Raciones de culpa

Como Shulberg hay otros muchos miserables a los que habría que preguntar qué ven cuando se miran al espejo. Ahora que tantos se ceban en Gunter Grass, por haber cometido un pecado de adolescencia, habría que recordar que existen muchos reconocidos personajes públicos que no le llegan ni a la altura de la alpargata moral al escritor antifascista alemán y a los que nadie pide cuentas por acciones de una repugnante bajeza ética.

Dick Cheney, el vicepresidente de los Estados Unidos fue uno de los 4 senadores republicanos que votaron en 1986 en contra de una moción solicitando una condena del apartheid en Sudáfrica y la liberación de Nelson Mandela, ya por entonces símbolo mundial de la lucha contra la injusticia de la discriminación racial, alegando que se trataba de un terrorista. Esa acción por sí sola debería bastar para enviarlo al infierno de la ignominia. Pero después se ha cubierto aún más de gloriosa mierda con sus mentiras sobre Irak y haber colaborado necesaria y eficazmente a que el mundo sea un lugar bastante peor que el que era cuando alcanzó el poder.

En España en los últimos tiempos se ha reavivado una polémica que plácidamente dormía bajo el piadoso manto de autoindulgencia con que la sociedad española se había arropado. Las responsabilidades en la instauración, colaboración y mantenimiento del brutal régimen surgido tras la derrota de la democracia por el fascismo en la guerra civil han comenzado a ser pedidas. Y se les está pidiendo no sólo a la Iglesia Católica, bendecidora criminal de los verdugos, y a los políticos compadres de los felones militares que la desencadenaron, sino también a una serie de personajes, escritores fundamentalmente, que habían sido higienizados asépticamente tras la instauración de la democracia, pero que colaboraron fehacientemente y vivieron en la comodidad que les proporcionó su villanía de servir con entusiasmo a la causa del fascismo. Algunos evolucionaron con el tiempo a posturas menos salvajes, pero nunca llegaron a mostrar un arrepentimiento sincero por el mal que habían ayudado a causar. En la cúspide se hallan todos los profesores, catedráticos y rectores universitarios que ocuparon los sillones, aún calientes, de sus compañeros fusilados o exiliados, casi siempre delatados por ellos mismos.

Comenzó Javier Marías acusando al buenísimo Aranguren de haberse aprovechado económicamente de su colaboración con el régimen, lo que desató una indignada reacción de sus familiares, amigos y discípulos. De la etapa de chivato y censor de Cela ya se sabe casi todo. Castilla del Pino sacó a colación a Ridruejo, Laín Entralgo y Luis Rosales. Y últimamente Suso de Toro hacía lo propio con Torrente Ballester, en un magnífico artículo titulado Ración de Cebollas .

Habrá quien diga que fueron hijos de su tiempo y que no está bien remover la basura que todo el mundo acumuló en aquellos ignominiosos años, pero, como dijo en su momento Javier Marías, todos tuvieron la misma oportunidad de ser o de no ser miserables, de colaborar o de no colaborar, de aprovecharse de la fangosa situación o de no hacerlo. Y hubo muchos otros que no lo hicieron. Por pura decencia ética o incluso estética. Fueron depurados, exiliados y enviados a las mazmorras del olvido. Se les prohibió ejercer la enseñanza u otros trabajos acordes con sus facultades intelectuales, publicar o tan siquiera salir a la calle. Sus nombres sólo perviven en el recuerdo de sus familiares.


Por justicia histórica y por respeto a sus vidas decentes no se les puede meter en el mismo saco de la memoria.

ADDENDUM del domingo 10 de diciembre:

Acabo de leer en el Babelia de ayer un artículo de José Lázaro titulado Pedir perdón, aunque sea póstumo en el que saca la cara por Laín (como un enésimo valedor suyo). En él rectifica una afirmación de Isaac Rosa, el magnífico y prometedor novelista sevillano, que vertió en un artículo también del Babelia publicado en el número del 14 de octubre pasado, LOS ESPINAZOS CURVOS DE LA DICTADURA, en el marco de un debate sobre LA RESPONSABILIDAD DE LOS INTELECTUALES. Como en esas fechas yo estaba disfrutando de las delicias brasileñas no pude leerlo en su momento. Lo busco y doy los enlaces por su relación con el tema de este post.

ADDENDUM del sábado 23 de diciembre: En el Babelia de hoy Isaac Rosa da cumplida respuesta a José Lázaro a su defensa de Laín y nos ofrece unas vívidas pinceladas de la miseria moral que debió reinar en la Universidad española de la inmediata posguerra, en un documentado artículo titulado Árboles que dejan ver el bosque.

DELATORES

Cómo se verá a sí mismo ese anciano que se contempla en un espejo. ¿Se sentirá orgulloso? Considerará que el peso de sus buenas acciones ha superado o al menos se habrá equilibrado con las malas? Todo el mundo tiene mecanismos para lograr esa superación o equilibrio, pero me imagino que ajustarlos debe ser a veces difícil. El anciano que se mira al espejo en un momento de su vida se comportó como un perfecto miserable. Se llama Budd Schulberg y es uno de los mejores guionistas con que ha contado el cine de Hollywood en toda su historia. De su pluma salió el guión de La ley del silencio entre otros muchos. El director de esa película, Elia Kazan, como muchos otros, también se portó en la misma circunstancia como un perfecto miserable. Ambos delataron a algunos de sus camaradas de militancia política en el siniestro Comité de Actividades Antiamericanas del senador MacCarthy. Algunos de esos camaradas fueron a parar a la cárcel, otros vieron arruinadas sus carreras al ser incluidos en una lista negra. Ninguno de los dos se arrepintió nunca. Aunque Schulberg balbuceó torpes excusas en una entrevista que le hicieron recientemente para El País. Por eso sería interesante alcanzar a saber qué contiene esa automirada ante el espejo que se hizo expresamente para ella.

En las mismas circunstancias, ante el mismo tribunal, Dashiell Hammet, el gran novelista, mantuvo la siguiente conversación con los miembros que le inquirían:

TRIBUNAL: Si usted se negara a cooperar, estaría demostrando desprecio por este Tribunal.
HAMMET: No me alcanzan las palabras para decir todo el desprecio que siento por este Tribunal.

Hammet fue a la cárcel por ello. Pero tal vez nunca sintió la necesidad de mirarse de esa forma ante ningún espejo.

Orson Welles dijo de aquellas circunstancias: En la Europa ocupada por los nazis algunos se convirtieron en delatores para salvar su vida, en Hollywood lo hicieron para salvar sus piscinas.

El sintapismo tiene cura

Las ciudades españolas aparte de dividirse en del norte y del sur, costeras o de interior, frescas o calurosas se dividen también en contapistas y sintapistas. Las ciudades de la mitad normal (contapista) de España, independientemente de su situación geográfica, permanecen perfectamente sanas y sus habitantes cuentan con un plus extra de felicidad con el que no cuentan sus hermanas afectadas de sintapismo.

El sintapismo, también conocido como apalosequismo, está perfectamente diagnosticado como una desagradable patología social, un grave desarreglo moral, que afecta a las ciudades cuyos hosteleros, fruto de una mórbida e irresistible codicia de origen vírico que corroe sus entrañas, se ven impelidos a escamotear sistemáticamente la tapita a la que sus clientes tienen derecho cuando solicitan les sea servida una caña o un vino en sus mostradores. El efecto directo y primario se traduce en una quiebra dolorosa de la civilidad que produce frustración, pérdida de confianza y estrés por expectativas insatisfechas. Lo más notable de ese padecimiento es que se da endémicamente en ciudades completas, no habiéndose descrito ningún caso de coexistencia de sintapismo y estado normal en ninguna de ellas. Ello parece deberse a que el virus de la codicia se contagia por los conductos parasimpáticos que unen las cajas registradoras de las tabernas, bares y cafeterías de cada lugar y a la empatía que el tintineo del peculio produce en sus propietarios.

A veces se han descrito principios de infección en ciudades sanas, caso de Granada, cuyos hosteleros sufrieron hace unos años un virulento ataque del virus que les llevó durante un tiempo a eliminar unánimemente las tapas en casi toda la ciudad, afortunadamente atajado por la rápida reacción de la alarmada clientela que los vacunó con unas efectivas dosis de choque de buen boicot homologado.

Pero en las ciudades donde el sintapismo campa tradicionalmente por sus respetos la curación se muestra bastante más resistente. Y las reacciones están perfectamente estudiadas. Cuando algunos clientes más concienciados del problema o que han viajado a la zona normal tratan de hacer entrar en razón sanitaria a cualquier tabernero consumido por el mal reciben siempre la encogida de hombros característica del síndrome, en casos de sintomatología estándar o un grosero exabrupto en los casos más agudos.

Es necesaria la concienciación de toda la sociedad de este gravísimo problema toda vez que de él depende la salvación de la imprescindible corriente de simpatía tabernero-cliente para el buen funcionamiento del segmento de ocio de la vida de las gentes de bien y por la salvación de los propios taberneros infectados que se cuecen como albóndigas descarnadas en la negra marmita de la codicia.

Por su propio bien y por la dosis extra de felicidad que instala en los corazones de las gentes tan sabia costumbre, haz saber a tu tabernero que tiene que ponerte tapa. Unas aceitunas, unas patatitas, una lonchita de serrano, una ruedecita de chorizo... Algo que propicie el enternecedor intercambio de miradas de cariño que esa relación se merece.

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TAPAS

Tauromaquia, erecciones y la lidia del Leviatán

Llego a la Filmoteca, pregunto en recepción y me direccionan de vuelta al patio donde una puerta da a una sala que debió ser una antigua capilla y en la que yo nunca había estado antes. Otra conferenciante esta terminando de explicar con diapositivas las relaciones entre eros y los toros a través de la arqueología. Me arrepiento de no haber venido antes. 15 minutos después Gil Calvo comienza su charla: La lidia del Leviatán.

Mi sociólogo de cabecera comenzó considerando la tauromaquia como un símbolo de la presencia de la virilidad, una representación de la lucha del hombre por conseguir, mantener y hacer triunfar la erección de su miembro. El miembro sería el toro, que se presenta así como autónomo del propio cuerpo, fuera de él, incontrolable por su propio dueño. Representa así la fuerza ciega de la naturaleza contra la que hay que luchar hasta que se doblegue a la voluntad del macho y le proporcione el triunfo. La embestida del toro sería la erección, condición sine qua non hay triunfo, no hay orgasmo. Así, la faena del torero no sería sino el conjunto de maniobras necesarias para conseguirlo. El carácter circular y rítmico de la faena: capotazos, carreras, cambios de ritmo, le llevan a considerarla una representación del coito o la masturbación, o de la vagina o la mano que propician la consecución de la finalidad de la sexualidad masculina: la eyaculación, el derramamiento del toro en la arena tras la estocada. Como con cada erección, la consecución de la embestida no está garantizada. Si el toro sale manso, no hay buena embestida, no hay triunfo. Si no hay una buena erección, hay frustración, hay gatillazo.

Seguidamente pasó a desarrollar su teoría fundamental sobre el carácter propio de la simbolización de la lucha política (y de la lucha política misma), la lucha por el poder, en el ámbito ibérico (más que latino), en relación con los países de nuestro entorno.

Su fuente de inspiración la situó en el libro de Norbert Elias, Deporte y ocio en el proceso de la civilización. En él, el sociólogo polaco coloca el origen del deporte moderno en la necesidad de simbolización y ritualización de la nueva concepción de la lucha política en la Inglaterra de fines del siglo XVIII. Justo en ese siglo y en relación con la disolución del Antiguo Régimen surge el parlamentarismo moderno, que se caracteriza por la lucha por el poder entre caballeros que tienen que atenerse a unas reglas para garantizar el juego limpio (fair play). Su ritualización es el deporte, que se convierte así en el aliviadero, por su función especular propiamente lúdica, de las tensiones inherentes a las batallas políticas. Los deportistas, al igual que los políticos parlamentarios, luchan por la victoria final, por el poder, de una manera limpia, guardando siempre las maneras y cumpliendo estrictamente las normas del reglamento.

En el ámbito ibérico, según Gil Calvo, las mismas circunstancias históricas dan lugar a una versión de la ritualización de la lucha por el poder radicalmente diferentes. La idiosincrasia ibérica (española y portuguesa) en materia de lucha política, como defiende en su reciente libro La ideología española (aún lo tengo pendiente de leer), se caracteriza por el incivismo y la espectacularidad, la dramatización extrema, el sectarismo y las tendencias destructivas. Una idiosincrasia de raíces quevedescas cuyas hojas siguen verdes hoy día.

Y el espectáculo taurino es su representación más fiel. Fiesta nacional lo llaman, consecuentemente. Según Gil Calvo el toro es el poder absoluto, la fuerza arrasadora, la tiranía monstruosa a la que el héroe se enfrenta desde la debilidad extrema. Un héroe alfeñique en su fortaleza, pero armado de una fina astucia y una acerada capacidad conspiratoria que le lleva siempre a la victoria en esa desigual lucha por el poder. Los ejemplos que puso fueron muy elocuentes, porque abarcan a todo el espectro político del tablero hispano. Guerrilleros de 1808, liberales de 1823, la Iglesia, los anticlericales, comunistas, falangistas... Derechas e izquierdas, revolucionarios y contras, ultras y centristas, nacionalistas y centralistas... Todos se consideran héroes, toreros, débiles Davides vestidos de luces que se enfrentan a enormes Goliathes negros armados de cornamentas mortales y a los que es preciso destruir. La tauromaquia sería así una simbolización de la lucha por la libertad, en contraposición a la galaxia deportiva anglosajona que lo sería de la búsqueda de la civilidad.

Estando como estoy de acuerdo con él en la mayor parte de sus exposiciones, no acabo de sentirme identificado con la medulita del significado simbólico de la lucha taurómaca. Para mí la lucha del torero con el toro no simboliza tanto la lucha del héroe alfeñique contra el monstruo absolutista por la libertad con la sola ayuda de la muleta de su inteligencia como la del pinturero monarca o detentador fino del poder contra el monstruo amorfo, negro, enorme, pero irracional y medio ciego, que es el pueblo, la masa informe y terrible que debe ser conducida mediante el engaño al terreno propicio de las tablas para ser debidamente castigada, dominada, y puesta en suerte para el sacrificio supremo: la estocada que hará triunfar el poder del torero-monarca, el matador-político que se hace con la gloria de la arena y la bolsa de la taquilla.

Pero también puede ser que mi disidencia con el maestro Gil Calvo responda a prejuicios profundos que afectan a mi visión de las cosas. A que me cuesta admitir algún valor positivo en una manifestación intolerable como es la fiesta de los toros, cosa que afirmo desde mi anticasticismo militante, que me coloca consecuentemente en los mismos parámetros de idiosincrasia ibérica que él está denunciando.

El PUENTE ROMANO (II)

Esta mañana por fin he visto el video explicativo de las obras del Puente Romano y su entorno en el palomar-mirador de madera que hay detrás de la Calahorra, gemelo del de la Ribera. Y me ha impresionado. Tal vez yo sea un blandito y un mal cordobés, porque contrariamente (al parecer) a la mayoría de mis paisanos, a mi me gusta mucho lo que están haciendo. Una reconstrucción por ordenador detallada de cómo se quedará el puente y toda la zona colindante (Ribera, Puerta del Puente y Calahorra) promete un acabado precioso. Bueno, en realidad la polémica parece circunscribirse sólo al tipo de pavimentación que colocarán en el puente. El asunto del granito rosa. Lo demás, la eliminación, junto con el acerado, de los horrorosos pretiles actuales y su sustitución por unos nuevos, el rebaje del pavimento para alcanzar la misma cota (original) que la Puerta del Puente, la puesta en valor de los bajos de la Calahorra y su entorno, etc. Una obra faraónica a cargo de la Junta de Andalucía que supone una ingente inversión que no creo que ninguna otra ciudad esté recibiendo.

Pues nada, el granito rosa del pavimento es lo único que la gente parece ver. Tras la visita nos acercamos a la puerta de la Calahorra desde la que, a través de las rejas que cierran las obras, se ven apiladas en el puente las losas de granito rosa, listas para ser colocadas. Estamos C. y yo solos y comentamos el asunto. De pronto notamos que algunas personas se han acercado y que parecen atender a nuestra conversación. Una señora me pregunta:

- Perdone, ¿esas son las losas que van a colocar?
- Si -le contesto-, esas son.
- ¡Que horror! Al final se acabarán cargando el Puente Romano.

Y se ensarzan en una conversación en la que todos se cargan de razón y consideran que su puente romano va a ser destrozado por los vándalos de la Junta. Me siento con fuerzas para polemizar.

- Pues a mí me gustan.
- ¿Que le gustan? Pero si parecen de encimera de cocina.
- Bueno, supongo que con el uso no parecerán tan nuevos. Además habrá que verlas combinando con los pretiles nuevos.
- ¿Pretiles nuevos? ¿Que van a quitar también los pretiles?
- Si, señora, y los sustituirán por otros más simples y uniformes.
- ¡Pero bueno!, si los pretiles llevan siglos ahí...
- Perdone señora, pero son de este siglo, como el acerado y los adoquines. Todo ello se colocó cuando los coches empezaron a pasar por él.
- Bueno, pues yo creo que limpiando la piedra de los pretiles se quedarían bien.
- Es una cuestión de opiniones. Yo los prefiero nuevos. Y el arquitecto parece que también. Lo mismo que el suelo de granito rosa
- Bueno es si que es un crimen, de dónde lo han sacado.
- ¿Usted no ha visto nunca el granito rosa?
- Claro, en las encimeras de las cocinas.
- Ya. Mire a sus pies. ¿Ve los adoquines que está pisando? Son granito rosa.

La señora y sus acompañantes miran el suelo y se quedan un poco perplejos. Pero desde luego no van a convencerse. Un señor me espeta con cara de listillo.

- Bueno pero lo que van a poner no son adoquines, sino losas.
- Ya, y ¿quién dice que tengan que ser adoquines? Los adoquines son modernos también. Además losas de granito rosa las tienen en todas las calles antiguas de Córdoba. Esas losas de granito rosa de las aceras de las calles empedradas. El granito rosa es la piedra de Córdoba junto con la caliza amarilla. Así que no sé por qué el suelo del puente no va a ir de lo mismo.

Otra señora me espeta:

- Pero las calzadas romanas no eran así. Y por aquí lo que pasaba era una calzada romana.
- ¿Sabe donde hay una calzada romana en Córdoba?
- En lo del AVE ¿no?
- No, junto a la tumba romana de la Puerta Gallegos. Y las losas son de granito rosa. Y desde luego el puente de romano ya no tiene nada.
- Pues a mí me parece que se van a cargar el puente.
- Pues está usted en su derecho. Pero a mí me gusta y lo que me parece es que se va a quedar de dulce. Buenos días.
- Adios, buenos días.

Esto es una trascripción casi exacta de una conversación real. No se trata de un montaje didáctico. Aunque lo parezca.

Cuando nos íbamos le comento a C. que esa misma mañana había leído una cita del filósofo Locke en la que afirma que no nos debe asustar la gran cantidad de personas que sustentan opiniones equivocadas, porque en su mayoría no las sustentan, sino que las repiten.

Lo que está claro es que para que la gente repita y repita una cosa tiene que haber un emisor primigenio. Y en este caso las ondas han partido de altavoces políticos interesados. Yo no sé muy bien cual ha sido el origen exacto pero parece que todo proviene del berrinche del Ayuntamiento porque la Junta la está obligando a cumplir la ley en los casos de las naves ilegales de Sandokán y de las urbanizaciones ilegales en el entorno protegido de Medina Azahara. Hasta ahora habían estado calladitos. Cuando les han pisado el callo es cuando han chillado. Me parece de un morro infinito que Rosa Aguilar venga ahora con el cuento de que ellos no han tenido nada que ver en el asunto y que a ella no le gusta el granito rosa. Lo sabía desde que sólo era un proyecto. Al final es la Junta la que está haciendo más por que esta ciudad sea la Capital Cultural esa de 2016 que el propio Ayuntamiento, al que se le debería caer la cara de vergüenza viendo el deterioro insoportables de algunas zonas del casco antiguo.

Y lo dice un votante de Izquierda Unida al que los socialistas siempre le han dado un poco de repelús.

DOCUMENTOS PARA EL DEBATE:

- INFORMES DE LA DELEGACIÓN PROVINCIAL DE CULTURA (ABC)

Warhol en Córdoba

Ayer tarde completa:

Suavísima llovizna y oferta inigualable.

En la Sala Museísticas Cajasur lleva desde hace un mes celebrándose (¿se dice así?) una exposición de trabajos de Andy Warhol. El que sea en esa sala de la Banca Episcopal es sumamente excitante. Esa sala, la mejor de la ciudad, ha servido desde tiempo inmemorial para que la mayor oferta de exposiciones de esta ciudad corresponda a la mugrienta tradición iconográfica escatológica católica barroca. Desde que se fue el Gran Sebón parece que ha entrado algo de aire fresco. Yo de todas formas no me confío. Warhol es aséptico. En otro lugar hablé de la catadura estética de esta gente.

Lo que son las cosas. Hace 20 años el anuncio de un evento como ese me hubiera llevado a un estado, aparte de incredulidad, de inimaginable excitación. No digo que me hubiera colocado en la puerta diez horas antes de la inauguración, a manera de esos hinchas de fútbol que lo hacen en la taquilla de su estadio, pero desde luego me hubiera atracado de arte pop el primer día. En cambio, a estas alturas, si me descuido se me pasa el increíble evento. Sabía de la exposición desde el principio pero lo fui dejando hasta que conseguí olvidarlo. Ya es una especie de reto que tienen mis neuronas con mi voluntad. Si mi voluntad no anda espabilada, mis neuronas se deshacen de mis deseos como una esposa profesional de los vaqueros sentimentales de su marido.

Suerte que tuve de que a Elena Medel (1) se le ocurriera (o le encargaran) cronificar el evento en las páginas de El País. ¡¡¡y cuatro días antes de la clausura!!! Ahora que lo pienso es realmente increíble que durante casi un mes de lecturas diarias de la prensa local digital no volviera a tener noticias de la exposición. Bueno, pues lo dicho: en El País Andalucía, la joven poeta cordobesa (creo que le jode infinito que la llamen así, pero hoy yo seré un esclavo de las convenciones croniquiles) se lamentaba amargamente de la soledad del arte, sobre todo del arte pop, en esta Córdoba del granito rosa, el sábado pasado.

Me pasó lo mismo cuando en una época en que en la dirección del Festival de la Guitarra dominaron mentes lisérgicas, vinieron a esta perdida ciudad John Mayall, Pat Metheny, Durruti Column, B.B. King (la primera y fundadora vez) o Dr. Feelgood. Me pilló ya descreído. Y fui ya sin fe. Por pura inercia sentimental. Hasta las entradas, esas reliquias, tendría que ponerme a buscarlas por los cajones...

Lo dicho. En las dos salas que la Banca de los Curas Capones tiene en Córdoba han colgado una serie de obras del padre del arte pop, cuya cumbre artística fue su propia firma. Una exposición aburrida como toda exposición de Warhol que se precie. De todas formas casi sentí un conato de emoción ante el (supuesto) original del plátano del disco de la Velvet y un ejemplar de la carátula del disco firmado por todos los protagonistas: Cale, Nico, Reed y el propio Warhol. Ante él me vino a la cabeza mis largas tardes de adoración religiosa por la canción Sister Ray del White light/white heat y la exitación irresponsable que despertaba en mis adolescentes gónadas la voz de hielo de Nico. Ceremonias masoquistas de 30 ó 40 audiciones en plena etapa de angustia postadolescente. Todavía no había porros, así que todo ocurría a palo seco, o con ayuda de alguna cerveza. También estaba la portada de los Rollings de la cremallera. Firmada por todos. También me trajo recuerdos no tanto personales como de otros tiempos. El disco de la cremallera. Hay qué ver...

Campanazo en la conciencia, reproche a las neuronas y ajuste de programa.

Había leído así mismo no sé donde que se celebra por estos días también en Córdoba (¡Quien te ha visto y quien te ve!) un Congreso Internacional Taurino con el subtítulo de UROS Y EROS (Erotismo y Tauromaquia). Bueno no hay que dejarse llevar por el pánico. Igual hay algo interesante. Leo en la prensa que viene Fernando Arrabal, ese perfecto imbécil, como estrella del Congreso. Bien empezamos... Luego, muchos nombres desconocidos... Y Enrique Gil Calvo. Mi sociólogo de cabecera. Ando fascinado estos días leyendo su Máscaras de la masculinidad. Me paso algún tiempo en la red tratando de conseguir el programa completo. Nada. Pero, como actividad paralela, hay una especie de performance: el domingo a las doce de la mañana en la Corredera, toreros consagrados darán una clase de toreo de salón a los alumnos de la Escuela de Tauromaquia. Decido asistir como colofón a mi paseo por las obras del puente, con la cámara, por si capturo alguna instantánea interesante de la inquietante actividad.

Asisto a un espectáculo lamentable. Unos engominados chavalones enseñan a unos niños a manejar los trastos de torturar y matar toros. Me rodean señoras de mecha y oro, chaquetones de guata verde, alguna gorrilla cortijera... Una chica china reparte folletos y así me entero de que Gil Calvo hablará el viernes 24, como cierre del Congreso, en la Filmoteca de Andalucía. La lidia del Leviatán se titula la conferencia.Tras recorrer en solitario las dos salas de la exposición de Warhol me encamino a la filmoteca, bajo la finísima lluvia a escuchar al maestro Gil Calvo. Pero eso lo cuento mañana.

(1) Elena Medel confunde, en su artículo de El País, supongo que por un lapsus, el Cementerio de la Fuensanta con el de la Salud. La gracia de la contradicción de la que habla está en eso precisamente. Pío Baroja en La feria de los discretos lo usaba sumándolo a otros dos conocidos lugares de antíteticos nombres:

En Córdoba la Verdad está en el Campo, la Salud en el Cementerio y la Caridad en El Potro.

Se refiere al Barrio de El Campo de la Verdad, al Cementerio de la Salud y al Hospital de la Caridad, que está en la Plaza del Potro (jugando con el doble sentido de la palabra potro: equino y de torturar).

En una actualización del chiste se han sustituido por los de la ONCE está en Vistalegre y Alcohólicos Anónimos en Los Olivos Borrachos, que son los que recoge la poeta cordobesa. (VOLVER)

EL PUENTE ROMANO (I)

Menuda tenemos liada en Córdoba con la futura pavimentación en granito rosa del Puente Romano. Aunque he querido estar informado, no lo he conseguido del todo, al menos no he conseguido recabar suficiente información como para poder formarme una opinión.

Pero prometo no cejar hasta conseguirlo. Para los que quieran hacerse una idea de por dónde van las cosas les recomiendo que visiten el foro de la magnífica página CALLEJA DE LAS FLORES, en las que destacan las voces del moderador, Calleja y de David. Este último, particularmente, suele clavar en sus comentarios acertadísimos análisis y sensatas opiniones que lo convierten en la verdadera sal del debate.

Y como el tema me va a dar para varios posts, antes de nada tengo que hacer unas confesiones que servirán a mis improbables lectores cordobeses para ubicarme como consumidor de obras públicas. Dadas las controversias que han amenizado en los últimos años la vida de los ciudadanos amenizables con ese tipo de consumo, yo me coloco entre los raritos. O sea, aquellos que solemos discrepar de los gustos mayoritarios de la población, o al menos de los de los esforzados escribidores de Cartas al Director de los diferentes medios locales.

A mí me encantó desde primera hora que cubrieran el entrañablemente mugriento enladrillado de la Corredera. También me gustó la intervención general en toda la plaza, incluidas las farolas. Supongo que a mucha gente le hubieran gustado más las farolas isabelinas que le dan un aire kitschilón a la Ribera. Pero a mí me parece que las que colocaron tienen la virtud de que no se ven, bueno, a no ser que nos las muestre con el dedo bien tieso cualquiera de sus detractores. Son altísimas y cumplen perfectamente con la misión de separar limpia y etéreamente los dos espacios dispares de la plaza: la calzada frente al mercado y la explanada principal. De noche, además, esa misión la cumplen de una manera encantada, con la creación de una pantalla de luz delicada, transparente.

Soy de los que consideran que fue una suerte que se llevaran el puente de Calatrava, aunque fuera a una ciudad tan querida por mí como Mérida, que por otra parte no era el puente que ganó el concurso original, sino el que luego se puso, aunque ya nadie lo recuerde y se suela cambiar el orden histórico de los hechos. Y soy de los que gustan del actual puente de Miraflores, aunque lo hubiera preferido con su diseño original, completamente recto, que impidieron las normas de la CHG.

Por gustarme me gustan hasta los chorrillos esos de las Tendillas. Aunque me gustaría verle la jeta al tipo responsable de los materiales utilizados para la remodelación total de la plaza, que hay que cambiar cada 6 meses.

Me parecen de maravilla las intervenciones de las orillas del río y los parques adyacentes y soy un consumidor agradecido de su belleza, comodidad y frescura.

Y me pareció una monstruosidad el afortunadamente abortado proyecto de la Torre Prasa y me encantó escuchar las destemplados graznidos insultantes de muchos de sus frustrados defensores acusándome de cateto y cordobita, particularmente la de la joven promesa de las letras cordobesas, desabrido hilvanador de pelicogidos tropos, el triplemente acentuado Joaquín Pérez Azaústre.

CONTINUARÁ...

Cáceres

Ya dije el otro día que me gustaba Cáceres. Que siempre que la visitaba la disfrutaba sensatamente, despacio y con mimo. Pero un tipo berrinchoso como yo, que a algunos de vosotros, improbables lectores, incluso sé que os hago gracia, no podía dejar de encontrar ciertos elementos que consiguieran, piadosamente, ponerme del hígado. Debe ser mi innata, y dañina según algunos, capacidad para encontrar la miseria en los elementos más aparentemente inocentes de la realidad, a veces, como sabéis, con más razón que un santo, aunque otras bordee peligrosamente una insana paranoia de tintes maniaco-persecutorios. En fin, que no todo son ricas tapas de ibérico, dorado patrimonio histórico y afabilidad de sus gentes, en la bonita ciudad del maestro Solano.

El primer oprobio que me inflige la ciudad está en su plaza más hermosa, la plaza de Santa María, en el muro principal de cuya concatedral luce con toda la desfachatez de la mafia católico-franquista el nombre grabado en piedra del ajopringoso fascismo español, ese nombre de pila que impuso como rotundo anagrama la sospechosa camaradería del falangismo español de su jefe y novio ideológico prematura y, tal vez afortunadamente, muerto en los primeros días de la matanza que ellos mismos organizaron. JOSÉ ANTONIO. Una vergüenza grabada en piedra centenaria, que los sinvergüenzas de los curas mantienen con sus dos cojones hueros en su afrenta permanente a la democracia.

Un poco más afuera del casco medieval, contra el muro centenario de otra de sus iglesias, la misma eclesiástica casta capona, aliada esta vez con la carcunda cofrade, ha mandado colocar un espeluznante motivo escultórico que representa lo más siniestro de la superstición católica, antiracionalista y represiva, un tributo a la iconografía inquisitorial, un homenaje a la escatología más pedorra y asquerosa del catolicismo carpetovetónico. Un... un... un... ¡Uf, qué descansao me quedao! Pero ved, ved...

Por otra parte me gustaría saber quién fue el responsable de la otra escultura que se levanta en el centro de la misma plaza. Y si su colocación fue un intento de contrarrestar la siniestra catadura del conjunto nazareno de enfrente con una imagen representativa de la ilustración y la luz de la razón representada por esa vendedora de periódicos que vocea su mercancía para abrir las mentes de los ciudadanos con la información libre y fresca de la libertad de opinión.

A los cacereños no comulgantes con la estética antiilustrada les diría que en todas partes cuecen habas independientemente del color politico de la olla. En Córdoba, con un ayuntamiento de Izquierda Unida, presidido por Rosa Aguilar, se nos afrentó, por cuenta del mismo Consistorio, a los votantes naturales de la izquierda laica y progresista con la colocación de un espantoso aparador dramático-semanasantero, de un gusto deplorable y una simbología atroz, en pleno centro de la ciudad. Tras múltiples protestas, en las que por supuesto participé entusiásticamente, consistentes en organizar cada domingo un minuto de la risa, para cachondearnos in situ de la horrible escultura, sólo conseguimos que la cambiaran de sitio y la arrimaran al muro de una iglesia. Todo para contentar al poderoso lobby casposo-cofrade de la ciudad.

SINIESTRO VÍCTOR HAREL

Victor Harel, el torvo individuo que se gana la vida como embajador del estado de Israel en España, vuelve a insultarnos a los lectores de El País, a la periodista Maruja Torres y a todos los que consideramos que representa al gobierno que viola sistemáticamente los derechos humanos de los ciudadanos árabes a los que domina, a los que aplica normas, reglas y leyes de tinte inequívocamente racistas, y a los que de vez en cuando asesina indiscriminadamente, llamándonos antisemitas. El señor Harel se destapa así como un ser profundamente imbécil o impecablemente ruin, porque en lugar de utilizar argumentos racionales para debatir actuaciones del gobierno israelí que medio mundo considera intolerables sólo utiliza para defenderlas el mismo espantajo fantasmagórico de siempre, un comodín vil y rastrero que ya sólo les sirve como inútil cortina de humo para esconder sus criminales políticas racistas.

Menos mal que alguien le contesta en estos mismos términos hoy en el mismo periódico.

TAPAS

El fin de semana pasado tuve que ir a Cáceres. Me gusta esa ciudad y no únicamente por el casco antiguo que le da fama. Tiene algo de especial la forma en que la gente se relaciona... Tal vez sea porque no vivo allí, claro. Bueno, y sobre todo tiene que en los bares ponen tapa. Tapa en condiciones. No dos aceitunitas, ni un puñado de kikos. Tapa. Algo que, viniendo de una ciudad como Córdoba que cuenta con el gremio de hostelería más tacaño / agarrado / gurrumino / rata (táchese lo que no proceda, o sea nada) del hemisferio noroccidental, es mucho de agradecer. Senequismo lo llaman. Ya te digo... En Cáceres te ponen una tapa al pedir una caña por la que en Córdoba te clavan 2 euros como dos banderillas toreras. Y en Córdoba no sólo la pagas, sino que encima te la ponen con cara de senequista, esa acrisolada versión cordobesa de la mala follá, cuya fama se la llevan los granaínos, que por lo menos sí que te ponen tapa gratis con la caña. Como si en ello les fuera el jugarse el estoicismo que caracteriza a esta ciudad. Córdoba se mantiene estoica, sin tapas gratis, para endurecer el espíritu del usuario de la taberna cordobesa, ese templo de la templanza, ese santuario del palosequismo montillista. Manolete te vigila con su cara de vinagre para que no te excedas, forastero.

RELACIONADO CON:

El SINTAPISMO tiene cura

CÁCERES

Los documentos secretos del Sáhara

De rebote, leyendo una noticia sobre un reclamante de ayuda por un atentado terrorista ocurrido en el Sáhara Occidental en 1975, me entero de algo espeluznante:

Casi todos los papeles del Sáhara están

clasificados como secretos hasta 2026

Me parece increíble que nadie exija que esos papeles se hagan públicos inmediatamente. Que el pueblo soberano no tenga la posibilidad de llegar a saber con la adecuada justeza a través de esos documentos la verdad de lo que pasó en aquel lugar durante aquellos años. Que no pueda calibrar con exactitud la cobardía del Ejército Español, el portador de las armas de aquella banda armada que secuestró a todo el país durante más de 40 años, y de los políticos podridos del momento, que perpetraron la ignominia de entregar en manos del Ejército Marroquí a los ciudadanos saharauis a los que habían prometido inequívocamente conceder la independencia.

Como sospechamos que aquello respondió a una orden directa de Estados Unidos al régimen de Franco, no podemos menos que sospechar que la tal clasificación de las pruebas se deba a la misma orden.

Que los políticos socialistas que nos gobiernan la sigan cumpliendo dice mucho de su carácter y de lo que están comprometidos con la razonabilidad democrática.

¡¡¡Himno al Deporte Bulajanceño!!!

Del mundo del deporte no cabe esperar mucho fósforo neuronal, pero incluso en la estupidez hay grados...

Por si alguien albergaba alguna duda

Más tonta, ... donde las hacen. Paz Vega, la chica del chocolate, el timo-actriz más importante del siglo XXI tras Elsa Pataky (su alter ego rubio y helado) lo tiene claro:

Si es que de donde no hay, no se puede sacar...

Socialistas cobardes

Paso buena parte de la mañana al sol leyendo el periódico. Aprovecho que el sol ha salido después del día de ayer en que no paró de llover ni un sólo minuto. Me gusta tomar el sol en otoño y, además, me veo en la obligación de hacerlo si quiero mantener el precioso tono dorado que he traído de las playas brasileñas.

La pandilla de cagachirles socialistas que nos gobiernan consiguen aún de vez en cuando enfurecerme y hacerme regurgitar todas las bilis que desde el año 82 me han agriado el carácter por su culpa. Y Moratinos a la cabeza. Qué clase de cretinismo político puede llevar al bocafloja ese a traer de su mano a España con todos los honores a Teodoro Obiang_Nguema por mucho petróleo que pueda hacerle ganar a Repsol el más cerdo de los tiranos. Qué blanca estupidez ataca a los responsables de Educación para hacerlos mantener la misma asignatura de Historia de las Religiones que diseñaron los meapilas peperos al dictado de la Conferencia de los Curas Capones. Qué miserable virus de cobardía el que les ataca al definir los términos de la Ley de la Memoria Histórica..

Menos mal que Amnistía Internacional los ha puesto en su sitio. ¿Qué pasará por la conciencia de estos tipos que nos gobiernan cuando una Organización como esa los coloca al mismo nivel que los que diseñaron las leyes de Punto Final de la dictadura argentina? Los socialistas españoles van a dejar que sigan impunes los criminales, violadores de los derechos humanos, torturadores, delatores y cómplices de la dictadura más sangrienta de Europa occidental después de la caída del nazismo.

Aunque en muchos casos será inútil el esfuerzo. Sus nombres están rotulados en muchas calles de nuestras ciudades y pueblos. En Córdoba sin ir más lejos tienen nombre en el callejero todos los alcaldes fascistas desde 1936 a 1977.

ROSA REGÁS Y LOS FACHAS CORDOBESES

Rosa Regás, directora de la Biblioteca Nacional tuvo ayer que responder contundentemente al Vicerrector de Estudiantes de la UCO, Manuel Torres Aguilar, al que le asomaron momentaneamente las orejas de lobito malo bajo la pelleja de corderito centrista.

Antes de leer los merecimientos de este señor Doctor en Derecho para que la escritora catalana le tuviera que tirar de esas orejitas peludas te invito a que le eches una ojeada a la percha que sostiene sus ideas y a su curriculum, con el fin exclusivo de que lo ubiques adecuadamente.

En la presentación del IV Congreso sobre Republicanismo que se celebra estos día en la Facultad de Derecho de Córdoba el citado doctor afirmó que existe un folclorismo republicano que se refleja en jóvenes que no saben ni qué representan la bandera tricolor o la imagen de Che Guevara.

En su subsiguiente ponencia Rosa Regás tuvo que salir al paso de tan comprensibles palabras en boca de dicho personaje considerando que es muy esperanzador que la juventud porte tales símbolos y que se interese en conocer el período republicano, si bien no se les puede exigir que sean sabios sobre esa época, ya que no se les ha enseñado nada.

Probablemente el que sí le gusta a nuestro Vicerrector es el folklorismo cofrade que se refleja en esos jóvenes que sí que saben lo que representan las velas enrizás o la imagen de palio.

Rosa Regás nos regaló una ponencia llena de sensatez racional en la que señaló claramente que la normalidad democrática pasa inevitablemente por la instauración de una enseñanza única pública y laica para construir la sociedad en base a las ideas y no a las creencias, como intentó hacer, infructuosamente, la II República Española. Y que los foros apropiados para impartir enseñanza religiosa son las mezquitas, las sinagogas y las parroquias.

CRUELDAD INTOLERABLE

Vuelta a la dulce rutina

Negros

C. y yo visitamos esta manhana Recife, una ciudad sin demasiado interés, salvo la de ser capital de un estado que tiene el casi increible nombre de Pernambuco. Tras dar una vuelta por el otrora senhorial y hoy destrozadísimo casco antiguo nos decidimos por ir a comer a un restaurante de pescado en la larga corniche de la playa de Boa Viagem, una zona residencial de grandes rescacielos y coquetos bares y restaurantes. Elegimos el Bargaço, un restaurante caro, donde degustamos un delicioso peixe con molho de camarões.

Mientras saboreamos las entradas miro alrededor y descubro que la clientela, unas cien personas, está formada estrictamente por personas de raza blanca. La mayoría de rasgos sureuropeos y alguno que otro germánico. Podríamos estar perfectamente en un restaurante de Lisboa, de Madrid o Milán. Eso no tendría mayor importancia si se obvia el hecho de que en esta ciudad casi la mitad de los habitantes son de raza negra o acusadamente mulata. La Estadística, como el pintor de ángeles de alcoba de Machín, se olvidó de los negros.

Los camareros no son negros tampoco, pero sí de piel notoriamente más oscura que la de cualquiera de los clientes.

Por el precio de la comida hemos recibido también una lección de sociología. También de política. Y de ética.

A mí siempre me asombró el hecho de que nadie haga nunca referencia al racismo cuando se habla de los países latinoamericanos. Yo no lo esperaba tanto de Brasil. Conocía el caso de México, Guatemala, Perú, Bolivia, Ecuador. Pero es lo mismo aquí. Las sociedades latinoamericanas actuales siguen siendo todas, excepto las que exterminaron a los indígenas higiénicamente (Argentina y Chile), las más repugnantementente racistas de este jodido mundo de racistas. Un punhado de cabrones blancos acaparando codiciosamente toda la riqueza e impidiendo el acceso a ella a las que consideran razas inferiores y a las que explotan. Un gigantesco ingenio gobernado por los látigos camuflados de las votaciones libres.

Una mierda de mundo.

Lo siento: hoy me levanté demagogo.

Manhana salimos para Porto das Galinhas.

DESDE O BRASIL TROPICÃ

Mis improbables lectores:

Un saludo desde la vieja ciudad de Olinda, historica, playera y carnavalera. Esto ultimo ya sabeis que es una de mis pasiones favoritas... como corresponde a mi proverbial malafollã.

Tras pasar unos dias en la paradisiaca isla de Boipeba, en

ESTE HOTEL

de nuestro nuevo amigo Charles, continuamos nuestro periplo tropical (Brasiiiiiiiiiil tropicaaaaaaaal).

Y mi portugues ya es indistinguible del de los nativos!

Sabeis? Hasta os echo de menos...

Muitos besinhos

Me voy ao BRASIL

Bueno, imprecisos lectores, como ya amenacé hace unos días: ME VOY AO BRASIL. Concretamente a Salvador da Bahía. Ya tocaba un poco de cambio: los dos últimos años viajamos a lugares de habitantes un pelín serios, bueno... más serios que un ajo. Vietnam y China. Serios, tirando a circunspectos como dice mi amigo Juan Sepelio, poco amigo de orientalidades. El cambio va a ser brutal. Miedo me da con lo poco aficionado que yo soy a las alegrías desaforadas y a las tamborradas excesivas tengan la excusa que tengan. Sólo serán 26 días, así que podréis soportar mi ausencia sin demasiado síndrome. De todas formas siempre podéis repasar EL ARCHIVO, mejor por Meses que por Categorías, que aún no terminé de confeccionar.

En cuanto a mis posibilidades de caer en la incomunicación son nulas. El maravilloso método de portugués brasileño que me bajé de la red me salvará como siempre la vida. Oíd, oíd como me desenvuelvo en la lengua de Pessoa para cuestiones vitales:

mi brasileiro.mp3

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¡¡¡ATE LOGO, MEUS AMIGOS!!!

Anécdotas cordobesas (Cordobapedia)

En estos días en que los pegatiros de toda la Comunidad se reúnen en su convención anual, INTERCAZA, para relatarse sus valientes y sangrientas hazañas, intercambiar opiniones sobre cómo reventarle mejor el hígado a un ciervo a increíble distancia, examinar la oferta de siniestras herramientas que les permitan cumplir, una vez convenientemente sudorizdos y aguardentados, con su atávica afición de salir de su hábitat natural, invadir la ajena y descerrajarle un balazo al primer animal que se le ocurra salir de su madriguera para cumplir con su trabajo diario de alimentarse y alimentar a sus crías, he acabado de comprender la causa de el estricto, cabal y cuidadísimo elenco de anécdotas que la magnifica enciclopedia digital Cordobapedia ha seleccionado para tratar de definir el alma de los cordobeses que en esta ciudad habitan.

Como quiera que esta ciudad cuenta además con la mayor colección de esculturas, placas y homenajes de finos matarifes de todo el orbe mundial, la sospecha se hace certeza. Y la solicitud de que le sea cambiado el autotítulo de Ciudad de la Tolerancia, por el de Ciudad de la Toreancia, empieza a ser clamorosa.

Y como quiera, además, que su contrario, el racismo, cuenta con cobertura legal como una opinión más en los plenos municipales como se demostró en los debates sobre el Centro Social Polivalente del Guadalquivir, el círculo se cierra perfectamente.

Así que ambas anécdotas nos vienen al pelo, que ni pintadas, como anillo al dedo, como la uña a la carne, como Luccino a Vittorio. El alma de esta ciudad con dos pinceladas históricas:

COMBATE ENTRE UN TORO Y UN ELEFANTE

GUARDIAS MOROS EN EL MELIA

Las deudas de Letizia

Poco a poco, con su obligado cumplimiento, se van dando a conocer los términos contractuales en los que se basó la penitencia que la Iglesia Católica impuso en su momento a la señora Ortiz por su larga y contumaz estadía en los pantanosos terrenos del error y su alejamiento de la verdad natural de la única religión verdadera que la llevó vivir de forma permanente en pecado mortal por su pública cohabitación con varón sin las necesarias bendiciones divinas, para poder ser perdonada por el Poder Vicario que la Santa Iglesia ejerce y así quedar libre de mancha pecaminosa alguna. Ello le permitió, una vez reciclada en ferviente católica, convertirse en la feliz esposa del señor Borbón Jr., y el desarrollo de la profesión que ambos ejercen de príncipes herederos de una monarquía católica del siglo XXI.

Pero ahora a pagar tocan, rica.

Iglesia putrefacta

Está bien que así sea: lo contrario sería una hipocresía: a lo hecho, pecho. La Iglesia se mantiene pétrea, cerrando filas en su asunción sin arrepentimiento del delito de colaboración con banda armada, con la banda armada que el 18 de Julio de 1936 secuestró la voluntad de los españoles, asesinó a cientos de miles de ellos y mantuvo al resto bajo un régimen de connotaciones nazis durante cuarenta años. Con su pan se lo coman y en su infierno se pudran.

Portugal

A mí, como al bloguero portugués que acabo de conocer, me ha pillado por sorpresa la noticia de que el 30% de sus compatriotas estarían dispuestos a votar por una unión política con España. De hecho no me la creo ni mucho ni poco, como Ángel Campos, el poeta extremeño profesor en Lisboa, que pone en duda la veracidad de esa encuesta del diario Sol. Las infecciones nacionalistas son enfermedades endémicas absolutamente extendidas de las que aún no se encontró vacuna. ¿Pero a que hace ilusión? A mí al menos me la hace el que traten de convencerme de que una porción tan amplia de población de un país vecino no tiene inconveniente en integrarse en una nacionalidad ajena, la nuestra precisamente, en un momento en que un montón de gilipollas están haciendo todo lo posible por desprenderse con malos modos de ella.

Por ello propongo a todos los que entren en esta bitácora y que puedan apreciar mis cosas que hagan un esfuerzo por leer lo que escriben nuestros vecinos. No es tan difícil. Nuestra expresión y la de ellos descansan ambas en dos lenguas hermanas, yo diría que mellizas. Por ello he colgado en la barra de menú un apartado de enlaces a blogs portugueses que me parecen interesantes, con la intención de ir aumentándolo con nuevos descubrimientos míos propios o con vuestras aportaciones. También cuelgo un enlace a un diccionario portugués-español para aclarar los vocablos que no seamos capaces de desentrañar.. Seguro que con su ayuda podremos leer las anotaciones de la gente que anda haciendo lo mismo que nosotros en la blogosfera al otro lado de la raya, contando lo que vemos y contándonos a nosotros mismos.

A mí me ha pillado casualmente tonteando con el portugués por un próximo viaje que realizaré a Brasil, del que daré en fechas próximas cumplida noticia. Me he bajado de la red el clásico curso de inmersión lingüística y ando con mi MP3 disfrutando de esa bellísima lengua, especiada en este caso con los aires tropicales del Atlántico americano.

Benvindos, meus amigos

Desahogo seminarista

Por fin se cumple la promesa realizada por el Obispado de Córdoba para fomentar vocaciones de que cada seminaristas pueda jugar al pádel en su propia habitación.

Psicoexhibición ritual del video de Pedro Jota

Del famoso video de Pedro Jota ya se había olvidado piadosamente todo el mundo. Este país suele ser mucho más discreto y comprensivo con las debilidades o gustos sexuales estrafalarios de los personajes conocidos, que no pertenecen al circo mediático del famoseo friki y que viven de eso, que otros de nuestro entorno. En Inglaterra sin ir más lejos el tipo hubiera visto disolverse su carrera en 10 minutos. Y aquí sigue en el candelabro inventando en su diario delirantes conspiraciones subvencionadas probablemente por Murdoch, vía vicaria su viejo amigo el Hombrecillo Insufrible. Y lo que vende, claro.

¿Por qué cojones entonces su compinche Federico Jiménez Losantos vuelve una y otra vez, día tras día, a recordarnos el jodido video? Porque no hay ocasión en que la aguerrida estrella de la emisora de los Curas Capones no aproveche la enumeración de las maldades socialistas, una tgas otga, cotidianamente, para meter de rondón siempge-siempge una mención del famoso video de su compadre. Si no lo mencionara un día sí y el otro también el video acabaría por disolverse en la desmemoria y el olvido de las gentes que lo siguen e incluso los más jóvenes que empiezan ahora a juntar cabos ni siquiera llegarían a saber de su existencia.

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Con ello sólo consigue que todos sus oyentes vuelvan a resucitar inevitablemente en su memoria una y otga vez, una y otga vez las pavorosas imágenes de la exhibición de su doble calvorota en la extravagante ceremonia de los botes de vaselina, puños de látigo y descatalogados ligueros oficiada por aquella especie de doble de la criada de Scarlette O’Hara embutida en horripilante corpiño que respondía al imposible nombre de Exuperancia Rapú.

Porque todo el mundo, tarde o temprano, ha alcanzado a ver el video. Una cosa es que los españoles sean piadosos con las debilidades ajenas y otra que dejen de ser morbosos. La exhibición, posesión y no sé si visualizado del video fue prohibido por un juez, pero ya sabemos que en este país nos pincha especialmente la gana de infringir picarescamente la ley. Seguro que hubo resistentes éticos que se negaron a ello por heroica defensa de sus principios. Pero seguro también que no tuvieron la tentación realmente a tiro de ratón. Yo fui uno de ellos. Hubo una época en que estuvo colgado en el Youtube y fue retirado por exigencia de los abogados del piscinista ilegal. Parece ser que sigue colgado en el Emule. De éste último lo bajó el amigo que me convenció para que yo lo viera con la sólida coartada de que se trataba de un documento crucial en la historia reciente de España. Confieso con remordimiento que ante ese argumento no tuve más remedio que visualizarlo.

He de reconocer que las escenas son más lamentables que otra cosa y que lo que realmente consiguió excitarme, aparte del increíble nombre de la partenaire y del descubrimiento de que usa bisoñé, lo tuvo que poner mi imaginación. Porque en ese momento lo primero que me saltó a la cabeza fue un intento de reconstrucción ideal de los movimientos automáticos del morro de Ana Botella al visualizarlo ella misma. Porque seguro que ello ocurrió. Si el conocimiento es poder, ella lo quiere todo. Y siempre tendría tiempo luego de confesarse. Así me la imaginé levantando levemente el labio superior con ese gesto ondulado de repugnancia tan caro a su carácter y educación hasta dejar a la vista la dentada caballuna que su Dios le ha regalado al contemplar en semejante juego al que tres días antes había sido su compañero de balcón al paso de un paso de Semana Santa. ¿Se acordaría en ese momento de su santa esposa, la famosísima Agatha Ruiz de la Parda? ¿Tal vez de la traición que supuso para la lisérgica diseñadora el que el sátiro no le pidiera consejo para elegir el color del liguero? ¿Le sobrevendrían sospechas mucho más dolorosas (ya se sabe, los hombres no es que sean todos iguales, es que son todos el mismo)?

Los responsables de la grabación están purgando su delito en la cárcel, incluyendo la sacerdotisa negra de portentoso nombre. Pero el responsable de su regurgitamiento y psicoexhibición ritual cada mañana, el Pequeño Talibán de Sacristía, sigue tan pancho y tan amigo y socio en el negocio de salvar a Eh-paña del imaginativo director de El Mundo. ¿Por qué lo hace? A mí se me escapa la razón última, pero debe ser muy poderosa cuando el poderoso periodista se pliega sumisamente a ella y no le manda callar la boca de una puta vez.

Tal vez se trate de un arma secreta. Un buen arma secreta y no como las de Irak. Tal vez la prueba definitiva de que el ácido bórico... digo... de que el video es auténtico. Un arma de destrucción masiva de reputaciones con la que amenazarle cuando llegue el momento de quedarse él como Ideólogo Único de la DERECHA, de EL MUNDO y de las JONS, una vez conseguida la desuscripción del ABC de todos los fachas de este país.

BLOGZAPPING: TEOLOGÍA

Mi amiga Hencarna me envía esta viñeta de Dávila aparecida en El Faro de Vigo (20/09/06) que encarna divinamente el espíritu profundo de la Teología.

BLOGZAPPING: EL ROTO (EL PAÍS, 18/09/06)

Benedicto, ese BOCAZAS

SANCTUS PATER

BENEDICTI DECIMI SEXTI

BUCCA INMENSA

NOMINATUS

Persona non grata

¿Alguien sabe cómo se hace para que lo declaren a uno persona non grata en una ciudad? ¿Basta sólo con insultarla con razón o sin ella? A ver, yo quiero que me declaren persona non grata en tres lugares concretos: Tordesillas, Marbella y Torrevieja. Ya sé que no soy suficientemente importante, pero bueno, también tengo derechos como los que sí lo son. A Juan Goytisolo lo consideraron persona non grata en El Ejido por decir que la mayoría de los habitantes de ese pueblo eran unos jodidos racistas, después de que se organizara en él un pogromo semioficial contra los inmigrantes magrebíes. A Sánchez Dragó varios pueblos andaluces por declarar que en esta comunidad ganaban los socialistas porque éramos unos analfabetos. Yo exijo el mismo derecho que ellos. Y así declaro:

Que la inmensa mayoría de los habitantes de Marbella son unos impresentables. Que durante muchos años han elegido como autoridades municipales a bandas de piratas declarados para que les limpien el pueblo de mendigos, hipis y moros. Que cuando los piratas han acabado, como es su obligación de piratas declarados, por limpiarles, además de las calles, las arcas municipales, se han declarado víctimas inocentes de los mismos. Y yo desde aquí les digo: una mierda pa vosotros, habitantes de Marbella. Cómplices y apaleados. Alguien que es capaz de elegir como alcalde a Jesús Gil o a los epígonos bandoleros que le siguieron solo se merece que se le pudra el clima y tenga que irse a vivir a un suburbio del infierno.

Que la mayoría de los habitantes de Tordesillas son unos bestialopitecos atrancados en plena evolución. Y que el gobierno de la Comunidad debería declararla RESERVA DE LOS BESTIALOPITECOS VIVIENTES hasta que no quiten la piedra que bloquea su rueda evolutiva y renuncien a la salvaje tradición de consentir que los mozos del pueblo descuarticen un toro vivo para divertirse en sus repugnantes fiestas locales.

Que los habitantes de Torrevieja son responsables directos de contar con una policía local reclutada entre las tribus de neonazis de los alrededores. Para ello han elegido a los reclutadores y por eso, porque no la tienen, no se les puede caer la cara de vergüenza por salir a la calle para defenderlos cuando la justicia ha tenido que tomar cartas en el asunto de las torturas infligidas a todo el que cae en sus manos en los siniestros calabozos de su ayuntamiento. Sólo se merecen que un día los confundan con un moro y los pongan a caldo en unos de ellos.

Lo peor de todo es que todos estos tipos y tipas son ciudadanos aparentemente normales, de los que te cruzas en el super, con sus peinados de peluquería, sus chuchos cagando en las aceras o sus barbacoas en el jardín. Pero bajo su inocente carcasa se esconde un pozo de miseria capaz de empozoñar definitivamente el mundo. Con el arma de sus votos. Y soy consciente de que en lugar de declararme persona non grata podrían mandarme un par de gorilas, de esos que tanto les gustan, para que me rompieran las piernas. Por bocazas. De gente así no se puede esperar nada bueno.

El tío más gracioso del mundo

ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja

El cine de Wong Kar Wai

Cierta vez leí que Wong Kar Wai era el mejor director de cine contemporáneo. Yo no me atrevo a asegurar tanto, pero sí que sus películas me dejan anonadado, como hoy, cada vez que las visito. Metido durante 100 minutos en una de esas atmósferas delicadamente lisérgicas que consigue fraguar, me siento siempre violentamente expulsado de un mundo encantado cuando terminan.

De todas prefiero sin duda Deseando Amar (Fa yeung nin wa (2000), pero considero los más intensos minutos de toda su obra los diez primeros de Días salvajes (A Fei jing juen (1991), en los que el director chino teje delicadamente la más exacta metáfora sobre la textura del tiempo que me ha sido dado conocer en mi larga vida de catador de metáforas.

Estrictas pinceladas de luz glauca para la minuciosa reconstrucción de una cotidianeidad extinta. Encapsulamiento ambarino de un instante detenido. Representación de la seducción en estado puro de unos seres atrapados por su carácter en la densidad traslúcida de una pecera. Puro arte. Puro goce.

A falta de conocimientos suficientes, que no de ganas, para cortar, comprimir y editar el trozo de video en el Youtube ese, reproduzco el diálogo y algunas fotos. Con la recomendación de que la disfrutes lo antes posible.



Judy, un joven guapo y desenvuelto decide seducir a Son, tímida y vulnerable dependienta de una triste bodeguilla ubicada en un sótano de Hong Kong. Una vez seducida y arrastrada a una tórrida pasión, Son descubrirá que sólo es un pasatiempo en la terrible y oscura espiral del alma de Judy, que sólo vive para la búsqueda de la madre que lo abandonó al nacer.

PRIMER DÍA

JUDY entra en la bodeguilla de Son, se dirige a la nevera, saca una cocacola y se acerca al mostrador donde está Son.
JUDY: ¿Cuánto es?
SON: 15 céntimos. 5 más si te llevas la botella.
JUDY: ¿Cómo te llamas?
SON: Por qué iba a decírtelo?
JUDY: Sé cómo te llamas. Sí, te llamas Son Lai Chung
SON: ¿Quién te lo ha dicho?
JUDY:Me verás en tus sueños.


SEGUNDO DÍA
JUDY repite los mismos pasos que el día anterior.
SON: Anoche no te vi en mis sueños
JUDY: Porque no has dormido. Es inútil. Me verás seguro.

TERCER DÍA
JUDY: Hoy estás diferente.
SON: Por qué. No es verdad.
JUDY: Te estás poniendo roja.
SON: ¿Qué es lo que quieres?
JUDY: Quiero que seamos amigos.
SON: Y por qué iba a querer yo?
JUDY: Mira mi reloj.
SON: ¿Por qué tengo que hacerlo?
JUDY: Sólo un minuto.
AMBOS miran fijamente el reloj de pulsera de JUDY.
SON: Se acabó el minuto.
JUDY: Hoy es...
SON: Dieciséis.
JUDY: Dieciséis de abril... Dieciséis de abril de 1960 a las tres de la tarde y estás conmigo. Recordaré este minuto. Vamos a ser amigos de un minuto. Y no puedes negarlo. Ya ha pasado. Ahora ya es tarde. Volveré mañana.

SON: (en off mientras Judy se va) ¿Se acordaría de ese minuto por mí? No lo sé. Pero tengo a ese chico grabado en la memoria. A partir de entonces vino todos los días. Nos hicimos amigos. Empezando por ese minuto. Luego dos minutos. Y más adelante quedamos una hora al día.

Felicidades, Salma

Hace unos días me olvidé imperdonablemente del cumpleaños de mi mito erótico favorito. Para que mis cercanos protesten de que me olvido del suyo... Y en este caso lo imperdonable estuvo sobre todo en que el número a cumplir fue de esos que hacen crisis. Concretamente la crisis de los 40. En ella se instaló recientemente

SALMA HAYEK

y yo no estuve fatídicamente ese día allí. Seguro que la pobre Salma habría llevado mucho mejor el mal trago si hubiera sabido ese mismo día que yo la prefiero así, instalada provisionalmente en la madurez, una madurez espléndida y frutal.

A Salma yo la conocí casualmente en una película que vi casi obligatoriamente por su temática: El Callejón de los Milagros (1995) de Jorge Pons. La adaptación de la gran novela del escritor egipcio recientemente fallecido Naguib Mahfuz, trasladada a los barrios bajos mexicanos, me pareció muy torpe, pero en ella, desde el primer momento, quedé atrapado por la sensualidad animal de Salma Hayek secándose el pelo sentada descuidadamente en el quicio de una ventana.

Me enteré que se había hecho famosa en México por haber protagonizado dos lacrimosas telenovelas y que andaba ennoviada con uno de mis cantantes-fobia más contumaces: Luis Miguel. Ambas cosas me hicieron dudar mucho sobre sus merecimientos para convertirse en uno de mis mitos eróticos. Pero al final la perdoné. Su amor y mi mitomanía deben ser ciegas.

De todas formas pensé que nunca más volvería a verla. Una falta de confianza que nunca me perdonará.

Pero un año después me dio un vuelco el corazón cuando de pronto la reconocí en la bailarina de la serpiente albina de Abierto hasta el amanecer. Su aparición sirve además de bisagra perfecta entre las dos partes de la película. La conseguida road movie tarantiniana y la basura gore-freaky en que termina.

No puede decirse que haya sido bendecida por la diosa del séptimo arte para hacer buenas películas. Pura basura hollywoodiana todo lo que ha hecho hasta ahora. Tal vez sea un castigo por haber pecado con las telenovelas y por haber sentido atracción una vez por un tipo tan relamido, emisor de insufribles balidos en sus más que insufribles baladas.

Pero mi obligación de mitómano irracional es tragarme todo lo que hace. Por amor. ¿A que tiene mérito?

Felisidades, mi amooool

Brutalismo, deporte y cretinismo

Yo siempre fui, desde muy pequeño, una persona muy rarita, por mi escasa afición al brutalismo, como correspondía a mi condición de macho de la especie. Por eso entiendo que mis opiniones sobre el deporte entendido como espectáculo de masas, religión y pasión contemporáneas no sean demasiado compartidas.

La consideración que tengo por el deportista de élite, genéricamente tomado, es la misma que tuve siempre por el más bruto del pueblo, genéricamente tomado. De pequeño veía con una aprensión no exenta de incredulidad cómo mis compañeros de juegos admiraban, adulaban y entronizaban a aquellos de nosotros que producían la meada más larga, escupían más garbosamente o eran capaces de atinar con un pedrusco al mayor número de lomos de perro. En los pueblos los mozos siempre consideraron al más bruto del lugar como su héroe. El que soltaba los pedos más gruesos, el que cogía la liebre campo a través o el que más veces tiraba del rabo a la vaquilla torturada en las fiestas...

Mis fobias infantiles y juveniles a la adoración brutalista han sido sustituidas actualmente por la imagen de esos estadios abarrotados de vociferantes, ululantes y oleantes descerebrados, esas gradas repletas de disciplinadas cabezas mecanizadas que pendulan al ritmo de una pelotita que pasa de una paleta a otra, esos arcenes de carretera en los que se hacinan masas de individuos que se fríen al sol esperando entusiasmados la décima de segundo que tardan en pasar sus ídolos montados en una bici. Y también por la unanimidad que suscita la consideración del consumo inmorigerado de deporte espectáculo como algo inocuo para la salud mental y moral del género humano.

Los antropólogos suelen proporcionarnos, para explicar esa adoración del brutalismo traspasada a las masas contemporáneas en su forma más evolucionada de afición a los deportes, razones de economía tribal. Se trataría de un mecanismo adaptativo tendente a mantener bien preparados a los hombres para defender a la comunidad en caso de agresión externa, premiando con la consideración social a los más arrojados y valientes. Una ritualización de la agresividad.

Pudiera ser. Pero eso sólo no explica, si de adaptación al medio se trata, la epidemia de pasión por el deporte en las masas contemporáneas, ese culto al brutalismo que debería estar sufriendo un proceso de natural extinción por su evidente pérdida de valor adaptativo en sociedades que lo que necesitan para sobrevivir es la ritualización de la cooperación y la solidaridad, en lugar de la de la agresividad y la competitividad que han además convertido en una obsesión monotemática, totalizadora y escasamente cuestionada de un poder aterrador.

Por eso mi explicación del fenómeno sólo pasa por la índole profundamente cretina de la especie humana. Porque yo sólo consigo ver en los Pau Gasols, Fernandos Alonsos, Zidanes y demás esforzados deportistas adorados y millonarios a los tipos más brutos de estas tribus de imbéciles que forman las sociedades contemporáneas.

Pero no es para hacerme mucho caso. ¿Qué se puede esperar de un tipo estrafalario que padece el delirio paranoide de considerar imbéciles al 90% de sus coetáneos?

Vuelve Fedegico con nuevos chistes

Ya teníamos mono. El gghan Fedegico, el mejor humorista de Espppp.....ña ha vuelto. Un mes sin él y con este calor ha sido demasiado castigo. Pero no hay mal que cien años dure. Y aquí está de vuelta con sus desternillantes chistes, su corrosivo humor sin fgonteras y su guiños sólo para entendidos. Disfrutad de uno de los mejores chistes que contó el lunes tras su vuelta. Sus soluciones para acabar con el pgoblema de la inmiggación, del Líbano, y con el sentido musical de los selváticos senegaleses (jajajajaja, eso fue lo mejor...... Selváticos dice, jajajajaja) usando a Marta Sánchez como daño colateral.

Para estar riendo hasta cagar higos chumbos.

FEDEGICO EN SENEGAL

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Matilde Cabello y Cruz Conde

La escritora Matilde Cabello nos viene deleitando desde hace años en las mañanas de los domingos en el DÍA DE CÓRDOBA con unas pildoras efemeridiales en las que nos muestra a los personajes históricos de esta ciudad bajo un ameno envoltorio.

El domingo pasado le tocó el turno a José Cruz Conde, titular de la principal vía de la ciudad, al que presentó como un prócer benéfico y constructivo, responsable de la modernización urbanística que disfrutamos al norte de las Tendillas. El Faraón del Ensanche Cordobés. Bien está lo que bien parece. Pero aparte de las dudas de índole histórica y urbanística que suscita la idoneidad del sector elegido para el proyecto (1), olvida la escritora otros detalles de la biografía del que fuera, después de alcalde de Córdoba, Gobernador Civil de Sevilla y Comisario de la Expo 29, principal instigador en la ciudad del sangriento golpe de estado del 18 de julio de 1936, de la guerra civil subsecuente y del genocidio de demócratas programado posterior.

Menos mal que alguien se lo ha recordado esta mañana en las mismas páginas del diario desde el que nos deleita cada domingo.

SOBRE JOSÉ CRUZ CONDE

Unas líneas para intentar completar la información que nos aporta Matilde Cabello en su estimado diario. Nos dice que fue estupendo el papel realizado por José Cruz Conde en esta ciudad.

Considero, sin embargo, que nos oculta la parte másimportante de la biografía de D. José. Pregunto, ¿no se atreve a opinar con metralla por temor a perder su tribuna pública?, como bien dice Antonio Manuel. Por considerar grave la omisión, quiero aportar algunos detalles complementarios.

Las reuniones conspirativas, que condujeron al genocidio cordobés, contaban con la participación del coronel Cascajo, José Cruz Conde y los jefes de la Guardia Civil, el ex alcalde era el portador de las consignas para el alzamiento, transmitiendo las órdenes de Madrid a Eduardo Quero que lo describe como un hombre valiente que departe con otro valiente entre los valientes, Cascajo, que salvó a Córdoba de la bestia roja.

Los resultados deberían ser conocidos por todos los cordobeses, genocidio total: 10.000 hombres fusilados. Cerca de 200 mujeres asesinadas, algunas de ellas embarazadas. Un río de sangre que afectó a miles de familias. Una lista de horrores colaterales, mujeres que por el asesinato del esposo ahorcaron a sus hijos y se suicidaron. Hombres que llegaron a la alcaldía por permitir que fusilaran a su hermano y un largo etcétera.

Matilde, hija, un poco de memoria histórica. Lee a Francisco Moreno Gómez, ejemplo de rigor historiográfico. JOSÉ LÓPEZ GAVILÁN. (CÓRDOBA).

Yo añadiría que a las muchas vergüenzas que nuestro gobierno municipal de Izquierda Unida va lentamente acumulando hay que sumar el que no haya terminado de limpiar con un enérgico estropajo democrático el callejero de la ciudad de nombres de golpistas, fascistas, asesinos y cómplices de la sangrienta dictadura que asoló este país durante más de cuarenta años. Aunque sólo fuera por la memoria de los miles de militantes de su partido que exterminaron inmisericordemente.

Podría aducirse que los méritos de Cruz Conde para seguir contando con su nombre en esa calle son anteriores a la guerra civil. Cierto. Pero en Alemania a nadie se le ha ocurrido dedicar una calle a Hitler por su méritos de fino pintor de paisajes, anteriores a sus innombrables fechorías.

(1) Efectivamente el visionario político llevó a cabo su sueño de crear bulevares y avenidas en una ciudad que veía pasar la modernidad sin que nadie se las regalara. El problema es que la visión no la tuvo donde tenía que haberla tenido, en algún lugar determinado de las zonas extramuros de la ciudad medieval, como se les ocurrió a los próceres del resto de las ciudades españolas de la época, sino en una zona intramuros donde sólo existía un triste casco antiguo infectado de callejas. Es así que por gracia de don José y de la cortijera burguesía local que lo sustentaba Córdoba tiene el dudoso mérito de ser la única ciudad de España que construyó su Ensanche modernista en pleno casco histórico medieval. Entonces, claro, no existía la Unesco con sus declaraciones de Patrimonios de la Humanidad. Córdoba era sólo Patrimonio de la Peor Panda de Cortijeros Explotadores al Oeste del Pedroches.

(VOLVER)

ADDENDUM: (24 DE SEPTIEMBRE DE 2008)

Matilde Cabello ha publicado en el Día de Córdoba recientemente (7/9/08) un artículo-semblanza del artista montalbeño Enrique Moreno El Fenómeno, asesinado en el genocidio franquista-falangista de 1936, del que me he hecho eco en el capítulo cuarto de una serie de post sobre la MEMORIA HISTÓRICA que he colgado en este blog en este mes de septiembre de 2008. En esta ocasión Matilde se pringa y saca a relucir lo que sabe, ya que es una experta en la Guerra Civil, sin cortarse, al parecer, demasiado, señalando responsables concretos. Con nombres y apellidos. Responsables que aún son muy respetados por las fuerzas zombis y fósiles de esta ciudad. No es que sea demasiado peligroso ese ejercicio, pero en esta ciudad en la que los cadáveres siguen escondidos en los armarios y los asesinos muertos-vivientes siguen controlando sus resortes culturales, económicos y políticos (sí, Rosita, políticos) un gesto como el de Matilde es algo muy muy de agradecer. Seguiré esperando más entregas.

ESPAÑA CAMPEONA DEL MUNDO

DE CRETINISMO COLECTIVO

BLOGZAPING: Cardenal Alfonso López Trujillo, MISERABLE AL CUBO

Visitando Moscas en la sopa:

Sin compasion

Miserable Antonio Burgos

¿Qué podemos hacer con este repugnante

RACISTA?

El Sacro y Meapilas Colegio de Enfermería

Me llega casualmente a las manos el ultimo número de la revista del Colegio Oficial de Enfermería de Córdoba. Se llama “Constantes” y nunca un título fue más gráfico sobre la condición de sus editores. Efectivamente, constantes, sin cambios, continúan sus dirigentes desde los tiempos de Franco. Lo hojeo desganadamente y me encuentro en su interior una noticia que me da la medida de la calaña de esos dirigentes que desde tiempos inmemoriales mantienen el control de la Organización. El presidente del Consejo General de Enfermería entrega el gran collar de Enfermería a Benedicto XVI, dice el titular y lo acompaña con una foto de la fechoría. Añade además que esa distinción sólo la poseía anteriormente, de modo honorífico, San Juan de Dios, patrón de la profesión.

Como el Pastor Alemán, que se sepa, no tiene nada que ver con profesión sanitaria alguna habrá que deducir que sus méritos para merecer tal distinción se deben exclusivamente a la profesión que él mismo ejerce, Director General de una empresa religiosa, la Iglesia Católica, Aguerrida Multinacional especializada en generar ideología para consumo de una parte importante de la humanidad adicta al pensamiento mágico en competencia feroz con otra parte que propugna el uso de la razón para gestionar dicho pensamiento.

Las muestras de confesionalidad (católica, por supuesto) de las juntas directivas de ciertos Colegios Profesionales, fundamentalmente sanitarios, de este país sólo tiene correlación con su propia desvergüenza. No se van a enterar nunca de que la adscripción descarada a los principios fundamentales ideológicos de la Entidad Vaticana atenta directamente contra los derechos de todos los profesionales adscritos (hasta hace bien poco obligatoriamente), porque supone una opción partidista clara en un campo en el que muchas de las actuaciones de esos miembros pueden ser objeto de consideraciones morales de interpretación múltiple.

Es decir, con ese acto indigno están tomando posición sobre temas como el aborto, la eutanasia, el uso del condón como profilaxis del sida, las células madre y todas aquellas cuestiones de ética civil que la correosa moral religiosa trata de envenenar con su agresiva convicción de hallarse siempre en propiedad de la Verdad Absoluta. Revelada, claro. Y si representan a un colectivo profesional compuesto por personas libres de diferentes (se supone) tendencias, el acto de adhesión a la doctrina papal es una intolerable agresión a la libertad de opinión de sus miembros. El meapilismo deberían dejarlo sólo para su vida privada y no hacer ostentación oficial de él.

En cuanto a lo de haber distinguido también con el collarcito de marras a san Juan Dios participa de la misma índole desatinada que la de su primo mayor el Colegio Médico de Córdoba cuando nombró Colegiado de Honor al Arcángel san Rafael, por su contribución a la buena salud de los cordobeses. Una flagrante regresión al espíritu de otros tiempos (¿recuerdas?: vírgenes alcaldesas y generalas, santos defensores de la mitad de la patria...).

Si volaran, el cielo se oscurecería en un santiamén y nos invadirían las tinieblas.