¿Extorsiona Federico a Pedro Jota?

Como ya conté en otra ocasión, nunca dejó de asombrarme que el Pequeño Talibán de Sacristía, también conocido como el Muñeco Diabólico de la COPE, no dejará pasar demasiado tiempo entre una y otra referencia al famoso video de Pedro Jota en algunas de su venenosas flatulencias expositivas, tanto orales como escritas. Ya dije que del famoso video no se acuerda ni dios, que en este país afortunadamente los líos de cama de los vecinos, por muy imaginativos, bizarros o pintorescos que sean no les interesan casi a nadie, a no ser que se encuadren en el negocio de la prensa rosa en la que tanto actores como presentadores, supuestas víctimas y supuestos verdugos están conchabados y pegajoseados por la más resistente de las materias conjuntivas: la pasta. Todos los medios de comunicación de este país dieron una prueba de sensatez colosal, cuando al contrario de lo que suele ocurrir en países cercanos, decidieron correr un tupido velo sobre el asunto, cerraron filas en torno al derecho a la intimidad del sátiro y condenaron la trampa a que fue conducido. La repugnancia de la razón siempre se dirigió hacia sus métodos canallescos de hacer periodismo y nunca hacia sus preferencias sexuales.

Pero su compadre Federico vuelve a regurgitar una y otra vez, litúrgicamente, el famoso video, ya olvidado, como si pretendiera resucitar una y otra vez en la memoria de todos los españoles las imágenes en él grabadas. Pero sobre todo, y esta es mi impresión, para recordarle algo al propio Pedro Jota. No me extrañaría nada que tuviera algún as escondido en la manga con que chantajear al marido de la más cretinizadora de nuestras modistillas.

Pero hacía tiempo, sin embargo que no tocaba el clarín del video. Lo ha vuelto a sacar precisamente ahora, cuando la pequeña viborona se ha visto realmente acorralada y le ha visto las orejillas al lobo del despido en la COPE, que no ha ocurrido por los pelos puesto que estaba propiciado por su otrora mentor Monse Cañizares, el Pasarelas y que no se ha hecho efectivo por decisión digital personal del baranda de la Confe, el Siniestro Rasputín de Villalba (vaya pueblecito, patria también del tiranosaurus fascistus Fraga), Monse Rouco Varela. Y cuando el juicio de Gallardón amenaza con crujirle los huesos sacándole un pastón y convertirlo en la irrisión de todo el mundo, traicionado como ha sido por los políticos de la derecha cavernícola por los que se ha dejado la piel de la garganta en los micrófonos desde hace años. Ya, aparte del melífluo y diarreoso expresidente de la AVT y de los caniches saltarines de su tertulia, sólo lo defiende a capa y espada el tonsurado director de El Mundo. Raro, raro, raro ¿que no? Pa mí que lo tiene cogido por los güebos.

Yo ya estoy deseando ver la caída definitiva del enano articulado para conocer el contenido del chantage.

PRAGA (de más cervezas, hipos y brontosaurios)

De los muchos lugares que frecuentamos a lo largo de la semana en Praga el título de favorito lo consiguió en seguida una taberna escondida en plena Mala Strana, a escasos 50 mts. de la calle más turística de la ciudad, Nerudova, permanentemente abarrotada por las manadas de guiris que bajan del castillo buscando un restaurante donde ser saqueados a placer. La encontramos por casualidad en un callejón paralelo en el que sólo parece existir la puerta de la taberna, a dos pasos de la esquinera escultura dedicada a Churchill, que a saber qué carajo tendrán que agradecerle los praguenses. Y se llamaba, y se llama U Hrocha, El Hipopótamo. Aparte de su discreta situación la capa de pintura que pedían a gritos sus paredes debía ahuyentar suficientemente a los turistas. Las cinco o seis veces que fuimos sólo encontramos a aborígenes trasegando cervezas o saboreando alguna tapa de la menguada pero exquisita lista que exhibía. Sí: tapas. Pueden llamarse así. Se trata del equivalente a una media ración de aquí, la medida que comienza a ser la estandar en España ahora que la tapa convencional está desapareciendo de los bares. Nuestras favoritas unas gruesas salchichas rellenas en vinagreta, un queso frito y sobre todo unos riquísimos arenques ahumados en aceite y con guarnición (uzené matjesy). Como en casa. Nuestra Sociedad de Plateros en Praga.

Al tercer día ya conseguimos que el tabernero nos considerase dignos de regalarnos con un apunte de sonrisa, tal ven en compensación por mi valerosa pretensión de pedirle todo en un titubeante checo aprendido en un curso de conversación Pimsleur básico que me bajé del emule un mes antes, tras notar el bajón de la calidad de mi pronunciación de la jodida letra "ř" tras la cuarta jarra de Pilsner Urquell (Pilsener tradicional). Una recompensa que él nunca sabrá cuán feliz me hizo. La tal letra se pronuncia poniendo la lengua como para hacer sonar la "r", pero pronunciando "ll". Jodido de verdad. Y con cuatro jarras encima, ni te cuento. Para colmo los servicios de caballeros contaban con unas magníficas pinturas rupestres de temática erótico-cervecera que espero que conserven para las generaciones venideras.

El checo es mi primera incursión en las lenguas eslavas y probablemente la última. Me encantan las lenguas y procuro aprovechar los lugares que visito para tantear los rudimentos de las se que hablan en ellos, captar aunque sea mínimamente su funcionamiento, Pero me voy haciendo viejo y mi capacidad de entusiasmo se va enturbiando y mi paciencia encogiendo. Y eso que el checo es una de esas lenguas que me caen bien porque no caen en la vulgaridad de acoger los barbarismos con servil complacencia. No. A las patatas no las llaman como la mayoría de las lenguas con acusada personalidad con un vocablo descendiente de las originales incaicas o de la marcial palabra alemana y rusa kartofen. La llaman brambora, palabra que tiene un dulzón aroma de viejo festival de San Remo. Yo además pensaba que para llamar a la cerveza, y con la lógica excepción del chino, que la llaman dramáticamente pi-djió, sólo se admitían en todo el mundo dos ramas denominativas: la universal de bière, birra, bier, etc., provinente de las lenguas germánicas y la de los atravesados de los hispanolusos que usamos el extrañísimo vocablo provinente del celtolatino: cerveza, cerveja. Los checos por su parte y sólo por joder la llaman pivo, que está jodidamente más cerca del chino que de cualquiera de sus primas indoeuropeas. Para que no te confíes ni un gramo. Dva pivo, prosim. Dos cervezas, por favor. Con sólo esas palabras mágicas lo que te sirven son dos jarras de medio litro de la cerveza de más tiro en la taberna. Por 1€ el ejemplar.

Lo de chapurrear un poco de checo no siempre da buenos resultados. Sobre todo si se hace con la perfección que yo alcancé. Otro de nuestros lugares favoritos, este sí recomendado por el Filósofo, fue el Ferdinanda. Un local muy sencillo decorado con motivos ferreteros. Las lámparas y los servilleteros son cubos de cinc y las aceiteras están dotadas de un asa formado por la cabeza de un potente martillo. La cerveza es excelente, sobre todo la negra Sedm Kulí (Siete Balas), llamada así en "homenaje" a los siete balazos que recibió en Sarajevo el Archiduque Franz Ferdinand, fundador de la cervecería, según nos informa Max en la entrada que le dedica en su blog. Lo dicho. Otra muestra más de la alegría de la huerta checa. Bueno pues la primera vez que fuimos sólo había dos clientes y el camarero, un mocetón simpático para los estándares locales. Saludé en checo (dobriden) y pedí las consabidas dva pivo. Con las pivo nos trajo la carta. Una carta en un pulidísimo checo, lleno de acentos de todas las clases, volcados a la izquierda, a la derecha, circunflejos, circulitos... Así que mientras trasegábamos la primera jarra nos entretuvimos peleando a brazo partido con la dichosa carta con la inestimable ayuda de nuestro mini diccionario y de los vocabularios culinarios que habíamos bajado de internet en formato de cómodos folios, para tratar de descifrar las maravillas culinarias que nos ofrecía. Más que una mesa de bar parecía el bufete de un arquietecto. El camarero contemplaba alucinado nuestro despliegue papelario desde la barra. Ya digo que no había ni dios en el local. Al final encontré el famoso Pečené vepřové koleno, codillo de cerdo asado y C. se pidió un gulash (carne de ternera en salsa de páprika). El 75% de la carta se quedó sumido en la más profunda oscuridad para nuestros entendimientos. Cuando llegó el koleno estuve a punto de sufrir un ataque de colesterol ocular sólo ante su vista. Podría haber pasado por un codillo de brontosaurio. De hecho lo primero que pensé es que el marrano al que perteneció, en su estado natural vivo y de pie me sacaría, de pie yo también, por lo menos dos cuartas por encima de mi cabeza. Cuando recibimos la cuenta venía también todo lógicamente en checo normalizado, pero curiosamente al final del todo habían subrayado con rotulador fosforito limón un TIP IS NOT INCLUDED, lo que me pareció todo un detalle políglota de la casa.

A los dos días, todavía con la resaca digestiva del codillo, que deglutí entero, volvimos al Ferdinanda. Como el local estaba lleno compartimos mesa con dos rusos (llevaban una guía de Praga en cirílico) que andaban ya en los postres. Encima de la mesa una carta exactamente igual que aquella con la que nos peleamos dos días antes. Comenzamos a ojearla alegremente y al poco nos sorprendimos del altísimo nivel de checo que habíamos alcanzado en sólo dos jornadas. Hasta que nos dimos cuenta de que lo que estábamos leyendo estaba escrito en un correctísimo inglés de Oxford con las especialidades de la casa perfectamente inteligibles. Cuando el camarero se acercó a servirnos las primeras dos jarras sentí un irresistible impulso de dejarle caer como por descuido la aceitera del martillo en su pie mientras le susurraba con mi mejor tono compungido: Oh, prominte (lo siento): eso por lo de la carta del otro día, cacho penco. Me reprimí como pude pero desde luego no le dejé ni un chavo de propina como la vez anterior. No creo que lo hiciera por mi buen acento checo, pero por si acaso no volví a intentarlo. De todas formas volvimos una vez más a comer y se convirtió en uno de los más agradables lugares donde estuvimos. Perdoné magnánimamente al camarero y le restituí la propina.

(Continuará)

ÍNDICE DEL VIAJE

PRAGA (de cervezas y defenestraciones)
PRAGA (de más cervezas, hipos y brontosaurios)
PRAGA (del turismo artesanal e industrial)
Catolicismo "gore" en Praga
Niño Jesús de Praga: la Barbie antecessor
Córdoba y Praga: escultura humorística

PRAGA (de cervezas y defenestraciones)

Una de las famosas defenestraciones de Praga

Una de las cosas que he podido comprobar en mi viaje a Praga es que la fama de mala follá de los checos es merecida. Mala follá que en algunos casos se transfigura en mala hostia. Claro que hay que tener en cuenta que la ciudad, aparte de por sus magníficas cervezas, por el jamón cocido y el puente de las estatuas, es conocida por sus defenestraciones. A la mínima que se mosquean te tiran por una ventana. Ya sé que soy injusto generalizando y que no todos los praguenses tienen el mismo grado de mala follá e incluso que habrá alguno que no lo sea, pero realmente me hubiera gustado encontrarlo. Yo reconozco que haber estado 40 años sin Macdonalds, carecer de playas propias y haber sido en los últimos años invadidos por millones de guiris horteras con la sensibilidad de un cangrejo agría el carácter, pero deberían hacérselo mirar de todas formas.

Nada más salir del aeropuerto tuvimos una buena muestra de la mala hostia praguense cuando un conductor del Bus 100, un tipo con cara de torturador de la Stasi portador de chulescas gafas negras y camiseta embutida para marcar los bíceps nos expulsó de malísimas maneras del autobús tras subirnos en él en la parada por un lógico error, mientras nos ladraba en un dialectal praguense del más puro estilo barriobajero. Una vez abajo el tipo, mientras seguía con sus ladridos, se señalaba violentamente los ojos y luego un letrero móvil digital que había en el lateral de la caja que avisaba en checo y en inglés que ese autobús ya no iba a la ciudad. Antes de darme la vuelta me quedé mirándolo alucinado y le ladré a mi vez en un perfecto castellano barriobajero: tú lo que eres es un cabrón, ¿cómo coño quieres que lo sepa si cuando miré el letrero estaba en checo, cacho gilipollas? El barriobajero es una lengua franca que todo el mundo entiende, así que por eso lo escuché jurar, esta vez hasta en arameo barriobajero, mientras nos alejábamos hacia la parada, no sin temor a que corriera a apuntillarme traidoramente por encima de la mochila que llevaba a la espalda o me defenestrara directamente unos cuantos dientes.

Me habían hablado de la proverbial mala follá de los camareros checos sobre todo, pero no de la del resto de los oficios y ocupaciones de la población de la bonita ciudad del reloj-teatrillo. La del personal del hotel de la calle Štěpánská donde nos alojamos por ejemplo, era refinada, pero incisiva. Y desde luego, la mala follá de los camareros praguenses no es una cosa que me fuera asustar viviendo como vivo en Córdoba, la ciudad con el gremio tabernero que acumula más mala follá del hemisferio norte en su conjunto, dicho sea sin ánimo de ofender. Yo a veces llego a pensar que los seleccionan mediante alguna secreta fórmula consistente en hacerlos beberse un litro de vinagrazo sin pestañear justo antes de servir unas aceitunillas manidas.

Pero una vez comprobada la hermandad gremial tabernera entre ambas ciudades se impone marcar la diferencia: los taberneros praguenses, al contrario de los cordobeses serán unos malas follás pero son eficientes, de una profesionalidad impactante. Eso ya lo había leído en la página del Filósofo Cervecero que me ha servido de guía en mis recorridos tabernarios. Una guía que si bien nos sirvió magníficamente al principio luego se hizo innecesaria cuando comprobamos la alta calidad general de las hospodas y restauraces praguenses, siempre que se alejara uno lo suficiente de los locales-trampas para turistas que proliferan en el cogollito del casco antiguo.

La cerveza es excepcional y aunque yo no soy un experto y no soy capaz de detectar tantos matices en sus sabores como mi admirado Filósofo, sí que he probado todas las que he podido a conciencia y realmente he disfrutado como un niño en una tienda de chuches. Recuerdo especialmente las turbias cervezas del Pivovarsky Dům, con un acusado sabor a cereales, la que ofrecían en la Pivní Galerie (Galería Cervecera) un lugar muy alejado del centro, en el que venden parafernalia cervecera, camisetas, botellas de todos tipos y tiran una cerveza de barril excelente y una cerveza negra (a la que yo no soy muy aficionado) la Sedm Kulí (Siete Balas) del Ferdinanda. Pero en cualquier sitio siempre hay buena cerveza magníficamente tirada y servida en cómodas jarras de medio litro y un poco más marcado con una línea para la hermosa corona de espuma. En Londres me llamó la atención que las pintas en los pubs se sirven sin espuma. Cuando pregunté a mi amigo Carlos, gran conocedor de las costumbres inglesas, la causa me explicó que los vasos son de una pinta exacta, y que ellos pagan por esa cantidad y toda la espuma que contenga es cerveza de menos que beben. Los checos lo han solucionado añadiendo un par de dedos más a las jarras y así pueden disfrutar de la textura, frescor y aroma de la rizada espuma cervecera sin pagarla.

La mala follá tabernaria cordobesa se nota también en la costumbre-estafa impuesta desde hace unos años de no colmar las copas de medio (la medida cordobesa del vino de Montilla), dejando una corona de un dedo vacío, como para santificar nuestra infinita paciencia de senequistas empedernidos.

(Continuará)

ÍNDICE DEL VIAJE

Supersticiones: PRAGA (de cervezas y defenestraciones)
Supersticiones: PRAGA (de más cervezas, hipos y brontosaurios)
Supersticiones: PRAGA (del turismo artesanal e industrial)
Supersticiones: Catolicismo "gore" en Praga
Supersticiones: Niño Jesús de Praga: la Barbie antecessor
Supersticiones: Córdoba y Praga: escultura humorística

El basural de la derecha española

(1)

Ojalá me equivoque, pero los comentarios políticos que vengo leyendo de los expertos de cuyos análisis me suelo fiar me parecen demasiado optimistas en relación a las posibilidades de Rajoy de salir adelante. Realmente yo también tengo ganas de que esta derecha jurásica que padecemos sea enterrada junto al Cid, Menéndez Pelayo y el Caudillo y su sepulcro sellado con las famosas siete llaves. Ello permitiría que la alternancia entre ambos partidos mayoritarios, ya dueños de la arena política española sin remedio en permanente negociación con la cascarria nacionalista, no fuera tan traumática, pero sobre todo obligaría al PSOE a definirse respecto a los presupuestos tradicionales de la izquierda. Y entonces sabríamos claramente si es o no es. Yo seguiría sin votarles por principios y además no tendría que exigirme tóxicos sacrificios para evitar la llegada de la extrema derecha. Pero sobre todo nos desahogaría un poco al importante segmento de la población, ahora disperso, difuso y diluido que exigimos la presencia de una formación de izquierdas que nos represente en igualdad de condiciones electorales que los demás ciudadanos, sin trampas correctoras en el recuento de votos.

Y eso es lo que parece que quiere vender este moderado sobrevenido que después de pilotar la nave ultraderechista, conspiranoica y preconciliar durante cuatro años pretende echar ahora a la oficialía, cambiarla por unos pimpollos pero salvándose él. Como decía SANTOS JULIÁ el domingo pasado que le están diciendo los desfenestrados por el giro de Rajoy: No, majo, si nosotros caemos, tú te vienes con nosotros. Ahora te vas a enterar, Marianito de lo que es una verdadera conspiración. SOLEDAD GALLEGO-DÍAZ después de hacer un lúcido análisis de las intenciones y movimientos de los caimanes peperos, en particular de la ofídica perfidia de Esperanza Pordió, concluye con que parece que la táctica de arañar días sin que surja una alternativa creíble de Rajoy le acabará llevando entero al Congreso y a una posición más fuerte para reorganizar sin demasiados costes el partido. Palinuro, probablemente el más pesoeísta de los blogueros carismáticos, ha ido en tres días evolucionando del optimismo deliroide a un moderado pesimismo a la vista del éxito de la llamada a la resistencia de los neofranquistas, pero sobre todo, y esa es mi aportación, de la mafia mediática mundano-copera. Sólo el viejo zorro de JAVIER PRADERA muestra su indisimulado goce por lo que llama demolición controlada del PP. Pero no mienta la bicha.

La bicha es la alianza mafiosa que desde hace unos años establecieron dos medios de comunicación que representan al neofranquismo que se cree suficientemente maquillado, pero que cuando se mosquea se le corre la pintura y se le marcan las arrugas de vieja harpía. Como buenas harpías no admiten la disidencia y así declararon la guerra al ABC, medio de la misma cuerda pero que se había desmarcado de las teorías paranoides conspiranoicas. Como ya lo conté en OTRA OCASIÓN no me extiendo. Al final ganaron y consiguieron congregar en la sacristía a todos los medios fachas del país. Ahora, La Razón que siempre fue de nadar y guardar la ropa ha sido declarada, ayer mismo, traidora y su director tildado de puñaladista trapero por haber pedido tímidamente mesura. Deseando estoy escuchar el próximo cónclave a ver, si tiene güebos Marhuenda de ponerse a tiro del Talibán, cómo se defiende de los hachazos.

Mi duda, la que planteaba en la anterior entrega del culebrón, era si el Obispero decidía, por puro practicismo interesado, subirse al carro moderado y supuestamente ganador de Rajoy o apostaba por lo mismo que ha hecho siempre: el degüello. Y apostó por lo último. Los Monses, Cañizares y Rouco a la cabeza han renovado al Talibán, apostando por el acoso y derribo del moderado converso. Aquí no valen medias tintas. Y ahí es donde yo discrepo del optimismo más o menos generalizado. La fuerza del contubernio me parece que está siendo minusvalorada irresponsablemente. Yo, a pesar de que había jurado a mis gatos que me quitaría de la droga federico-tertuliana, no he más remedio que caer como el yonqui cae cuando se festeja la llegada de mercancía de primera, sin cortar. Así he vuelto irresponsablemente a la liturgia diaria de la agujita y la cucharita de la federiquina.

Nunca hubiera soñado la Iglesia española contar a su servicio como cuenta con un Savonarola del calibre de Federico Jiménez Losantos que desde el púlpito esquinero florentino de la COPE azota las conciencias y la seguridad de los que pudieran perjudicar el monopolio moral de la Verdad Revelada de la Única Religión Verdadera. Y su bolsa, claro. Y Federico, que es muy listo, sabe que como al Savonarola histórico, cuando al Obispero le interese lo quemará públicamente. Pero mientras...

Estos dos últimos días han sido delirantes y desde luego yo no minusvaloraría las salvas de venenazo que han derrochado y están dispuestos a derrochar contra quien ha osado poner en duda su derecho a decidir las líneas maestras salvadoras de la nación, la familia, el municipio y el sindicato del partido conservador español. El bombardeo matutino continuado durante un tiempo más o menos largo de las mentes de los fachas de este país por parte de los dos medios, COPE Y El Mundo no las dejará indemnes. Pedro Joder ha pedido ya la rebelión de las bases del partido y ha llamado idiota malvado a Maricomplejines y el Talibán está desatado, inconmensurable, cada vez más brutal en su mala leche, mala baba, mala entraña, como una mítica furia, como un titánico Don Berrinche, pero en enano, cojo y fgenilloso. Un verdadero cabrón.

Como sé que muchos de vosotros no estáis inmunizados, sois unas criaturitas de alma limpia que no podríais soportar sin vomitar un solo programa del Talibán, he hecho de buzo de cloaca y he rescatado del pozo de mierda del último programa algunas perlas. Sólo son unos minutos. Luego os laváis las neuronas con una sesión de Gabilondo.

A aquellos que tienen algún gramo de esperanza o de convencimiento de que este tipo de frikismo político no tiene futuro sólo tienen que mirar a su alrededor. Italia y Francia ya han sido conquistados por él. Y los tiempos que se avecinan, de los que son síntomas por ejemplo el inútil pero no absurdo control en los aeropuertos y el abono en dosis concentradas de una futura oleada continental de xenofobia, serán más malos y nos volverán más ciegos.

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(1) Montaje de autor desconocido que me ha llegado vía email entre los sienes y sienes de pequeñas gilipolleces que cariñosamente me mandan los amigos.

ADDENDUM DE HOY MISMO:

El periodista Fernando Jáuregui decía esta tarde en el diario digital SIGLO XXI:

El diario barcelonés "La Vanguardia" titulaba ayer su portada con una información en la que contaba que el presidente de la Conferencia Episcopal, monseñor Rouco Varela, tiene desconcertada a la ejecutiva de la dirección oficial de la Iglesia católica española, y al propio nuncio, monseñor Monteiro, con su apoyo a los enemigos de Rajoy, en general, y a algún periodista que distingue al presidente del PP con su hostilidad, en particular. El periodista, Federico Jiménez Losantos, estuvo a punto de ser cesado hace diez días en la influyente emisora episcopal, pero el apoyo de Rouco a favor de su continuidad desequilibró la balanza. Y eso que hasta monseñor Cañizares se pronunció en contra de la permanencia del polémico director de las mañanas de la COPE, según el rotativo catalán. Ello ha llevado a algunos comentaristas y observadores a especular con la hipótesis de que desde ámbitos cercanos a monseñor Rouco se estarían moviendo algunos hilos importantes en la estrategia de acoso y derribo a Rajoy.

Ahora todo encaja en el universo como un enorme puzzle sideral. Gallardón ya lo ha dicho: El PP ha de ser optimista, tolerante y aconfesional. La reacción de la bestia parda purpurada está sólidamente fundada.

En la ONU brilla la caspa española

Yo nunca he estado en la ONU, ni falta que me importa, pero mi amiga MV estuvo ayer. Y me escribe desde la capital del Imperio para contármelo y para mandarme una foto que ha hecho de algo que la ha dejado flipando en colores. Copio la carta y la foto:

He estado esta manana en la ONU Y SI VIERAS LA REPRESENTACION DE ESPANA...vete preparando para escribir un articulo para tu BLOG porque he hecho una foto... que vas a fliparlo... Se muera mama que esto es veridico....bueno ...la bandera la puse yo...pero esta es la representacion de SPAIN en la ONU... Con esto y el Chiquilicuatre...muerde muerde muerde...bueno esperamos tu articulo del blog...besos neoyorkinos....

La Toñi y la Malena sestan mirandoooooo (y es la primera...quedan tres...)

Me gustaría que me mandaras más información. En qué lugar está, qué es eso de la representación de Spain, un stand permanente o es en honor de nuestra feria o la del Corpus de Graná, resaca de la de Sevilla, el Rocío... Cuenta, cuenta. De todas formas no me extraña. Estos políticos socialistas españoles son unos perfectos gilipollas. Espabilaos, pero gilipollas. Tanta Memoria Histórica, tanto intentar poner a España en la normalidad internacional y sólo se les ocurre representarnos con lo más casposo de la cultura autóctona, aquella misma de la que el franquismo hizo bandera. Una ofensa además para los andaluces que consideramos ese fomento de nuestro folklofrikismo como esencialmente reaccionario, unas falsas tradiciones más muertas que Carracuca, pero que perviven momificadas, empaquetadas y listas para ser consumidas en los grandes centros comerciales de consumo de ocio en que se han convertido las fiestas populares. Y que sirven a los políticos para practicar el bonito deporte de la cretinización colectiva.

Y es que además son unos miserables apañadores. Me imagino que habrá sido librado algún presupuesto público para dicha representación plástica de nuestras esencialidad más imperecedera. Ya sabemos lo abultados que pueden llegar a ser esos presupuestos. Pues mal que fomenten el que se nos identifique en la casa de todos los estados del mundo por el faralaes, las castañuelas, los sombreros d'alancha y la chulería de los matarifes finos vestidos de payasos, pero al menos podrían encargar material de calidad, obras de artistas, diseño, yo qué sé. Al menos fomentarías la creación. No. Trinco la pasta y le encargo a mi primo que me mande unas mamarrachas muñeconas de plástico telencimeras de esas que venden para los turistas en cualquier lugar que haya sido convertido previamente en Parque Temático en este sufrido país. Lo más friki. Bueno, después de la inefable muñeca legionaria. No habría una ¿verdad?

Aunque tal vez se trate de una performance vanguardista de corte almodovariano.

O de un sabotaje de un grupo terrorista para minar la credibilidad de este país para autorepresentarse.

Napoli, pezzo di merda

MERDA CORPORALE

Nápoles, pedazo de mierda. En otros lugares, la e, sustituída por una o, convertía la imagen en más rotunda: Nápoles, pozo de mierda. No lo digo yo, lo dicen los propios napolitanos en sus paredes. Esta pintada se encontraba en la puerta del conjunto arqueológico de Herculano el pasado 10 de enero.

Las fotos de abajo están tomadas el 12 de enero pasado, una a los pies de la gigantesca escultura del Padre de la Patria Garibaldi y la otra en plena Via Toledo, ante los almibarados escaparates de la franquicia de la Disney:

MERDA MORALE

Pero esta mierda no es la peor. La peste de la basura (rifiutti) puede que se quite sólo con retirarla (1) convenientemente, cuando políticos y mafia se pongan de acuerdo en el reparto de los beneficios. Otro tipo de podredumbre ha dejado en la ciudad un hedor insoportable que tardará mucho, mucho tiempo en disolverse en el aire de las hermosas calles de la ciudad partenopea. En esto sí se han puesto pronto de acuerdo pronto, políticos y mafia para cubrir el nombre de los napolitanos de pura mierda. La enviada especial del Parlamento Europeo no tiene duda de quienes son los culpables.

Imagen del campamento de inmigrantes quemado por mujeres pobres pagadas por el abrazo entre políticos y mafiosos (o viceversa) ricos para recalificar unos terrenos.

¿Habrá una manifestación en Nápoles para mostrar la repulsa por el crimen organizado y planificado contra los más pobres entre los pobres de la pobre Nápoles? Seguramente no. Esta mañana, en la estación de Alcalá de Henares he visto desde la ventanilla del tren cómo unos chavalones matones de barrio en chandal pateaban enloquecidos a un pobre chaval uniformado de chaqueta y corbata que se dirigía a trabajar. Nadie hizo nada por ayudarle. Y había casi cincuenta personas cerca. Luego me enteré que en la propia puerta de la estación estuvieron a punto de atropellarlo accidentalmente y el les increpó por ello. Bajaron rápidamente del coche y lo persiguieron hasta el andén. La brutal paliza quedó absolutamente impune ante 50 testigos, ciudadanos normales que se consideran a sí mismos buenas personas, solidarios y justos, pero que se limitaron a seguir su camino hacia el tren, sin dejar de mirar fascinados la suerte de la víctima. Pinchito nos hace hoy en su blog, eviscerándose peligrosamente, un desgarrador apunte al natural de la naturaleza humana, intrínsecamente cobarde, carente desde hace tiempo de la bendita excusa de la ignorancia. Sin desperdicio.

(1) En una última hora en la radio escucho que Berlusconi ha afirmado bajo su implante de pelo que la solución de la basura napolitana (la corporale, claro) pasa por abrir unos cuantos vertederos provisionales y secretos para enterrar la basura mientras se arbitran medidas definitivas. Debajo de la alfombra. Contaminando los acuíferos y las tierras de labor. Si no fuera porque no hay consuelo ante el hecho de que a este pedazo de mala bestia lo han elegido muchos, muchos millones de italianos... El remate lo ha puesto una ministra de su incalificable gabinete. Ha propuesto sin que se le pudra la boca al pronunciarlo que sería una buena idea que fueran los inmigrantes indocumentados los encargados de esa tarea, a cambio de papeles.

Na Zdraví!

Me he convertido a una nueva religión. Mi gurú (de quien tomo prestada la foto del objeto de nuestro culto) me ha descubierto un mundo espiritual (y espirituoso) nuevo. Así que sin más tardar me voy a los templos donde los adeptos más fieles la practican. Y prometo firmemente peregrinar a todos. Ya he aprendido los rudimentos de la lengua litúrgica, principalmente las referentes a las calidades y cantidades de la líquida comunión. Y no practicaré el racismo. Os lo juro. No me importará el color.

Os echaré de menos con el bigote cubierto de espuma.

Aunque no os lo merecéis os paso la dirección del

LIBRO SAGRADO

¡CONVERTÍOS, PECADORES, QUE EL MUNDO SE ACABA!

NASHLEDANOU

El hijo de puta ¿nace o se hace?

Supervivientes de un naufragio con más de 29 muertos acusan a la Marina marroquí de pinchar su barca hinchable

¿Faltan vocaciones toreras?

EL ARTE DE CÚCHARES SE TECNIFICA

La falta de vocaciones entre los matarifes finos de este país está llevando a muchas autoridades de los pueblos donde se celebran fiestas populares asociadas al glorioso arte de convertir públicamente un hermoso animal en una morcilla trinchada para placer de finas sensibilidades, a sustituir a los valientes trinchadores por robots armados de capotes metálicos. Todavía no se ha conseguido que los robots den los quiebros y los desplantes chulescos con la misma grasia, pero todo se andará.

La Cruz de Mayo de Cañero

Vuelvo de nuevo a mi antiguo barrio. Para visitar por mandato maternal, como el año pasado, la Cruz de Mayo, en la que lleva currando desde el mes pasado junto con sus amigas, primero en el montaje, plantaje de macetas y organización y estos días ensartando pinchitos, haciendo tortillas y friendo pimientos. Para la Asociación de Vecinos del Barrio y la Coral donde canta. El año pasado coloqué su foto en esta página donde le han dicho que escribo cochinadas y me meto con los curas. Por eso no quiere ni entrar. Ni falta que le importa a la pobre. Además y como feliz coincidencia hoy es el Día de la Madre, ese día tan entrañable que instituyeron hace años los canónigos de Nuestra Señora del Corte Inglés. Dos pájaros, pues, de un tiro. La veo sólo unos minutos porque está supermegahiperocupada en el patio-cocina de la parroquia en cuyo muro se ha colocado el montaje crucífero. Pero le da tiempo a darme el notición: este año se han llevado EL PRIMER PREMIO DE LAS CRUCES DE MAYO DE CÓRDOBA. Más contenta que unas pascuas. Y yo también, claro. El año pasado, a pesar de que por su mandato exigí en el Intennel este que se lo tenían que dar, no pudo ser. Yo creo que este año hice bien en callarme antes del fallo del jurado.

La cruz se ha colocado frente al muro occidental de la iglesia completamente cubierto de macetas. Los motivos han sido confeccionados en homenaje a los patios cordobeses, representando elementos de los más famosos. El de la calle Marroquíes, sus típicas ventanas azules, el pozo del patio de la calle del Trueque, la preciosa y angosta escalera del de San Basilio y la fuente del de la calle Escañuela. Mu presiosísimo. Merecido. Bueno, tampoco he podido comparar. Ya podéis suponer que a mí esta estética me empalaga un poco. Pero por ella lo que sea, que Cruz de Mayo de mi mare no hay más que una.

Hasta los cojones de procesiones

Para que luego digan que sólo soy un insonrible, un berrinches sin causa. Esta mañana nueva procesión por mi calle. Sobre las 12 de la mañana comenzamos a escuchar los putos tambores guerreros. Al ratillo salía por el remozado arco de San Francisco unas andas con uno de los ídolos femeninos que adoran los cofrades, no sé ni el nombre ni la marca. Ni siquiera cortaron previamente el tráfico, con lo que se montó un pollo de la hostia hasta que doblaron pal Potro. Parece ser que han estado paseándolo por la zona de la Corredera y alrededores y a las 3 todavía estaban con el chunda-chunda. Los vi cuando fui por el pan. Unos 50 entre hermanos y beatillas. Menos que los de la banda. Ni fotos le hecho para demostrarlo. Pero que se me muera el gato si es mentira. He mirado en los periódicos y no ponía nada. Yo creo que lo hacen cuando les da el mono. Yo me los imagino un sábado por la noche atiborrados de güisquis e incienso en las tabernas cofrades esas agarrados unos a otros por los hombros con la boca ya torcía:

- A que no tenemos güebos de sacar mañana un paso. Ahora que tenemos pasta fresca de las cruces.
- ¿De palio?
- De lo que sea.
- A que sí. Venga Rafalin llama a tío de la banda y que nos prepare a los tamborristas para mañana.
- Hecho. ¡Semos la hostia!

A la mañana siguiente se engominan hasta los cojones, sacan los ternos de llevar medallas y las varas y se van pa la iglesia con la boca pastosa y los ojos como chupes. Ya ni se molestan en pedir permiso municipal. Si aparecen los guardias los amenazan con decírselo a la alcaldiosa. Convicta y cofrade Doña Rosa (La Morosa).

¿Qué no funciona así?

CÓRDOBA 2016 (PROCESIONES AL AÑO)

NOTA DEL LUNES:

El DIARIO CÓRDOBA trae hoy noticia de la pollinada cofrade de ayer. El crítico de procesiones del diario habla de un ingente fervor romero y cofrade. Pa mearse y no echar gota.

EL ROCÍO ES DE DERECHAS

Seis de la tarde del 1 de mayo de 2008, ayer mismo. En plena sobremesa paellera en la terraza trasera de mi casa me asomo al balcón que da a la calle para vigilar el coche de un amigo que ha dejado en doble fila sin molestar a nadie pegado a un contenedor de basura. Cada media hora nos asomamos por si se ha quedado un milagroso hueco libre. El coche ha desaparecido. Dos municipales motorizados están parados unos metros más abajo. Bajo y les pregunto. Me dicen que el coche estaba en doble fila. Les digo que sí, pero que sólo momentáneamente. Me dicen que lo entienden pero que tenían orden de retirarlo porque dentro de un rato pasará por aquí un desfile de carrozas. ¿Carrozas? Sí, las de la Hermandad del Rocío.

Me muerdo la lengua para impedirme comenzar a soltar sapos y culebras irrespetuosas, blasfemas y escatológicas en sucesivas ristras de espumarajos que incluirían alcaldiosas meapilas, tenientealcaldes de pescuezo acaracolillado, concejales de cultura de merecido hípico careto, supuestamente de izquierdas, Blancas Palomas, romeros engominados disfrazados de señoritos, enmedalladas señoras de mecha y oro embutidas en imposibles trajes que llaman de gitana pero que más bien imitan los falsos trajes de mejicanas bailonas de las pelis yanquis de los 50, de derechas de toda la vida. Toda la patulea que en un rato invadirá la calle llenándola de apestosos cagajones que no recogerán, de monótonos mantras que sólo hablan de un camino, un polvo y una paloma, de alarde derechista de colorido rojiguada. De ese andalucismo de cartón piedra por el que hemos conseguido a pulso que nos conozcan en el mundo.


Que yo sepa, las dos docenas de rocieros que había en esta ciudad salían camino de la aldea esa directamente desde el Sector Sur, tiraban un par de cohetes y se lanzaban al camino a enharinarse convenientemente de polvos y vinazo para llegar ante su ídolo debidamente rebozados y empanados, física y mentalmente. Desde hace un par de años nuestra alcaldiosa Rosa Aguilar (¿será también rosiera, dios mío?) con su corte de exrojos los recibe en el Ayuntamiento, después de proporcionarles medios y cortes de tráfico suficientes para que invadan toda una tarde las calles de la ciudad en bizarra procesión de estandartes, carromatos, tamboriles y flautillas, imaginativos disfraces, dejando tras de sí un reguero de apestosos cagajones. En cambio no se le vio el pelo en la Manifestación del 1 de Mayo del mismo día por la mañana. ¡Qué cosas!

A mí que los rocieros (mi amigo Juan Sepelio, que es un radical, usa el término rociero como insulto), practiquen sus adicciones en plena libertad me la refanfinfla. Lo que me molesta es ese mimo con que las autoridades de izquierdas de esta comunidad autónoma y de este ayuntamiento los tratan. Ya he dicho muchas veces que responsabilizo directamente a la Junta de Andalucía, gobernada sempiternamente por un partido que se llama socialista, del imparable revival del alvarezquinterismo más lamentable, de la ingobernable extensión de la metástasis cofrade, de la estomagante ubicuidad del sevillanismo músico-gracioso. A falta de idiosincrasias más estupendas han convertido la caspa folclorizoide en nuestro inmutable hecho diferencial. Y Canal Sur es su profeta.

Lo que no entiendo es cómo unos políticos de izquierdas a los que se les supone una voluntad de transformación de la sociedad hacia la asunción de una racionalidad democrática utilizan como arma para ello el fomento de formas culturales que son propias de la derecha más rancia, cultos supersticiosos, humor machista, simbologías caciquiles. Para luego venir con el cuento de la asignatura de Educación para la Ciudadanía. Una educación cuya posibilidad ha estado siempre en sus manos y que han desperdiciado miserablemente. Normalmente aducen que, a falta de un nacionalismo integrador, dicho fomento respondió a la necesidad de arrancar a los poderes tradicionales formas culturales que habían sustraído para devolvérselo a su legítimo dueño, el pueblo. Y una mierda. Lo que han conseguido es derechizar a las masas entregando la cultura popular en manos de la Iglesia e infectarla con la estética y la ética caciquil de señoritos a caballo y cocheros de palillo en la boca. Ahora si quieren que los voten tienen inevitablemente que derechizarse ellos. Y en ello estamos.

Lo decía a la perfección el año pasado Fernando Santiago en una columna que tituló La derecha rociera:

El hecho de que el Rocío es un asunto de derechas lo demuestra que en 2007 el documental Rocío, de Fernando Ruiz Vergara, sigue siendo semiclandestino. Cuando se estrenó, en 1980, fue una brisa fresca en el audiovisual español. Un grupo de gente que no tenía miedo de los poderosos ni de los mitos y se atrevía a llamar a las cosas por su nombre. Fue un documental extraordinario, donde se explicaban las relaciones de las hermandades, sobre todo de la hermandad matriz de Almonte, con el golpe de estado del 18 de julio de 1936 y con el fusilamiento de líderes políticos de los partidos fieles a la república. También contaba el documental la manera en que recaudan dinero las hermandades y el entramado económico que es la romería del Rocío. Con todo lujo de detalles, incluido algún plano metafórico del señorito a caballo que avasalla a un currito a pié. Aquello fue demasiado para una sociedad donde la democracia estaba en pañales. El documental fue censurado por orden judicial, se le mutiló una escena y se ha hecho el silencio sobre su contenido. El autor fue condenado a dos años de cárcel y a una multa de 10 millones de pesetas de las de entonces. Eso es el Rocío, que no se llamen a engaño los partidos de la izquierda.

A mí siempre me pareció muy sintomático el hecho de que el traje folklórico andaluz consistiera para los hombres en el vestido de diario de los señoritos-caciques explotadores cortijeros y para las mujeres en el de domingo de las mujeres del campo, de las jornaleras. Mosqueante ¿que no?

¡Y queda un mes entero de botellón legal e ilegal por delante!

CONTINÚA EL GENOCIDIO EN GAZA

ISRAEL ASESINA SISTEMÁTICAMENTE NIÑOS. EEUU APLAUDE. EUROPA CALLA. VERGÜENZA Y DOLOR

LEÍDO

Abro una nueva categoría en la que colgaré enlaces a artículos, post o comentarios que me parezcan de interés:

Galones manchados de sangre

(En DÍ NO A LAS BOMBAS DE RACIMO)

El culebrón de la derecha española

Uf, esto corre demasiado. Y además voy a dejarlo. Esto es lo último que escribo sobre el tema. Me desahogaré bien, pero advierto de nuevo: es la última vez. Mi salud me lo exige. Ayer estaba preparando una entrada sobre la movida interna del PP y su relación con los medios de su cuerda, cuando me encontré un hilo en el FORO DE LA CALLEJA, del que no diré que soy asiduo, sino que soy yonqui, así que todo lo que estaba elaborando en mi cabeza para tal fin lo vertí allí de un tirón. Todo vino por un debate entre dos contertulios acerca de un artículo de Daniel Anido, titulado La baba en la pluma. En él el director de la SER pierde descaradamente los papeles de lo políticamente correcto y ensarta una ristra de virulentísimos y merecidísimos insultos-escupitajos a la caterva de plumíferos y locutores-víboras que forman el núcleo duro del periodismo facha de este país, tras el rebase del vaso de lo tolerable por la repugnante campaña machista, casposa y paranormal que han emprendido a costa de la selección de las ministras de esta legislatura. En particular apareció en el foro pegado el artículo de ese incalificable humanoide perifascista que tenemos la desgracia de soportar tan cerca de aquí y que responde al convencional nombre de Antonio Burgos titulado El Batallón de Modistillas de ZP.

Hace unas semanas ya publiqué aquí también una ENTRADA en la que bajo el título de Sólo el FARO de la COPE ilumina ya al PP hablaba del golpe de estado mediático que se había producido en el ABC tras haberse empleado de mano de su director Zarzalejos en la apuesta de fomentar un necesario cambio de rumbo más racional y serio en el PP desvinculándose de las teorías conspiranoicas del 11M que si bien han cumplido la misión de mantener el rescoldo de la crispación siempre encendido entre las movilizables masas más incultas del partido a la larga no conducen más que al descrédito cuando no a la irrisión. Así que se alinearon con las posturas moderadas del alcalde de Madrid Ruiz Gallardón frente a los elementos más rabiosamente fachas del partido, los liberales puros y duros: Acebes, Zaplana y Esperanza Aguirre (Esperanza Pordió). La pinza contra el monárquico diario matutino fue brutal. La lengua bífida del Talibán se empleó con una agudeza desmedida llegando a la vileza de dar el número de teléfono del diario para que la gente se desuscribiera. El coro de su Tebas de miseria tertuliana lo secundaba como una escuadra de zombis y Pedro Jota pontificaba con un pie en cada orilla pero con los cojones por encima de todos, haciendo de puente. Conforme se acercaban las elecciones Esperanza Pordió comenzó a bailar su chachachá y apretó las clavijas del discurso del Talibán exigiendo a los propietarios del diario ABC que cambiaran a su director y consecuentemente su línea editorial: no podía consentir que cuando Rajoy perdiera las elecciones hubiera ni un solo medio que le disputase su derecho a la sucesión apoyando a su enemigo mortal Gallardón. Y lo consiguieron. Zarzalejos fue destituido patadescamente y se produjo un asombroso corrimiento de puestos directivos en la prensa de menor a mayor (de La Razón al ABC), de manera que los tres directores de los principales diarios derechistas acabaran en la tertulia del Timonel Atrabiliario, bajo su estrecha vigilancia y la de su compadre Pedro Jota (de joder).

A todo esto nadie suele hablar de quién es quien ha movido los hilos de todo el asunto desde la sombra, que no es otro que el Obispero que ha decidido convertir en su enemigo acérrimo, en su Satanás posmoderno al gobierno socialdemócrata de Zapatero para tratar de impedir cualquier modificación del estatuto de Instancia Moral Última de que ha gozado la Dictadura Vaticana en España desde los tiempos de Prisciliano.

Pero al final la jugada les ha salido mal, al menos por ahora, porque lo que no podían esperar es que Rajoy, con el apoyo de buena parte del partido, se defendiera tras la derrota como lo está haciendo y que terminara apostando por una renovación del partido girando por fin hacia el centro, apartando a los elementos más ajopringosos del partido y apoyándose tanto en las viejas glorias más centristas, fundamentalmente democristianos, como en la sangre nueva, pero además reinvindicando inteligentemente un espacio socialdemócrata, de defensa de lo público, que ya en estas elecciones ha arrancado de cuajo al PSOE, quien sin el aporte de los votos que a su vez ha arrancado a IU hubiera perdido las elecciones. Este descomunal corrimiento global del voto hacia la derecha que ha sufrido España en estas elecciones nos coloca al mismo nivel que el resto de los países europeos y desmiente el optimismo de los que reivindican nuestra diferencia respecto al rampante derechismo que azota el continente. Lo ha plasmado certeramente el maestro Gil Calvo en un reciente artículo publicado en El País bajo el título de El declive de la izquierda.

Me imagino que en las próximas jugadas estarán involucrados los otros dos medios, La Razón y ABC que tratarán de desmarcarse de la línea dura de los Capos y por ello probablemente sean expulsados del ruedo de la tertulia. Lo único cierto es que hoy debe andar todo el mundo con la chaqueta holguera.

Como decía al principio, en el foro de la Calleja dejé ayer prácticamente la entrada que estaba pergeñando para el blog. En ella vaticinaba la encarnizada lucha a dentelladas de los caimanes de la derecha por el poder en el partido. Hoy todo se ha precipitado. Rajoy se ha lanzado definitivamente al vacío y ha exigido a Esperanza Pordió que deje de bailar chachachá y que si no le gusta el rocanrol que se largue. Y al Talibán y al Pedro Joder que se vayan a la mierda. Hoy domingo, Federico ya ha dejado su veneno en su blog de Libertad Digital, pero mañana, mañana, mañana.... no me pierdo el fgenillo venenoso echando espumarajos verdes por la boca... Y luego, palabrita del niñojesú que me quito. Que ya me he comprao los parches y tó. Como cantaban los Extremoduro en memorable rumba: (mehtoy quitando, mehtoy quitando, solamente-me-meto de vehencuandooooo).

Lo que publiqué en la Calleja fue esto:

Cuando me he encontrado esta línea del foro estaba escribiendo un post acerca de la influencia en la derecha española del frente columnista formado por los dos medios más poderosos, la COPE y EL MUNDO que se han arrogado la representación mediática de la ideología liberal, entendida no en el sentido clásico sino en el sentido antiestatalista que profesa el fundamentalismo del mercado y que en el caso español desgraciadamente se presenta además recubierta de un nacionalismo esencialista de raíz fascista y de matriz católica. Yo he de confesar vergonzantemente que soy un asiduo oyente del programa de Federico Jiménez Losantos, alias El Pequeño Talibán de Sacristía, en feliz denominación de su enemigo del alma Luis del Olmo. No de una manera sistemática pero sí con bastante frecuencia. Me lo grabo en mi Mp3 y lo escucho mientras hago ejercicio. Os aseguro que el subidón de adrenalina que me provoca me sirve para esforzarme aún más en castigar el músculo.

Mi adicción comenzó cuando hace algunos veranos decidí ponerme las pilas y hacer ejercicio lo tuve fácil: la avenida del Colesterol la tengo a un paso. A las siete de la mañana estaba dando vueltas por el río con mi pequeña radio. Al principio, cuando no conocía al Profeta del Mal, escuchaba la SER. Chicos moderados, buenrollismo, etc. Y a esa hora y comenzando a sudar, pues como que no. Así que un día cambié el dial y... AHÍ ESTABA. A los cinco minutos me vi hecho un energúmeno corriendo el doble de lo normal y moviendo los brazos en posición de partirle la cara al tipo que se me pusiese delante a falta del propio profeta que me impelía a ello. Desde entonces mi musculatura ha mejorado de una manera asombrosa, aunque también mi mala leche. Eso sí, nada más llegar a casa me ducho bajo los angelicales acordes del Stabat Mater de Pergolesi. Como un vaso de leche para un ulceroso.

Hay un chiste reciente que habla de alguien que se fue de vacaciones una semana y se dejó la radio con la COPE encendida en el salón. Cuando volvió los geranios se le habían vuelto carnívoros.

En el caso del propio programa del Pequeño Talibán de Sacristía podría aducir que lo hago para estar enterado de lo que piensa el enemigo, pero no voy a engañaros: lo oigo por pura fascinación por el mal y, como decía Porca Miseria, por la fascinación del mal de calidad. Un actor que pretendiera hacer una parodia de un locutor chalado y guerracivilista , un híbrido entre Golum y Queipo de Llano no conseguiría el punto de cocción que le da a ese guiso venenoso el enano cabrón ese. Y desde luego soy testigo de cómo durante toda la legislatura pasada el PP se ha movido al son que le ha tocado él. Sólo habría que comparar la consecutividad de las declaraciones de sus dirigentes con los contenidos de sus soflamas previas.

El berlusconismo existe claramente en España no personalizado sino diluido en las palabras, los gestos y las acciones de toda la derecha nacionalista española y en concreto en sus voceros mediáticos.Y desde luego el director de la SER no sólo tiene toda la razón (independientemente de la forma), sino que se olvida de algunos elementos tan vitriólicamente malvados como el Talibancito. José Manuel de Prada sin ir más lejos, a quien el propio Umbral que lo ahijó apartó de sí asqueado por la deriva fundamentalista del coñólogo católico e inmoderado devorador de tigretones.

Como ya dejé dicho en otro lugar, hay un periodismo mercenario en España, heredero de la bilis mediática de índole falangista basado en la mala leche carpetovetónica, cuyo padre fue González Ruano, vendido al poder fáctico y que no tiene empacho en sacrificar cualquier atisbo de racionalidad democrática ensartando ristras de chistes machistas o racistas o antidemocráticos con el fin de hacer daño, mucho daño a la normal convivencia de los españoles.

Otra cosa es la tertulia de los jueves, en la que ha conseguido por fin reunir a los directores de los tres periódicos de la derecha rancia, después de haber conseguido que el ABC expulsara al director Zarzalejos que se había rebelado contra la unanimidad de la teoría de la conspiración que mantenían la COPE, El Mundo y la Razón. Ahora ya están todos juntitos de la manita de Federico y desde luego lo que se habla en esa tertulia es indispensable para saber qué coño se cuece en la derecha. Porque en principio y desde el batacazo electoral del PP todos ellos se han puesto de acuerdo para intentar lanzar al estrellato a Esperanza Aguirre y a exigir la renuncia a la presidencia de Rajoy. La carga contra él, contra Gallardón y contra Soraya han sido brutales. Pedro Jota tiene el privilegio desde siempre de abrir la tertulia con un plomizo editorial que marca la discusión, Federico inflama y luego los otros bailan en su torno como perrillos de circo. Dos veces que el flamante director de la Razón, que parece estar tímidamente desplazándose hacia el centro al pairo de los nuevos aires peperos, ha sido desabridamente llamado al orden, y ha tenido que recular vergonzantemente. La cosa se les está poniendo tan cruda porque no consiguen enderezar el rumbo del único partido nacionalista español que las armas que están utilizando son nauseabundas. Para dañar lo más posible a su bestia negra Gallardón, Losantos no ha dudado estos últimos días en airear miserias antiguas y modernas, rebañando con la afilada cucharilla de su lengua en el culo de la olla de mierda del PP para arrancar nauseabundas pellas que arrojarle a la cara: ha recordado que Gallardón fue el responsable del cierre de Diario 16 cuando éste destapó el escándalo de que el guardaespaldas de Fraga era un asesino prófugo de la Triple A argentina y que tiene una supuesta amante relacionada con Roca.

Para entender los intereses de los medios hay que entender que tanto Pedro Jota como Federico son esencialmente dos mercenarios que han vendido su alma a dos proyectos de índole parafascista con el único fin de forrarse. Pedro Jota consiguió engañar incluso a una buena parte de los progres de principios de los 90 que se acabaron paseando con El Mundo bajo el brazo de la chaqueta de pana hasta que descubrieron con horror de qué iba de verdad cuando casi les había devorado el sobaco. Sólo le ha interesado siempre vender periódicos. Forrarse. El Pequeño Talibán de Sacristía, como su caniche Albiac, escribía a finales de los años 70 en la revista El Viejo Topo, reducto del marxismo más ortodoxo y estaba especializado en literatura gay. Sus dotes de agitador no tenían futuro en la izquierda que se desilvestraba a pasos agigantados, así que se vendió a la derecha, alcanzando el escalafón más alto de miseria moral periodística que se puede alcanzar en este país: reavivar el espíritu de la dictadura nacionalista a sueldo de los Capones Purpurados. A su amigo del alma el antropólogo Alberto Cardín se lo llevó a la tumba, aparte del SIDA, el horror de ver a su colega convertido en un monstruo.

Por eso es ingenua (o retórica) la interrogante que se hace el bueno de Gómez Puerto acerca de las causas de que la Confe mantenga a semejante elemento en su principal medio propagandístico, un tipo que destroza sistemáticamente cualquier fundamento del espíritu cristiano caritativo. Primero porque les resulta sumamente rentable. A Federico lo escuchan cientos de miles de españoles herederos del espíritu del bigotito afilado, adictos a la democracia del taxista y la emisora gana una pasta gansa. Segundo porque un tipo como Federico les ha sido indispensable para mantener la guerra contra su autoimpuesto enemigo: el PSOE, cuando su brazo político el PP ha flaqueado en la defensa de los valores eternos del catolicismo español y no ha crispado lo suficiente. Sin Federico posiblemente no hubieran tenido tanto éxito las manifestaciones a favor de la familia, contra los gays, las de Víctimas del Terrorismo y todas la maquinaria de crispación puesta al servicio de la perpetuación de la carcunda nacionalcatólica versión remasterizada. La prueba está como dije antes en el descarado seguidismo de Rajoy respecto a los mandatos que desde el púlpito mediático le enviaba en público el agreste locutor, muñeco a su vez de los ventrílocuos Rouco y Cañizares, que se consideran a sí mismos a su vez muñecos del iracundo ventrílocuo Yahvé de los desiertos de Judea.

Pero ahora la facción del PP que está en el poder ha decidido que hay que cambiar para arrancar más votos de los que ya arranca en el centro al PSOE (que hubiera perdido si a su vez no hubiera arrancado votos a su izquierda) y se ha distanciado de la Confe que se ha encontrado de pronto en un dilema. ¿Unir fuerzas con un PP menos sumiso pero fiel al fin y al cabo? ¿Declarar también la guerra al equipo centrípeto de Rajoy hasta que conseguir destronarlo y colocar a su Esperanza por dios? De esa decisión dependerá la pervivencia del Talibán. Si en el congreso de junio Rajoy surge fortalecido y la Confe lo acepta el Talibancito va a la puta calle y tendrá que refugiarse en su aventura de Libertad Digital, perdiendo un púlpito irreemplazable. Yo me quedaré sin mi dosis de veneno en perlas, pero el mundo contará con bastantes menos miasmas mefíticas que envenenan la convivencia. Y Pedro Jota ya se amoldará. Es un experto en camaleonismo. En caso contrario nos espera unas divertídisimas sesiones de canibalísmo político en el que los distintas facciones de la derecha se lanzarán unas contra otras como caimanes hambrientos de poder.

Metáforas en COSMOPOÉTICA

Muy interesante la sesión de hoy en el centro cívico de la Corredera en la que departieron el poeta marroquí Muhammed Bennis, el chileno Raúl Zurita y el periodista y poeta Ignacio Elguero director del espacio de poesía LA ESTACIÓN AZUL de RNE sobre el tema Cómo se escribe un poema. Aunque el tema es más que nada una excusa para hablar de cualquier cosa referente a la poesía. Bennis, en un árabe clarísimo explicó la creación del poema como la labor de un artesano de la madera que debe dar forma a un volumen informe que es el lenguaje y de cómo él concibe el compromiso del poeta como un acto de resistencia (no de lucha como corrigió pundonorosamente al traductor, por otra parte magnífico) a las tendencias uniformadoras de la sociedad de consumo. Explicó así mismo la dificultad que entraña para los occidentales entender el mundo lingüístico árabe, en el que conviven tres niveles diferentes: el clásico, el moderno y el dialectal. El chileno Raúl Zurita habló del proceso de la escritura del poema como una especie de incendio del poeta de cuyas cenizas salen los versos. Ignacio Elguero habló de la poesía en la era de internet, de los soportes y su relación con las instituciones, de cómo a pesar de la condición absolutamente minoritaria de la poesía suele ser utilizada por los políticos para darse brillo, prestigio cultural.

Y de ese último aserto el propio acto nos proporcionó una metáfora clarísima. La mesa en la que hablaban los poetas presentaba una precariedad casi dolorosa de medios, con un solo micrófono que recorría el paño de la mesa una y otra vez de una punta a otra cada vez que cambiaba el turno de palabra. El contraste lo ponía al fondo de la sala el fastuoso despliegue de medios para la posterior publicitación del acto: hasta siete enormes cámaras de video que rodaron los primeros minutos para desaparecer después. Medios descomunales para el publicitar el acto-espectáculo y medios precarios para el propio desenvolvimiento del acto-acto. Bueno, es el precio. Los políticos sacan réditos y los aficionados tenemos festival. Así funciona.

¿Quién protege a los niños de los curas pederastas?

ABUSOS SEXUALES Y EL VATICANO

HIPOCRITAM HABEMUS

La inmarcesible capacidad para la hipocresía del siniestro Ratzinger sólo es comparable con el repugnante histrionismo de su antecesor. Durante todos los años que estuvo a la sombra de Juanpa manejando los hilos del Vaticano el exnazi hiló minuciosamente dos mantos: uno el que le permitiría sucederle, eliminando de la curia uno a uno a todos sus posibles detractores, otro, de silencio, el que obligó a todos los obispos del mundo a esconder cada uno de los casos de pederasta que se descubriesen entre sus ministrillos. Si el primero le salió que ni un sastre celestial, el segundo no podía menos que acabar arrastrando flecos por todos sus bordes. Cientos de miles de casos no se pueden esconder bajo ningún manto.

Así que si hay algún reponsable de la política de omertà oficial acerca de los curas amantes de los niños, es él. Que ahora venga el hipocritón a mostrar solidaridad con las víctimas da la medida exacta de la calaña moral del jefe espiritual de los católicos.

Y el que en este país se siga prefiriendo poner en manos de los curas, la profesión estadísticamente más propensa a la pederastia, la educación de los niños, sólo da una exacta imagen de la estupidez colectiva que padecemos.

Nombres de las calles históricas: Patrimonio de la Ciudad

Antes de acabar de cavar su fosa política y pasar a una merecida jubilación, tras haber confesado picaronamente que se ha ido sin pagar del bar de unos amigos, nuestra alcaldiosa, Rosa la Morosa ha perpetrado otro ataque frontal contra el patrimonio histórico de la ciudad en su versión favorita: el cambio de nombres centenarios de calles por el de avatares de ídolos católicos, curas, monjas, y demás familia en consonancia con su reciente condición de renacida. A mí, y es una manía personal, ya me parece mal que se rotulen los nombres de las calles de los nuevos barrios con el nombre del primer prócer, clérigo, poetastro o telepollas que la palme y cuya memoria quieran salvaguardar de esa forma un puñado de adorantes. Pero ya digo, es una manía personal basada en mi creencia en que la unanimidad en la apreciación de sus valores o sus obras nunca es completa. Y además con el tiempo se convierten en nombres sin sentido ninguno para los que allí habitan. ¿Quién coño ha visto nunca un cuadro de Ángel María de Barcia, ha leído un solo verso del poeta Francisco Arévalo o sabrá dentro de veinte años quién fue el procurador en Cortes (franquistas) por el tercio familiar Matías Prats? Hay nombre de pájaros, de peces, de árboles, de estilos artísticos (calle del Impresionismo, calle del Gótico Isabelino, por ejemplo), de tipos de estrofa (calle del Soneto, del Terceto Encadenado, etc.) para empedrar cien mil calles como para que tengamos que soportar los nombre de unos señores que en muchas ocasiones fueron unos santos, otras unos verdaderos tunantes y las más unos perfectos desconocidos.

Pero lo que me parece del todo intolerable es que unos gestores municipales provisionales a los que se les ha elegido para, entre otras muchas cosas, proteger y gestionar el patrimonio histórico artístico de esta ciudad, cometan la felonía de eliminar un nombre centenario del imaginario colectivo de sus habitantes y renombrarlo con otro normalmente referente a personajes o asuntos relacionados con los de una conocida confesión religiosa.

Primero fue la calle de la Banda (llamada así desde el siglo XVI) a la que la carcunda cofrade arrancó al Ayuntamiento el cambio por el de uno de los ídolos que sacan a pasear una vez al año, el Cristo de No Sé Qué. Después el nombre de la Calle de la Paja, que una congregación de monjas consiguió cambiar por el del oscuro fundador de la orden, un cura semimedieval aficionado a encerrar niñas en conventos. Y ahora le ha tocado a la calle Ronda de la Manca, un nombre centenario que hace alusión a su condición de camino de la muralla, cerca de la plaza del Alpargate (también renombrada como Cristo de No Sé Cuántos), a la que, a petición del club de fans de un fraile trinitario del convento cercano al parecer fallecido, un tal Padre Manuel Fuentes, le han cambiado el nombre por el suyo. Y la alcaldesa Rosa Aguilar fue en persona a inaugurar la felonía. Con un par... de decretos.

Independientemente, claro, de los méritos que ese señor haya acumulado a lo largo de su vida se trata de una actuación primero inaudita (ni siquiera los ayuntamientos fascistas fueron tan osados), y segundo claramente delictiva, tipificable como vandalismo consistorial o enajenación de bienes históricos toda vez que los nombres de las calles forman parte del patrimonio oral de la ciudad como las propias calles, las iglesias y demás monumentos lo son del material. Los nombres históricos de las calles y plazas, que vienen usándose desde hace siglos, que han pasado de boca en boca de padres a hijos, inmutables, pulidos como cantos rodados por el uso de tantas generaciones tienen que estar protegidos contra los desmanes y afanes modificadores de unos provisionales cantamañanas más o menos documentados que decidan con unas dosis de soberbia intolerable trastocarlos. Como si fueran los dueños. Una mierda para ellos.

ROSA LA MOROSA

A partir de ahora, desde que se sabe que nuestra alcaldiosa lleva cinco años, sin haberse dado previamente de baja, sin pagar su cuota del Partido Comunista, recibirá el título de

ROSA LA MOROSA

Aunque no hay bien que por mal no venga ¿o era al contrario? La Inefable sólo ha tenido que cambiar en la ventanilla del banco el nombre del beneficiario de dicha cuota: del Partido Comunista a la Real, Venerable, Patriótica, Inenarrable Hermandad y Cofradía de Nuestro Señor de la Parsimonia y Transfiguración de la Amarga Pena, Penita, Pena en su Camino Verde del Dolor Más Doloroso, el Dolor más Inhumano y su Madre Nuestra Señora de las Lágrimas de Cocodrilo en su Vía hacia el Calvario de la Transfugancia.

Y es que, como dice mi amigo Juan Sepelio, siguiendo un antiquísimo y certero proverbio mongólico:

Al buen entendedor, no se le mira el diente

ELENA CORTÉS SOMOS MUCHOS (II)

CONTINUACIÓN DE LA PRIMERA PARTE

El tema de la Santa Semana y su desmedido crecimiento en los últimos años tiene que ver desde luego con el proceso de reencantamiento de la sociedad occidental heredera de la Ilustración emprendida por el talibanismo católico acaudillado con ardor colérico desde los 80 por el Impresentable Organista de Cracovia (en feliz definición del maestro Ferlosio), el difunto Woytila, pero también constituiría un buen tema de estudio para cualquier antropólogo de la modernidad. Efectivamente la celebración de la Semana Santa en Córdoba, como en los demás lugares donde se halla arraigada tan siniestra tradición, estaba en vías prácticamente de extinción en la bisagra de los 70 a los 80. La gente se largaba en masa de las ciudades para irse a la playa y desde luego no existía el turismo de inciensa y cera. Los que se quedaban tampoco es que acudieran en masa a las procesiones, salvo las fieles beatas del Rescatado o los Dolores. Eso sí, a los jóvenes nos servía de excusa para llegar más tarde a casa y ligar como descosidos. El número de cofradías había permanecido fijo prácticamente desde el siglo XIX con algún ligero crecimiento al calor de la obligada ferocidad piadosa impuesta por el régimen nacionalcatólico de esencia fascista-clerical. Los costaleros eran reclutados entre los faeneros profesionales a los que las cofradías pagaban por sacada de paso. Un tío mío lo fue. Si mis fuentes no se equivocan, allá por los finales de los 60 debió haber una especie de rebelión o amenaza de huelga solicitando un aumento de sueldo que se saldó a la larga con el cambio de sistema de tracción de muchos de los pasos siendo sustituidos los insaciables faeneros por unas funcionales ruedas a prueba de reivindicaciones laborales. Fue así como los jerarcas cofrades diseñaron una estrategia de captación de jóvenes que revitalizaran la decaída tradición, estrategia que no funcionó al principio por la efervescencia antifascista que ocupó las mentes de buena parte de la juventud en los últimos años del franquismo y primeros de la Transición. Y la Iglesia y sus franquicias formaban parte en el apartado objetivo de esa lucha.

Muestra de cómo se celebraba la Semana Santa en la posguerra. Mi abuelo y sus colegas se largaban los siete santos días a un cortijo donde daban cuenta de varias arrobas de vino, organizaban sus propias procesiones etílicas y se libraban del asfixiante ambiente fascista-clerical de la ciudad. MI abuelo es el crucificado.

Fue a partir de la ascensión del relativismo de índole socialdemócrata entronizado como filosofía política por el PSOE cuando con la reivindicación de las tradiciones populares supuestamente secuestradas por el fascismo y ahora devueltas a su legítimo dueño, el pueblo, por los salvadores de la rosa y el puño, cuando toda la caspa del franquismo se vuelve a regurgitar, esta vez teñida con los colorines de la movida o con los de la antropología seudoprogresista. La copla, las sevillanas, las romerías y por supuesto la Semana Santa sufren un inconmensurable empujón desde las instancias del poder socialista bajo el pretexto de su raíz popular, justo cuando esas manifestaciones comenzaban a morir de muerte natural por su propia inadaptación a las condiciones socioculturales del país que renacía de las cenizas del abismo moral en que la había sumido la dictadura. Todavía recuerdo en los primeros 80 la imagen de muchos intelectuales progresistas de trenca y barba desaliñada defendiendo la ritología cofrade como propia de la idiosincrasia mediterránea, enlazándola con los cultos cíclicos estacionales y con la simbología del mandala, el árbol de la vida y cien zarandajas más recién leídas en los libros-flipe de Mircea Eliade justo en el momento en que precisamente comienzan a descontextualizarse cayendo, como todas las demás manifestaciones antiguas o modernas, en las garras del mercado y de la sociedad del espectáculo retratada años atrás por Guy Debord.

Las cofradías vuelven a nutrirse de gente joven que se agrupan en cuadrillas como una tribu urbana más, la mayoría totalmente alejados de la esencia católica fanática base del movimiento cofrade, pero sometidos a una disciplina y a unas redes de apostolado y catequesis importantes. La alienación llegó al punto de que los actuales costaleros no sólo no cobran por cargar los pasos sino que incluso han de pagar por ello. Si cualquiera tiene la curiosidad de leer en las guías de procesiones de la propia Asociación de Hermandades y Cofradías las fechas de fundación de gran número de ellas, descubrirá cuántas de ellas fueron fundadas en los años 80 y los 90 cuando la líbido cofrade alcanzó un espectacular aumento. La complacencia de las autoridades nominalmente de izquierdas, el populismo folclórico que se instaló en los negociados de cultura de ayuntamientos y Junta, con el caso cordobés absolutamente delirante de un ayuntamiento (el posterior a Anguita) de IU con el culo absolutamente entregado a las exigencias del mundo cofrade, permitiendo que la metástasis procesional se adueñara de más calles y más tiempo, hicieron que lo que se suponía que era una tradición oscurantista en vías de extinción se convirtiera en el más acendrado de nuestros hechos diferenciales y se vendiera como el paradigma de las esencias espirituales del alma andaluza. El espectacular aumento del turismo étnico que comenzó a llenar los bolsillos de los hosteleros supusieron el broche de oro del bonito paquete de hoy forma esta tradición antiilustrada, oscurantista y supersticiosa.

¿Cuál es el problema de base de las relaciones entre los consumidores de idolatría en la vía pública y los racionalistas? Pues que los racionalistas somos percibidos inconscientemente por aquellos a través de las categorías que expusiera Freud respecto a la formación simbólica de la personalidad del niño: en términos de la dialéctica presencia-ausencia. La presencia de la fe en sus planteamientos y su ausencia en la de los racionalistas juegan en su imaginario el papel de la presencia/ausencia de la madre en la primera infancia y de la presencia/ausencia de evidencia (de pene) en la segunda. Efectivamente la ausencia de fe en los ateos, que supone más que una ausencia, una carencia, y desde luego un vacío irrellenable, coloca a los creyentes desde su propio punto de vista en una situación de superioridad moral, ya que la moral emana de la ley divina o como mucho de la naturaleza humana, creada por Dios. La racionalista concepción de la moral como un acuerdo entre los propios humanos a lo largo de la historia y por lo tanto perfectamente revisable a la luz de los cambios sociales y políticos de los colectivos es percibido por los creyentes como un sinsentido carente de la base fundamental que le proporciona su origen trascendente.

Pero es que además esa misma carencia coloca a los racionalistas en una especie de limbo del derecho al respeto a las ideas que tanto reclaman para sí los creyentes cuando son puestas en duda las suyas. El truco está en que establecen dos categorías de ideas: las religiosas (creencias) y las laicas (opiniones). Ambos mantienen opiniones, pero sólo los creyentes tienen creencias, que según su sistema taxonómico merecen más respeto que las otras, precisamente porque no se pueden sustentar con herramientas racionales como las demás ideas. Si los no-creyentes carecen de creencias religiosas no tienen por qué sentirse ofendidos por las suyas cuando ellos crean oportuno manifestarlas externamente. Sólo les queda respetar y ser tolerantes, con lo que colocan en un plano superior esas creencias religiosas sobre las meras opiniones que ambos comparten, invalidando de paso el derecho de los no creyentes a sentirse ofendidos por esas manifestaciones que chocan frontalmente con sus ideas (opiniones racionales) acerca del funcionamiento del mundo y de la índole deseable de las normas de convivencia entre los humanos. Es mucho más ofensivo para un creyente que se le afirmen una sola vez que Dios no existe, que para un no creyente las apabullantes muestras de su existencia que los creyentes se ven con derecho a proclamar permanentemente en todo el espacio público.