(del laberinto al treinta)


viernes, 5 de diciembre de 2014

Maldiciones: duelo a muerte en Miraflores

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Non colonne vogliamo, non fontane:

pane vogliamo, pane, pane, pane.

(Pasquín romano del siglo XVI)

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Aprovechando que estos días toca una vez más regurgitación cíclica del tema del CENTRO DE CREACIÓN CONTEMPORÁNEA, vulgo C4, a cuenta del último movimiento trilero que la Delegación de Cultura de la Junta de Andalucía nos ha montado para hacernos creer que aún hay vida más o menos listilla en sus despachos me he acordado de una conversación que tuve recientemente con mi amiga P.

Mi amiga P. es italiana, historiadora medievalista, una enamorada de Córdoba y fascinada por los sucesos que ocurrieron en el arrabal de Saqunda a principios del siglo IX: un emir omeya, que se empeñó en freír a impuestos a sus súbditos con el fin de pagarse un ejército de mercenarios que le protegiese de esos mismos súbditos cuando se levantasen contra él por haberlos freído a impuestos con los que pagarse un ejército con el que…. Así, cuando este sencillo bucle profético se cumplió y el pueblo se levantó y trató de tomar el alcázar con el confesado fin de convertir al emir en almóndigas, éste ordenó al ejército que se había comprado que entrara en el arrabal principal de la ciudad y pasara a cuchillo a sus habitantes. Además hizo crucificar a varias decenas de sus cabecillas y en un gesto supremo de misericordia se limitó a mandar al exilio al resto de la población, que sumaba varios miles. Fue el primer gran exilio constatado documentalmente que ocurrió en este país cuya historia está empedrada de exilios. Después dio la orden de arrasar todas las casas sin dejar piedra sobre piedra y lanzó una terrible maldición: que por los siglos de los siglos no se volviese a construir edificio alguno en su solar.

Hace un par de meses P. pasó por aquí y vino a visitarme. Mientras enfilábamos hacia el lugar donde ocurrieron aquellos hechos le informé de que el Ayuntamiento había decidido homenajear a esos héroes cordobeses colocando en medio de la península donde estuvo el arrabal un monolito que honrara su memoria. Y se lo señalo en la lejanía cuando pisábamos la mitad del puente de Miraflores. Saltó de alegría y la adiviné relamiéndose por dentro pensando en la foto que se haría posando junto a él. Pero pronto se le congeló la emoción y me atravesó con una mirada enfurruñada cuando se acercó lo suficiente como para descubrir que le había gastado una broma y que el monolito que había visto a lo lejos era en realidad un pilar coronado por la imagen de uno de los avatares de la deidad femenina de los católicos, una que llaman del Rocío, asociada al señoritismo tradicional andaluz, que no tiene nada que ver con la ciudad y menos con ese lugar concreto y que había sido colocada hacía menos de un año por la presión de un poderoso lobby de sus adinerados adoradores de caballo y espuela. ¿Y –me preguntó alarmada- el de los exiliados cordobeses que aquí vivieron y que acabaron unos engrandeciendo la ciudad de Fes y otros, en una hazaña comparable a la epopeya americana, conquistando y colonizando la isla de Creta y fundando un próspero emirato que duró 160 años y cuyo último monarca llevó hasta su muerte y orgullosamente el sobrenombre de El Qurtubi (El Cordobés)? Anda, respira, hija… Nada, de esos –le informé- el noventaicinco por ciento de la población de esta ciudad no tiene ni puta idea de que hubieran existido.

Nos sentamos en un banco a la sombra de la deidad femenina, al borde del enorme socavón informalmente alambrado donde la vegetación salvaje resquebraja pacientemente los cimientos del viejo arrabal dejados al descuido y la intemperie desde hace años y frente al perfil histórico de la ciudad. Allí me dispongo a contarle una historia de luchas titánicas y mitológicas ocurridas recientemente en este lugar.

Aunque en esta ciudad nadie sepa nada de la grandeza y tragedia de aquellos cordobeses y los restos arqueológicos de los cimientos de las que fueran sus casas, sus mezquitas, sus posadas, sus pozos, hayan sido minuciosamente destruidos tras ser descubiertos por los arqueólogos unos y yazcan cubiertos de jaramagos otros, sin que a ninguna autoridad cultural se le haya ocurrido poner no ya un parque arqueológico o un monumento, sino ni siquiera una miserable plaquita como recordatorio de aquellos memorables y terribles sucesos ocurridos hace 1.200 años, una fantasmagórica influencia sigue perfectamente viva: la Maldición del Emir.

Durante esos 1200 años en toda esta península que forma el meandro del Guadalquivir y cuya totalidad ocupara el desgraciado arrabal, la Maldición del Emir se ha cumplido inexorablemente. Nunca se construyó en ella ni una sola casa. La sombra del cruel al-Hakam ibn Hisham como la de una enorme y siniestra ave de mal agüero la ha sobrevolado todo ese tiempo sobrecogiendo el ánimo de todo el que osara poner ladrillo sobre ladrillo.

Hubo que esperar a los años bisagra entre milenios, finales del siglo XX y principios del XXI, para que la vieja Maldición del Emir viera amenazada la influencia de sus maléficos superpoderes por los no menos poderosos de una nueva maldición no menos maléfica que le hizo frente: la Maldición de la Estupidez Contemporánea. Sus huestes las formaban un cogollito de aguerridos políticos, arquitectos y constructores subidos a una inconmensurable joroba de soberbia que decidieron remover los milenarios restos intocados para construir sobre ellos sofisticados edificios hipervanguardistas de la muerte.

Ambas terribles maldiciones cruzaron sus flamígeras espadas como Saruman y Gandalf en la Roca del Destino para que Éste decidiera cuál de las dos prevalecería en la vieja península de Miraflores. La Maldición del Emir se defendió bien al principio y ganó la primera batalla: los soberbios que pretendieron construir en ella el grandioso, atrevido y rompedor edificio del Palacio de Congresos de Rem Koolhaas se comieron una mierda, además de diez millones de euros de las arcas públicas, que se perdieron de paso por extraños conductos digestivos como castigo colectivo por el inaudito atrevimiento de olvidase de las palabras del terrible omeya.

Pero en la segunda batalla la vieja maldición emiral ya se encontraba cansada y herida y la moderna maldición de los soberbios contemporáneos consiguió arrinconarla lo suficiente como para permitirles medio terminar otro mamotretazo: el Centro de Creación Contemporánea. Con todo y con haber quedado maltrecha, la vencida y malherida maldición medieval aún tuvo fuerzas para sacudir de refilón con su cola sagitaria el rostro de aquella gente soberbia y convertir, parece que para siempre, el fruto de su delirio ejecutado en un edificio fantasmagórico.

Mi amiga se sonríe y me dice que le ha gustado mucho la historia pero que considera que me paso siete pueblos en mi apreciación de los esfuerzos de esas buenas gentes, aparte destrucciones arqueológicas que a ella le duelen particularmente, por convertir la desierta península en un motor de riqueza para la ciudad. ¿Que me paso? Bien, ella lo ha querido, porque ahora la castigaré contándole la verdadera historia, esta vez libre de mitologías, de los dos edificios que allí se planearon como motor de arranque para el progreso de la ciudad.

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EL PALACIO DEL SUR

Llatzer Moix en su libro Arquitectura milagrosa pone en relación la histórica y apabullante, la milenaria sumisión hispana al catolicismo con la arraigada creencia en los milagros que persiste aquí y aún en tiempos y en personas completamente secularizados. Como un edificio icónico, espectacular, el Guggenheim, fue capaz de obrar el milagro de recalificar una ciudad, Bilbao, poniéndola en el mapamundi de las maravillas contemporáneas, todas las ciudades, pueblos, e incluso barrios de este país podrían gozar del mismo milagro> edificio icónico> alfiler en los mapas. Cuenta, por ejemplo, cómo hubo un tiempo no muy lejano en que un alcalde de una gran ciudad entregó un gran solar a un arquitecto estrella para que construyera allí lo que él quisiera. Una vez construido ese lo que fuera y debidamente firmado por su autor ya verían si se usaba como biblioteca, museo o centro de la tercera edad. Lo importante era que el arquitecto-santo obrara un milagro de ladrillo, pagado eso sí cada uno de ellos a peso de oro, que pusiera a su ciudad en el mapa. Es el mismo mecanismo fenoménico, según Moix, que el deslumbramiento que sufrieron los pastorcillos por las apariciones marianas de Lourdes y Fátima.

La Cidade da Cultura de Santiago y la Ciudad de las Artes y las Ciencias en Valencia son los casos más extremos de priapismo político-arquitectónico, pero desde luego no son los únicos. Como dice Moix hubo un tiempo en que la mayoría de los políticos con poder de decisión de este país obnubilados ellos mismos por la capacidad milagrosa de la arquitectura icónica o asesorados por alucinados gurús con intereses más o menos evidentes u ocultos, sacaron adelante proyectos que no surgían del adecuado estudio de las necesidades reales de sus comunidades y que dieron lugar a operaciones poco meditadas, sobredimensionadas, innecesarias, costosísimas (sufragadas con dineros públicos) y en la mayoría de los casos ruinosas.

Los políticos de Córdoba, una ciudad gobernada por entonces por los herederos del socialismo racionalista a los que se les suponía una sensatez distributiva muy por encima de la de la rancia derecha franquista y de la socialdemocracia devenida centro-derecha civilizada, esta última embarcada en el carísimo Suflé Propagandístico de la Expo-92, no supieron sustraerse a ese pecado de soberbia e irresponsabilidad fundante de la sociedad del espectáculo contra la que se supone que estaban en política para luchar, y quisieron también su santo milagroso, pero además, ya puestos, lo quisieron más haiga que el del vecino. Es así como un cogollito de estetas alucinados, comandados por un arquitecto, se hicieron con el poder decisorio de lo que había o no había que hacer para revitalizar el tejido cultural y económico de la ciudad en un momento en que la traidora plata dulce que venía de Europa corría que era un gusto. Algunos pronto empezamos a sospechar que lo único que les movía era materializar su soberbia y sus sueños estéticos vanguardistas en obras que colmaran su gusto exquisito y de paso el bolsillo de los constructores y las expectativas del mercado, antes que crear un tejido conjuntivo cultural, artístico y social lo más amplio y profundo posible con base en las necesidades de expresión y educación de los ciudadanos usuarios de la ciudad. Hagamos un Centro de Congresos tan descomunal y firmado por un arquitecto tan estelar que las generaciones venideras nos tomen por locos. Al final los hemos acabado tomando por otra cosa. En una ciudad que sólo vive del turismo cultural basado en los restos que perviven de su esplendoroso pasado, pero que estaba en pleno proceso de arrojar a la alcantarilla de la historia el petróleo que iba apareciendo en su subsuelo, en la que puede considerarse la mayor destrucción de restos arqueológicos perpetrada en menor tiempo de la Historia de la Humanidad y el único record del Guiness a que puede aspirar; inserta en un nicho de feroz competencia entre tres ciudades vecinas a menos de 16o Kmts. con Centros de Congresos que además empezaban a demostrarse negocios ruinosos por esa misma competencia; en la que el mayor empeño a que se podían dedicar los esfuerzos políticos y económicos de la ciudad era a tratar sustraer por pura higiene democrática la cultura y las relaciones sociales a las instancias e instituciones más reaccionarias que las mantenían secuestradas para adecuarlas por fin a los tiempos constitucionales… En esa ciudad se decide la locura de construir un edificio de tamaño descomunal, de presupuesto descomunal y de irregularidad adjudicataria de su diseño por el jurado descomunal. Alguien decidió que ESE era el edificio justamente que la ciudad anhelaba, no ya por encima de los mínimos criterios de necesidad, sino incluso de los de estricta justicia competencial respecto a otros proyectos más razonables. A mí me gusta y punto, que paga el pueblo. Un icono / edificio emblemático de estirpe guggenheimiana en una ciudad que ya posee uno de los iconos / edificios emblemáticos más importantes y reconocibles del mundo: la Mezquita. Parece ser que el escritor Vicente Verdú, miembro de aquel liberal jurado, fue uno de los pocos o tal vez el único que se horrorizó por la posibilidad infértil de que aquel enorme falo de frío vidrio y acero pudiera alzarse un día frente a la cara milenaria y dorada de la Mezquita de Córdoba desafiando su serena respetabilidad con una jactanciosa lascivia. Diez años después y diez millones de euros menos para las arcas de la ciudad la amenazante erección ha quedado en vergonzante gatillazo.

Los responsables de aquella barbaridad aún siguen algunos en política y otros galleando impunemente en foros y tertulias sin haber asumido ni un gramo de su culpa. La culpa siempre la tienen otros, los que no estuvieron a la altura de su grandeza de alma que flota en el éter del esteticismo sublime y les robaron el gusto de ver sus sueños de reyes Midas realizados.

Pero afortunadamente esa impunidad no ha sido total. La Maldición del Emir maniobró en la oscuridad, que es donde maniobran las buenas maldiciones, para procurar que recibieran su merecido castigo: quedar inmortalizados ya de por vida en un libro de referencia de aquel fenómeno, La arquitectura milagrosa de Llatzer Moix en el nítido retrato que les hizo con sólo cuatro trazos en las escasas líneas que dedicaba a la Estafa Cordobesa del Palacio del Sur:

Hemos visitado diez escenarios. Pero podríamos haber visitado más. Córdoba, por ejemplo. Allí, el jurado que debía fallar el concurso del Centro de Congresos estuvo dudando entre premiar a Zaha Hadid o a Rem Koolhaas. Los políticos apostaban por una obra de Hadid, mujer de orígenes musulmanes y por tanto, en términos de imagen, candidata idónea para construir entrado el siglo XXI en la antigua capital del califato omeya. Pero Koolhaas, que llegó en jet privado y exigió hotel con piscina, supo defender su proyecto con tanta brillantez como displicencia y subyugó a los arquitectos del jurado, que acabaron eligiendo su propuesta. Pese a incumplir varias bases del concurso. Pese a trasladar su obra desde el emplazamiento previsto en la península de Miraflores, sin vistas a la ciudad histórica, hacia otro en el que sus 360 metros de fachada podían ‘dialogar’ cara a cara con la mezquita de Córdoba. (Otros no hablan de diálogo, sino de desafío). En este caso, la enseñanza sería que la cuota de responsabilidad de los jurados en ciertas obras desaforadas es alta.

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EL CENTRO DE CREACIÓN CONTEMPORÁNEA

La otra barbaridad, ésta cumplida, que la Maldición de la Estupidez Contemporánea arrancó a la Maldición del Emir fue la semiconstrucción del Centro de Creación Contemporánea, para cuya cimentación se destruyeron 15.000 mts2 de restos arqueológicos del arrabal de Saqunda. Su gestación surgió en el calor de aquella otra monumental fantasmada del 2016, aquel desquiciado, desesperado y finalmente fracasado trampantojo de querer vender a los tours operators una compuesta cultura local satinada, en una ciudad dominada oficial y casi absolutamente por la ahumada estética - y la ética- del oscurantismo y el reaccionarismo más acrisolados, con el exclusivo fin de llenar los restaurantes de gentes más o menos rubias comiendo salmorejo. Se trata de un edificio de diseño muy original que, pese a encontrarse perennemente a medio terminar, ya empieza a ser un clásico en las revistas especializadas de arquitectura por su estructura y decoración en celdas de las que se resalta su parentesco con la concepción abierta y diacrónica de las construcciones religiosas islámicas. Eso más o menos vienen a decir aunque a algunos nos recuerda más bien la estética de las parroquias de barrio de los 70 con o sin cura progre incluido. Probad a ponerle mentalmente un campanario del mismo estilo en una esquina…

Los centros de creación contemporánea son un producto típicamente europeo que consiste más o menos en habilitar espacios dentro de edificios públicos donde los artistas sin posibilidades de contar con talleres, herramientas o los materiales adecuados para realizar sus obras los encuentran a su disposición, les son habilitadas salas de exposición y se les proporcionan las plataformas publicitarias convenientes para su difusión. Los modelos son variados, desde el sistema de becado completo hasta módulos de oferta parcial. Y funcionan bastante bien por lo que tengo entendido. En España los pioneros y modelos de gestión y eficacia son Arteleku de Donosti y Bilbaoarte de la capital vizcaína. En ambos primaron claramente desde un principio para su puesta en funcionamiento los criterios que apuntaban a dirigir el máximo pico presupuestario a la oferta de oportunidades para los artistas, sobre los réditos políticos propagandísticos de los responsables.

ARTELEKU, perteneciente a la Diputación Foral de Gipuzkoa, nació en los años 80 adaptando una vieja fábrica de suministros eléctricos en las afueras de Donosti. La filosofía de la institución la condensó la investigadora Miren Gaio en el siguiente párrafo a él dedicado:

… La creación de un espacio autónomo dedicado a la práctica artística y la formación, frente al más visible espacio de exhibición, y se explica por una voluntad política real de fomentar el arte no como instrumento de representación de la política sino como bien común, voluntad sustentada por una fe casi mesiánica en el valor simbólico del arte.

BILBAOARTE nació unos años después, cuando aún el Guggenheim no estaba acabado, por voluntad de la concejalía de cultura del Ayuntamiento de Bilbao que vio la necesidad de crear un espacio para fomentar y sustentar la creatividad y el tejido artístico de la ciudad para que dialogaran y complementaran con el carácter exclusivamente museístico de lo que se estaba construyendo. Yo he tenido la oportunidad de visitarlo varias veces en los últimos años y doy fe de que está instalado en el edificio de un viejo colegio en desuso desde los años 80 y adaptado y rehabilitado poco a poco a los largo de los años en los que ha primado siempre la inversión en dotación de medios al servicio de los creadores sobre los dedicados a la representación propagandística y el espectáculo mediático. Hace un año, dieciocho después de su apertura, aún había espacios interiores en espera de adecuación porque hacerlo suponía menoscabo de la función primordial de dotación de medios directos a los artistas. Se da la curiosa circunstancia que de los 36 becados de este año, cinco son andaluces. Debe ser que solicitan las becas a Bilbao porque les encanta el clima del Cantábrico más que porque el dinero de las que les corresponderían en su tierra está invertido en ladrillaco decorativo.

La comparación con el proceso de fundación de su equivalente cordobés, en el que se han gastado 30 millones de euros en los seis años que tardó en construirse, se encuentra sin dotación, sin perspectivas y lo que es peor, sin uso, sin visos de uso y sin seguridad de si existe alguna idea del mismo, es sencillamente acuchillante. Es así como hacemos las cosas en Andalucía. Aunque no ande, burro grande, grande, grande… Igual deberíamos preguntarnos por qué en el País Vasco los escándalos de corrupción son anecdóticos y en nuestra comunidad empiezan a alcanzar los sobacos de toda la clase política.

Yo sigo sin comprender la devoción que le tienen los creadores cordobeses y la absoluta falta de crítica a su construcción que se ha podido hallar en sus filas. Cuando precisamente todo el dinero que se gastó en su elevación ha sido dinero escamoteado a proyectos perfectamente posibles de los que podrían haberse beneficiado ellos, y sobre todo, sus obras y el conjunto de la ciudadanía. Ellos sabrán qué es lo que quieren...

La suerte que tenemos después de todo es que ya los cristofachas del PP no tienen la más mínima oportunidad de ganar las elecciones autonómicas porque si no aquella broma que me permití hace años de suponer el edificio en un futuro sede del Centro de Creación Cofrade dejaría de serlo. Pero si no ganan estos y lo hacen los de siempre el riesgo estará en que se convierta en un salón de la BBC, (Bodas, Bautizos y Comuniones) o en el nuevo mercado gastropijo que los de Hostiacor andan buscando o en el peor de los casos en el centro mundial del Flamenquín de Oro.

Al-Hakam, viejo cabrón, tómate un reconstituyente y relanza tu vieja maldición para que con su flamígera espada aleje definitivamente de nuestras vidas la Maldición de la Estupidez Contemporánea…

jueves, 27 de noviembre de 2014

El robaperas

Hombre, yo reconozco que pasar de azote del sindicalismo municipal desde el grupo Jody a compartir hedionda caverna con el Cíclope Cristofacha para incensar cojones episcopales le tuvo que suponer a la criatura un formateo del disco duro selebral de dejarte el software de pensar pal arrastre, pero el tío me cae rematadamente mal entre otras cosas por sus chulescas maneras amenazando al personal desde el twitter y me ha jodío mucho que entre de puntillas en mi blog, se inspire en mi trabajo y luego cumpla con él los restos de su pagada jornada laboral.

No es la primera vez que periodistas de esta ciudad hacen lo mismo y repetidas veces, pero hasta ahora lo he sufrido en silencio por razones que no vienen a cuento. Pero a este no se lo paso.

Así que desde aquí te lo digo: Rafalito, a quien tus colegas llaman “El Merce”, eres un ROBAPERAS.


sábado, 15 de noviembre de 2014

PODEMOS / PSOE: la infamante comparación

Una de las mayores insidias –más bien infamia- que se están vertiendo en los últimos meses contra PODEMOS proviene de parte de esa izquierda entre atónita y aturdida convertida en menos de medio año en su felpudo y consiste en compararlo con el PSOE de 1981-83. Se trata de un ataque aún más virulento que el que perpetra sistemáticamente y con la imaginación que la caracteriza la derecha pendulante entre la halitosis perifranquista y la repulida socialdemopollas, que no es capaz de ir más allá de sacar ante sus niños-votantes el espantajo con cuernos y rabo castrista-bolivariano.

El intríngulis de la comparación estaría en asimilar en ambas formaciones unos orígenes supuestamente puros, idealistas, en cuyo desarrollo posterior de crisálida inocente representante del pueblo a mortal mantis instalada en el gobierno se constata un acelerado proceso de putrefacción fruto de la realpolitik, de la falta de cuadros y sobre todo de la corrupción de sus líderes.

Independientemente de los elementos comunes que pueden salvarse de ese análisis, verbigracia, que se trata de dos partidos de nuevo cuño aunque enraizados en tradiciones izquierdistas más o menos transformadas o incluso traicionadas conscientemente, las defecciones estratégicas y tácticas ya en origen en que tenga que incurrir el nuevo partido y la posibilidad de que se les cuele lo peor de cada casa por falta de cuadros y militancia añeja como les ocurrió a los de la chaqueta de pana (¿o fue premeditado?), la comparación es infamante porque su propio nacimiento responde no ya a circunstancias, sino a intereses completamente opuestos.

La dinámica de poder en eso que llamamos Transición pero que en realidad no fue más que una Segunda Restauración Borbónica tras El Escarmiento y la consecuente regencia franquista de las fuerzas caciquiles hispanas agrupadas bajo el manto ideológico del nacionalcatolicismo de siempre tuvo dos vertientes: una interna y otra externa. Ambas buscaban lo mismo: el control de las fuerzas populares que podían amenazar el control del cortijo que venían ejerciendo secularmente unos y las nuevas expectativas de negocio de los otros.

En la dinámica interna jugó un papel fundamental el miedo: miedo de los franquistas a la venganza de los vencidos, el miedo de los emergentes partidos a una nueva involución, pero sobre todo un miedo metido en la médula de los huesos de las gentes comunes justificado en el recuerdo de cómo se las gastaba la banda de genocidas que había secuestrado a punta de pistola el estado durante cuarenta años. Lo cual no quiere decir que no hubiera habido mucha, mucha gente que se jugó el tipo para acelerar el proceso desmontador y tratar de evitar el gatopardismo que luego triunfó descaradamente. Como ha explicado muchas veces Gregorio Morán esa dinámica interna se gestó entre muy pocas personas con verdadero poder de decisión que jugaron con las cartas marcadas engañando unas veces al ejército fascista, otras a los pocos demócratas liberales pata negra que galleaban y siempre, siempre a la clase trabajadora, con la inestimable colaboración de un completamente domesticado Santiago Carrillo que se ofreció a controlar al entonces esperanzado y muy pujante movimiento obrero a cambio de la promesa de un azucarillo - ministerio para él, que encima nunca consiguió. Todo para hacer un ajuste general en el que los crímenes nacionalcatólicos quedaban olvidados, olvidados los muertos en las fosas y el fruto del botín de guerra en las manos de los asesinos, ahora demócratas de toda la vida. Pero como muchos hilos del proceso no estaba perfectamente controlados y el miedo de la gente empezaba a disolverse fue necesario un nuevo escarmiento, esta vez pequeñito, pero no menos efectivo: el 23F, que no fue más que el uso controlado del freno de seguridad gatopardista para evitar que la boca de botella democrática se convirtiera en otra de tinaja en la que todos, y especialmente las clases populares, pudieran meter cazo, sacando a orear el secular miedo guardado en la alacena nacional.

Es probable que, como dicen los intelectuales áulicos, de los que pronto supo rodearse y comprar el PSOE, los de la Bodeguiya y los cebrianistas, no pudo hacerse otra cosa que la que se hizo, pero como dice también siempre Juan Carlos Monedero la culpa fundamental de quien tenía voz no fue tanto el no haber luchado lo suficiente como el haber escamoteado el relato auténtico y contribuido a su sustitución por otro mítico convertido a la postre en sagrado. Y bajo la cobertura de ese relato intocable el franquismo, el nacionalcatolicismo secular hispánico, pudo instalarse cómodamente en todas y cada una de las estructuras del estado más o menos camuflado. La mierda que sale actualmente por todos los poros del estado español no es más que el apestoso sudor del franquismo enquistado bajo su piel, la piel de un cuerpo al que nunca se sometió a una ducha democrática en condiciones.

En cuanto a la dinámica externa los actores son diferentes. En primer lugar el capital financiero internacional y el industrial propiamente alemán que vieron sagazmente cómo a la muerte del Caudillo podían acelerar sustancialmente la penetración que con falsos guantes higiénicos venían practicando en España desde los años 60. La estabilización democrática del estado español (30 millones de consumidores nada menos) lo colocaba en una situación inmejorable para ser convertido en un enorme mercado en el que vender lo suyo. Es así que un año antes del feliz fallecimiento ambos capitales comenzaron las maniobras orquestales en la oscuridad para asegurarse de que el asunto no se les fuese a escapar fácilmente.

Un puñadito de pícaros sin escrúpulos con acento sevillano fue contratado para iniciar la Operación Machado. Infiltrados en el histórico Partido Socialista Obrero Español, cuya dirección se encontraba totalmente en el exilio, consiguieron en un congreso hacerse con él mediante un planificado golpe de mano, al que asistieron los cabezas de la socialdemocracia franco-alemana para asegurarse de que todo ocurría según sus designios. Hay quien dice -y es probable que no les falte razón- que la CIA también asomó por allí la cresta. Eliminados los elementos del socialismo histórico del cuerpo del partido lo parasitaron y vaciaron sus carnes dejando sólo una piel bajo la que sus empleadores metieron los mecanismos necesarios para que el engendro cumpliera la misión para cuyo éxito estaban invirtiendo ingentes cantidades de dinero.

La misión que se le encomendó al robotizado PSOE fue, debida y generosamente financiado, aterrizar en el terreno político español, del que por su falta de actividad militante en el franquismo se encontraba casi completamente ausente, y hacerse un hueco importante desde el que servir de cabeza de puente al capitalismo centroeuropeo antes de que las malas bestias fascistas o el empuje reinvindicativo de la clase obrera consiguiesen parar tanto el proceso gatopardista interno como el allanamiento del camino por el que estaba previsto que harían su entrada triunfal en el país los tanques del capitalismo salvaje. Las ingentes cantidades de pasta que recibieron de la Europa de los Mercaderes, la pasmosa, por facilísima, domesticación del PCE por la recién recalificada burguesía franquista, el miedo metido en el cuerpo social tras el 23F, la incompetencia del travestismo demócrata franquista en gestionar su propia estrategia y el contar con la artillería mediática comprada especialmente para ellos por sus patrones, especialmente el diario El País, colocaron en dos zancadas a los trileros sevillanos a la cabeza de un estado cuyos ciudadanos vivían en un estado de zozobra y estupefacción permanente desde donde pactar directamente con la burguesía franquista la ley del silencio respecto a la justicia y al botín a cambio de poder. Seguidamente pusieron voluntariamente la educación a las manos del nacionalcatolicismo de la Iglesia por pura especulación económica más que ideológica (colegio subvencionado, colegio público que me ahorro..., el monopolio clerical de las editoriales, etc…), aunque ello les aseguró además y de paso cierta contención crítica por parte de la mafia vaticana, y subvencionaron tan generosamente a la casta militar que ni en cien años podremos terminar de pagar la deuda generada por la compra de sus juguetes. Y se rindieron a los intereses de Francia consolidando la traición que el estado español consumó contra el pueblo saharaui.

Lo demás, o sea el cumplimiento de sus compromisos con el capital internacional sería pan comido: imponer la entrada en la CEE y en la OTAN mediante agresivas e intimidantes campañas mediáticas, repartir poder con las recién creadas comunidades y convencer a sus élites de que el signo de la economía había cambiado: desmantelar la industria siderúrgica y la producción agrícola para que Europa nos adoptara y nos llovieran las ayudas con el fin de no competir con sus diferentes tejidos productivos: España sería sí o sí un país de servicios y de consumo que absorvería los brutales excedentes de los beneficios de la industria alemana en forma de préstamos baratos dedicados al monocultivo del ladrillo asociado al del turismo. Ello crearía una irisada burbuja especulativa en la que los españoles pensamos que habíamos alcanzado ya EN EUROPA el nivel de los alemanes y franceses.

Fue cuando llegó la hora de pagar los réditos de LA DEUDA cuando descubrimos la verdadera tramoya que sustentaba todo el decorado de la Ópera del Bienestar que habíamos estado representando. Pero nada de eso pertenece a la casuística. Es un proceso aproximadamente controlado en el que el PSOE hizo el papel de condón que se puso el capitalismo europeo y norteamericano para jodernos sin miedo a preñarnos de rebeldía. Luego vendrían los auténticos liberales a la hispana, los representantes de la carcunda roñosa de la hispanidad eterna que aprendieron pronto de los socialistas cómo hacer bien las cosas, a rematar la faena.

En Andalucía fue aún más sangrante, porque el PSOE hizo un amago de Reforma Agraria, una reclamación racional secular del campesinado andaluz y una necesidad de justicia histórica, para dar el pego, pero enseguida recondujo el proceso por los cauces a los que se había comprometido con sus empleadores montando el tema de las ayudas al campo con dinero europeo, que son ayuda a los agricultores pero no a la producción, para evitar su cooperativización y el aumento de la productividad consiguiente. Esa organización en cooperativas, asociada a la creación de industrias de transformación agroalimentaria llevada con la adecuada racionalidad nos hubieran convertido en una de las regiones más ricas de Europa. Algo que atacaba directamente a los intereses franceses.

La visión más exacta de la alta misión que cumplió el PSOE fue la de aquel degenerado de sus filas de la risa de hiena malnacida carcajeándose de las miles de familias españolas necesitadas -que las había, y muchas, aunque nadie pareciera saberlo- voceando aquello de que en España quien no se hace rico es porque es tonto.

La cortina de humo fueron los importantísimos avances en materias de tipo moral o pertenecientes a la ética social, que las fuerzas de la reacción tuvieron que permitirle porque los pactos hay que cumplirlos, al menos por un tiempo. Leyes como la del divorcio, el aborto, la educación para la ciudadanía como alternativa a la religión en las escuelas (¡que siguió impartiéndose en las públicas!) o los matrimonios homosexuales por ejemplo, pero no mucho más.

Así que la comparación es en sí misma una infamia. PODEMOS será todo lo que se quiera, y no voy a valorar su chicha ideológica, pero nace espontáneamente, no de la dependencia económica multimillonaria de contratantes con oscuros intereses detrás, sino precisamente de la desesperación y el hartazgo de la gente tras la resaca de la borrachera consumista que les produjo el alcoholazo de garrafón con que los atiborraron los políticos de esa casta que fue seleccionada, contratada y corrompida por los poderes financieros de los mercaderes hanseáticos para que robaran el país para ellos. La cáscara es lo que nos han dejado como hicieron con el partido republicano que parasitaron. No sé si estos que vienen -si los dejan, que yo no puedo quitarme a Chile nunca de la cabeza- conseguirán llenar de vida decente su volumen, pero desde luego sólo sus orígenes son infinitamente más limpios que los de aquellos que fundaron ese engendro con el que quieren compararlos y que parece que por fin está -afortunada y merecidamente- a punto de irse definitivamente a la mierda, de donde nunca debió salir.

ACLARACIÓN: Como me ha salido un chorizaco además de largo demasiado tenso me gustaría aclarar que sé que hay muchos cuadros intermedios del PSOE que realmente consideran que trabajan para un proyecto enraizado en la historia del socialismo español. Los considero personas respetables y en muchos casos admirables por ser capaces de, a pesar de la mierda que les salpica de su partido, seguir adelante y luchar por lo que creen.

domingo, 2 de noviembre de 2014

La invasión de los ultracuerpos patilludos


Anoche cuando volvía de la fiesta del Rey Heredia me encontré con una procesión encerrándose en San Francisco. No sólo me alertó el pestazo a incienso y cera, sino sobre todo la atronadora tamborrada que la acompañaba. Como llevaba aún el puntillo birroso tuve los santos cojones de quedarme a ver el encierro completo. Lo que encerraban después de pasearlo por el barrio era un ídolo femenino, pero no alcancé a enterarme ni del nombre del avatar ni de la marca de la cofradía. Hoy la prensa local no se hace eco. Normal, si tuvieran que hacerse eco de las casi 500 que salen anualmente fuera de temporada necesitarían un ejército de plumillas. Pero ni falta que me importa. Me sigue impresionando la capacidad de montar espectáculo que tienen los joíos. El problema del espectáculo procesionario es el mismo que el de los templos chinos... Hombre, que como ser son bonitos, así bien recargaditos de cascarria churrigueresca entre humazo de incienso, pero que visto un pollo de esos vistos todos.

Pero lo que descubrí anoche fue un hecho curioso: me encontré con la mayor concentración de mendas patilludos que había visto desde que frecuentaba documentales de las guerras carlistas. Toda persona que llevara un palo plateao de esos y un medallón barroco colgandero del pescuezo patilleaba y gomineaba uniformemente o lucía absurdamente emperifollada según fuera macho o hembra el ejemplar de cofrade. Pues bien NINGUNO, ABOLUTAMENTE NINGUNO DE LOS PATILLENGOMINADOS POLLOS Y NINGUNA DE LAS EMPERIFOLLADAS DAMAS ERA DEL BARRIO. Los miré una a una y uno a uno. Llevo treinta años viviendo en él y creo que conozco a la práctica totalidad de los vecinos y lo puedo jurar tranquilamente por los tres San Carlos de mi devoción (Darwin, Marx y Arguiñano). Ni uno solo, ni siquiera los mirándolos. Creo que el único mirándolo del barrio era yo mismo. Y ello no se debía ni al disfraz cofrade que ellos y ellas llevaban ni a la alegría que me acompañaba. NO.

Eso me hizo pensar que existe un comando itinerante de cofrades que van de procesión en procesión, un par de veces cada sábado y domingo como viene siendo habitual. Nutrido eso sí: deben ser unos doscientos ejemplares entre machos y hembras que invaden los barrios ajenos con el evidente fin de joder al vecindario las antes plácidas tardes de los fines de semana.

sábado, 1 de noviembre de 2014

Carta al Presidente del BBK

Estimado Señor Presidente General de BBK:

Quien se dirige humildemente a usted es un ciudadano de Córdoba que se ha sentido desde siempre vivamente preocupado por la prosperidad de la ciudad, el bienestar de sus habitantes y la eficacia y transparencia de sus instituciones principalmente públicas y en especial de sus relaciones con las organizaciones privadas. Y que se encuentra, como otros millones de compatriotas, en estado de shock por el reciente descubrimiento de los altísimos niveles de corrupción que en el estado español han presidido desde hace bastantes años esas relaciones.

También quiere poner en su conocimiento que considera a la Comunidad Autónoma Vasca, cuna del banco que preside, la comunidad más libre de salpicaduras de esa corrupción que a niveles ya insoportables está pudriendo el estado y a su banco como una institución de acreditada seriedad y solvencia.

Como bien sabe, durante muchos años el principal motor económico de la provincia de Córdoba fue la Caja de Ahorros llamada CAJASUR, fruto de la absorción por la Caja de la Iglesia, el Monte de Piedad, de otra que pertenecía a la Diputación, la Caja Provincial. Los detalles de las maniobras entre los socialistas que dominaban esta institución y por lo tanto esta última caja y la Iglesia Católica permanecen en la oscuridad, pero se trató a todas luces de una especie de desamortización a la inversa, en la que la Iglesia desamortizó los bienes públicos con la connivencia de los políticos, principalmente del PSOE, a cambio de oscuras contraprestaciones, que permanecen aún en secreto, aprovechándose de la coyuntura de que la confianza puesta por la ciudadanía por entonces en aquellos se mantenía intacta y no habían sufrido aún los embates del bien ganado descrédito a gran escala que más tarde los arrollaría. Desde el momento en que CAJASUR comenzó su andadura se convirtió en una muy rentable Caja que administraba los ahorros de todos los cordobeses, pero que pasó a ser dirigida en régimen de dictadura unipersonal por un canónigo de la catedral de aciago recuerdo que en pocos años se adueñó de la ciudad toda aprovechando el poder económico que le confería precisamente la administración del dinero de toda la comunidad.

Y no sólo en el interior. No hace falta que le ponga ejemplos del enorme poder que acumuló en sus manos pero le recordaré que fue capaz tras un viaje relámpago a Roma de conseguir que el propio Papa le cambiara el obispo de la ciudad que empezaba a alarmarse por el cariz de sus opacos tejemanejes. Y que consiguió que el gobierno conservador del estado añadiera un artículo confeccionado ex profeso para él a la Ley de Cajas para impedir que los representantes autonómicos de los ciudadanos pudiesen fiscalizar sus actividades.

En la ciudad El Personaje compró las voluntades de muchos miles de cordobeses de las maneras más variadas siempre exigiendo la contrapartida de la fidelidad: políticos de todos, absolutamente de todos los partidos con representación, a la completa mayoría de los periodistas de la ciudad haciendo depender sus salarios de la publicidad que en sus diarios insertaba, representantes de asociaciones del tejido social de la ciudad, como las peñas, pero principalmente las de actividad religiosa (cofradías católicas), artistas y escritores, deportistas, la propia Universidad... Las maneras fueron muchas y variadas: desde la colocación directa en la entidad de familiares de los fieles, pasando por subvenciones, publicación de libros, organización de exposiciones, concesión de premios… Podrá decirme que se trataba de las actividades propias de la Obra Social y Cultural de cualquier caja. Exactamente, pero ninguna como la nuestra lo hizo de manera tan descarada, arbitraria y discrecional persiguiendo únicamente un fin muy concreto: conseguir el silencio más absoluto de toda una ciudad para poder sacar y utilizar el dinero de los ahorros de sus habitantes, que debía invertir en ella, fuera y en operaciones de más que dudosa rentabilidad, moralidad y racionalidad económicas. Probablemente nunca alcanzaremos los cordobeses de a pie a conocer ni aproximadamente la oceánica cifra del dinero que en los buenos tiempos pasaron de las manos de los administradores de la caja a las privadas de empresarios del ladrillo, generalmente de la cuerda mafiosa de la Costa del Sol, sin que beneficio alguno revertiera en la ciudad y en la provincia a la que pertenecían la práctica totalidad de sus ahorradores. No fueron operaciones arriesgadas sino perfectamente coordinadas entre los directivos de la caja y los empresarios beneficiados para conseguir aquellos objetivos.

Como bien sabe, fueron aquellas maniobras orquestales en la oscuridad que concluyeron con enormes trasvases de dinero semipúblico (los ahorros de los ciudadanos) a manos privadas las que acabaron llevado a CAJASUR a la quiebra y con ella el motor financiero de la provincia de Córdoba. La responsabilidad del Banco de España y de los políticos fueron notorias. La de los ciudadanos también por no preocuparse de vigilar lo suyo. Y la de los administradores total y absoluta. Pero casi nadie ha pagado por ello. Varios administradores y políticos de los tres partidos principales condenados (los tres que se presentaron indecentemente a las elecciones municipales con las sentencias condenatorias a cuestas) a irrisorias sanciones económicas en comparación con el monstruoso daño que causaron a la ciudad y a la provincia.

Tras la ruina, la intervención del Banco de España y su subasta fue su banco el que se benefició de la venta a la baja de los restos de aquella colosal estafa, haciéndose con una de las clientelas más fidelizadas del estado español. Y créame que muchos nos alegramos de que fueran precisamente ustedes los que lo consiguieran, por vascos, modelo hasta ahora de seriedad y ausencia de corrupción, por solventes y por serios. A pesar de que se echó de menos que llevaran a cabo una mayor profundización en la limpia de altos cargos implicados en el saqueo.

Pero aquella estafa y su amplísima red de complicidades dejó en el ánimo de los cordobeses un desasosiego que hasta ahora se mantenía estabilizado por el carácter idiosincráticamente discreto de la ciudad y por la ley de la omertà autoimpuesta por el gran número y variedad de los ciudadanos implicados en ella. Pero desde hace poco, con los grandes escándalos que están saltando a la opinión pública tras ser destapadas las tramas de delincuencia organizada que anidaban en otras Cajas de Ahorros del estado español, principalmente la que afecta a la nacionalizada Bankia, y los profundísimos pozos de miseria moral y los amplísimos niveles de latrocinio que alcanzaron, ese desasosiego ha acabado por convertirse en nerviosismo galopante cuyos temblores empiezan a desequilibrar el cuerpo social de la ciudad y las terribles miradas de sospechas que la buena gente estafada comienza a lanzar a todos aquellos, consejeros o no, que tuvieron algo que ver con la entidad logada con el Espíritu Santo amenazan con envenenar su sangre.

Es por eso por lo que le ruego que nos ayude, que nos libre a los cordobeses de la terrible maldición de las dudas, de la inquietud por las sospechas acerca de la magnitud y profundidad de la supuesta y posible corrupción que pudo existir en la entidad y sobre todo de la extensión de las complicidades e implicaciones que empezamos a tener todos contra todos y haga públicas todas, absolutamente todas las constancias que de la misma y a todas las escalas logre encontrar en los archivos de la entidad que preside y en las investigaciones internas y externas que mande realizar a ese efecto. Sobresueldos en negro, tarjetas opacas, sobornos directos o indirectos, dietas abusivas, créditos blandos, regalos, mordidas… etc. Todo aquello que pueda explicarnos a los cordobeses cómo es posible que ocurriera todo lo que ocurrió, probablemente el mayor saqueo de las riquezas de esta ciudad en toda su historia, delante de tanta gente perfectamente libre pero que permaneció –permanece aún- en el más atronador de los silencios cómplices. Y que sepamos quienes sí y quienes no acarrearán de por vida el fardo de la vergüenza no ya de haber colaborado sino sobre todo de haberse beneficiado del arruinamiento planificado de esta ciudad.

Los cordobeses sabremos apreciar en su justo valor ese gesto, que contribuirá a seguir confiando en la integridad que hasta ahora han demostrado y que por lo demás les ayudará a trabajar honradamente en un lugar más limpio, más libre de corruptos pequeños y grandes tal como ustedes están acostumbrados en la digna y honrada Comunidad de la que provienen.

Atentamente

Manuel Harazem

martes, 28 de octubre de 2014

Rompamos España de una puta vez

Yo creo que ya va siendo hora de que rompamos España. De una puta vez. En pedazos. Lo más pequeños posibles. En unidades políticas mínimas. Este es un país podrido que sólo se merece ser desaguazado y repartidos sus despojos formando unidades cada una de ellas entre la menor cantidad posible de sus habitantes con la tal vez vana, pero necesaria, esperanza de que en alguno de ellos se consiga sacar algo más que la miseria moral que siempre ha sustanciado sus cambios, sus aconteceres, sus empeños colectivos. Rompamos España en pedacitos. Tal vez resulte el remedio peor que la enfermedad y al igual que el espejo de la madrastra cada trocito acabe devolviendo su imagen torva multiplicada, pero hay que intentarlo, y además hacerlo al tuntún, sin buscar divisiones por asimilación ni por afinidades, ni por hechos diferenciales ni lingüísticos, ni históricos, ni folklóricos. Como hicieron los ingleses con la India: un mapa, un lápiz, una regla y una venda en los ojos. Y que salga lo que salga porque lo principal es que al país o lo que sea resultante no lo conozca ni la puta reina que lo parió y que para celebrar su bautizo organizó una bonita fiesta etnocida en la que expulsó de sus fronteras recién pintadas a cientos de miles de sus habitantes que practicaban otros ritos supersticiosos distintos a los suyos y que competían con los de la Iglesia que pastoreaba con mano de hierro candente y potro de tortura a sus súbditos.

Un país que para lograr mantenerse unido, uniforme y homogéneo puso en pie la primera maquinaria totalitaria moderna, la Inquisición, que vigilaba que la pureza de la ortodoxia oficial, religiosa, cultural y política, no se desviara ni un ápice, y en cuyas garras fueron minuciosamente torturados y asesinados las mejores mentes pensantes del país. Y las que se salvaron tuvieron que plegarse al disimulo perpetuo, al horror del pensamiento clandestino. Un país que vivió la terrible esquizofrenia de que siendo la mayoría de sus habitantes descendientes de judíos y moros tuvieran que demostrar en tribunales de limpieza de sangre que no lo eran, o bien mostrar a las claras en el juicio de la mesa que estaban dispuestos a mezclarla inmisericordemente con toda las grasa de cerdo que pudieran.

Un país que conquistó a base de sangre, fuego, acero y virus todo un continente, destruyendo minuciosamente todas las culturas que encontró tal como aprendió hacer en sus fronteras originales, esclavizando y obligando a los habitantes supervivientes a convertirse a un credo extraño, preñado de imágenes macabras y leyendas de inaudita crueldad. Y del que sacó toda la riqueza que pudo para mantener a las innumerables clases ociosas de la metrópoli.

Un país que para seguir siendo estrictamente homogéneo volvió a cometer etnocidio expulsando a otros varios cientos de miles de sus habitantes cien años después del primero. Y que sumergió a los súbditos de su Majestad Católica restantes a un permanente estado de terror religioso durante siglos en el que una simple delación de un vecino podía llevar a cualquiera a la hoguera por hereje.

Un país cuyos mejores logros de sus mejores obras literarias del siglo que llaman “de Oro” se deben a precisamente a la piruetas estilísticas a que tuvieron que lanzarse sus autores para tratar de mostrar su pensamiento burlándose de la férrea censura impuesta por la Inquisición y librarse de morir en la hoguera.

Un país por el que la Ilustración pasó de puntillas y que mientras en otros lugares daba cumbres del pensamiento como Spinoza, Newton, Hume, Leibniz, Descartes, Kant, etc, que lucharon contra la tiranía intelectual de la religión aquí el que pasa por su máximo representante fue un sucio cura de apestosa sotana, el padre Feijoó, profundamente antiracionalista tras su apariencia conciliadora.

Un país que expulsó a punta de navaja a los franceses que les traían la Ilustración y los llamó unos años más tarde para que restauraran “las caenas” que las fuerzas progresistas trataban de abolir.

Un país cuya historia del siglo XIX y parte del XX está jalonada por una alternancia de gobernantes de la más rancia casta caciquil que se sucedían unos a otros a base de golpes de estado llevados a cabo por rijosos espadones incapaces de ganar una batalla fuera de sus fronteras.

Un país dominado por el catolicismo de Trento, la contrarreforma, la cerrazón en banda a espiritualidades más acordes con los nuevos tiempos y aires que corrían por Europa a partir del fin de la Edad Media. Mientras en Europa la Modernidad evolucionaba hacia las Luces, en España lo hacía hacia atrás hacia las épocas más negras del irracionalismo medieval.

Un país cuyas mayores glorias intelectuales de la bisagra del XIX al XX, que tan fructífero fue en Europa fueron unos acomplejados y lloricas lamentadores de la pérdida de nervio inquisitorial de España. El que un tipo como Ortega y Gasset, adorador del aristocratismo militarista alemán, se alce con la palma de la filosofía patria dice mucho de la calidad del “pensamiento español”.

Un país en el que cuando por fin parecía que se abría a la luminosidad de la verdadera libertad de pensamiento, se liberaba de las cadenas políticas del caciquismo y se lanzaba a la consecución de una justicia social más acorde con los nuevos europeos, se alzaron de nuevo las fuerzas terribles, crueles, genocidas de la alianza entre la corona y la Iglesia, el nacionalcatolicismo que unificando, siempre unificando a sangre y fuego, en uno a los Cuatro Jinetes del Apocalipsis lanzó la llamarada del segundo peor genocidio europeo del siglo XX y regresó al país a los peores momentos del siglo XVI en todos, en absolutamente todos los aspectos.

Un país que tras la muerte del caudillo de los genocidas, cuando las esperanzas de cambio y de restauración de la legalidad de la República asesinada y la reparación moral de los cientos de miles de asesinados y arrojados a las fosas de las cunetas, cuando todo el mundo esperaba que las fuerzas progresistas limpiaran las cloacas apestosas del franquismo y lo convirtieran en un país normal, se encontró con que una raza de malnacidos, trepas sin escrúpulos más o menos hijos díscolos de los genocidas, se hacían con las riendas del poder y pactaban con los asesinos y ladrones, o sea con sus propios mayores, su reparto. Y mantenían entregado el control de la educación de múltiples maneras en manos del mismo centenario nacionalcatolicismo que lo fundó.

Un país en el que, al igual que en el siglo XVII el pensamiento racional –su vacío- y la justicia por los genocidios fueron escondidos por el aparador barroco que cubrió la terrible herida, en los 80 y 90 del siglo XX la cultura que debía florecer tras la barbarie fascista fue conscientemente sustituida por sus élites por el espectáculo neobarroco hueco e inane de la Movida, el relativismo infame del posmodernismo y el consumismo sin medida de la era postindustrial. Y además, como aquel barroco original, sirvió para tapar la injusticia que se cometía echando paletadas de olvido sobre las fosas de las víctimas del franquismo y manteniendo intocables y gozando del botín de su pillaje a sus asesinos.

Un país que convirtió las más o menos legítimas aspiraciones al autogobierno de sus distintas partes históricas en diecisiete cortijos donde esos cabrones bicolores pudieran, en la segunda restauración borbónica, robar mejor jugando con una apariencia de democracia basada en la tradición alternante del rancio caciquismo de la primera. Por usted, señora España, como ya le decía Larra, no pasan los años. Y en el que en estos días estamos asistiendo al hipócrita escándalo general por el descubrimiento de la verdadera profundidad del pozo de putrefacción y miseria en que lo han convertido. Una profundidad que cualquiera que se hubiese parado un minuto a sospechar en serio podía adivinar.

Acabamos de dejar pasar en los últimos 40 años la última oportunidad de que ese país atroz que llamaron España, unificado y homogeneizado siempre a la fuerza, se convirtiera en un país normal, en el que los lazos entre sus habitantes que siempre se basaron en la crueldad de los poderosos uniformizadores y homogeneizadores fueran sustituidos por los de la solidaridad y la convivencia comúnmente consentida. Hubo esperanza. Los que vivimos aquel cambio la tuvimos. Pero una vez más sus élites políticas y culturales han demostrado que el aire que se respira en él es mefítico y venenoso y que los fantasmas del pasado, las mal tapadas manchas de la sangre salpicada a lo largo de los siglos en sus paredes, la falta de nervio intelectual, unas veces matado con hierros candentes y otras por propia carencia natural y el caciquismo, esa roña moral enquistada secularmente en todos los rincones del país, siguen apareciéndose cada uno de sus días y de sus noches. Tanto que ha sido posible -y natural- que la mayor colección de delincuentes con corbata de toda la Europa del siglo XXI lo hayan convertido en estos días en la organización mafiosa más perfecta del mundo, tan perfecta que no necesita ni matar, como los chapuceros italianos, y que tras desmantelar en connivencia y al servicio de los poderes financieros internacionales las fuentes de riqueza del país impusieron el monocultivo del ladrillo y las cajas de ahorro, que son la actividades donde el robo a manos llenas del dinero público se reveló pronto como más fácil. Y que lo ha saqueado impunemente y ha enviado a pastar a los tristes campos de la pobreza a la mitad de su población. Con la complicidad de las altas instancias judiciales y, lo que es más triste, las intelectuales, las primeras compradas mediante el estricto control político de los nombramientos y a puro y simple golpe de talonario las segundas.

Por eso, sin malos rollos, sin aspavientos, por pura higiene vital e histórica, rompamos de una puta vez España, recomendando a nuestros descendientes que, en caso de caer en esa temeridad, ni se les ocurra volverse a unificar al menos en doscientos años. E incluso entonces y cometida la estupidez que al menos ni se les ocurra volver a llamarla con la palabra maldita, la maldita palabra ESPAÑA.

martes, 14 de octubre de 2014

Las tribulaciones de Monsieur Pegaux


Hace un par de meses terminé un pequeño relato en el que recreé una anécdota de la historia de Córdoba que me apetecía contar. En principio iba a ser un post para este blog de no más de tres o cuatro folios. Pero el propio feto de la narración me fue reclamando más y más espacio, más y más vida. Y yo, aunque con bastantes resistencias, no tuve más remedio que ir concediéndoselo. A pesar de los cuarenta definitivos con que le di fin, fueron esas resistencias mías las responsables de que haya quedado finalmente, por falta del suficiente aire para respirar con más desahogo, bastante subdesarrollado, un poco mucho mazacote, apelmazado. Podría currármelo y convertirlo en una obrita quizás más apreciable, pero no tengo ganas. Estoy en otras cosas. Pero como me da pena dejarlo en el cajón porque contiene informaciones muy interesantes sobre personajes e historia de la ciudad me he decidido a ofrecerlo. Para los que tengan E-READER lo proporciono en un archivo EPUB para que les resulte más cómoda la lectura.



I
Así que el globo estaba listo para despegar dos horas exactas después del amanecer del domingo 20 de mayo de 1860. La clavada puntualidad quedó garantizada porque uno de sus tres tripulantes era británico, aunque el hecho de que los otros dos fueran franceses no los hacía menos maniáticos de la exactitud horaria. Se trataba de tres personas serias y de absoluta fiabilidad: Mister Clifford, galés, y los Monsieures Gueldon, Alfred, y Pegaux, Jean Jacques, franceses de nacimiento. Más garantía de puntualidad y seriedad debemos suponer si tenemos en cuenta que las otras dos personas que participaban activamente en la aventura también eran británicos. Bueno, no del todo. Pero casi. Uno de ellos, inglés, lo era legítimamente: Mister Duncan Shaw, emprendedor empresario especializado en derivados plúmbeos y en ferrocarriles. El otro lo era de espíritu: Don Melitón Martín nacido en Segovia, pero emigrado a Londres desde los tres años en que acompañó a su padre exiliado liberal y residente en ella hasta los veinte en que terminó su formación en ingeniería en la capital británica, trabajaba, tras su regreso voluntario a Madrid, en la industria del gas y en la del ferrocarril, ambas así mismo y como bien se sabe por aquel entonces en manos de capital y dirección anglo-franceses. Minimizada felizmente quedaba, pues, la posibilidad de que la consustancial chapucería hispánica tuviera ocasión de dar al traste con la aventura. El alivio subía además tres cuartos de tono si tenemos en cuenta que todo aquello ocurría en la Muy Noble, Muy Leal y Muy Tarambana Ciudad de Córdoba.