CAJASUR: El Cuerpo Místico del Euro (I)

I: EL PAPEL DE LA PRENSA CORDOBESA (1)

Una de las papeles más cómicos de la opereta bufa Los Últimos días de Pompeya Episcobanquera al que hemos podido asistir estos días ha sido sin duda el representado por toda la prensa y los media cordobeses en general. Desde que comenzó a vislumbrarse el cantado desenlace con el duetto finale tenebrante del enroque numantino del último cura acompañado por el último excomunista, el fiel Agnus Hens (2) de Izquierda Unida (qué gran trágico perdió contigo la escena, Andresito) en la teatral Alta Roca del Suicidio, todas las rotativas se han lanzado a desmelenarse deshaciéndose en jeremiacos lamentos acerca de la pasividad con que los cordobeses están tomándose la quiebra de Cajasur. Y el mensaje que parecen querer dar es que parece mentira que la sociedad cordobesa haya consentido que los responsables de la Caja se hayan cargado el instrumento de desarrollo más importante con que contaba la ciudad.

La primera e instintiva reflexión que se me ocurre es que la vergüenza es algo completamente desconocido en las redacciones de los diarios y los media locales, instalados, ya desde siempre, en la más osada de las desfachateces. O sea, que resulta que durante más de 30 años todos, absolutamente todos los medios cordobeses se han empleado concienzudamente en mantener un estruendoso silencio pactado acerca de lo que de verdad se cocía en esa olla podrida que siempre fue la Caja de los Curas y ahora aparecen galleando con sus pescuezos pelados a picotear el cadáver del banquero ensotanado. A moro muerto, gran lanzada, como dijo el castizo.

Il Capo dei Capi de opereta, esa especie de Doctor NO con alzacuellos, Michele Castiglieggio que desde su covachuela recamada de maderas preciosas y crucifijos crislefantinos manejó todos los hilos de la ciudad haciendo y deshaciendo en todos los campos del quehacer urbano a base de crear una inconmensurable red clientelar metastásica tuvo como cómplice primero para perpetrar su poder absoluto a la casta periodística cordobesa, una legión de plumillas profesionales y amateurs sumisos a las órdenes de Jefes de Redacción y Directores perfectamente comprados a base de páginas completas de publicidad del logo del Palomo Blanco e invitaciones continuas al costosísimo canapé de las vanidades del Círculo Mundano Cordobés. Hasta se llegó a rumorear incluso que el Cordobés del Año lo elegía personalmente Él.

Pero las reglas de la omertà impuestas por el Orondo Cura Banquero no se limitaban a hacerlos mantener la boca cerrada sobre lo que todo el mundo sabía, sino que fueron invitados a base de pesetas primero y euros después a convertir sus páginas en ejercicios turiferarios de todo el aire que alrededor de don Michele corría. Y el Superego del Superboss siempre fue de una insaciabilidad ogresca. Columnistas felpudos del Diario Córdoba hubo que a base de saliva y betún, según la parte de don Michele que tocase, trasero o pies, consiguieron plaza perpetua en los Dominios Culturales del Altísimo. Y aún siguen allí. Aparte de la publicidad estableció además una complicidad fundada en un intercambio bidireccional de favores: periodistas que entraban en la plantilla por su condición de meapilas y empleados que entraban en Cajasur por débito recíproco de favores. Durante muchos, muchos años, principalmente en las hojas del Diario Córdoba, no pasó un solo día sin que asomara al menos un par de veces la oronda figura del banquero sacerdotal, hasta el punto de que llegó a parecer más que un diario, una biografía hagiográfica del Benefactore en cómodos fascículos coleccionables. Siempre con mucho, muchísimo respeto.

Pero nada de noticias o columnas sobre los negocios sucios en la Costa del Sol, la simpatía y algo más de don Michele por Jesús Gil, cuya forma de hacer negocios alabó públicamente repetidas veces, la contribución a la destrucción sistemática del ecosistema malagueño y al patrimonio histórico andaluz, la monstruosa inflación de personal de plantilla y oficinas para colocarlo ( y que ahora hay que desinflar), fruto de la política de compra de voluntades mediante la contratación de familiares de todo quisque, el descaradísimo trasvase del dinero de la Obra Social a organismos satélites de la Iglesia, la irregular, ilegal y desquiciada apuesta por las inversiones del ladrillo, con la complicidad de obscenos empresarios y alcaldiosas impostoras para conseguir dinero rápido, muy rápido y fácilmente lavable. Noticias que estaban en la boca o en las sospechas de todos, menos en las plumas de los periodistas cordobeses. Particularmente graciosa fue la eficacísima sordina que se impuso a los chillidos de los socialistas que estaban siendo desalojados de Cajasur, y que tras haber entregado miserablemente una Caja Provincial de la Diputación en perfecto estado de revista a los Episcobanqueros a cambio de sus puestos, prebendas varias e investigables otrosíes, fueron engañados y sacados a la fuerza, arrastrados de la pata, de la cochiquera donde hozaban tan cómodamente, pensando que para siempre, por los nuevos dueños del cotarro. El gordo culo de don Michele los sacó del banco sin contemplaciones ni compensaciones. Y sin siquiera un altavoz para poder chillar. Además de todo eso y como broche de oro se curró la independencia definitiva de los socialistas desfenestrados aliándose con el PP de Aznar para desvincularse de la Junta, en una jugada magistral de ingeniería canalla en la que jugaron un papel de corifeos payasos los munícipes excomunistas pilotados por la alcaldiosa renacida. La prensa cordobesa jaleó entonces el indecente espectáculo de una ciudadanía comprada mafiosamente -junto con el ínclito versiculador plumífero Antonio Gala, que sacó la tajada millonaria de una Fundación- siguiendo a la flauta de los hamelines canónigos por las calles de Córdoba que se manifestaban reclamando más poder para poder seguir mangoneando de corruptela en corruptela hasta la quiebra final. Los pobres socialistas tuvieron que lanzar sus chillidos fuera, fundamentalmente en su fiel El País. Allí uno de ellos tuvo la suerte de poder emitir, enloquecido de dolor, sus agudísimos chillidos. Sólo chillidos. Porque aparte de ellos no contó ni un diez por ciento de la verdad de lo que estaba pasando, de su propia responsabilidad y sobre todo, de la sublime estupidez de haber propiciado una desamortización de bienes públicos por parte de la Iglesia Católica. Y mientras tanto, en la capital Episcobanquera por antonomasia, silencio, el ensordecedor silencio comprado de la prensa lacaya. De esa que ahora gallea malhumoradamente contra el silencio ciudadano.

En esta ciudad las escasas noticias acerca de aspectos, no ya inquietantes, sino simplemente simpáticas que conseguíamos –y conseguimos- consumir los cordobeses críticos acerca de la Santa Banca tenían que venir impepinablemente de fuera. Y hasta la de fuera se nos escamoteaba siempre que les era posible. Fue memorable la compra de la edición completa de la revista Tribuna (3) que llevaron a cabo en los años 90 una legión de empleados de Cajasur kiosko por kiosko haciéndose con todos los ejemplares, porque publicaba un reportaje poco complaciente en el que se llamaba a don Michele el Marcinkus cordobés. Con dos cojones y con el dinero de la Obra Social. Todos los ejemplares. Alberto Almansa -el único periodista independiente de una ciudad en la que todos los demás son empleados directos o indirectos, de CAJASUR- ha colgado en su blog UN ESCANEO PERFECTO DEL ARTÍCULO.

Sólo en los últimos años algunas voces comenzaron a escucharse por vías alternativas, fundamentalmente Internet, en blogs y páginas críticas. E incluso francotiradores que usaban todos los medios y todas las plataformas a su alcance para denunciar la insostenibilidad e inmoralidad de la apestosa olla de mierda cajasureña. Algunos han pagado caro su osadía. Esta misma taberna de la Calleja de las Flores lleva en sus cinco años de vida dando cancha a todo el que ha querido manifestarse y aportar datos que nos ayudasen a entender cómo una ciudad como esta, tan vieja, y como dicen los botafumeiros folklofrikis locales, equivocándose estrepitosamente, tan sabia, ha podido caer durante tanto tiempo en manos de la peor banda mixta de curas de horca y cuchillo, empresarios orodentados, tecnócratas a la violeta, periodistas venales y políticos sin escrúpulos del hemisferio norte, para llevarse toda la pasta de la mesa de juego.

(1) Publicado originalmente en LA CALLEJA DE LAS FLORES.
(2) Debo esta agudísima etiquetación a mi contabernario de La Calleja Marti Julbe.
(3) He hecho algunos cambios en esta parte del post a la luz del conocimiento de que Alberto Almansa había colgado el célebre y perdido artículo. Al leerlo he descubierto que en él no aparece ese certero rejonazo de la comparación de don Michele con Marcincus. No sé de dónde lo he sacado. No creo que se me ocurriera a mí solito. Al menos no tengo conciencia de ello. Para los más jóvenes y más curiosos que no sepan quién fue ese cardenal, que fue llamado El Banquero de Dios, les recomiendo la lectura de su necrológica que publicó el diario El Mundo. O volver a ver El Padrino III.

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La calderilla de Moratinos

Moratinos es un tipo muy dado a perder la paciencia con quienes lo ponen incontestablemente en evidencia. Debe ser que la tiene en calderilla, suelta en el bolsillo, como la conciencia, aunque a ésta la tenga asegurada permanentemente por las frecuentes confesiones a que se somete por su profesión de fe católica. Cuando no tiene argumentos, se cabrea ostensiblemente. Hace años perdió la paciencia y se mosqueó bastante con un grupo de universitarios palestinos cuando le presentaron las evidencias del escoramiento europeo hacia las razones de Israel para machacar a sus conciudadanos. Aquello no tuvo nada de extraño para los que estamos convencidos de que además de diputado por Córdoba Moratinos cumple la función de un muy artero topo de los servicios secretos israelíes en las varias misiones diplomáticas que ha venido ejerciendo desde los años 90: Enviado Especial de la UE para Oriente Medio y actualmente ministro de Asuntos Exteriores del Reino de España. El reciente enjuague del gobierno israelí poniéndolo en evidencia asegurando que tenía las garantías personales del ministro de que evitaría el juicio en territorio español en el que su ejército podría ser condenado por genocidio, no deja lugar a dudas. También perdió lo papeles cuando se le recriminó sus indecentes rozamientos con un sangriento dictador como Teodoro de Guinea con el loable fin de salvaguardar los interesen petrolíferos de quienes nos llenan el depósito de gasolina.

Ayer la volvió a perder. Es normal, ha sido pillado in braganti en la cama del dictador vecino, sobrino-primo por otra parte de quien ejerce de monarca en estas tierras, negociando la cura chapucera del grano de pus que le ha salido al gobierno marroquí en el culo con la activista saharaoui Aminatou Haidar. Y tratando de tapar la boca de quien lo denuncia con regalos suculentos de pasaportes o estatutos de refugiado.

De que hubo contubernio entre los servicios secretos de los dos reinos no cabe duda, si no, no habría sido admitida sin pasaporte la activista en el aeropuerto canario. Probablemente pensaron que se trataba de un enjuague rutinario. Un intercambio de favores. Pero la sujeto de trueque marroquí les ha salido contestona y dueña de una dignidad de la que carecen los demás protagonistas, nuestro ministro el primero. Es así que no entiende Moratinos que Aminatou Haidar no acepte los regalos tapabocas que le ofrece saltando por encima de una normas perfectamente fijadas y que sólo acepte el cumplimiento de la legalidad. Es decir que trate de obligar, no pedir, al gobierno marroquí que cumpla con las leyes internacionales y acepte solucionar el problema en su propia casa, en lugar de pasárselo a un país vecino, a cambio de otro favor desconocido aún. Debe ser que considera que el pasaporte español es más valioso que el marroquí. Que considera unas ciudadanías más importantes que otras. Y eso se llama racismo.

Pero el problema de fondo es que los gobernantes de este país siguen instalados en la ignominia con el tema de su excolonia. Ningún otro gobierno de un país europeo excolonialista se ha portado tan cobardemente y de una manera tan rastrera con los habitantes de sus excolonias como el español. Todos los gobiernos españoles sin excepción. La promesa hecha por las autoridades coloniales españolas a los saharaouis siguen en pie. No cumplidas e intencionadamente olvidadas, pero en pie. Moratinos es el símbolo hoy de esa vergüenza. Y debería darle vergüenza, mucha vergüenza en lugar de acusar a una mujer mil veces más íntegra que él de estar manipulada por traidores a la patria. Debe ser que la tiene también en calderilla.

ADDENDUM del 07/12/09. José María Ridao coloca hoy en sus exactos términos el conflicto surgido por la doble ilegalidad cometida por los representantes de dos gobiernos, el marroquí saltándose su propia legalidad,la internacional y la Declaración de los Derechos Humanos que ha firmado, expulsando a una ciudadana sin motivos y el español por aceptar ocultamente la recepción de la expulsada saltándose las normativas del derecho nacional e internacional.

Periodismo patético cordobés

Uno de los inefables plumillas de la Hojilla Parroquial Cordobesa ha vuelto, para variar, a hacer lo que suelen, es decir, el ridículo más espantoso. Me avisa mi amigo Miguel en un post de La Calleja de las Flores. Desde que en el más importante diario local, también conocido como DIARIO CÓRDOBA decidieron sustituir a los profesionales del periodismo por curas auténticos o aficionados para mejor fomentar la superstición católica, por peñistas orodentados y roepalillos para cubrir los innumerables eventos de folklofrikismo de la ciudad, por intoxicadores profesionales para crear una realidad virtual paralela y a unos cuantos soplagaitas para todo lo demás, la verdad es que los porculeros cordobeses nos lo pasamos bomba. Pareciera que la misión de estos prensaheridos no fuera otra que ponérnoslo a güebo cada día para que nos descojonemos a placer de sus descagurriciantes meteduras de pata, abirortadas hinformaciones y descacharrantes artículos de opinión. El derecho a la información de nuestros paisanos queda al nivel del culo, pero nosotros, lo dicho, descojonaos tol día.

Viene a Córdoba un científico que ha escrito un libro de la colección VAYA TIMO que dirige Javier Armentia, director del Planetario de Pamplona y autor de uno de los mejores blogs racionalistas que se confeccionan en este país, POR LA BOCA MUERE EL PEZ. Eugenio Manuel Fernández participó en la Semana de la Ciencia en Andalucía 09 en el Botánico y habló del pensamiento crítico, de ciencia y de pseudociencia y sobre todo del contenido de su libro La conspiración lunar: ¡vaya timo! La crónica de Rafael Muñoz se publica perfectamente en la página Andalucía Investiga. Y de ahí pasa trágicamente a la redacción de nuestro querido diario eclesiástico-local, donde los dedos peludos del primate de guardia convierten al científico racionalista y denunciante ardoroso de los comportamientos y teorías pesudocientíficas en un MAGUFO, en un conspiranoico, en un defensor de las mismas teorías que en realidad denuncia. Y coloca la firma del autor de la crónica original. Eugenio Manuel Fernández lo cuenta en su página y coloca incluso una captura de pantalla con el cuerpo principal del delito subrayado. Se lo ha tomado deportivamente, demasiado a mi parecer. Dice que no ve mala intención. Tiene razón. Sólo estulticia puede verse. Pero como dice el antiquísimo proverbio pernambuqués: es cien veces más peligroso un tonto que un malvado. Al menos a éste lo ves venir fácilmente. El tonto en cambio es una temible fuerza ciega. Imprevisible en su embestida. No sé cómo se lo habrá tomado el autor de la crónica original. Pero yo que él me buscaba las habichuelas en otro sitio. En cuanto a Eugenio, que no se preocupe, aquí casi nadie lee.

El ca(nalla)tolicismo

Hay un catolicismo popular que cubre las necesidades espirituales y folklórico-sociales de la mayoría de los españoles normales, que no están obsesionados por la lógica pérdida de peso de sus creencias en un mundo en vías de desencantamiento, ni intentan imponer los dogmas de su fe al resto y aceptan con una saludable hipocresía (catártica y espital) la dicotomía entre sus cumplimientos y las canallescas actitudes de sus pastores.

El otro, el de esos pastores y los poderosos a los que sirven, no hace falta remitirse a época oscuras y crueles en las que eran los dueños de las almas y de los cuerpos que las sustentaban de todos los humanos para examinarlo en su verdadera índole. Sólo mirar alrededor o remitirnos a unas décadas pasadas para descubrirlo. Miles de esos pastores diversamente engalonados violando impunemente niños con la complicidad de las autoridades eclesiásticas y civiles, un papa dando la comunión a asesinos como Videla y Pinochet mientras condena a la muerte a miles de fieles del Tercer Mundo con su negativa a permitirles el uso del condón, la santificación de las víctimas propias de la matanza que ellos promovieron en España en el 36, la demostrada complicidad de las jerarquías católicas en el genocidio de Uganda, y un largo etcétera.

El último ejemplo de la verdadera calaña de los católicos correosos, del canallismo atroz disfrazado de discurso religioso lo he encontrado hace unos días en una columna de un plumilla artillero del portaaviones ABC, división cordobesa. Juan José Primo Jurado es probablemente el más peligroso de los fundamentalistas católicos que tienen altavoz en la prensa local, un reaccionario esencial, macizo, adicto a las sectas ultracatólicas y a los razonamientos mendaces. En su columna del 25 de este mes repasa la lista de los momentos estelares del reciente congreso celebrado en Madrid bajo el título de Católicos y vida pública y entre todas las obviedades de quienes intentan que sus creencias supersticiosas influyan en la vida pública del resto de los ciudadanos, recoge una atrocidad, un pensamiento intrínsecamente monstruoso que pone en evidencia la calaña de cierto tipo de católicos. Dice el artillero abecedario que dijo el economista Juan Velarde:

La responsabilidad de los países africanos es culpa interna de ellos, no de los países desarrollados. Me niego rotundamente a seguir sosteniendo que hemos sido y somos nosotros los causantes de su pobreza.

Juan Velarde Fuentes es hoy un ancianito de casi inofensivo aspecto, pero durante los años 50 y 60 fue un redomado falangista, que es lo mismo que decir redomado fascista, colaborador conspicuo y convencido de uno de los regímenes más criminales y sanguinarios que han mancillado la piel de Europa en el siglo XX, moralmente semejante al nazi alemán y al fascista italiano y nunca arrepentido por ello. A pesar de lo cual ha sido abundantemente premiado por las instituciones democráticas contra las que el luchó a lo largo de toda su vida. Por eso no debe extrañar que sus opiniones acerca de la monstruosa situación de penuria alimentaria y de desgarro social que padece endémicamente el continente africano estén sustentadas por el racismo más crudo y alcancen claramente la crueldad argumental. Sobre todo teniendo en cuenta que siendo un economista de reconocido prestigio debe tener los datos suficientes para interpretar la realidad. Pero lo lleva en la masa de la sangre. La maldad digo, no la Economía.

Pero tal vez la explicación esté en que el antiguo camarada de los que llenaron las cunetas de España de cadáveres en la guerra y la posguerra es además y por supuesto católico comprometido con su Iglesia y en demostración de tal cosa lo ha declarado. Por eso puede permitirse esas argumentaciones, porque para los católicos a todos los humanos los hizo el dios en el que creen iguales y con las mismas oportunidades. Lástima que además de a los pobres negritos el dios ese creara en su momento también a sus iguales el colonialismo que esquilmó las riquezas del continente durante dos siglos considerándolos animales, los estados colonialistas que dividieron a su antojo los territorios mezclando etnias y separándolas a capricho de su lápices y escuadras, el rey católico belga Leopoldo que esclavizó y asesinó a cientos de miles de criaturas de dios, iguales pero negras, y actualmente el mismo dios está afanosamente empeñado en la labor de crear las multinacionales de los países habitados por blancos ricos porque se lo han currado por lo que están en su derecho de esquilmar sistemáticamente las materias primas africanas (petróleo, pesca, coltán, madera, diamantes...), quitar y poner gobiernos que les son favorables, mediante la compra o mediante la guerra, costeando ejércitos de mercenarios para ello y vendiéndoles armas a módicos precios para facilitarles la tarea, y en crear las subvenciones a los agricultores de los países ricos, porque se lo han currado, que distorsionan los mercados e impiden a los africanos competir en igualdad de condiciones en los mercados internacionales globalizados que sí los obligan a consumir productos occidentales, así como semillas modificadas genéticamente para que no puedan reutilizarlas. Ese dios todopoderoso e igualitarista creó también a las compañías farmacéuticas, de países cristianos, por supuesto, que impiden sistemáticamente un abaratamiento o la producción de genéricos que impedirían la muerte de millones de seres cada año. Y que llevan frecuentemente cruces en sus logos...

Menudo cabrón está hecho ese dios al que adora el señor Velarde y que nos hizo a todos iguales, pero no nos hizo nacer en el mismo sitio. Y menudos tontos los negros que no consiguen a pesar de esa ayuda blanca y de su dios blanco salir adelante...

A veces tengo la fantasía de que ese dios debería existir realmente y haber creado un infierno a medida de todos estos ca(nalla)tólicos. Un buen infierno con sus buenos demonios de pezuñas, cuernos y rabo armados de tridentes afilados. Como esos que crearon los delirios malvados de sus antecesores: con fuego, calderas y lavativas de plomo derretido por el culo. Por toda la eternidad.

Alguien que te guíe para mirar el cielo

Todos los átomos pesados de nuestro cuerpo son polvo de estrellas muertas.

Luis Álvarez Gaumé (Físico).

Durante un par de años de mi adolescencia tuve la suerte de gozar de la amistad de mi tío abuelo Ortiz. El tío Ortiz tenía su reino (republicano) en su azotea del barrio de Santa Marina y algo más tarde me emocioné encontrándolo también en la azotea de Epicuro de El árbol de la Ciencia de Baroja. Pero mi tío, al contrario que Iturrioz, no era un escéptico empedernido, sino un luchador. Vencido, pero luchador. Y autodidacta. Obligado a cuidar ganado en la sierra desde muy, muy pequeño, allí aprendió a leer con los papeles impresos que caían en sus manos y que le interpretaban almas caritativas con las que topaba. Ello le permitió ya en su juventud aprender mecánica y astronomía, dos de sus pasiones, en libros que compró en tiendas de lance. La mecánica le serviría para colocarse en la fábrica de aceites de Baldomero Moreno donde llegó a hacerse imprescindible y la astronomía, aparte de para explicarse los fenómenos que llevaba contemplando desde niño, para guiarse de noche en su larga huida por la sierra hasta el frente republicano escapando de los falangistas que al poco del golpe de estado fueron a su casa a buscarlo para convertirlo en abono de jaramagos como pudo alcanzar a escucharles decir antes de escapar por los pelos por un ventanuco trasero. Por anarquista. Su tercera pasión fue el esperanto, una lengua a la que concedía la posibilidad de fundamentar el entendimiento entre todos los humanos para la consecución de un mundo libre de injusticias, con la ayuda de las teorías anarquistas.

Tras el definitivo triunfo de la revolución fascista regresó y sólo se libró de ser fusilado por la intercesión del dueño de la fábrica, a la que volvió tras dos años de cárcel con alma de vencido y una clavícula desbaratada por efecto de las torturas. Muchos años después, a mediados de los 60, cuando yo contaba 10 años, me regaló mi primer libro propio, una edición de principios de siglo de Al polo austral en velocípedo de Salgari que aún conservo. Desde entonces me aceptó como discípulo y se empleó en el empeño de inocularme la pasión por la lucha por la igualdad y la justicia. En las noches de verano en la azotea, además de enseñarme a fumar, me explicaba los mecanismos que rigen el funcionamiento del mundo de la política y la economía con una claridad y un rigor que aún hoy, casi cuarenta años después, me siguen sirviendo de manual básico de entendimiento. Así mismo, la mecánica de los astros le permitió asegurarme de que no era necesario, ni deseable, que un ser superior rigiera los destinos del universo, y mucho menos que hubiera una sola posibilidad de que la agrupación de estrellas en constelaciones (y las conocía y amaba a todas) interviniera en el carácter y el destino de las personas. Lo que nunca consiguió, a pesar de sus denodados esfuerzos fue inocularme sus otras dos pasiones: la astronomía por sí misma y el esperanto. Ni yo conseguí nunca verle la gracia. Lo importante estaba para mí en la tierra y no en el firmamento. Pero él siempre insistía. Mirando el cielo nunca te aburrirás. No hay nada más fascinante que ver cómo cambia, que intentar conocer todas las cosas que hay en él, me decía. Porque si hay algo que siempre está contigo, que nunca te abandona, es el techo celeste. La forma de las nubes, sus agrupaciones, los colores del atardecer, el diferente titilar de las estrellas, las constelaciones... Ponía tal empeño que conseguía crearme zozobra y remordimiento la patencia de mi desinterés. Ahora se me ocurre a veces que sus enseñanzas políticas no fueron más que cebos para aficionarme a la contemplación del cielo. Por supuesto, nunca tuvo telescopio. Y no sé si lo necesitó. Lo suyo era la simple vista, el ver cómo se sucedían los días encima de su cabeza proporcionándole un espectáculo maravilloso. Murió cuando yo tenía 17 años.

Por eso me he vuelto a emocionar tanto con un precioso y preciso libro que acabo de releer y que me ha trasladado de nuevo a aquellos días felices de cielos estrellados y charlas demoradas junto a mi tío en la azotea de Santa Marina, como ya me ocurriera en la primera lectura. A ras de cielo de David Galadí-Enríquez. Lo que el pobre Ortiz no consiguió hace tantos años lo ha vuelto a intentar este cordobés de la diáspora con mejor suerte. A Galadí, astrofísico de la Estación de Calar Alto (Almería), lo conocí hace un poco más de un año, el día en que asistí a una conferencia que impartía, a la que me llevó un amigo y cuyo tema me hacía temer lo peor. No recuerdo el título exacto, pero hacía referencia, inquietante y sospechosamente dado mi incurable escepticismo, a la posibilidad de existencia de vida extraterrestre en el universo. Me dispuse a escuchar en estado de prevengan pero he de decir que a los pocos minutos de comenzada la charla me sorprendí deslumbrado por su claridad expositiva y su impecable línea argumental. Partiendo de los presupuestos de la revolución copernicana, que por primera vez sacó al hombre del centro del universo, siguiendo por la evolución progresiva de los conocimientos científicos de la modernidad y llegando hasta las últimos descubrimientos en el campo de la astrofísica, trazó la idea de la asunción de la cada vez mayor conciencia de nuestra extrema insignificancia en el enormidad del universo. Es esta misma conciencia la que nos conduce a la posibilidad de deducir que no sólo el mismo proceso que llevó al surgimiento de la vida (no de la vida inteligente, que esa es otra cuestión) en determinadas condiciones en un planeta perdido de una galaxia no menos insignificante, pudo haber ocurrido en otro de los miles de millones de planetas que ya se sabe que existen, aunque no hayan sido computarizados, sino que lo acientífico sería asegurar categóricamente que no haya ocurrido.

Discutiendo el tema con mi amigo a la salida me comentó que el conferenciante tenía publicado un libro divulgativo de astronomía que merecía la pena leerse. Y como yo soy fiel a mis amigos y además había salido gratamente sorprendido de la charla de su autor, le hice caso y lo compré. Una inversión impepinablemente rentable: pasé dos tardes deliciosas preso de la fascinación, atrapado en la trepidante aventura del desvelamiento de las causas de decenas de fenómenos naturales, de la mano firme del autor de la que se presentaba en su subtítulo como una guía de observación astronómica para conocer el firmamento. A simple vista. Sin necesidad de usar telescopios, catalejos, ni prismáticos. Todos los fenómenos que los hombres pudieron contemplar desde siempre a simple vista explicados rigurosamente a la luz de los conocimientos actuales y en un lenguaje asequible, aunque sin concesiones al faciloneo populachero. El por qué del color del cielo, diurno y nocturno, el de los planetas y estrellas, las causas de la titilación de éstas últimas, las mareas, los efectos lunares... Todo con un absoluto rigor y una amenidad pasmosa. Una incitación irresistible a detener nuestro paso, sentarnos y disfrutar de prácticamente lo único que podemos obtener gratis en nuestra vida y de cuya hermosura, tal vez por eso mismo, no somos casi nunca conscientes. Una fascinante explicación de por qué vemos la luna más grande cuando aparece en el horizonte que cuando luce en el centro de la bóveda celeste me llevó al borde del derretimiento. Podría apuntárosla aquí, pero el que quiera peces que se moje el culo. En el libro está.

Pero es que además en A ras de cielo, Galadí toca mi fibra profundamente escéptica azotando inmisericordemente, usando como látigo un hilarante sarcasmo, a los ufólogos y demás fenómenos humanos de la estupidez contemporánea, así como a los astrólogos y sus delirantes convicciones de que la posición de las estrellas o una determinada fase de la luna en la fecha del nacimiento de cualquier humano determina el que llegue a devenir en un ser bondadoso o un hijoputa con los ojos malos. Desde luego debería ser de obligada lectura para todos aquellos que estén dispuestos a resolver posibles dudas en sus convicciones simplemente heredadas y asumidas sin aparato crítico.

Pero si a mí me ha encantado y me ha hecho comenzar a mirar mucho más hacia arriba, a mi tío le hubiera gustado saberlo y sobre todo le hubiera resultado tremendamente útil su lectura. Además hubiera hecho unas magníficas migas con él autor, porque acabo de descubrir que Galadí aparte de un reconocido astrofísico y un magnífico divulgador es también un ¡¡¡experto esperantista!!! Lo acabo de saber por la red. Hay que ver lo que los astros nos tienen reservado...

Un detalle inquietante del libro es que esté editado por Almuzara... ¡lagarto! ¡lagarto!

Indigestión de atún

Todos sabemos que la ensalada con atún Calvo esta riquísima y que incluso solo con tomate hace unos bacatas exquisitos, pero ello no debería cegarnos la racionalidad. Ayer, adrede, estuve viendo un par de debates televisivos sobre el tema del secuestro y nadie, absolutamente ninguno de los contertulios intentó llevar el asunto por algún que otro derrotero que pusiera mínimamente en cuestión el derecho de determinadas empresas con sede en los países industrializados, aunque sea con bandera de paraísos piratas fiscales para estafar a sus conciudadanos con la aquiescencia de sus gobiernos, a seguir explotando las riquezas naturales de los países mantenidos intencionadamente en la pobreza para ello. Tampoco hoy la prensa, ninguna, enfoca el asunto desde ese punto de vista. Una verdadera omertà. No me voy a extender en detalles que están perfectamente desgranados en varios lugares, por ejemplo en Joaquín Sempere, Hernán Zin y en los dos magníficos post publicados recientemente por Lansky en su blog y que viniendo de quien vienen son absolutamente dignos de crédito. Yo también le dediqué un post al asunto antes de la captura del Alakrana. Sólo voy a recoger un llamamiento que hace Lansky al final del segundo de sus post con el siempre incisivo lema de NO EN MI NOMBRE. No al que llama neocolonialismo ecológico militarizado.

Pero hay otro punto sobre el que me gustaría reflexionar y es el de las armas de fuego, cuyos fabricantes están principalmente en los países desarrollados siendo sus principales clientes ejércitos, delincuentes y guerrilleros de los no desarrollados. España sin ir más lejos es el principal suministrador de los cientos de miles de pistolas con los que se matan en las favelas de Río de Janeiro. Un negocio redondo para los industriales y los estados de los países ricos: inundar de armas un país pobre para que sus habitantes se maten entre ellos o sirvan para asesinar a quienes se resistan a ser explotados por las delegaciones de las multinacionales. El horror sin embargo sólo asalta a los proveedores cuando los negros usan esas mismas armas contra los propios blancos que se las suministran.

Eso es lo que ha ocurrido en Somalia. La ingente cantidad de armamento con que los proveedores occidentales han inundado a un país en el que lo que de verdad hace falta es comida se ha vuelto contra el buen blanco.

La pena es que siempre son los mismos los que mueren o son asaltados. Los pobres. En este caso los marineros que por sueldos de miseria son explotados y enviados a los infiernos periféricos por armadores piratas. Los verdaderos piratas de esta historia.

Fusionando tradiciones

El cardenal Bertone, tras la sentencia del Tribunal Europeo de los Derechos Humanos considerando ilegal el mantenimiento del crucifijo en las aulas de la escuela pública, ha lanzado al viento una jeremiaca queja: nos quitan los crucifijos pero promueven las calabazas de Halloween, ha dicho torciendo el gesto con la tradicional mueca propia de los frustrados porque ya no pueden obligar a los descreídos a lavar sus ofensas a la Religión Verdadera en una hermosa pira inquisitorial.

Venga, hombre, Monse, no me sea... purpurado y no se ponga así, que corren otros tiempos y ya todo tiene arreglo en esta vida menos lo de Cajasur. Fundamos ambas tradiciones, la antigua y la nueva, en un fraternal abrazo y verá cómo los niños se lo pasan pipa con el CALABACIFIJO. ¡¡¡Y viva Jalogüin!!!

Manolete, esnifando por chicuelinas

En otra ocasión definí al periperiodista (Escolás)Tico Medina, como un profesional de la plumilla que ha navegado todos los mares de los medios franquistas, tardofranquistas y pseudodemocráticos sin despeinarse, con la bandera de su perenne sonrisa-rictus, su portentosa habilidad adulatoria y su inanidad más absoluta. Hace años que desde el culo dominical del Diario Córdoba agrede con sus soplapolleces cobistas, su falso perol y su inconfundible mueca netoliana, la inteligencia de los cordobeses con algún resto de dignidad ética, pero sobre todo estética.

Pero esa inanidad se ha vuelto hace unos días latigazo venenoso porque don Tico se ha entretenido en morder traidoramente en uno de los pilares de la religiosidad autóctona cordobesa, que compite en pasión devocional con la narcocofrade y la furbolera, inoculando en la mente de los fieles un ponzoñoso caldivache.

Todo el que haya venido a Córdoba alguna vez y haya paseado por el emblemático marco incomparable de sus calles y plazas y haya entrado en sus matriciales aunque sintapistas tabernas habrá descubierto el arrebato que desata en los cordobeses el culto al mito de la cara de nabo avinagrado y la inteligencia inmóvil: Manolete. El manoletismo es la religión de estado cordobesa, cuya hierofanía tiene lugar en sus templos, sus capillas, sus gloriosos aparadores urbanos, sus placas conmemorativas, sus cien mil fotos de almanaque recamando las paredes tabernarias, su regurgitación litúrgica a cargo de los sumos sacerdotes del culto del recuerdo del aciago día de su pasión y muerte, su literatura perpetrada no sólo en los previsibles e interminables romances heroicos de jaca y reja, sino incluso por las exjóvenes expromesas de la novelística local. Una inquietante pasión necrohómofila que hace que miles de viriles roedores de palillos de dientes sientan temblar sus carnes con sólo recrear con el pensamiento un leve cimbreo del cuerpo del hierático matarife defuncionado hace ¡60 años!, extraña pasión genuina y sólo posible en una ciudad como Córdoba que ha hecho de la malafollá y la vaciedad mental virtud filosófica bajo el nombre de senequismo.

Pero mantenido como un inmarcesible ídolo virginal hasta ahora, su estática y extática figura acaba de ser mancillada por el descubrimiento del secreto, desvelado por el traidor periperiodista perolero de que nuestro fino matarife del agrio semblante, nuestro entronizado símbolo de la cordobesidad torera se metía las rayas dobladas. Es decir, que se dopaba con cocaína que era un gusto. O sea, que le pegaba a la farlopa como un sicario de Medellín. La imagen del diestro del parco verbo cortando las rayas con el estoque y metiéndoselas con el recamao capote de paseo no tardará en enquistarse en el magín de sus adoradores. O la de la posible, inmortal, faena esnifando por chicuelinas que quizá pase un día a las panoplias de las capillas tabernarias. O haga caer al mito desde su inconmensurable y celeste pedestal cuasi divino al fango humano de la drogadisión y er visio.

Lo que es seguro es que esta ciudad ya nunca será la misma, y que Tico Medina, el traidor emporcador de mitos cordobeses ya puede emigrar a Madagascar o hacerse monje tibetano antes de que los manoletistas fundamentalistas caigan en la cuenta, le corten los güebecillos y los congelen para comérselos en un perol el próximo aniversario de la Tragedia. El 29 de agosto de 2010, Dios mediante, con el permiso de la autoridad competente y si el tiempo no lo impide.

NARCOCORRIDA

La Chicharra Ensotanada Semanal, la hipertrofia católica y la Rahola

A veces no sé si en las armas que utilizan los campeones del pensamiento reaccionario de la Hojilla Parroquial cordobesa (también conocida como Diario CÓRDOBA) prima más la estupidez o la hipocresía. De verdad. No sé si don Antonio Gil, el supuesto periodista cuyos criterios de objetividad pasan por el juramento de fidelidad a la legislación y dictados morales de un estado extranjero como cura que es, es más tonto que aviesamente hipócrita. Hoy, para defender la naturalidad de la pervivencia de la religión católica en el pueblo español, que como todo el mundo sabe fue naturalmente convencido para practicarla desde hace 500 años bajo la amenaza de penas que pasaban por la cremación en vida, el garrote vil y más recientemente el fusilamiento, el encarcelamiento o la exclusión social, echa manos de las palabras de un adefesio moral como Pilar Rahola. El discurso ético de esa señora, como demuestra permanentemente, es de carácter venal y se basa exclusivamente en la recopilación de los extremos opinativos más adecuados para poder vender espectáculo, fundamentalmente televisivo, columnista y radiofónico, del que fundamentalmente parece vivir. Pero parece que para nuestra Chicharra Ensotanada Semanal vale todo. Incluso el uso de apoyos que deberían olerle a azufre.

Alguien debería explicarle a este cura trabucaire, que semanalmente nos castiga la inteligencia con el chirrido de sus callosos elitros reaccionarios, que la necesaria corrección de la hipertrofia católica española pasa por equilibrar las opciones difusivas de otras formas de entender el mundo tan respetables – o más porque nunca fueron tan agresivas- como la suya, incluso la que considera la maldad intrínseca de la religión administrada por una empresa como la del señor Gil, que fomenta la castración intelectual de los individuos, supeditando la racionalidad más elemental a los dictados de unos gurus eunucoizados por ley (de Dios).

Disfrutando de la ciudad desierta

Ya de vuelta con la suerte de poder disfrutar de esos preciosos días de octubre de aire cristalino y horizontes de nitidez prerafaelista a los que cada año desde hace muchos renuncio por los viajes, pero con la lata de ver convertido un sábado en un domingo previo a otro domingo. En Córdoba se festeja por especial dispensa vaticana el día católico del Genio Alado de la Pescadilla, Rafael, como lo definiera tan precisamente mi amigo David, desgajado del común de los otros Genios Alados a los que enjauló la Iglesia en un mismo día conmemorativo: Gabriel y Miguel. Día en el que los cordobeses más militantes aprovechan y se lanzan a montar en pleno campo serrano una de las colecciones de performances gastronómico festivas en serie más delirantes del Hemisferio Norte: el perol. Yo siempre defendí que el clásico perol cordobés supone una manifestación artístico vanguardista de primer orden en el que los elementos más espeluznantes (barrigas peludas, sombreretes de tenis, paletas de agujerillos, y neveras multicolores) se dan la mano en un espeluznante combinatorio alrededor de un guiso de arroz con pollo. Yo no sé cómo nunca a ninguno de los artistas de corte moderno que andan a la caza de ideas se le ha ocurrido usar una filmación y reproducción cíclica de un perol cordobés en los Villares como elemento de inquietante videocreación. En ARCO rompía con la pana, seguro.

Así, que con el magnífico día que se había levantado la ciudad estaba vacía. Preciosa en su vaciedad y en su iluminación. Decidimos por nuestra parte aprovechar y visitar las otras manifestaciones artísticas, estas voluntarias, que estos días se han instalado en los patios cordobeses en una imaginativa propuesta al servicio de la promoción de la Dichosa Capitalidad Cultural 2016. A pesar de mis serias dudas de los merecimientos de esta ciudad, que de lo que anda necesitada es de una verdadera revolución cultural interna y no de cartonpiedristas portadas estrictamente promocionales, o de que los dineros podrían gastarse de una manera más racional, lo que agradezco a la Organización es que estén apostando, con mayor o menor criterio o éxito, por manifestaciones alejadas del folklorismo castizo-casposo, haciendo saludablemente caso omiso a lo que aquel honrado asesor contratado para eso mismo les aconsejó: menos modernidades y más toros y Semana Santa.

La idea era verlos casi todos, pero los encuentros callejeros con conocidos sólo nos han permitido unos pocos, aparte de que uno de los principales, justo el que tiene lugar en el patio de la Concejalía de Cultura Municipal del palacio de Orive permanecía cerrado por causas que probablemente tienen que ver con la negativa de quien se lleva la pasta gansa a pagar horas extras a un empleado que abra y vigile, a contratar a alguien para ello o por cualquier otra soplapollez propia de cargo municipal al uso.

La fuente de sangre del patio de la calle de la Palma y la giganta de la Casa de las Campanas son las más curiosas. Digo curiosas expresamente, porque si algo venden determinadas manifestaciones del arte contemporáneo son impresiones que tienen que ver más con la extrañeza (ni siquiera la provocación, que sería más divertido), la extravagancia o el esperpento. De todas formas seguro que mi favorita será la de los caracoles, 2016 caracoles con la conchas doradas soltados en un patio. Cuando los vea prometo documento gráfico. Mientras tanto ahí van dos de las manifestaciones vistas esta mañana:

Por la tarde me alargo a la merienda concierto en el patio del SOUL FOOD de la Calle de la Feria (San Fernando, 39), donde Alberto Guerrero, un joven cantautor cordobés, desgrana un buen puñado de canciones hermosas y sencillas, acompañado por los acordes con alma de samba de su propia guitarra. Pan y chocolate por cuenta de la casa.

El SOUL FOOD comienza a ser ya un referente lúdico-gastronómico de la ciudad. Sus dueños tienen muchas ideas y un gusto exquisito. Cenar en el patio, en las mesas corridas con aire de merendero popular, bajo la tupida parra, las especialidades de la casa, sofisticaciones –no tan sofisticado, como reza el lema del restaurante- exquisitas a precios saludables, es un placer único en la ciudad. Alternativas al tapeo clásico sin dejarse la piel de la cartera en el intento. Y suculentos menús al mediodía. Y además es bar de copas. Para después. Todo en uno.

Mi amigo Jerónimo lo dejó dicho perfectamente no hace mucho en la Calleja.

Me bajo al Moro

Durante unas semanas estaré ausente. No espero que me echéis de menos pero yo sí os echaré a vosotros, a quienes entráis por aquí con mayor o menos frecuencia y tienen el detalle de dejarme un comentario.

En principio este año tocaba sudeste asiático, concretamente Malasia, un país del que nos quedamos con ganas de profundizar cuando hace muchos años lo recorrimos de punta a rabo pero muy rápidamente camino de Indonesia, parando sólo en Penang y Melaka, pero del que guardamos un grato recuerdo y en el que comimos algunas de las mejores preparaciones orientales de nuestra vida. ¡Ah las sopas de jengibre de Penang! Pero un no demasido grave problema de salud de C., pero suficiente para evitar el riesgo de evacuación rápida, nos ha decidido a delantar un proyecto que teníamos en mente: Marruecos en bus, tren y taxi colectivo, un país que conocemos muy bien, pero que siempre, salvo una escapada al antiguo protectorado hace dos años del que dí cumplida cuenta aquí, recorrimos en vehículo propio.

Así que he desempolvado mi dialectal marroquí y con la ayuda de mi amigo Rachid he vuelto a ponerme en forma: listo para parlotear en el endiablado trabalenguas en que convierten la noble lengua árabe los hijos del sol muriente, que eso es lo que significa Maghrib.

Me llevo libros y la ilusión casi intacta de siempre.

Como una de las cosas que llevo en mente hacer es comprar grabaciones de cuentos infantiles en dialectal marroquí, no sólo porque con ellos aprendo una barbaridad, sino porque el áspero marroquí es especialmente hermoso en la voz de los narradores de historias, os dejo el video de la canción Cuentero, de Souad Massi (Cuéntame, cuentero, un cuento, llévame al país del érase que se era... todo el mundo tiene en su corazón un cuento.).

La Episcovisión Cordobesa y la Memoria Histérica

La sucursal cordobesa de Nuestra Amada Santa Madre Iglesia Católica de Roma se dispone a crear una cadena televisión local en la que entre los asuntos propios del culto y de la peculiar moral católica intentará fijar definitivamente la memoria colectiva de la ciudad enalteciendo exclusivamente a los muertos fetén: los suyos. Lo han dicho claramente: una de las funciones de la emisora será dar a conocer la vida y milagros de los llamados mártires católicos de la República y la Guerra Civil. A los 7.000 cordobeses asesinados a sangre fría con su complicidad que les vayan dando... café... mucho café. Es justo y necesario, es nuestro deber y salvación hacerlo así, así ha dicho el responsable de la cadena. Se trata de una nueva contraofensiva/defensiva del renacido cristofascismo para evitar que sus actuaciones y complicidades en la Revolución Fascista de 1936 se juzguen moral y judicialmente como pretenden los ateos, rojos y anticlericales: Crímenes contra la Humanidad.

La iniciativa parte del ya casi exobispo de la ciudad, el ultrareaccionario (mon)señor Asenjo, desgraciadamente trasladado a Sevilla por el Director General de la Empresa, Herr Joseph Ratzinger, con la misión de neutralizar la tímida pero corrosiva labor aperturista que en esa sede llevaba a cabo el confundido obispo Amigo, amigo de los socialistas. Asenjo hizo lo propio en su sede, hacerse amigo de los excomunistas del ayuntamiento de Córdoba, con la diferencia de resultado de que (mon)señor Amigo no convirtió al catolicismo a ni un solo socialista mientras el gran Asenjo tiene asegurada la corona de beato tras su milagrosa conversión de la totalidad del equipo municipal cordobés de excomunistas en entusiastas meapilas cofrades. Las perlas intelectuales de índole cristofascista del obispo Asenjo son ya proverbiales, pero recordamos especialmente aquella vez en que acusó a los padres que no enseñan la moral cristiana a sus vástagos de llevarlos por el camino del egoísmo y la delincuencia. Con dos gónadas incensadas.

De todas maneras esperaremos ansiosamente el comienzo de las emisiones para comprobar si es cierto el rumor que circula por entre los círculos meapilistas citadinos de que piensan contratar para la pía emisora, por mediación de su hermano el Padre Loring, residente en Córdoba y autor de los ladrillos plastoevangélicos dominicales de la Hojilla Parroquial (también conocida como Diario CÓRDOBA), a su hermano el Padre Loring SUPERSTAR, conocido como el Padre Sonrisas o Padre Le Doy una Hostia al Niño que lo Mato.

Córdoba Ciudad Anticiclista

Mi amigo y contertulio Dr. Mabuse cuelga en la Calleja un video que anda rulando por las páginas dedicadas a los carriles bicis de toda España en la que se muestra a Córdoba como aspirante a ser considerada Ciudad Anticiclista. Otras son Antitaurinas, otras Antinucleares... y nosotros pues eso: Anticiclistas. Yo voy a enviarla a varias páginas del extranjero, de Holanda, Bélgica, Alemania, etc., para que sepan qué clase de ciudad hirsuta y montaraz está optando por una Capitalidad Cultural Europea. Qué clase de ediles gobiernan esta ciudad que mandan a sus polis locales a recaudar multas por causas verdaderamente absurdas y que se sepa nunca, nunca multaron a un puto cochista que invadiera el carril bici.

ESPAÑA UNA, GRANDE Y CORNÚPETA

España es una Unidad de Destino en lo Cornamental

Como dice el venerable proverbio vietnamita a quien mucho se agacha se le acaban por ver las bragas. A algunos se les vienen viendo hace muchos años pero últimamente a las de algunos de esos algunos se les pueden contabilizar hasta los lavados. Uno de ellos es Rafael González Zubieta, alias El Zubi, un explumilla de los tiempos gloriosos de la Hojilla Parroquial (también conocida como Diario CÓRDOBA), cuando sólo era, aparte de un portaviones del reaccionarismo más peligroso, un coleccionable hagiografico del Orondo Cura Banquero Castillejo. Zubieta firmaba entonces un panfletillo titulado El avispero desde donde se dedicaba a atacar minuciosamente sin más argumentos que la mala leche al gobierno municipal de izquierdas que presidía Julio Anguita. Nunca consiguió nada con sus venenosas pero inanes picaduras pero el PSOE premió su constancia lanzándolo a la arena política bajo su sombra: Jefe de Prensa de la Diputación cordobesa primero y Jefe de Informativos de Canal/Cagal Sur posteriormente. Éste último cargo bastaría para enviarlo directamente al infierno de la villanía por su responsabilidad directa en el mantenimiento y gestión de uno de los artefactos cretinizadores más diabólicos que ningún gobierno español soñara nunca. Ni los vascos ni los catalanes han conseguido extender tan efectivamente los topicazos más infumables de sus respectivas supuestas culturas autóctonas entre la inerme población elevando a la categoría de hecho diferencial la caspa de raíz rociera, el cofradierismo, el nazionalfolklorismo coplero, la chismografía rosácea, la testosterona taurina, etc. Pero para alcanzar tal fin los jerarcas del PSOE andaluz no se anduvieron con melindres a la hora de contratar y formar comandos de mercenarios intoxicadores profesionales, como nuestro ilustre paisano.

Pero durante años El Zubi se ha mantenido fiel a la imagen de buen chico mantenido del PSOE pero con la ideología inane que se esperaba de él. El problema es que mantener perfectamente repintado el chasis durante tanto tiempo es imposible y al menor rozón acaba saliendo la mugre ideológica que la pintura moderada ocultaba. Es lo que tiene ser un morlaco de ley que, aunque tranquilo en el campo, al mostrarle un trapo rojo en la plaza embiste medio ciego demostrando su casta.

TorodeZubieta.pdf

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En una colaboración en cierta revista taurina cordobesa nuestra gloria local da por fin las claves de su verdadera ideología, cocinada amorosamente con materiales de acarreo del falangismo y el nacionalismo franquista sobre un fondo de oportunismo y de las JONS. Trata el artículo sobre la probable declaración de Cataluña como zona no taurina y la prohibición de las corridas en su territorio. Se lamenta ya en el título afirmando que SI DIOS NO LO REMEDIA... SE ACABARON LOS TOROS EN CATALUÑA y siguiendo la arraigada tradición del columnismo cordobés utiliza el Argumento Tontológico de San Hodierno para desentrañar la causa exacta que mueve a tantos colectivos a pedir al gobierno catalán su abolición y finalmente a éste a concederlo. Desde luego no se trata de un gobierno autónomo sensibilizado por la creciente presión popular que exige la supresión de un espectáculo al que considera bárbaro y cruel. Ni de que se considere irracional la exposición de la vida de un hombre como diversión. Ni por el forro. Eso son sólo excusas. Las verdaderas causas las cifra Don Zubi en que son unos jodidos antiespañoles, en que odian a España y por lo tanto odian la tauromaquia que como todo biólogo sabe viene grabada de fábrica en el código genético de los (buenos) españoles como muestra de que es la esencia misma de la españolidad por los siglos de los siglos, amén. Así descubrimos la verdadera concepción que del mundo tiene nuestro avispón de fulgurante carrera: los habitantes de la península se dividen en españoles y antiespañoles: los que aman las corridas como a su madre y los que las odian. ¿Os suena? El humanitarismo, la compasión, el horror por la tortura, sólo son excusas para este contubernio entre comunistas y separatistas (¿masones no?) que lo que en realidad esconde es un odio visceral e integrista a cualquier cosa que lleve un símbolo español y el toro es y será siempre el símbolo de España, lo que a esta gente los pone histéricos. ¡Olé! ¡Menuda faena, mae-tro! El artículo no tiene desperdicio y abunda en latiguillos de índole facha como parodiar el exceso de siglas de algunos partidos, la utilización, como ya hacía en los viejos tiempos, del genérico comunista como un dardo acusador, la parvularia afirmación de que los catalanes no son nada sin nosotros o directamente estúpidos como listar como argumento a los matarifes finos que ejecutaron animales desde tiempo inmemorial en Cataluña. Pero la perla de los desatinos se la lleva la afirmación (¡¡¡un paniaguado del PSOE!!!) de que se alegra de que en Galicia haya ganado las elecciones el PP porque así no peligran las corridas en Pontevedra. Pa mearse y no echar gota.

Lo que practica nuestro ilustre paisano es, pues, un esencialismo de raíz fascista, de la misma familia del que practican los nacionalistas radicales catalanes y vascos a los que él acusa, aquel que hacía descansar las virtudes esenciales inmutables hispánicas en Viriato e Indíbil y Mandonio, en la unidad de E-PPAÑA conseguida a sangre y fuego por los Reyes Católicos, y profundamente antidemocrática ya que considera que hay situaciones, costumbres y tradiciones sagradas que el pueblo soberano no tiene derecho a abolir: como el caciquismo, la monarquía o la tauromaquia. Y si se atreve a intentarlo... Bueno, David lo ilustró el otro día meridianamente en un caso concreto: Baena, 1936. Mientras, practica la exclusión, la negación del derecho a ser del otro, del que no respeta la sagradas patas de la vaca-patria. Otro conspicuo negador de ciudadanía el inefable Díaz Berbel (Kiki I de Granada) en sus tiempos de alcalde llegó a negar la granadinidad a todos aquellos paisanos que no sintieran amor por la Virgen de las Angustias. Sin diferencia.

Es increíble que un tipo como éste haya tenido en sus manos la dirección de un medio de propaganda como la televisión pública andaluza. Pero es entendible si recordamos la índole de los lodazales donde tuvieron que pescar los históricos del PSOE a partir del 82 para conseguir mercenarios que ocuparan los miles de puestos que los votantes pusieron a su disposición en aquellas elecciones y desde luego lo pronto que comprendieron la ventaja del mercenariado frente a la adhesión ideológica para mantener el poder a costa de lo que fuera. Roldán, los concejales de la corrupción urbanística o el alcalde de Baena, son algunas de las miles de muestras de un fenómeno que ha acabado corrompiendo la credibilidad de su carácter de partido de izquierdas y que ya sólo lo es espacialmente, porque lo que tiene a su diestra es un Presunto Partido, una horda de cavernícolas o caverna de ladronícolas ultraderechistas inextinguibles. Y a veces hasta dentro

Ruiz-Jiménez: el fascista inmaculado

En este vesánico país aún se sigue fusilando rojos. De hecho nunca se ha dejado de fusilarlos. Tras la muerte del Sapo Iscariote ( y ladrón de la silla del juez) se sumaron a los pelotones buena parte de los herederos de las antiguas víctimas. Ya no usaban fusiles falangistas o directamente militares sino las balas del insulto a la memoria de las víctimas. Los socialistas (perdón, los jerarcas del PSOE) se sumaron a partir del 82 a la extinción del recuerdo de los terribles hechos con un entusiasmo que no pusieron para defender la escuela pública o la racionalidad democrática. Una de las balas más certeras que atravesaron el corazón de la memoria del crimen fue la elección de un ministro de Franco como Defensor del Pueblo. ¡¡¡Ministro de Franco!!! ¡¡¡Defensor del Pueblo!!! A alguien que fue activo colaborador con banda armada, la banda armada que secuestró a punta de pistola los derechos humanos, civiles y políticos de todo un país por 40 años, sin haber dado jamás muestras claras de arrepentimiento ni público ni privado. ¿A quién en la Alemania de los años 70 se le hubiera ocurrido soltar a Rudolph Hess para nombrarlo Director General de Hospicios?

Cuando apenas habían pasado 10 años de la consolidación de unos de los regímenes más crueles de la Historia de Europa, una dictadura equivalente éticamente a la nazi alemana, que se asentaba sobre un genocidio de oponentes políticos sin precedentes en el continente, (aunque sí en España varios siglos antes (Inquisición)), el sanguinario espadón nombró ministro a Joaquín Ruiz-Jiménez, un jurista ultracatólico que aceptó sin pestañear ni renegar de ni uno solo de los principios del movimiento fascista que había llenado y seguía llenando de horror y sangre al país. Dobló el espinazo y se cubrió de ignominia. Unos años más tarde se distanció prudentemente de la política del dictador y se preparó el camino hacia las previsibles nuevas circunstancias políticas que tarde o temprano llegarían. Como católico con mano en el Vaticano probablemente por intervención del Espíritu Santo. Se volvió de la noche a la mañana demócrata. Todo el mundo sabe que pasar de redomado fascista a demócrata de toda la vida sólo ocurre por intermediación del Sacro Palomo. Así que tocó demócrata. Cristiano, eso sí, que es la forma equivalente al islamismo dentro del occidente europeo, pero nadie lo dice. Y de izquierdas, o al menos así tildó al partido que fundaría tras pasar sin escrúpulos por un gobierno que los prohibía terminantemente y encarcelaba y asesinaba a quien militara en alguno. Evolución le llaman a eso. Exactamente la misma milagrosa que ha sufrido el una vez ominoso nombre del régimen franquista: de dictadura sangrienta a el régimen anterior. Nunca se arrepintió de haber mandado mucho sobre la sangre de varios cientos de miles de ciudadanos españoles. De haber doblado tantas veces su flexible espinazo ante el sátrapa sin alma. Sólo evolucionó. Como evolucionaron tantos insignes catedráticos que ocuparon aún con los correajes falangistas las plazas de sus profesores o colegas en cuyos asesinatos colaboraron de palabra, obra y omisión.

Este país es un país extraño. En Alemania se formó recientemente un follón enorme tras confesar Gunter Grass que había pertenecido con 16 años a las SS. Y en Chile y Argentina los colaboradores, con las manos más o menos manchadas de sangre, de las dictaduras que han padecido están fuera de la consideración moral de los ciudadanos. Son considerados desalmados y son juzgados y condenados. Aquí, a los genocidas y sus cómplices la Transacción les lavó las manos de la sangre de los rojos asesinados y los santificó como evolucionados demócratas. Y además como son católicos, tienen el perdón del Dictador Celestial asegurado. Pemán, cuyo intento de beatificación democrática tuve que denunciar no hace mucho, Samaranch, Laín, Aranguren, Cela, Ridruejo, Torrente Ballester, Luis Rosales, Fraga... Como dijo Javier Marías, ante algunas voces que pedían comprensión porque fueron hijos de su tiempo : Todos tuvieron la oportunidad de ser o no ser miserables. No todos lo fueron y sufrieron por ello. Mientras los cadáveres siguen en las cunetas y la justicia internacional acusa al gobierno español de dejar impunes a sus asesinos.

Por eso es increíble que algunos individuos que podrían callar sigan hablando, sigan jodiendo, balaceando la razón y la decencia ensalzando a esos desalmados. Podrían disimular, contarlo en privado y a otra cosa. Pero sienten la necesidad de mostrar la impunidad del desatino. Sienten que deben seguir apuñalando el corazón de la República y de todo lo que significó. Hoy le ha tocado, con motivo de la entrega de la cuchara a su dios del político (ex)fascista, a alguien de quien no se esperaba dislate semejante: el Defensor de la Ciudadanía de Córdoba, Francisco García-Calabrés. Podía haber guardado un prudente silencio, haber dejado pasar piadosamente la muerte del correoso fascista rehabilitado, milagrosamente renacido después en demócrata sin mácula (como la luz atraviesa el cristal), y seguir disfrutando del rédito que algunas de sus actuaciones le han granjeado, pero le ha podido su clase, su posición, su deber de sacar a orear de vez en cuando el hediondo fraude de la reconciliación de las dos Españas y ha pergeñado un monumento a la mentira y a la crueldad, indignas del cargo que ostenta y de la racionalidad democrática que se le supone. No lo comento. Su lectura directa basta.

Descanse en paz.

Meapilismo cordobés (en antología)

Si no me avisan mis amigos de la CALLEJA casi se me escapa la perla del amigo Dancausa. Hace falta ser fartusco para seguir utilizando ese tipo de argumentos descatalogados hace decenios para probar la existencia de Dios. El Argumento Ontológico de san Anselmo, meapilas querido, ya no lo usan ni los misioneros para engañar a los bantúes del hueso en la napia. Hasta un sobrino mío de 12 años que anduvo un tiempo gilipolleando con el tema no hace mucho prefirió, ante mis ataques ateos, usar el teleológico (...y si no existe Dios quién creó todo esto, so listo, me espetó sobrado).

Aunque de la Hojilla Parroquial (el Diario CÓRDOBA) es el periódico en el que más curas (profesionales y amateurs) escriben por página cuadrada del hemisferio norte, L'Osservatore incluído, la persistencia año tras año en sus páginas de un infumable plumilla propagandista católico como Francisco Dancausa da la exacta medida de la calidad media de las columnas que pueden encontrarse en el principal matutino cordobés. Salvando algunas excepciones, por supuesto. Normalmente el reccionario catequista se mantiene en sus columnas en un tono inane y en un argumentario vacío de todo interés por innecesario, salpicando sus perfectas obviedades con melaza vaticanista o manidos latiguillos pseudoevangélicos. Pero para una vez que se arma de valor y se atreve a arremeter agresivo contra la racionalidad atea la caga el muchacho del todo. Inconsistencia doctrinal, cierto barniz intelectual, dice el nota. Eso referido a pelanas como Darwin, Freud, Sagan o Dawkins. No como sus referentes: los hermanos Loring, Juampa II y B-16, unos campeones del pensamiento consistente, científico y racional.

Y todo para hacerse el graciosillo, para sacar esa ironía reaccionaria tan característica de cura de cursillo prematrimonial ante la noticia de que en el Reino Unido se van a montar campamentos para hijos de padres ateos que tratan de evitar cualquier tipo de contaminación supersticiosa en sus retoños a la vista de que es casi imposible que no caigan en las garras de algún cura profesional o aficionado. Seguro que además la tierna entrepierna de las criaturitas está más a salvo de dedos largos y babosos en un campamento ateo de esos que en los regidos por rijosos curas católicos.

Para terminar os dejo un par de muestras del “estilo” literario del colega Dancausa:

Recientemente, en Diario CÓRDOBA, en esa sección de verano, Postales de Córdoba, tan fresquita y vital como un solo con hielo a la sombra de esta tórrida canícula, aparecían tres niñas de primera comunión con la alegría de ese sacro día pintiparada en sus rostros…

Pintiparada, ¡¡¡¡jajajaja!!!!

Nadie mejor que quien en algún momento se ha visto alejado o privado del manto uterino de la familia, para saber cuan trascendental y vital es su abrigo. Este es el caso de varios cientos de reclusos del centro penitenciario de Picassent, que ante la inminente venida del Papa a Valencia, con motivo del V Encuentro Mundial de las Familias (EMF), andan, con la humildad de quien se sabe perdonado, preparando una serie de actividades intramuros, para que el oleaje de esperanza de los actos del EMF refresque la madera de sus almas, que como barcas varadas, se resquebraja por el sol de la justicia y el salitre de la pena.

Lo mejor es lo del manto uterino ¿Qué no?

El alcalde de Baena ¿tonto o mala gente?

La noticia es sesgada e incompleta; sé por fuentes de buena tinta que inmediatamente después el cristo declaró que mientras siguiera siendo cristo ese alcalde seguiría ahí.

El Ave Turuta

Me manda una persona de Baena el enlace al video que cuelgo para apoyar la candidatura del alcalde socialista de su pueblo, Luis Moreno, como el alcalde más tonto de España. La verdad es que es soprendente la estolidez que demuestra ese tipo con cara de cigarrón en su iletrada exposición, pero a la vez la santa razón que le acompaña en ella negándose argumentadamente a eliminar un monstruoso crucifijo que luce a su vera en el salón de plenos del ayuntamiento. Mi contertulio David de la Calleja lo expresó meridianamente en comentario a este mismo hecho: la Constitución española es clara, pero asquerosamente parcial, puesto que ampara inequívocamente el derecho de los católicos (y sólo a ellos) para apabullar (y son casi todos y no se cortan) a placer a los no creyentes o a los creyentes de la competencia con su sanguinolentas y macabras iconografías y escenografías en los lugares compartidos, es decir, públicos.

Así que inconstitucional no es el señor alcalde. ¿Será entonces tonto, siendo socialista, perdón: afiliado al PSOE, y defendiendo esa presencia apabullante de simbología cristofascista en los plenos? No sé, tengo mis dudas. Hasta ahora habíamos catalogado en esta sección a ejemplares municipales claramente cretinoides. Para tontos los alcaldes y alcaldesas del PSOE (que no socialistas) de aluvión, de acusada debilidad ideológica, cobardicas o vendidos por un puñado de votos a lo que diga el señor cura (el de Coín, el de Toledo, el de Cártama, el de Teba (IU), la de Jaén, el de Ayamonte, etc.). Hasta caritas de niños buenos tienen todos. En cambio con este ejemplar, Luis Moreno, al correoso alcalde vitalicio de Baena, no hay más que verle la cara para comprender que estamos ante otra dimensión: la de los caciques. Y los caciques son todo menos tontos. Así que yo donde lo catalogaría sería en unn estante cercano: el de las malas personas. Allí tan ricamente, junto a su neoconmilitona Rosa Aguilar, por ejemplo. Coriáceos caraduras agarrados a la teta del poder como las ladillas a la entrepierna de un mendigo a costa de lo que sea. Lamento tener que decírtelo, amigo de Baena, pero tu alcalde no tiene un pelo de tonto. Sólo es malo, mu malo.

Tan malo que amenaza claramente con un linchamiento popular: pidan explicaciones a los baenenses, dice al final. Que ya verán lo que les pasa, le faltó terminar. Yo no dudo que tenga razón el señor alcalde, que el linchamiento ocurriría pero debería saber que el pleno municipal funciona por delegación ciudadana y no por la ley de la horda. Bueno, lo sabe, claro, y por eso es malo, mu malo.

Y es que todo es muy complicado. La regeneración democrática es muy difícil. Esas cosas, esos alcaldes, esos desatinos, sólo pueden darse en lugares como éste donde la suprema actividad cultural consiste en que la mayoría de los tíos del pueblo se disfrazan de guerreros zulúes de la guerra de los boers y aporrean tambores durante una semana mientras sacan a pasear el panteón de las divinidades neolíticas en sus diferentes avatares. Todos, como recuerda maliciosamente el propia alcalde, los de IU que piden la retirada del cristo, incluidos. Se podrá decir que sólo pertenece al ámbito de las tradiciones coloristas ancestrales. Pero yo estoy seguro de que a lo que pertenece es al anclaje mental en los territorios morales de la era preindustrial. Y, claro, así no hay manera. Rico abono para que florezcan caciques. En Galicia son todos del PP, en Andalucía más de la mitad son del PSOE. Éste además es senador, no sé si vitalicio o momificado.

Por el pueblo de todas formas corre otra versión que dice que al alcalde en el fondo se la refanfinfla que el cristo esté o no esté en los plenos y si lo defiende es porque está presionado por los funcionarios de su confianza del ayuntamiento que en un arranque de lógica supersticiosa lo han elevado a la categoría de protector de sus correrías cazadoras. Como todo el mundo sabe, esas partidas de caza en la que participan algunos de ellos no consisten en la captura de ejemplares de pelo o pluma que corretean por los cercanos olivares, sino en la de perfumadas entrepiernas de mulata en los cotos de las güisquerías de la Costa el Sol. Alguno ya ha bautizado al cristo con el fastuoso nombre de Nuestro Padre Jesús del Milady Palace, por el nombre de nainclú de sus amores. Están seguros de que si tras haber sido pillados in braganti gastándose la pasta de los baenenses (Baena paga, decían) y cometiendo la felonía gastronómica de comer hamón der güeno con champán a la orilla de un jacuzzi mientras usaban sus peludas panzas de coliblancos o colinegros como tambor, y han salido indemnes (política y conyugalmente) se debe a la inequívoca milagrosa acción del crucificado. Y yo sólo puedo añadir: AMÉN

Por otra parte la propia terminología que usa el individuo alcalde delata la índole de su pensamiento. En Baena la represión franquista tras la guerra fue brutal, pudiéndosele aplicar la denominación de genocidio de republicanos de toda especie sin paliativos. Pero sobre todo de jornaleros comunistas, anarquistas y socialistas. en el intenso libro de Francisco Moreno (1936: El genocidio franquista en Córdoba) están los datos. Es absolutamente delirante que venga ahora un cacique afiliado al PSOE (me niego a llamarlo socialista) a acusar de revanchistas (¡¡¡revanchistas!!!) a los aguados herederos del PCE por exigir la retirada de un crucifijo. Eso lo caracteriza claramente. Y este tipo fue consejero de Obras Públicas en la Junta de Andalucía en los 80 y es senador desde el Jurásico. Eso da idea del basural en el que el PSOE tuvo que rebuscar en aquellos años para conseguir políticos a los que colocar. Algunas bolsas podridas le explotaron en la cara (Roldán), otras siguen en los mismos sitios, contaminando el ambiente a través de sus mefíticas grietas.

Ayuntamiento arboricida, vecinos solidarios

El milagro se obró. Varia decenas de mujeres, niños y hombres armados de cubos y regaderas tomando el agua penosamente de las fuentes o acarreándola desde sus casas regaron el viernes pasado los árboles y arbustos del Parque Cruz Conde que el Ayuntamiento de Córdoba ha decidido abandonar a su suerte. Todo surgió de una denuncia de un contertulio a la CALLEJA DE LAS FLORES, asiduo al circuito que colgó un reportaje fotográfico del estado en que se encontraba la vegetación que lo rodea. De los comentarios al mismo surgió la idea de echar una tarde con unos cubos regando los árboles y arbustos. El primer día se sumaron algunos vecinos. El segundo se convirtió en una feria. Tan aficionados como somos a convertir en tradiciones atroces convenciones alcohólicas podríamos hacer lo mismo con esta convención de regantes espontáneos, de denunciantes de la apatía, la desidia y la desvergüenza municipal. Exigir la entrega de las llaves de las bocas de riego cada viernes. Si usted no riega, señor concejal, regamos nosotros y nos vemos en las elecciones.

Porque el Parque Cruz Conde se muere. El Ayuntamiento de Córdoba, embelesado por proyectos faraónicos de edificios emblemáticos para palacios de Congresos firmados por carísimos arquitectos, haciendo el pagano en performances sipotescas de espaldas a los ciudadanos y solo con el fin salir en los medios para abultar el dossier para alcanzar una lejana Capitalidad que lleva el titulo de Cultural pero que no pertenece más que al ámbito de lo comercial (alquiler de camas y venta de flamenquines), encanijado su presupuesto por el pago de las abultadas nóminas de un ejército de inútiles asesores de designación digital, está dejando morir los árboles de la ciudad de sed. Decía hace unos días un contertulio de la Calleja de las Flores, el foro ciudadano de donde partió la alarma, que con el sueldo de uno solo de esos asesores podría regarse el parque con Solán de Cabras. El que podría considerase Casa de Campo local ha sido abandonada a su suerte. Salvo, por supuesto, los bordes que se ven desde la carretera que son conservados en perenne verdor como escaparate. Hace semanas que no se riega. No tienen presupuesto para ello. Los escasos jardineros que lo cuidaban han sido trasladados a otros jardines de otros barrios donde los vecinos han exigido cuidados. Aquí han tenido que ser los usuarios del circuito los protestantes. Según algunos dolidos vecinos, la Asociación del barrio que lleva el nombre, como el mismo parque, del Abominable Hombre de Falange, sólo está interesada en el dominó y el perolismo en pista de cemento, ese cáncer de la apatía cordobesa, subvencionados también con cargo a los presupuestos municipales.

CAPITALIDAD CULTURAL PARA ALBACETE (sólo por orden alfabético)

Y otra cosa, mariposa: ¿para cuándo un higiénico cambio del nombre del parque y del barrio? Ya ha llevado demasiado tiempo el del atroz alcalde falangista golpista que no sólo fue colaborador entusiasta del genocidio de cordobeses del 36 sino que fue el responsable de la desaparición de la mitad del parque original para especular con el ladrillo. PARQUE DE LA COLINA, por ejemplo, su nombre original, ya que se sitúa en lo que siempre se llamó La Colina de los Quemados.

Una semana en Túnez (VI): Sidi Bou Said

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Maalouf. Maqam de la nuba Asba'in, interpretada por Sonia Mbarek

A Sidi Bou Said decidimos ir en el tren de la costa. Durante el verano que pasé en Túnez estudiando (1991) fueron innumerables las veces que lo cogí para pasar algunas horas en el precioso pueblo. De hecho en los primeros días, aunque tenía pagada una plaza en habitación colectiva en el foyer del Instituto Bourghiba, traté de encontrar allí un apartamentito barato para alquilar, pero los precios no me cuadraban con mi presupuesto. Las ganas de vivir en él eran superiores a las notables incomodidades del traslado diario al Instituto para las clases. Al final del curso no me arrepentí: con un par de compañeros del foyer aún conservo una inalterable amistad.

El trenecito seguía exactamente igual veinte años después, atravesando la laguna y pespunteando la costa. Bueno, bastante más deteriorado. Recordaba cada una de las estaciones, que hacen referencia a personajes y lugares claves en la Historia del Mediterráneo: La Goulette, Cartago, Aníbal, Asdrúbal... Llega hasta La Marsa, la zona residencial de la burguesía tunecina, y una de las últimas paradas es Sidi Bou Said.

Todo seguía casi igual: la estación, el parque y la empinada cuesta que lleva hasta el corazón del pueblo: la placita en la que enseñorea su fama y su prestancia el Café del Nattes, con su escalinata, su terraza-mirador y el minarete haciéndole la guardia, las casas encaladas y los típicos balcones enrejados pintados de azul celeste. Pero la inmensa mayoría de las antiguas viviendas del recorrido habían sido convertidas en tiendas de souvenirs, cuya rebaba de bagatelas apelotonadas e invadiendo la calle proporcionan ahora la nueva seña de identidad al conjunto.

El año anterior (1990) a mi estadía en el Burghiba, C., mi hermano A. y yo pasamos todo un mes de octubre en el país. Y para los recorridos por todo el norte elegimos Sidi como cuartel general, concretamente el Hotel Sa’ada. Decididos a cumplir los rituales más entrañables para aguijonear la nostalgia tras saborear un té con piñones en el Café des Nattes (de las esteras), disfrutando de la vista que cautivó a los artistas franceses de principios del XX (Paul Klee, Andre Gide...), nos dirigimos a él, apenas cincuenta metros más arriba.

El hotel fue la residencia de verano de algún personaje importante de la corte otomana, tal vez, como nos dijeron entonces, del propio bey. Se trata de un precioso palacete dispuesto alrededor de un pequeño patio decorado con cerámica tunecina al que se abren una serie de ventanas de arcos bicolores, blancos y negros y que dispone de una gran terraza ajardinada que da al mar y en la que se sirven los desayunos. A mí me pareció que ese patio sirvió como decorado para alguna escena de la película Un verano en la Goulette, la imprescindible película de Farid Boughedir.

Cuando estuvimos nosotros (octubre de 1990) estaba muy descuidado, aunque limpio, y el precio se correspondía con el de cualquiera de los baratos de Túnez. Pasamos en él casi 10 días. Muy pronto, mientras la limpiaban, descubrimos la habitación khamsa (5), que contaba con un hermosísimo dosel de época, pero no pudimos ocuparla porque ya lo estaba, y por un mes, por una supuesta escritora francesa y su novia, con las que coincidíamos en la terraza cada mañana en los maravillosos desayunos otoñales frente al golfo de Cartago. Bellísimas ambas, pero de una soberbia propia de reinonas sin competencia. El staff consistía en un par de estudiantes que se turnaban en la recepción y un par de mujeres que hacían las camas, limpiaban y preparaban los desayunos.

Ahora nos encontrábamos con que había sido total y recientemente remozado y convertido en un alojamiento de cuatro estrellas. El patio se conservaba tal cual, aunque había sido cubierto por un techo de vidrio plastificado y en una terraza que entonces no existía, o no vimos, habían excavado una piscina y abierto un bar. En recepción pegamos hebra con el empleado que nos dijo que la cama con dosel ya no existía, que en verano había que reservar con bastante antelación y que por esos días, en plena temporada baja, la habitación normal salía por unos 30€.

Un poco más abajo el café de Sidi Chabaane proporciona las mejores vistas del golfo de Cartago y del Cabo Bon al fondo de todo el pueblo. Un lugar que a pesar de ser abrumadoramente turístico conserva toda su magia si se consigue un escalón junto a la baranda.

Una vuelta por las partes altas del pueblo nos convence de lo bien cuidado que está, que sus habitantes son de clase muy acomodada y que conserva intacta la belleza que hizo que en 1912 se convirtiera en el primer conjunto histórico monumental protegido de toda África. Las níveas cúpulas de la zaouia del santo (Bou Said) contra el azul del Mediterráneo son la estampa más clásica del lugar, junto a la del café des Nattes. Muy cerca de la mezquita, en un pequeño cementerio junto al faro de origen cartaginés, reposan los restos del personaje histórico que más me interesa del pueblo: Sidi Dhrif, un sabio músico del siglo XIX que escribió un tratado sobre los 13 modos del malouf, la música andalusí tunecina, cuyas características melódicas perfectamente conservadas en la tradición musical local la hacen la más parecida a la que pudiera haberse escuchado en la Granada previa a la conquista castellana del siglo XVI. Ya se sabe cómo Cisneros contempló los últimos restos concentrados el riquísimo acervo cultural árabe de la península: en la pira de la plaza de Bibrambla.

La pieza que cuelgo como ilustración es una muestra de la misma. Ejecutada por la preciosa voz de Sonia M’barek, el maqam de la nuba Asba’ín.

Antes de irnos quisimos comprar un collar para un regalo, antes de que la riada de turistas que subía la cuesta nos envolviera. Junto y bajo el Café de la Esteras han colocado un puesto ambulante en el que descubrimos uno de hueso de camello (especie que no parece estar amenazada) muy chulo. Antes de empezar a negociar intercambié algunas palabras en árabe con el vendedor y le conté mi visión de antes y la de ahora del pueblo. Buen rollo, pues, hasta que comenzó a gilipollear con el collar. Se montó un ridículo paripé pesándolo como si se tratase de plata u oro y la cagó pidiendo sin cortarse 60€. Se han vuelto locos. O los vendedores o los turistas que deben flipar cuando consiguen sacarlo por la mitad. Yo no juego a ese juego y eso molestó al fenicio que se consideró ofendido porque yo no respetara la tradición del regateo. Le dije que me daba igual. Que una cosa es el regateo comúnmente aceptado y otra el juego estúpido de la caza mayor del guiri despistado. Creo que me insultó cuando le dimos la espalda. Al día siguiente lo encontramos en la medina de Hammamet a 7, en la tienda de una italiana, Sara (La Maison de Sara). Muchos se merecen lo que les está pasando. Que avispados comerciantes europeos les roban los clientes con el precio fijo. Que se jodan.

A la salida de la estación, ya en Túnez, a la izquierda, volví a probar los deliciosos brics que allí de venden y de los que nunca me privaba cuando hacía ese mismo recorrido 20 años antes: crujientes y con el huevo sin hacer. Luchando como entonces por no mancharme la camiseta. Se dice en Túnez que la manera de aprobar las mujeres con hijas casaderas a sus futuros yernos es invitándolos a bric. Dependiendo de su habilidad para engullirlos sin mancharse serán más o menos bien vistos. Yo creo que no haría mal papel...

De regreso a Hammamet nos topamos en una de las calles de Jasmine esta peculiar forma de proteger los cables de alta tensión. Un día se les va a freir un guiri y entonces todo será llover hostias.

ÍNDICE DEL VIAJE
HAMMAMET
DOUGGA Y TESTOUR
DE ALMINARES ANDALUCES
KAIROUAN
LA MEDINA DE TÚNEZ