una vez más la misión para la que fue creada y cargó con contundencia contra los desarmados desalmados que no respetan la ley del más fuerte. Más tarde efectuó varias detenciones en un bar del pueblo, usando incluso sus armas de fuego.

Los detenidos han sido sometidos a un juicio rápido y el juez ha condenado a seis de ellos a la pena de destierro. Tienen que abandonar el pueblo, en el que dejan casa, trabajo y familia. Destierro. Hay qué ver. Pura justicia caciquil. Como en el romancero lorquiano, como en los cantes de Menese.

La Guardia Civil, aunque últimamente nos pide la documentación con maneras de azafata de Iberia, nunca dejó de ser lo que siempre fue: un cuerpo represivo creado para mantener la ley de los caciques, para defenderlos del pueblo y aunque últimamente también defiende a los pobres de los propios pobres, nunca jamás defendió a los pobres de los propios ricos. Nunca. Jamás. Su disolución en la Transición hubiera sido un acto de higiene histórica. O su refundación. Si una olla que ha contenido podredumbre no se desinfecta adecuadamente los gérmenes nocivos perviven en su pulida superficie. Por eso deberían luchar los sindicalistas clandestinos que anida el Cuerpo y no por pedir más medios para reprimir jornaleros. Instintivamente.

Los jueces... Bueno, los jueces. Ya se sabe. Interpretan la ley. Eso. Y éste en concreto, dictando penas de destierro... Seguro que gasta patillas decimonónicas, dije de reloj y quevedos. O tiene el alma tan de charol como el benemérito tricornio.

Y los políticos implicados. Todos socialistas. El gobierno del Estado, el gobierno autonómico y el gobierno municipal. Todos del PSOE. Qué peste.

Mientras redacto esta líneas leo en la prensa que el alcalde de Posadas ha decidido hacer cumplir la ley y ha ordenado el derribo de una de las verjas. Sa jiñao, como dicen en su pueblo.

LOS DATOS:

LAPRENSADIARIA

TORILEJOS

DIARIO CÓRDOBA

ARISTÓTELES EN ABC

NICO Y EL OTOÑO

Para dar la bienvenida a este otoño que entra hoy nada mejor que una canción, THE FAIREST OF THE SEASON, en la voz de Nico, una voz que me ha acompañado desde hace tantos años que ya he perdido la cuenta. El otoño es mi estación preferida y me gusta seguir la evolución del cambio suave del tiempo que disfrutamos en Andalucía. Los días son más dulces aún que en la primavera, porque no sufren de la prisa con que le arrea el presagio del tiránico verano. Pero, como todos los años, no podré disfrutarlo al completo por razones que os revelaré muy pronto.

A Nico la conocí, como todo el mundo, en el mítico disco del plátano de la Velvet Underground (1966). Y como a casi todo el mundo me sobraban las canciones que ella interpretaba en él, porque en nuestro disco de la Velvet sólo deseábamos la voz transida de Lou Reed y el violín desquiciado de John Cale. Pero el roce hace el cariño y al final acabamos escuchando una y otra vez el hipnótico I'll be your mirror y algunos seguimos investigando en la carrera de la misteriosa chica de hielo. Nos enteramos de que a pesar de los esfuerzos de Warhol, ningún miembro del grupo simpatizaba con ella y que para el siguiente disco (White Light / White Heat) consiguieron evitarla. Y así, la chica de la voz de ultratumba, la belleza gélida y las míticas seducciones comenzó una irregular carrera en solitario. Hoy es conocida sobre todo por ese primer disco, Chelsea Girl (1967), que según cuenta la leyenda consiguió pergeñar a base de restos de serie que los miembros de la Velvet le prestaron. A ella nunca le gustó ese trabajo, porque no consideraba que expresara todo lo que ella quería expresar. Eso lo conseguiría en el siguiente, en el fascinante The Marble Index (1969), en el que sus anhelos vanguardistas encuentran vía totalmente libre. Pero Chelsea Girl es un disco realmente arrobador, traspasado de una lábil melancolía, en el que la mano de Cale, Reed y un jovencísimo Jackson Browne, autor de THE FAIREST OF THE SEASON, se nota claramente y cuyos arreglos de entrañables violines que acarician la melodía en la voz marmórea de Nico conmueven sin mucho esfuerzo.

Seguí la decadencia de Nico durante sus últimos años. De su drogadicción y sus amores. Leí de sus apariciones en festivales veraniegos de los 80 en los que cantaba inmutable sus gélidas canciones mientras apenas hacía esfuerzo por evitar las latas de cerveza vacías que le lanzaban miserables espectadores aburridos. Y de su muerte en Ibiza un 18 de julio de 1988. De un ataque cerebral mientras paseaba en bicicleta.

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THE FAIREST OF THE SEASONS

Now that It's time
now that the hour hand has landed at the end
now that it's real
now that the dreams have given all they had to lend
I want to know do I stay or do I go
and maybe try another time
and do I really have a hand in my forgetting?
Now that I've tried
now that I've finally found that this is not the way
now that I turn
now that I feel it's time to spend the night away
I want to know do I stay or do I go
and maybe finally split the rhyme
and do I really understand the undernetting?
Yes and the morning has me looking in your eyes and seeing mine, warning me
to read the signs more carefully
Now that its light
now that the candle's falling smaller in my mind
now that I'm here
now that I'm almost not so very far behind
I want to know do I stay or do I go
and maybe follow another sign
and do I really have a song that I can ride on?
Now that I can
now that its easy, ever easy all around
now that I'm hear
now that I'm falling to the sunlights and a song
I want to know do I stay or do I go
and do I have to do just one
and I can I choose again if I should lose the reason?
Yes and the morning has me looking in your eyes
and seeing mine, warning me
to read the signs more carefully
Now that I smile
now that I'm laughing even deeper inside
now that I see,
now that I finally found the one thing I denied
it's now I know do I stay or do I go
and it is finally I decide
that I'll be leaving
in the fairest of the seasons.

Los criminales tienen la lengua larga

Mi humildísima contribución a la causa del pueblo palestino en el aniversario de la matanza de Sabra y Chatila, víctima indefensa de los gobiernos de EE.UU. Gran Bretaña e Israel y de la pasividad cómplice y cobarde del resto de occidente será una recopilación de jirones sueltos del pensamiento de los responsables. Los criminales tienen además la lengua larga. Los acabo de recoger el libro de Arundhati Roy Retórica bélica Anagrama, 2005.

Por lo que a Palestina se refiere, no tenemos la más mínima intención de consultar los deseos de su población actual, ni siquiera como mera formalidad... El sionismo, tanto si es correcto como si no, tanto si es bueno como si no, tiene sus raíces en una larga tradición, en las necesidades actuales y en las esperanzas para el futuro, y esas raíces son muchísimo más importantes que los deseos o las opiniones de los setecientos mil árabes que viven actualmente en ese antiguo país. Lord Arthur James Balfour, ministro británico de Exteriores en 1917 (Citado por Noam Chomsky: El Triángulo Fatal: Estados Unidos, Israel y Palestina. Madrid, Editorial Popular, 2002)

No estoy de acuerdo en que el perro de un establo tenga derecho absoluto a ese establo, aunque lleve mucho tiempo vigilándolo y durmiendo en él. No admito ese derecho. No admito por ejemplo que se haya cometido una injusticia con los pieles rojas de los Estados Unidos, o con los aborígenes australianos. No admito que se haya cometido una injusticia con esos pueblos por el hecho de que una raza más fuerte, una raza de cualidades superiores, una raza con más experiencia de la vida, por así decirlo, haya llegado a sus tierras y haya ocupado su lugar. Winston Churchill (1937). Citado en el editorial Scurryin Towards Bethelem, New Left Review, 10 julio-agosto 2002.

Los ataques directos contra objetivos habitados (per se) no sólo son susceptibles de provocar una oleada de repulsión tanto en los Estados Unidos como en el extranjero, lo cual sería contraproducente para nuestros intereses, sino que incrementaría en gran medida el riesgo de una guerra con China o con la Unión Soviética. La destrucción de las esclusas y las presas, sin embargo, si se realizara de una manera correcta, podría (...) resultar útil. Es un tema que debería estudiarse. Es una clase de destrucción que no mata ni ahoga a la gente. La inundación de los arrozales provocaría, al cabo de un tiempo, una hambruna generalizada (¿afectaría a un millón de personas, tal vez?, a menos que se proporcionaran alimentos a los afectados, algo que podríamos ofrecer “en la mesa de negociaciones”. (1964) John McNaughton, ayudante del ministro de Defensa estadounidense en el periodo Nixon. De los papeles recientemente desclasificados del Pentágono.

No tengo ningún problema de conciencia. La ANC es un grupo terrorista. (Dick Cheney tras votar en contra de la House Resolution 373 (agosto de 1986), por la que se instaba al Gobierno de Sudáfrica a eliminar el régimen de apartheid, reconocer al ANC y establecer negociaciones políticas con él, así como a liberar a Nelson Mandela y otros líderes encarcelados.)

¡Estamos contentísimos con los investigadores de la Dow Chemical! El producto original no era tan mortífero: si aquellos a los que les caía encima se daban prisa, se lo podían quitar. Por eso los científicos probaron a añadirle poliestireno, y ahora se pega como una cola. Pero si la gente se tiraba al agua, dejaba de arder, por lo que le añadieron fósforo blanco, para que ardiera mejor. Ahora arde incluso dentro del agua. Y basta con una gota, porque arderá hasta llegar al hueso, y a quien lo reciba morirá sin remisión de envenenamiento por fósforo. Un piloto norteamericano encargado de regar de napalm los poblados vietnamitas. (Philip Jones Griffith: Vietnam Inc. NY, 2001)

No podemos permitir que un país se haga Marxista por la irresponsabilidad de su pueblo. Henry Kissinger para justificar la preparación del golpe de estado de Pinochet en Chile, directamente instigado por él.

Los palestinos no existen (Golda Meir).

Los palestinos son bestias de dos patas (Menahem Begin).

Los palestinos son como las langostas, sólo buenas para ser aplastadas (Yitzhak Shamir).

LA MATANZA DE SABRA Y CHATILA (25 AÑOS)

PARA QUE NADIE OLVIDE

EUTOPÍA 07

El artista cordobés Miguel Gómez Losada va a convertir el suelo de la plaza de las Tendillas en un enorme paisaje ártico. ÁRTICA se llama además la intervención. Árboles, siluetas de lobos, que se recortan contra el inmaculado fondo de la nieve, crearán una impactante alucinación polar. Pero el verdadero interés de la obra es el propio proceso de creación que durará todo lo que dure el FESTIVAL EUTOPÍA07. Los jubilados que pueblan la plaza cotidianamente tendrán la oportunidad por unos días de cambiar las performances que para ellos montan cada día de entresemana las pandillas de jovencitas que empapan candorosamente sus cuerpos gloriosos embutidos en licra en los verticales chorros de la plaza por una verdadera actuación artística.

Todo forma parte del FESTIVAL EUTOPÍA07 que ha comenzado con gran fuerza pero envuelto en una fuerte polémica fundada en el excesivo presupuesto de que ha gozado (2.600.000 €). En el foro de LA CALLEJA DE LAS FLORES se ha comparado ese presupuesto con otros eventos de otras ciudades, como los Santermines o las fiestas de Vigo. Las sospechas de corrupción en la contratación de empresas para el evento también comienzan a aflorar, pero desde luego lo que sí puede decirse que es que un festival realmente cultural como este, muy necesario, por otra parte, no tiene por qué ser tan caro. Hay necesidades en esta ciudad que podrían solventarse sólo con su calderilla para propinas.

Por poner un ejemplo, la carísima contratación para la apertura del festival de un grupo como Els Comediants, con su apolillado pasacalles de los diablillos botafogos, que llevan 25 años vendiendo (yo los vi en la plaza Colón en el 84 o 85) (1) y que no deja de ser un vulgar espectáculo de fuegos artificiales y de gastados malabares, podrían habérsela ahorrado.

(1) Ese año el Obispo de Córdoba puso el grito en el cielo por la tal representación. Según él significaba una afrenta a la Iglesia Católica el que se presentase festivamente a la corte de su Doctor No favorito, Satanás, su tradicional enemigo, para disfrute de chicos y grandes. La estupidez clerical sólo es comparable con su mala leche. (VOLVER)

ASI/DISI

Ese es el nombre que le hemos puesto a nuestro nuevo gato. El que ha sustituido a MOCASÍN, que desapareció a principios de verano misteriosamente. Mi sobrino jevi se ha puesto muy contento porque piensa que se lo hemos puesto en honor de su grupo favorito (hay que ver que hoy los nenes flipan con los mismos grupos que nosotros, al menos con los cañeros).

No lo he desengañado pero en realidad el nombre hace referencia a la propia constitución del gato. Más bien a la constitución de las manchas en su cuerpecillo de gato de dos meses. Porque fácilmente podrá advertir el lector avisado el pobrecillo presenta un reparto cromático claramente

ASIMÉTRICO/DISIMÉTRICO

Pero yo lo voy a querer igual. Y además se lleva de perlas con la vieja SANDALIA.

PLASTICUCHI MANGUICHURRI

Para los que no estén familiarizados con la jerga popular cordobesa, habrá que explicar que este término hace referencia a cualquier material de ínfima calidad que haya sustituido a otro material noble, fuerte o duradero en la fabricación de cualquier objeto de uso cotidiano. Así, podríamos decir y de hecho se dice frecuentemente: antes los resortes y los mecanismos de las cabinas de los coches eran metálicos y duraban toda la vida, ahora son de plasticuchi manguichurri y duran tres meneos.

Como nos hemos acostumbrado a esas sustituciones que abaratan sustancialmente los costes de los objetos de consumo privado hemos permitido sin rechistar que invadan también el ámbito de las obras públicas y que con nuestros impuestos las autoridades (in)competentes nos hayan llenado las calles de plasticuchi. Las muestras son infinitas y muchas de ellas no las vemos, porque están ocultas, pero otras son tan evidentes que lo que resulta extraño es que miles de ciudadanos con sus herramientas de pensar, indignarse y protestar perfectamente engrasadas no hayan pedido la cabeza de la patulea de inútiles, o algo peor, que administra nuestros impuestos municipales.

Efectivamente, desde hace unos años, venimos asistiendo a la total plasticuchización de las vías públicas de esta ciudad. Es absolutamente increíble que firmes, ensolados, adoquinados que han durado decenas y decenas de años, algunas desde el tiempo de la República, antes de deteriorarse definitivamente hayan sido sustituidos en los últimos años por unas estructuras que no duran ni dos semanas sin resquebrajarse, romperse, desmoronarse, disolverse o simplemente desaparecer. Lo que está claro, es que no se trata de que se usen materiales de peor calidad, ya que el granito es granito, el mármol es mármol y la piedra es piedra, sino de que la colocación y fijación de los mismos se ha dejado en manos de la mayor colección de inútiles, chapuzas y, posiblemente corruptos, al oeste del Pedroches. ¿Ahorran en el cemento o en la cimentación? ¿Se deja en manos de verdaderos profesionales o de aparejadores de promoción interna? ¿Son responsables los políticos, los técnicos municipales, los dueños de las contratas y subcontratas ( elevadas a la 5ª potencia), los paletas, empedradores...?

Yo creo que la culpa la tenemos los ciudadanos, que no les gritamos a la cara cada día que pasa y que vemos la Plaza Principal de la ciudad que aspira a una capitalidad cultura europea completamente hundida, los adoquines sueltos, las losas de piedra partidas, las alcantarillas descoyuntadas, las losas de la Corredera destrozadas, las del Bulevar bailando, las de Gondomar hechas una pus, los pasos cebra de Alfaros como si les hubiera pasado la motorizada Brunete durante todo un mes, no les gritamos digo, llenando nuestros pulmones de aire: me cago en la leche que mamasteis cien veces, pandilla de chorizos, chapuceros, manazas y sacacuartos. Eso en lugar de malgastar el mismo aire pulmonar en gritar estúpidas consignas cada vez que el infecto equipo de fúrbo de esta ciudad le gana a algún equipo de barrio de algún perdido pueblo de Extremadura.

La gente normal y privada si contrata una obra con factura e IVA y a las dos semanas le salen grietas o las losetas del pasillo comienzan a soltarse exigen reparaciones inmediatas y gratuitas a la empresa que la hizo. Si nuestros políticos y técnicos municipales no exigen lo mismo a las empresas que contrataron para que ensolaran nuestras calles y aceras habrá que pensar que en el trato que hicieron debieron incluirse cláusulas secretas que se lo impedían. Si no no se explica que el plasticuchi manguichurri siga campando por sus respetos un mes y otro en el mismo corazón de esta ciudad desquiciada y maltratada.

Ineptos o corruptos, deberíamos los ciudadanos sumisos de tener la oportunidad de ver las caras de los responsables últimos de la chapuza. Así, solicito que se coloquen sus fotos en el vestíbulo del ayuntamiento, con algún dato entrañable de sus vidas: si les gusta el fúrbo, si tienen perro al que sacan a cagar por las tardes, si son aficionados a los caracoles con comino, si prefieren el campo o la playa... Para descargar presiones, más que nada.

Y que nos quitaran por su culpa la capitalidad cultural esa de los cojones.

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MAJADERA PRENSA CORDOBESA

El nivel de necedad imperante en nuestros tres únicos diarios locales (ABC, CÓRDOBA y EL DÍA) sólo tiene parangón con el de su propio regodeo subolista.

Después de varios días esperando me he acabado convenciendo de que realmente ninguno de los tres diarios de una ciudad de 350.000 habitantes, que aspira a la Capitalidad Cultural Europea, que se reclama madre de grandes pensadores que han influido decisivamente en los derroteros del pensamiento occidental y oriental, que se autoproclama con una desfachatez a prueba de pruebas contrarias, Ciudad del las Tres Culturas, ninguno de los tres, digo, se haría eco de la presencia en Córdoba de uno de pensadores actuales más importantes del panorama del debate de ideas mundial: Marc Augé.

Efectivamente Marc Augé, el antropólogo, sociólogo y filósofo francés, autor de uno de los más coherentes estudios sobre los espacios urbanos donde se desarrolla la por él llamada sobremodernidad, ha pasado por los TALLERES DE ARTE CONTEMPORÁNEO que se siguen aún celebrando en la Casa de Góngora, para dictar una conferencia, que se anunció como de entrada libre, en la que expuso, en un correctísimo español, sus ideas sobre las estructuras físicas y mentales en las que se desarrolla la vida de las sociedades del Capitalismo Avanzado.

En cualquier otro sitio supongo (a no ser que la idiocia provinciana esté mucho más extendida de lo que yo pienso) a los responsables de todos los periódicos enviando a sus plumillas a cubrir el evento, a arrancar una entrevista o a fotografiarse junto al pensador. O incluso habría salido del corazón de cualquier periodista, no ya de raza, sino medianamente responsable de su papel social o directamente interesado en su propia carrera profesional.

La importancia de Marc Augé entre los pensadores actuales podríamos situarla, haciendo un símil espurio con el mundo cinematográfico holliwoodiense, como equivalente a la de Sean Penn o Tim Robbins. Pero yo no estoy pensando ni remotamente en que se pudiera dar al filósofo francés no ya la misma importancia periodística que a esos astros peliculeros internacionales en caso de que se dignaran venir a esta ciudad, sino ni siquiera la correspondiente a un fenómeno de feria mediática nacional como Bisbal. Pero ni la ignorancia más absoluta, el ninguneo interesado o la simple economía de espacio dejan de hablar del pedestre nivel profesional de los periodistas que padecemos en esta ciudad, que no le han dedicado ni una miserable esquinita.

No deben haberse enterado aún de que en la órbita exterior existen pensadores que emiten opiniones, escriben libros, dan conferencias y a los que se disputan las secciones de cultura de los mejores periódicos del mundo, una movida cultural (Sloterdijk, Zizek, Zygmunt Bauman, Enzensberger, Habermas, Augé) que piensa el presente, que trata de analizar las claves del mundo contemporáneo y explicarlo a la luz de las ideas y que va más allá de las performances de la Federación de Peñas, la campanita de la Fuensanta o los colores del Córdoba Clú de Fúrbo.

Claro que qué se puede esperar de una prensa que tiene como astros del columnismo a la mayor colección de plumillas frikis (salvo honrosas excepciones) del hemisferio norte, que nos ilumina cada día haciendo el papel de periodistas de cosecha propia en sus inanes páginas. Desde el siempre peligrosamente indigesto profesor Cuenca Toribio, pasando por el cristiano renacido (desde las cenizas del marxismo leninismo) Pepe Cobos, que nos llora un día sí y otro también desde su caída de Damasco por la fe que no acaba de encontrar, los clérigos profesionales y los amateur que hacen del CÓRDOBA el diario provincial en el que escribe el mayor número de curas por página cuadrada de Europa después del L'Osservatore Romano, el inefable adicto a las sectas fundamentalistas Primo Jurado, el esforzado excretador de irisadas metáforas Azaústre, etc., etc. Un horror sólo posible en una ciudad en la que cuando se habla de cultura sólo se piensa en un producto vestido de flamenca para colocar encima de la tele y que se vende publicitariamente con el único fin de conseguir pernotasiones, pernotasiones, pernotasiones.

Y así, tontería bregar. Mejor que no nos den la Capitalidad Cultural esa. Que se la den a otro sitio que le haga más falta. A Albacete por ejemplo. O a Puertollano, que además tiene AVE.

El obispo de Córdoba condena la inteligencia

Aparte de la sensibilidad y vivir la plenitud del cuerpo. Como no podía ser menos. Es justo lo que necesita su empresa para poder seguir creciendo: menos pensamiento y más fe de carbonero. Y a esa solemne proclamación de oscurantismo asisten impertérritos los políticos de izquierda de este Ayuntamiento. Sólo se merecen pudrirse en el purgatorio ese que les vende el recamado Brujo de la Tribu.

Como me avisan de que el texto resaltado del ABC que recoge las palabra de Monse Asenjo no se aprecia bien los copio para su mejor lectura:

LOS VALORES DE ESTA NUEVA CULTURA, TALES COMO CULTIVAR LA INTELIGENCIA, DESARROLLAR LA SENSIBILIDAD, VIVIR LA PLENITUD DEL CUERPO O EL AFÁN DE PODER, SON CAMINOS HERRADOS (SIC) QUE SÓLO CONDUCEN A LA FRUSTRACIÓN Y A LA INFELICIDAD DEL HOMBRE.

ADDENDUM DE HOY MISMO:
Mi amigo AM/PM me avisa de algo en lo que no caí esta mañana. El cronista abcedario del solemne yuyu fuensantino pone en boca del obispo un precioso trompe l’oeil intelectual a costa de una simple h, escondiendo tras una aparente errata un impactante bucle que enlaza los caminos herrados de los que avisa nuestro BRUJO HACEDOR DE LLUVIA por los que nos lleva la inteligencia con la atronante, pero ingeniosa, advertencia del Papa Gregorio XVI contra el progreso simbolizado por el ferrocarril: Chemin de fer? Chemin d’infer!

El pensamiento reaccionario es un magma inespacial e intemporal, una especie de espesa sopa podrida en la que bullen y rebullen, parece que por toda la eternidad, siempre las mismas ideas dañinas.

Sensualidad chiita

Anda, cariño, no seas estrecho y déjame presentarme al concurso Miss Chador Mojado...