KAÑERO Y KAIRO

Primero llegó Kañero, metido en una caja de cartón y, tras un viaje de varios kilómetros en moto, embadurnado de su propia mierda. Eso se lo haces a un niño y sufre un trauma para toda su vida. Si además lo bañas y lo secas con un secador de pelo, lo conviertes en un perturbado, carne de psiquiatra para siempre. Pero Kañero, a las dos horas de secarse, comido y acariciado, estaba jugando con una pelotita de papel albal más feliz que una perdiz.

Una semana más tarde vino su hermano Kairo, que sufrió la misma tortura y el mismo desenlace.

Mientras escribo esto, diez días después, los dos se persiguen incansablemente por la cabecera del sofá, se esconden uno de otro en las muelles rocas de los cojines y enloquecen enredándose en los cables del ordenador.

La vieja Sandalia tenía más de 15 años. No tardó en morir. Ayer anduvimos todo el día con la conciencia descolgada y un triste maullido incrustado en la cabeza. Kañero y Kairo han heredado su plato.

Y el níspero también ha cumplido este año con su obligación de todos los mayos.