Indigestión de atún

Todos sabemos que la ensalada con atún Calvo esta riquísima y que incluso solo con tomate hace unos bacatas exquisitos, pero ello no debería cegarnos la racionalidad. Ayer, adrede, estuve viendo un par de debates televisivos sobre el tema del secuestro y nadie, absolutamente ninguno de los contertulios intentó llevar el asunto por algún que otro derrotero que pusiera mínimamente en cuestión el derecho de determinadas empresas con sede en los países industrializados, aunque sea con bandera de paraísos piratas fiscales para estafar a sus conciudadanos con la aquiescencia de sus gobiernos, a seguir explotando las riquezas naturales de los países mantenidos intencionadamente en la pobreza para ello. Tampoco hoy la prensa, ninguna, enfoca el asunto desde ese punto de vista. Una verdadera omertà. No me voy a extender en detalles que están perfectamente desgranados en varios lugares, por ejemplo en Joaquín Sempere, Hernán Zin y en los dos magníficos post publicados recientemente por Lansky en su blog y que viniendo de quien vienen son absolutamente dignos de crédito. Yo también le dediqué un post al asunto antes de la captura del Alakrana. Sólo voy a recoger un llamamiento que hace Lansky al final del segundo de sus post con el siempre incisivo lema de NO EN MI NOMBRE. No al que llama neocolonialismo ecológico militarizado.

Pero hay otro punto sobre el que me gustaría reflexionar y es el de las armas de fuego, cuyos fabricantes están principalmente en los países desarrollados siendo sus principales clientes ejércitos, delincuentes y guerrilleros de los no desarrollados. España sin ir más lejos es el principal suministrador de los cientos de miles de pistolas con los que se matan en las favelas de Río de Janeiro. Un negocio redondo para los industriales y los estados de los países ricos: inundar de armas un país pobre para que sus habitantes se maten entre ellos o sirvan para asesinar a quienes se resistan a ser explotados por las delegaciones de las multinacionales. El horror sin embargo sólo asalta a los proveedores cuando los negros usan esas mismas armas contra los propios blancos que se las suministran.

Eso es lo que ha ocurrido en Somalia. La ingente cantidad de armamento con que los proveedores occidentales han inundado a un país en el que lo que de verdad hace falta es comida se ha vuelto contra el buen blanco.

La pena es que siempre son los mismos los que mueren o son asaltados. Los pobres. En este caso los marineros que por sueldos de miseria son explotados y enviados a los infiernos periféricos por armadores piratas. Los verdaderos piratas de esta historia.

Fusionando tradiciones

El cardenal Bertone, tras la sentencia del Tribunal Europeo de los Derechos Humanos considerando ilegal el mantenimiento del crucifijo en las aulas de la escuela pública, ha lanzado al viento una jeremiaca queja: nos quitan los crucifijos pero promueven las calabazas de Halloween, ha dicho torciendo el gesto con la tradicional mueca propia de los frustrados porque ya no pueden obligar a los descreídos a lavar sus ofensas a la Religión Verdadera en una hermosa pira inquisitorial.

Venga, hombre, Monse, no me sea... purpurado y no se ponga así, que corren otros tiempos y ya todo tiene arreglo en esta vida menos lo de Cajasur. Fundamos ambas tradiciones, la antigua y la nueva, en un fraternal abrazo y verá cómo los niños se lo pasan pipa con el CALABACIFIJO. ¡¡¡Y viva Jalogüin!!!

Manolete, esnifando por chicuelinas

En otra ocasión definí al periperiodista (Escolás)Tico Medina, como un profesional de la plumilla que ha navegado todos los mares de los medios franquistas, tardofranquistas y pseudodemocráticos sin despeinarse, con la bandera de su perenne sonrisa-rictus, su portentosa habilidad adulatoria y su inanidad más absoluta. Hace años que desde el culo dominical del Diario Córdoba agrede con sus soplapolleces cobistas, su falso perol y su inconfundible mueca netoliana, la inteligencia de los cordobeses con algún resto de dignidad ética, pero sobre todo estética.

Pero esa inanidad se ha vuelto hace unos días latigazo venenoso porque don Tico se ha entretenido en morder traidoramente en uno de los pilares de la religiosidad autóctona cordobesa, que compite en pasión devocional con la narcocofrade y la furbolera, inoculando en la mente de los fieles un ponzoñoso caldivache.

Todo el que haya venido a Córdoba alguna vez y haya paseado por el emblemático marco incomparable de sus calles y plazas y haya entrado en sus matriciales aunque sintapistas tabernas habrá descubierto el arrebato que desata en los cordobeses el culto al mito de la cara de nabo avinagrado y la inteligencia inmóvil: Manolete. El manoletismo es la religión de estado cordobesa, cuya hierofanía tiene lugar en sus templos, sus capillas, sus gloriosos aparadores urbanos, sus placas conmemorativas, sus cien mil fotos de almanaque recamando las paredes tabernarias, su regurgitación litúrgica a cargo de los sumos sacerdotes del culto del recuerdo del aciago día de su pasión y muerte, su literatura perpetrada no sólo en los previsibles e interminables romances heroicos de jaca y reja, sino incluso por las exjóvenes expromesas de la novelística local. Una inquietante pasión necrohómofila que hace que miles de viriles roedores de palillos de dientes sientan temblar sus carnes con sólo recrear con el pensamiento un leve cimbreo del cuerpo del hierático matarife defuncionado hace ¡60 años!, extraña pasión genuina y sólo posible en una ciudad como Córdoba que ha hecho de la malafollá y la vaciedad mental virtud filosófica bajo el nombre de senequismo.

Pero mantenido como un inmarcesible ídolo virginal hasta ahora, su estática y extática figura acaba de ser mancillada por el descubrimiento del secreto, desvelado por el traidor periperiodista perolero de que nuestro fino matarife del agrio semblante, nuestro entronizado símbolo de la cordobesidad torera se metía las rayas dobladas. Es decir, que se dopaba con cocaína que era un gusto. O sea, que le pegaba a la farlopa como un sicario de Medellín. La imagen del diestro del parco verbo cortando las rayas con el estoque y metiéndoselas con el recamao capote de paseo no tardará en enquistarse en el magín de sus adoradores. O la de la posible, inmortal, faena esnifando por chicuelinas que quizá pase un día a las panoplias de las capillas tabernarias. O haga caer al mito desde su inconmensurable y celeste pedestal cuasi divino al fango humano de la drogadisión y er visio.

Lo que es seguro es que esta ciudad ya nunca será la misma, y que Tico Medina, el traidor emporcador de mitos cordobeses ya puede emigrar a Madagascar o hacerse monje tibetano antes de que los manoletistas fundamentalistas caigan en la cuenta, le corten los güebecillos y los congelen para comérselos en un perol el próximo aniversario de la Tragedia. El 29 de agosto de 2010, Dios mediante, con el permiso de la autoridad competente y si el tiempo no lo impide.

NARCOCORRIDA

La Chicharra Ensotanada Semanal, la hipertrofia católica y la Rahola

A veces no sé si en las armas que utilizan los campeones del pensamiento reaccionario de la Hojilla Parroquial cordobesa (también conocida como Diario CÓRDOBA) prima más la estupidez o la hipocresía. De verdad. No sé si don Antonio Gil, el supuesto periodista cuyos criterios de objetividad pasan por el juramento de fidelidad a la legislación y dictados morales de un estado extranjero como cura que es, es más tonto que aviesamente hipócrita. Hoy, para defender la naturalidad de la pervivencia de la religión católica en el pueblo español, que como todo el mundo sabe fue naturalmente convencido para practicarla desde hace 500 años bajo la amenaza de penas que pasaban por la cremación en vida, el garrote vil y más recientemente el fusilamiento, el encarcelamiento o la exclusión social, echa manos de las palabras de un adefesio moral como Pilar Rahola. El discurso ético de esa señora, como demuestra permanentemente, es de carácter venal y se basa exclusivamente en la recopilación de los extremos opinativos más adecuados para poder vender espectáculo, fundamentalmente televisivo, columnista y radiofónico, del que fundamentalmente parece vivir. Pero parece que para nuestra Chicharra Ensotanada Semanal vale todo. Incluso el uso de apoyos que deberían olerle a azufre.

Alguien debería explicarle a este cura trabucaire, que semanalmente nos castiga la inteligencia con el chirrido de sus callosos elitros reaccionarios, que la necesaria corrección de la hipertrofia católica española pasa por equilibrar las opciones difusivas de otras formas de entender el mundo tan respetables – o más porque nunca fueron tan agresivas- como la suya, incluso la que considera la maldad intrínseca de la religión administrada por una empresa como la del señor Gil, que fomenta la castración intelectual de los individuos, supeditando la racionalidad más elemental a los dictados de unos gurus eunucoizados por ley (de Dios).

Disfrutando de la ciudad desierta

Ya de vuelta con la suerte de poder disfrutar de esos preciosos días de octubre de aire cristalino y horizontes de nitidez prerafaelista a los que cada año desde hace muchos renuncio por los viajes, pero con la lata de ver convertido un sábado en un domingo previo a otro domingo. En Córdoba se festeja por especial dispensa vaticana el día católico del Genio Alado de la Pescadilla, Rafael, como lo definiera tan precisamente mi amigo David, desgajado del común de los otros Genios Alados a los que enjauló la Iglesia en un mismo día conmemorativo: Gabriel y Miguel. Día en el que los cordobeses más militantes aprovechan y se lanzan a montar en pleno campo serrano una de las colecciones de performances gastronómico festivas en serie más delirantes del Hemisferio Norte: el perol. Yo siempre defendí que el clásico perol cordobés supone una manifestación artístico vanguardista de primer orden en el que los elementos más espeluznantes (barrigas peludas, sombreretes de tenis, paletas de agujerillos, y neveras multicolores) se dan la mano en un espeluznante combinatorio alrededor de un guiso de arroz con pollo. Yo no sé cómo nunca a ninguno de los artistas de corte moderno que andan a la caza de ideas se le ha ocurrido usar una filmación y reproducción cíclica de un perol cordobés en los Villares como elemento de inquietante videocreación. En ARCO rompía con la pana, seguro.

Así, que con el magnífico día que se había levantado la ciudad estaba vacía. Preciosa en su vaciedad y en su iluminación. Decidimos por nuestra parte aprovechar y visitar las otras manifestaciones artísticas, estas voluntarias, que estos días se han instalado en los patios cordobeses en una imaginativa propuesta al servicio de la promoción de la Dichosa Capitalidad Cultural 2016. A pesar de mis serias dudas de los merecimientos de esta ciudad, que de lo que anda necesitada es de una verdadera revolución cultural interna y no de cartonpiedristas portadas estrictamente promocionales, o de que los dineros podrían gastarse de una manera más racional, lo que agradezco a la Organización es que estén apostando, con mayor o menor criterio o éxito, por manifestaciones alejadas del folklorismo castizo-casposo, haciendo saludablemente caso omiso a lo que aquel honrado asesor contratado para eso mismo les aconsejó: menos modernidades y más toros y Semana Santa.

La idea era verlos casi todos, pero los encuentros callejeros con conocidos sólo nos han permitido unos pocos, aparte de que uno de los principales, justo el que tiene lugar en el patio de la Concejalía de Cultura Municipal del palacio de Orive permanecía cerrado por causas que probablemente tienen que ver con la negativa de quien se lleva la pasta gansa a pagar horas extras a un empleado que abra y vigile, a contratar a alguien para ello o por cualquier otra soplapollez propia de cargo municipal al uso.

La fuente de sangre del patio de la calle de la Palma y la giganta de la Casa de las Campanas son las más curiosas. Digo curiosas expresamente, porque si algo venden determinadas manifestaciones del arte contemporáneo son impresiones que tienen que ver más con la extrañeza (ni siquiera la provocación, que sería más divertido), la extravagancia o el esperpento. De todas formas seguro que mi favorita será la de los caracoles, 2016 caracoles con la conchas doradas soltados en un patio. Cuando los vea prometo documento gráfico. Mientras tanto ahí van dos de las manifestaciones vistas esta mañana:

Por la tarde me alargo a la merienda concierto en el patio del SOUL FOOD de la Calle de la Feria (San Fernando, 39), donde Alberto Guerrero, un joven cantautor cordobés, desgrana un buen puñado de canciones hermosas y sencillas, acompañado por los acordes con alma de samba de su propia guitarra. Pan y chocolate por cuenta de la casa.

El SOUL FOOD comienza a ser ya un referente lúdico-gastronómico de la ciudad. Sus dueños tienen muchas ideas y un gusto exquisito. Cenar en el patio, en las mesas corridas con aire de merendero popular, bajo la tupida parra, las especialidades de la casa, sofisticaciones –no tan sofisticado, como reza el lema del restaurante- exquisitas a precios saludables, es un placer único en la ciudad. Alternativas al tapeo clásico sin dejarse la piel de la cartera en el intento. Y suculentos menús al mediodía. Y además es bar de copas. Para después. Todo en uno.

Mi amigo Jerónimo lo dejó dicho perfectamente no hace mucho en la Calleja.

Me bajo al Moro

Durante unas semanas estaré ausente. No espero que me echéis de menos pero yo sí os echaré a vosotros, a quienes entráis por aquí con mayor o menos frecuencia y tienen el detalle de dejarme un comentario.

En principio este año tocaba sudeste asiático, concretamente Malasia, un país del que nos quedamos con ganas de profundizar cuando hace muchos años lo recorrimos de punta a rabo pero muy rápidamente camino de Indonesia, parando sólo en Penang y Melaka, pero del que guardamos un grato recuerdo y en el que comimos algunas de las mejores preparaciones orientales de nuestra vida. ¡Ah las sopas de jengibre de Penang! Pero un no demasido grave problema de salud de C., pero suficiente para evitar el riesgo de evacuación rápida, nos ha decidido a delantar un proyecto que teníamos en mente: Marruecos en bus, tren y taxi colectivo, un país que conocemos muy bien, pero que siempre, salvo una escapada al antiguo protectorado hace dos años del que dí cumplida cuenta aquí, recorrimos en vehículo propio.

Así que he desempolvado mi dialectal marroquí y con la ayuda de mi amigo Rachid he vuelto a ponerme en forma: listo para parlotear en el endiablado trabalenguas en que convierten la noble lengua árabe los hijos del sol muriente, que eso es lo que significa Maghrib.

Me llevo libros y la ilusión casi intacta de siempre.

Como una de las cosas que llevo en mente hacer es comprar grabaciones de cuentos infantiles en dialectal marroquí, no sólo porque con ellos aprendo una barbaridad, sino porque el áspero marroquí es especialmente hermoso en la voz de los narradores de historias, os dejo el video de la canción Cuentero, de Souad Massi (Cuéntame, cuentero, un cuento, llévame al país del érase que se era... todo el mundo tiene en su corazón un cuento.).

La Episcovisión Cordobesa y la Memoria Histérica

La sucursal cordobesa de Nuestra Amada Santa Madre Iglesia Católica de Roma se dispone a crear una cadena televisión local en la que entre los asuntos propios del culto y de la peculiar moral católica intentará fijar definitivamente la memoria colectiva de la ciudad enalteciendo exclusivamente a los muertos fetén: los suyos. Lo han dicho claramente: una de las funciones de la emisora será dar a conocer la vida y milagros de los llamados mártires católicos de la República y la Guerra Civil. A los 7.000 cordobeses asesinados a sangre fría con su complicidad que les vayan dando... café... mucho café. Es justo y necesario, es nuestro deber y salvación hacerlo así, así ha dicho el responsable de la cadena. Se trata de una nueva contraofensiva/defensiva del renacido cristofascismo para evitar que sus actuaciones y complicidades en la Revolución Fascista de 1936 se juzguen moral y judicialmente como pretenden los ateos, rojos y anticlericales: Crímenes contra la Humanidad.

La iniciativa parte del ya casi exobispo de la ciudad, el ultrareaccionario (mon)señor Asenjo, desgraciadamente trasladado a Sevilla por el Director General de la Empresa, Herr Joseph Ratzinger, con la misión de neutralizar la tímida pero corrosiva labor aperturista que en esa sede llevaba a cabo el confundido obispo Amigo, amigo de los socialistas. Asenjo hizo lo propio en su sede, hacerse amigo de los excomunistas del ayuntamiento de Córdoba, con la diferencia de resultado de que (mon)señor Amigo no convirtió al catolicismo a ni un solo socialista mientras el gran Asenjo tiene asegurada la corona de beato tras su milagrosa conversión de la totalidad del equipo municipal cordobés de excomunistas en entusiastas meapilas cofrades. Las perlas intelectuales de índole cristofascista del obispo Asenjo son ya proverbiales, pero recordamos especialmente aquella vez en que acusó a los padres que no enseñan la moral cristiana a sus vástagos de llevarlos por el camino del egoísmo y la delincuencia. Con dos gónadas incensadas.

De todas maneras esperaremos ansiosamente el comienzo de las emisiones para comprobar si es cierto el rumor que circula por entre los círculos meapilistas citadinos de que piensan contratar para la pía emisora, por mediación de su hermano el Padre Loring, residente en Córdoba y autor de los ladrillos plastoevangélicos dominicales de la Hojilla Parroquial (también conocida como Diario CÓRDOBA), a su hermano el Padre Loring SUPERSTAR, conocido como el Padre Sonrisas o Padre Le Doy una Hostia al Niño que lo Mato.